Chapter 4 #2

Al volver la mirada hacia el acónito, Elodie notó que Pistou se removía y apoyaba todo su peso contra su estómago, como si le recordara que sentarse en la tierra a asimilar revelaciones no era una postura ideal y que debía ponerse en marcha.

—Creo —dijo Elodie— que Rémi tenía acceso a la planta, a la cocina y al cassoulet, y motivos para saber aprovechar mejor la confusión que la soledad.

La respuesta no llegó enseguida. Cuando Maëlle habló, su voz sonaba más inexpresiva que antes.

—Esa frase es mejor que una certeza.

—Lo sé.

—Quédate ahí otros cinco minutos. Mira alrededor. Comprueba si el rodal parece alterado.

Sin dejar caer a Pistou, se levantó con cuidado, lo dejó a su lado y examinó el terreno alrededor del acónito.

No había mucho que ver. Aquello no era un jardín.

Entre la vegetación silvestre del camino de sirga, poco podía interpretarse con certeza.

Aun así, había señales de una alteración antigua, aunque podían significar cualquier cosa: tallos rotos cerca del suelo, una zona de tierra más desnuda que las demás, un lugar donde algo había sido cortado o arrancado semanas atrás y que las malas hierbas circundantes ya empezaban a cubrir de nuevo.

—No está claro —dijo—. Pero tampoco está intacto.

—Eso no significa nada y significa bastante. —Maëlle escribía; Elodie oía la pluma—. No vas a recoger muestras.

—No.

—Y todavía no vas a decirle a Barre que un gato ha resuelto el misterio botánico.

—No.

—Pero sí vas a decirle que el acónito crece silvestre muy cerca de las cocinas del festival, y lo harás sin parecer encantada contigo misma.

—¿Qué quieres decir?

—Mañana. De día. Y con menos revelación en la voz.

Eso sería difícil. Elodie volvió a sentarse, porque quedarse de pie junto al rodal empezaba a parecerle una de esas posturas que acababan mal en los atestados policiales.

—Maëlle.

—Sí.

—Si esto es correcto, tenía el origen, el método, la vía y el móvil.

—Sí.

—Y yo no paraba de buscar explicaciones para restarle importancia a lo del gato.

—Sí.

No había bondad en la respuesta, y precisamente por eso resultaba útil.

Por un instante, Elodie estuvo a punto de decir lo que habría venido después: «Debería haberme dado cuenta».

Pero era una frase infantil, además de falsa.

No tenía por qué haber visto nada. Había visto lo que podía con la información que tenía en cada momento.

El problema no era la ceguera, sino la secuencia.

Al otro lado, Maëlle interpretó el silencio y dijo: —No empieces a castigarte por no ser clarividente. Eso es vanidad disfrazada de remordimiento.

Fue tan certera que Elodie cerró brevemente los ojos ante la luz del camino de sirga.

—¿Cómo consigues ser siempre insoportable en la dirección correcta?

—Es cuestión de entrenamiento. —Hubo una pausa. Cuando continuó, su voz era más suave—. Y tú no necesitas culpa. Necesitas orden.

Orden.

La palabra ayudó.

Al bajar la mirada hacia Pistou, lo encontró aún tenso. Mantenía rígido el lomo, las patas delanteras colocadas con precisión y la cabeza vuelta hacia las flores, con el mismo rechazo que había mostrado ante la puerta de la cocina.

—Intentabas enseñármelo —dijo.

Por fin, Pistou alzó la vista hacia ella, con los ojos grandes, brillantes y enteramente felinos; es decir, sin el menor interés por atribuirse el mérito de nada.

Maëlle dijo: —¿Qué ha sido eso?

—Estoy dando las gracias al informante.

—Lo prefiero callado.

—Siempre prefieres que todo el mundo se calle.

—Es porque trabajo con policías.

Terminada la llamada, el camino de sirga recuperó su aspecto habitual.

Agua. Hierbas. Insectos. El motor lejano de un vehículo en la carretera, más allá de los árboles.

El siseo lento y seco de los tallos al rozarse con la brisa.

Entre todo aquello, el acónito parecía decorativo y criminal a la vez.

Guardó el teléfono en el bolsillo del abrigo y permaneció sentada un poco más, sin intentar adornar el pensamiento. Rémi había regresado con su propio nombre.

Aquello seguía importando. Ahora más, no menos.

Un asesino decidido a ocultarse de verdad habría elegido una vía más discreta que una cocina pública de festival donde mostrar su propia cara.

En cambio, un hombre que buscara humillación, revelación, interrupción...

sí. Un hombre que hubiera ido a plantarse en la misma sala que quien lo había destruido y a llevar en sus propias manos el peso de trece años.

Eso sí podía comprenderlo, aunque comprenderlo no sirviera de nada salvo para hacer más difícil odiar el crimen sin reservas.

Al bajar de su regazo, Pistou trazó un semicírculo cerrado alrededor del grupo de acónitos más cercano, con cuidado de no rozarlo. Después se detuvo y volvió la cabeza hacia ella.

—De acuerdo —dijo—. Ya voy.

Regresaron a casa más despacio.

Para entonces, la luz había empezado a declinar.

Al sur de la dársena, el canal reflejaba el cielo en plata mate, con un fondo verde allí donde las malas hierbas de la orilla se inclinaban sobre el agua.

Una pareja de patos avanzaba delante de ellos junto a los juncos, como si la ciudad entera no hubiera pasado una semana envenenándose moralmente.

Pistou caminaba ahora por el borde interior del sendero, más lejos de la orilla, y solo volvía la cabeza para cerciorarse de que ella no hubiera decidido convertirse en botánica aficionada durante su ausencia.

Junto a la pasarela cercana a los amarres, se cruzaron con un hombre de maillot azul que empujaba la bicicleta mientras comía una manzana. Levantó la fruta a modo de saludo, vio al gato y dijo: —Bonsoir.

—Un intercambio muy informativo —murmuró Elodie cuando se hubo marchado.

Pistou no le hizo caso.

De vuelta en Le Livre Vagabond, el orden inalterado de la dársena resultaba casi indecente.

Un paño de cocina en la barandilla de Marjan.

Henri abriendo un periódico como si aún se pudiera confiar en los hechos impresos en columnas.

Alguien, más allá, descorchando una botella con ese alegre sonido breve de una velada privada que sobrevive a la sordidez pública.

Ya a bordo, Elodie se inclinó y le quitó el arnés a Pistou. El gato fue directo al banco de popa, saltó encima, dio una vuelta y se sentó de cara al agua. Ya no estaba tenso. O estaba menos tenso. Lo suficiente para darlo por bueno.

Desde el techo de su motora, Henri la vio y dijo: —Tienes cara de que el canal te ha ofendido.

—Ha sido instructivo.

—Eso suena peor que una ofensa.

—Lo es.

Desde el otro lado, junto a sus macetas, Marjan llamó: —¿Has encontrado lo que quería el gato?

Después de mirar a Marjan, a Pistou y de nuevo a Marjan, Elodie respondió: —Sí.

Henri bajó el periódico doblado. —¿Y?

—Acónito.

Con el ceño fruncido, Henri dijo: —Esa planta venenosa.

—Sí.

Marjan se irguió del todo. —¿Dónde?

—En la orilla sur. Un rodal silvestre.

Tras un segundo de silencio, Henri dijo: —Vaya.

Era exactamente la clase de respuesta que merecía aquel hallazgo.

—¿Qué? —dijo Elodie.

—Nada.

Bajó a preparar té porque, después de semejante revelación en el camino de sirga, una podía hacer té o meterse en el monasterio más cercano.

La luz dorada de la cocina iluminó la mesa.

La taza azul desportillada. El azucarero.

Las páginas del día anterior aún apiladas bajo la tabla del pan, con Lyon encima, como si los muertos y los perjudicados hubieran esperado cortésmente todo el día a que llegara el origen del veneno y completara su argumentación.

El hervidor chasqueó. El té reposó. Actos corrientes. De esos que continúan tanto si el día acaba de reorganizarse como si no.

Cuando llevó la taza de vuelta a cubierta, el cielo sobre el canal había pasado de un tono pálido a un azul que se oscurecía poco a poco. Las flores de acónito ya estarían en sombra. Sin color, pero con la forma intacta. Hermosas y mortales tanto antes de darles nombre como después.

En cuanto ella se sentó, Pistou se acomodó en su regazo.

Lejos de la cocina y del rodal del camino de sirga, lejos de cualquier olor o asociación que lo hubiera inquietado, se relajó por completo.

Destensó el lomo. Aflojó las patas. Dejó una pata delantera sobre la muñeca de Elodie, como si pretendiera impedir que volviera a encaminarse hacia una mala decisión antes de cenar.

—Tenías razón —dijo.

Pistou se acomodó contra el brazo de Elodie, indiferente al elogio.

Con la vista puesta en la dársena, Elodie dejó que los tres hechos reposaran uno junto a otro, sin intentar aún imponerles una forma más bonita de la que tenían.

La planta de la orilla sur.

El acceso de Rémi a la cocina y la rutina personal de degustación de Mathieu.

La reacción reiterada y específica de Pistou tanto ante Rémi como ante el camino de sirga.

Durante días, Elodie había intentado descifrar a la gente, las cocinas y los móviles. Pistou había reaccionado al peligro antes de que ella comprendiera su origen.

Había algo humillante en ello. Y también algo útil.

El té se enfrió a su lado. Al otro lado del agua, Henri pasó una página del periódico en la oscuridad.

Se encendió una lámpara en la oficina del puerto y proyectó un cuadrado de luz pálida sobre los adoquines del muelle.

En algún lugar detrás de los tejados, fuera de su vista, la Cité se alzaba bajo las luces nocturnas y las expectativas turísticas, sin que desde abajo pareciera haber cambiado.

Así lo reconstruyó Elodie: Rémi había recogido la raíz en algún lugar como aquel rodal, la había secado en privado, la había molido hasta darle un aspecto inofensivo y la había llevado a la cocina; después se había quedado junto a un cassoulet en una sala llena de tránsito y confusión, con el aplauso a punto de estallar.

¿Había querido matar? Seguía sin saber si había querido matar. Pero ahora contaba con una vía posible y lo bastante concreta para investigarla: acónito pulverizado, la taza de degustación personal de Mathieu y el acceso de Rémi.

Era suficiente para una tarde.