BIANCA

Clavo la mirada en el techo, reviviendo el desastre de anoche en Purgatory. El recuerdo me hace estremecer.

¿En qué demonios estaba pensando?

La última vez que vi a Knox, le estaba rompiendo los dedos a alguien, y de repente no podía dejar de pensar en él.

Es patético. Pero ¿a quién pretendo engañar?

No podía quitármelo de la cabeza ni siquiera antes de eso.

Michelle me ayudó a elegir el vestido perfecto, a practicar sonrisas coquetas frente al espejo.

Y luego me coloqué estratégicamente donde Knox pudiera verme.

Horas bailando con hombres que no me interesaban en absoluto, riéndome demasiado fuerte de sus chistes ridículos, todo mientras le echaba miradas furtivas a Knox para ver si me observaba.

¿Y para qué?

Ni siquiera se inmutó. Ni una sola vez.

Knox Blackwood, que no puede dejarme en paz en ningún otro momento, que aparece en mi galería e interrumpe mis sesiones de pintura, que invade constantemente mi espacio personal, eligió precisamente anoche para respetar mis límites. Imbécil.

Gimo y me tapo la cara con la almohada. Estúpida, estúpida, estúpida.

Un golpe en la puerta de mi habitación interrumpe mi autoflagelación.

—¿Bianca? ¿Estás despierta? —la voz de Michelle se filtra a través de la madera.

—Por desgracia —murmuro, y luego más alto—: Pasa.

Michelle asoma la cabeza con expresión curiosa.

—Te ha llegado correo —entra en mi habitación con un elegante sobre negro entre los dedos. Los bordes están ribeteados en rojo sangre, lo que le da un aspecto ominoso contra su mano pálida.

Me incorporo, olvidando por un momento la vergüenza.

—¿Qué es eso?

—Ni idea. Lo trajo un mensajero de esos elegantes. Con guantes blancos y todo —me lo entrega—. Dijo que era para la señorita Bianca Hayes.

El sobre es pesado, de cartulina cara. Sin remitente, solo mi nombre escrito con elegante caligrafía plateada en el anverso. Lo giro entre las manos, extrañamente reacia a abrirlo. Con la suerte que tengo, me cortaré con el papel y me desangraré.

—Quizá sea una invitación a algún evento exclusivo de galería —sugiero—. Elliot mencionó una exposición privada próxima con unos coleccionistas de Europa.

Michelle se sienta en el borde de mi cama.

—Solo hay una forma de averiguarlo.

Deslizo el dedo bajo el sello; la curiosidad aparta mis frustraciones persistentes con Knox. Sea lo que sea, al menos es una distracción bienvenida para mi orgullo herido.

Rompo el sello y saco el contenido: varias hojas de papel grueso y caro. La primera parece una invitación, con letras plateadas que brillan sobre el fondo oscuro.

—Señorita Bianca Hayes —leo en voz alta—, ha sido formalmente invitada a participar en la Cacería de Hollow de este año como presa de honor —frunzo el ceño mientras recorro el resto del texto con la mirada—. ¿Qué demonios es una «Cacería de Hollow»?

Detrás de la invitación hay un documento de varias páginas con «ACUERDO DE CONFIDENCIALIDAD» estampado en la parte superior, seguido de denso texto legal.

Michelle jadea a mi lado y me agarra el brazo con tanta fuerza que hago una mueca.

—¡Dios mío, Bianca! ¿Hablas en serio? —abre mucho los ojos mientras mira la invitación—. ¿Te han invitado a la Cacería de Hollow?

—¿Tú sabes qué es esto? —hojeo el documento legal y detecto frases como «renuncia de responsabilidad» y «confidencialidad vinculante».

—¡Todo el mundo ha oído hablar de ella, pero nadie recibe una invitación! —la voz de Michelle va subiendo de tono con cada palabra—. Es el evento más exclusivo de Ravenwood. La gente mataría literalmente por una invitación.

La miro fijamente y luego vuelvo a mirar la invitación.

—¿Aquí pone algo de ser «presa»? Eso no suena nada atractivo.

—Es una especie de juego elaborado al que juega la élite de Ravenwood una vez al año.

Nadie sabe exactamente qué pasa por culpa de esos acuerdos de confidencialidad, pero los rumores dicen que es una especie de juego de máscaras —la emoción de Michelle es palpable mientras da botes en mi cama—.

Participan los más ricos y poderosos. Solo por invitación, supersecreto.

Le doy la vuelta a la invitación, buscando alguna explicación.

—Pero ¿por qué me invitarían a mí? No soy precisamente parte de la élite de Ravenwood.

Michelle me lanza una mirada que sugiere que me hago la tonta a propósito.

—¿En serio? ¿Tienes que preguntar? —señala la firma en la parte inferior de la invitación—. Knox Blackwood. Por eso.

Efectivamente, la firma audaz de Knox cruza la parte inferior de la página, junto a la de Xavier.

—No lo entiendo —murmuro, aunque una parte de mí sí lo entiende—. ¿A qué me están invitando exactamente?

Michelle se encoge de hombros y su emoción se apaga un poco.

—La verdad, solo sé lo que la gente susurra. Los detalles son supersecretos —toca la gruesa pila de papeles legales—. Por eso hacen que todos firmen acuerdos de confidencialidad. Nadie que haya participado puede hablar de ello sin consecuencias legales vinculantes.

Hojeo los documentos de nuevo y se me encoge el estómago con cada página. Renuncias que eximen a los anfitriones de responsabilidad por «esfuerzo físico», «angustia psicológica» y «encuentros íntimos». ¿Qué clase de evento requiere este tipo de exenciones?

—Esto suena intenso —murmuro mientras dejo los papeles en la mesita de noche—. No sé si debería...

—¡Tienes que ir! —me interrumpe Michelle con los ojos muy abiertos—. ¿Entiendes lo exclusivo que es esto? La gente mataría por esta invitación.

—Eso no es precisamente tranquilizador —respondo con sequedad—.

¿Por qué me invitaría Knox a un evento así?

Un evento que, si lo he entendido bien, requiere que los exima de cualquier responsabilidad legal.

Y al mismo tiempo pueden hacer básicamente lo que quieran conmigo, aunque cambie de opinión.

No parece mi tipo de evento. Apenas nos conocemos.

Michelle me lanza una mirada incrédula.

—Oh, por favor. Ese hombre está obsesionado contigo. No puede apartarse de ti.

—Anoche se las apañó bien —le recuerdo.

—Quizá por esto —agita la invitación entre nosotras—. Quizá estaba ocupado planeando invitarte.

Me muerdo el labio inferior mientras observo el pesado sobre negro y su inquietante contenido. Una parte de mí quiere romperlo y fingir que nunca lo recibí. Pero otra parte, la que se estremece cada vez que Knox se acerca demasiado, arde de curiosidad.

—Las únicas personas que saben lo que pasa de verdad en la Cacería son las que han participado —dice Michelle mientras se levanta—. Y no pueden hablar por culpa de esos —señala los acuerdos de confidencialidad.

—¿Y qué se supone que debo hacer? ¿Apuntarme a un evento del que no sé nada?

Michelle va hacia mi puerta y se detiene con la mano en el pomo.

—Si quieres respuestas, solo hay una persona que puede dártelas —me lanza una mirada elocuente—.

Tienes que buscar a Knox Blackwood y preguntarle directamente.

Dile que te estás planteando ir, pero que tienes dudas, y a ver si consigue tranquilizarte.

¿Qué es lo peor que puede pasar? Que se niegue a contártelo.

Si lo hace, al menos sabrás a qué atenerte.

No me cabe en la cabeza que haya mostrado tanto interés en ti solo para dejarte aterrorizada y odiándolo.

Miro su firma en la invitación. Tiene razón. Si quiero saber a qué me están invitando, tengo que oírlo de su propia boca.

Miro la invitación que tengo en las manos; las letras plateadas parecen burlarse de mí mientras brillan contra el cartón negro azabache.

Buscar a Knox es lo último que me apetece.

Cada interacción con él es como pisar arenas movedizas: cuanto más lucho, más me hundo en lo que sea que hay entre nosotros.

—No puedo presentarme en Purgatorio exigiendo respuestas —protesto.

Michelle cruza los brazos.

—¿Por qué no? Él es quien va detrás de ti. Si te quiere en esta Cacería, debería estar dispuesto a explicártela —da un golpecito en el acuerdo de confidencialidad—. Es demasiado papeleo para firmar sin saber en qué te estás metiendo.

—Lo sé, lo sé —me froto las sienes; noto que empieza a dolerme la cabeza. Tiene razón, y eso me fastidia—. Es solo que...

—¿Solo qué? —Michelle arquea las cejas—. ¿Te preocupa parecer demasiado interesada después de lo de anoche? Porque créeme, presentarte con preguntas sobre esto —clava un dedo en la invitación— es completamente diferente de lo que fuera que intentabas conseguir con ese vestido y esos otros tíos.

Se me encienden las mejillas.

—Vale. Tienes razón.

—Pues claro que la tengo —me arranca el edredón de encima—. Así que levántate de una puñetera vez y vete a Purgatorio. Encuéntralo. Consigue respuestas.

—¿Ahora?

—Sí, ahora. ¿Cuándo si no? —Michelle va hacia mi armario y empieza a pasar perchas—. Ponte algo que diga «Estoy aquí por negocios, no por tus gilipolleces».

Cuarenta minutos después, estoy duchada y vestida con unos vaqueros negros ajustados y una camisa blanca impecable; la invitación y los documentos que la acompañan están a buen recaudo en mi portafolio de cuero.

Llevo el pelo recogido en una coleta tirante, sin florituras, y me he maquillado lo justo para tener un aspecto cuidado sin parecer que intento impresionar a nadie.

Cojo un café en la cafetería de abajo —un americano extragrande a modo de chute de valor— y pido un Uber. Al deslizarme en el asiento trasero, se me encoge el estómago; el miedo y la expectación luchan por imponerse y solo consiguen revolverme las tripas.

—A Purgatorio —le digo al conductor, que arquea las cejas pero no dice nada.

El trayecto me da tiempo para ensayar lo que voy a decir. Tengo que ser directa. Profesional. Necesito respuestas antes de plantearme siquiera firmar nada con el nombre Blackwood. Por mucho que una parte de mí se muera por saber qué pasa en esa misteriosa Cacería.