BIANCA

Me encuentro de nuevo frente a Purgatory, apoyando con cuidado mi último encargo contra la pared de ladrillo.

La pintura —una pieza oscura y sensual con figuras entrelazadas en tonos carmesí y dorado— me había llevado más tiempo del esperado.

Xavier había sido paciente con el retraso.

Aun así, quería entregarla en persona en lugar de enviarla con un mensajero.

Me recoloco el lienzo envuelto bajo el brazo y abro la pesada puerta. Durante el día, Purgatory tiene una energía completamente diferente: está vacío, silencioso, con el personal de limpieza preparándose para otra noche de desenfreno.

—¿Hola? —llamo, y mi voz resuena por la pista de baile vacía.

No hay respuesta. Me dirijo hacia el despacho de Xavier con la idea de dejar la pintura con él o con su asistente. Al acercarme al pasillo, el sonido de voces amortiguadas me atrae hacia lo que parece una sala de conferencias con la puerta ligeramente entreabierta.

Debería darme la vuelta. Dejar la pintura. Volver en otro momento. Pero la curiosidad me empuja hacia adelante hasta que me encuentro junto a la rendija de la puerta, atisbando el interior.

La escena me hiela la sangre. Knox está de espaldas a mí, parcialmente, con la postura rígida y amenazante.

Ante él, un hombre arrodillado tiene los brazos atados por las muñecas a una especie de armazón que parece un instrumento de tortura medieval.

El pánico me invade, pero no puedo apartar la mirada: el rostro del hombre es un amasijo sangriento e hinchado.

Xavier observa desde un lado, frío y sereno, mientras otro hombre —más alto, con penetrantes ojos verdes— se apoya contra la pared.

—Ese es uno —dice Knox con calma mientras agarra el dedo índice del hombre y lo dobla hacia atrás hasta que un crujido espeluznante resuena por la habitación. El grito del hombre queda amortiguado por la mordaza.

—Uno por cada envío del que sisaste —continúa Knox con voz inquietantemente fría—. Apenas estamos empezando.

Se me corta la respiración. La pintura se me escurre de las manos y el borde del marco raspa contra la pared con un leve sonido.

Knox se gira bruscamente y sus ojos azules encuentran los míos a través del hueco de la puerta. Por una fracción de segundo, la sorpresa destella en su rostro antes de que su expresión se endurezca.

Me quedo paralizada, incapaz de moverme mientras los ojos de Knox se clavan en los míos.

El Knox que conozco —el coqueto, el travieso, el buscaproblemas— ha desaparecido.

En su lugar hay alguien completamente diferente, alguien con sangre en los nudillos y una crueldad escalofriante en la voz.

El corazón me martillea contra las costillas hasta que por fin salgo del trance y retrocedo tambaleándome.

—Tenemos compañía —anuncia Knox con voz plana; la tensión emana de él en oleadas y amenaza con ahogarme en la furia que apenas contiene.

Apenas proceso las palabras antes de darme la vuelta y echar a correr, dejando la pintura en el suelo. Llego a mitad del pasillo cuando unos dedos fuertes se cierran en torno a mi brazo y me detienen en seco con la fuerza suficiente para arrancarme un jadeo.

Knox me hace girar; su agarre es doloroso mientras me presiona contra la pared, con el rostro a centímetros del mío.

Sus ojos, encendidos de ira y un ominoso instinto de supervivencia, me dicen que he visto demasiado.

Se me hace un nudo en el estómago mientras mi mirada salta de uno de sus ojos al otro.

El monstruo que acecha en su interior está libre, y no sé si estoy aterrorizada o excitada.

—¿Qué coño haces aquí? —sisea mientras echa un vistazo al pasillo para asegurarse de que estamos solos.

—Suéltame —exijo con la voz temblorosa a pesar de mi esfuerzo por sonar firme.

Su agarre solo se aprieta.

—Respóndeme. ¿Por qué estás aquí?

—La pintura —logro decir con una mueca de dolor por su agarre—. Vine a entregar el encargo de Xavier.

Algo cambia en su expresión —comprensión, quizás arrepentimiento—, pero su agarre no se afloja.

—¿Qué viste?

—Suficiente —susurro—. Vi suficiente.

Knox aprieta la mandíbula. Se inclina más, con su aliento cálido contra mi rostro.

—No deberías estar aquí.

—Ya lo sé —digo mientras intento apartarme—. Por favor, déjame ir. No voy a…

—¿No vas a qué? —Su voz desciende peligrosamente—. ¿No se lo dirás a nadie? ¿No llamarás a la policía? —Su mano libre sube a mi garganta; no aprieta, pero reposa allí como una advertencia—. ¿Cómo lo sé?

El miedo me recorre el cuerpo, pero por debajo corre una corriente de adrenalina que pone cada terminación nerviosa en alerta máxima ante su proximidad. Puedo oler su colonia, sentir el calor que emana de su cuerpo, ver las motas de azul más oscuro en sus iris.

—No lo sabes —admito—. Pero hacerme daño no te ayudará.

Su pulgar me acaricia el pulso y lo siente acelerarse bajo mi piel.

—No quiero hacerte daño, Bianca —la forma en que dice mi nombre, suave, casi afectuosa, contrasta marcadamente con la sangre que aún mancha sus nudillos—. Pero necesito saber que entiendes la situación.

—Entiendo perfectamente —digo, sosteniéndole la mirada—. Vi algo que no debería haber visto, lo que confirma todas las advertencias que he oído sobre los Blackwood.

Knox me estudia con expresión inescrutable. Poco a poco, su agarre en mi brazo se afloja, aunque no retrocede.

—Y sin embargo no estás gritando. No estás suplicando —ladea ligeramente la cabeza—. ¿Por qué?

No tengo respuesta, al menos no una que esté dispuesta a admitir, ni siquiera ante mí misma. La reacción racional sería terror, asco, una necesidad desesperada de escapar. En cambio, aquí sigo, con el corazón acelerado y no solo por el miedo.

—Debería irme —digo al fin—. Déjame ir, Knox.

—Todavía no —su mano se desliza de mi garganta hasta mi mandíbula, el gesto casi delicado—. Necesito saber qué estás pensando.

—Estoy pensando que debería haber enviado un mensajero con la pintura —respondo, tratando de imprimir firmeza a mi voz.

Un atisbo de su sonrisa familiar aparece.

—No, no es eso —su pulgar me roza el labio inferior—. Estás pensando en que deberías tener más miedo del que tienes. Te preguntas por qué tu cuerpo responde a mí incluso después de lo que acabas de ver.

Me arden las mejillas porque tiene razón. Odio la facilidad con que este hombre me descifra, cómo parece saber exactamente lo que pienso antes incluso de que yo misma lo procese.

—Estás intrigada —continúa Knox, bajando la voz hasta un susurro seductor—. Horrorizada, sí, pero también fascinada. Al final resulta que a mi preciosa artista le atrae la oscuridad.

Lo empujo por el pecho y abro un pequeño espacio entre nosotros.

—La violencia no me atrae.

—Pero yo sí te atraigo —replica él—, aun sabiendo lo que soy. De lo que soy capaz.

Quiero negarlo, pero las palabras se me atascan en la garganta. La verdad es complicada y enrevesada: me siento atraída por él, a pesar de todo. O quizás, y esto es lo más perturbador, precisamente por eso.

Los ojos de Knox se oscurecen al interpretar bien mi silencio.

—Eso pensaba.

Su cercanía me abruma; la contradicción entre sus caricias delicadas y su capacidad de violencia me marea. Necesito irme antes de cometer una estupidez.

—No le contaré a nadie lo que vi —digo con firmeza—. Ahora, por favor, déjame marchar.

Knox me estudia un largo instante antes de retroceder y soltarme del todo.

—Te creo —sin apartar sus ojos de los míos—. Pero, Bianca, esto no cambia nada entre nosotros.

Me aliso la blusa, intentando recuperar la compostura.

—No hay nada entre nosotros.

—Miénteme si quieres —dice con ese tono vibrante tan suyo—, pero ambos sabemos la verdad.

Me roza el labio inferior con el pulgar, con los ojos clavados ahí.

No puedo hacer esto, no aquí, no ahora. Necesito espacio.

Me escabullo de su abrazo y, sin poder evitarlo, me paso la lengua por los labios y me muerdo el inferior antes de apartar la mirada y darme la vuelta para alejarme sin responder, con las piernas temblorosas pero decididas.

El cuadro abandonado descansa contra la pared, pero no vuelvo la vista atrás.

Siento la mirada de Knox clavada en mí hasta que doblo la esquina; su presencia persiste como una sombra incluso después de perderlo de vista.

Solo cuando estoy a salvo en mi coche me permito temblar, con las manos temblándome mientras agarro el volante. La imagen de Knox rompiéndole los dedos a ese hombre se repite en bucle en mi mente, junto con la delicadeza con que me tocó la cara momentos después.

Debería estar llamando a la policía. Debería estar horrorizada, asqueada, decidida a no volver a ver a Knox Blackwood en mi vida.

Pero no lo estoy. Me pregunto cuándo volveré a verlo, y me odio por ello.