BIANCA #3

Es entonces cuando lo veo. Ocultos en la oscuridad arremolinada de mi pintura hay dos ojos azules brillantes: los ojos de Knox, que me miran desde el lienzo con una intensidad que me corta la respiración.

No los pinté conscientemente. Simplemente aparecieron bajo mi pincel, como si mi subconsciente hubiera estado conspirando contra mí desde el día que nos conocimos, para capturar la esencia misma del hombre al que intento desesperadamente resistir.

La mirada de Elliot se detiene en la puerta por donde Knox acaba de salir antes de volverse hacia mí.

—Ese hombre es un problema —dice en voz baja mientras se acerca a examinar la pintura—. Pero debo admitir que tiene un gusto excelente en arte.

Me entretengo reorganizando los tubos de pintura que Knox dispersó en su... lo que sea que haya sido eso. Todavía me hormiguean los labios por su beso.

—No hace falta que seas diplomático, Elliot. Sé que es un peligro con patas.

Elliot se ríe y me ayuda a recoger los pinceles caídos. —Un peligro que de alguna manera inspiró esto —dice, señalando el lienzo—. Nunca había visto tanta intensidad en tu trabajo.

Estudio los ojos azules que me devuelven la mirada desde mi lienzo, esos que no pretendía pintar. —No fue intencional.

—El mejor arte rara vez lo es. —Elliot me pasa un trapo para limpiarme la pintura de las manos—. Solo ten cuidado, Bianca. Los Blackwood tienen la costumbre de consumir a la gente.

—¿Hablas por experiencia? —pregunto, tratando de aligerar el ambiente.

La postura de Elliot se tensa. —Digamos que he sido testigo de su efecto en otros.

Trabajamos en un silencio cómodo durante un momento, devolviendo el orden a mi espacio de trabajo. A pesar de conocer a Elliot solo desde que empecé a exponer en su galería hace tres meses, hay una familiaridad natural entre nosotros.

—¿Asistirás a la inauguración de Henderson mañana? —pregunta Elliot mientras limpia un pincel con cuidado.

—Dios, no. Esos eventos de galería tan estirados me dan ganas de clavarme una espátula.

Se ríe, relajándose.

—Te ofrecería llevar a mi cita de escudo, pero Veronica acaba de cancelar. Otra vez.

Pone los ojos en blanco.

—Es la tercera vez este mes.

—¿No va bien con la princesa de la alta sociedad?

—Es...

Hace una pausa mientras juguetea con un tubo de pintura.

—Complicado. A veces me pregunto para qué me molesto.

Hay algo en su tono, una resignación que parece más profunda que la mera frustración de quien no tiene suerte en el amor.

—Quizá estés buscando en los lugares equivocados —sugiero con delicadeza.

Me mira sorprendido.

—¿Qué quieres decir?

—Para conectar. Las asistentes de la galería no paraban de hablar del nuevo camarero de Pulse, ¿Marcus? Vosotros dos parecíais muy amiguitos en la última inauguración.

A Elliot se le cae el tubo de pintura que sostiene.

—Yo... nosotros solo...

Le sube un poco la voz antes de carraspear.

—Estaba recomendándome vinos. Para la galería.

—Por supuesto —digo, fingiendo no darme cuenta de cómo se le han puesto las orejas coloradas—. Error mío.

Reprimo una sonrisa mientras observo a Elliot trastear torpemente con los materiales de pintura, las orejas aún encendidas.

No es la primera vez que noto su incomodidad cuando se mencionan hombres atractivos.

Llevo meses viendo el patrón: las miradas prolongadas a ciertos clientes, la forma en que le cambia la voz al hablar de «relaciones profesionales» con hombres como Marcus, la cuidadosa construcción de historias de citas heterosexuales que nunca terminan de cuadrar.

La «novia», Veronica, que cancela constantemente pero a la que nadie ha visto nunca. La forma ensayada en que menciona a mujeres en la conversación, como si recitara un guion que ha memorizado pero en el que no termina de creer.

Recojo los últimos pinceles caídos, dándole espacio para recomponerse.

Una parte de mí quiere decirle sin más que no pasa nada, que no necesita ocultar quién es conmigo.

Pero sé que no me corresponde: salir del armario es algo profundamente personal, un camino que cada uno tiene que recorrer a su manera.

—Sabes —digo con cuidado—, quienquiera que te interese, lo que sea que te haga feliz, cuenta con mi apoyo.

Sus manos se detienen un instante antes de seguir ordenando metódicamente mis materiales.

—Te lo agradezco —responde con voz neutra.

Ojalá confiara en mí lo suficiente como para ser él mismo. El mundo del arte no es precisamente el más crítico, pero entiendo que los viejos hábitos y miedos calan hondo. Quizá ni siquiera se lo haya reconocido del todo a sí mismo todavía.

—Te valoro como amigo, Elliot —añado en tono desenfadado—. No solo como el dueño de mi galería.

Me dedica una sonrisa fugaz y sincera que no le llega del todo a los ojos.

—Yo también, Bianca.

El momento se alarga entre nosotros, cargado de palabras no dichas. No voy a presionar. Todo el mundo merece la dignidad de contar su propia historia, a su manera y cuando esté preparado. Si algún día quiere compartir esa parte de sí mismo conmigo, aquí estaré, dispuesta a escuchar sin juzgar.

Por ahora, vuelvo a mi pintura, a esos ojos azules involuntarios que me miran fijamente. Todos tenemos nuestros secretos, al fin y al cabo.