Capítulo 40 #2

—Al caer oí que todavía tenía que haber algo pesado y metálico en su bolsillo— continuó Emma, recobrando la compostura.

Decidida, avanzó hacia el británico, se plantó justo delante de él y metió la mano con determinación en el interior de su chaqueta.

Solo hizo falta un segundo para que la punta de sus dedos encontrara lo que hasta entonces solo había supuesto que estaba allí.

Todo su cuerpo se estremeció cuando su mano se cerró en torno al metal caliente y sacó el objeto con un movimiento enérgico.

Un oro apagado relució a la pálida luz de las linternas cuando Emma alzó el anj dorado casi con triunfo.

Morstan dejó caer la cabeza, mientras Katharina se dejaba caer de nuevo en su silla, temblando.

—Cómo...— balbuceó Marcus, mientras contemplaba con ella el antiquísimo amuleto egipcio—. ¿Cómo es que él lo tiene?

Emma no respondió, sino que se volvió muy despacio hacia su anfitriona.

Katharina parecía hacerse cada vez más pequeña en su silla.

Toda la alegría de vivir y la supuesta energía inagotable que solía irradiar la habían abandonado.

Solo quedaba una mujer rota, cuyos planes cuidadosamente trazados no habían salido bien.

—Querías castigarlo— constató Emma, señalando con la cabeza en dirección a Morstan—. De eso se trataba aquí. Solo se trataba de él. Tenía que recibir su justo castigo.

—Y devolverlo— murmuró Katharina en voz baja, sin levantar la cabeza—. Pero tienes razón, Emma. —Soltó un hondo suspiro—. Por supuesto que quería castigarlo.

—¿Por qué?— susurró ahora Emma. Aun así, le pareció que la palabra resonaba en medio del salón vacío como un eco implacable—. ¿Qué ha hecho?

Londres, 4 de noviembre. Un año antes

Él la hace esperar. Ella no se extraña, ni siquiera se sorprende.

Quiere fastidiarla, tal vez quebrarla y convencerla de que vuelva a irse de Londres y del elegante hotel de negocios justo en Piccadilly Circus.

No consigue nada de eso. Al contrario. La reafirma en su convicción de que hizo bien en venir.

Quiere oírlo de su propia boca. Quiere que la mire a los ojos cuando se lo diga.

— Bloody hell —suspira una voz a su espalda, tan posh que incluso la expresión vulgar suena altiva y elitista—. De verdad estás aquí.

William Morstan se deja caer, agotado, en el sillón frente a Katharina. Solo los separan unos pocos metros. Lo único que los separa físicamente es la pequeña mesa de ajedrez con la que Katharina se ha entretenido las últimas dos horas. El rey del lado de William está en jaque mate.

—Decepcionado? —replica Katharina y, igual que William, prescinde de cualquier forma de saludo.

—Por supuesto —admite William sin rodeos—.

Había supuesto que nuestra conversación telefónica le habría dejado claro que su visita aquí no va a servir de nada.

—Su alemán es excelente. Se le notan los muchos años que pasó interno en Salem.

Después de sus experiencias en la guerra, el padre de William había dado mucha importancia a que alemanes y británicos se reconciliaran y había educado a su hijo en consecuencia, con poco éxito.

—¿Pensabas que iba a rendirme tan fácilmente? —pregunta Katharina y toma la dama blanca de su lado del tablero de ajedrez entre sus dedos huesudos—. Te pareces a él —dice, deja la pieza y mira a William directamente a los ojos—. Eres igualito que él.

Una expresión burlona aparece en el rostro de William.

—¿Qué significa eso? —Se ríe quedo—. ¿Piensa ahora que voy a decirle que usted también se parece a él? ¿Espera que le explique que tengo la sensación de estar viendo a mi padre cuando la miro?

Katharina permanece inmóvil, ni siquiera se estremece ante el desprecio abierto.

Aun así, está segura de que William no pasa por alto cómo se le acelera el pulso y cómo entrelaza con fuerza los dedos.

Algo en sus palabras le duele de una forma desmesurada, sin que pudiera decir qué es exactamente—. Espero otra cosa de ti, Bill.

—¡Ah, sí!» William se recuesta y cruza las piernas con aire condescendiente—.

Lo sé. Quieres ir a la residencia de mi familia en Hertfordshire para buscar allí pruebas de no sé qué fechorías que le atribuyes a mi padre.

Y yo debería dejarte hacerlo sin más. Más o menos así era la petición de Roderich en su última carta para mí, ¿no?

Katharina no debería sorprenderse por la desmesurada arrogancia de su interlocutor.

Y, sin embargo, se pregunta cómo es capaz de adoptar un tono tan despectivo.

Busca algo en el rostro de William Morstan con lo que pueda identificarse, en lo que pueda reconocerse a sí misma.

Pero parece que, de segundo en segundo, se desvanece cualquier parecido entre ellos.

—No necesito buscar pruebas. Y tampoco le atribuyo ninguna fechoría a tu padre.

—¿Ah, no?» William descruza las piernas y se inclina hacia adelante.

Casi de forma amenazante, apoya las manos sobre la mesa de ajedrez y aparta sin cuidado las piezas a un lado—.

¿Vas a negar también que eres tú quien anda difundiendo la historia de que, tras la derrota de los alemanes en El-Alamein, mi padre participó en la masacre de un campamento beduino?

¿No eres tú la que afirma que violó y robó a una muchacha?