CAPÍTULO 31

Bianca

Hoy entierran a Luciano.

Probablemente la mitad de la élite del hampa de Nueva York se haya presentado. Salvatore Messina —mi padre, o más bien el hombre que una vez creí que era mi padre— ha anunciado públicamente que Luciano murió de una enfermedad cardíaca hereditaria, repentina y agresiva.

Ja. Enfermedad cardíaca.

Si tener el cráneo destrozado a quemarropa por una bala expansiva cuenta como enfermedad cardíaca, entonces Salvatore no está mintiendo.

Pero no iré a despedirlo.

Y tampoco volveré a ver a Salvatore nunca más.

Luciano puede estar muerto, pero eso no borra ni una sola cosa de lo que me hizo: los años de vigilancia, la serie de prometidos muertos, ese voyeurismo y esa posesividad que revuelven el estómago.

Pero lo que menos puedo perdonar es a Salvatore.

Él lo sabía. Sabía que su hijo era un desviado, sabía que albergaba deseos incestuosos hacia su propia hermana nominal, y eligió el silencio.

Eligió enterrarlo. Eligió sacrificarme por la preciosa «reputación» de la familia.

Para los Messina, nunca fui una persona. Solo una pieza de ajedrez para un matrimonio arreglado, o un juguete que tiraban para mantener tranquilo a un perro rabioso.

El coche entra en un aeródromo privado.

—¿Adónde vamos? —pregunto, mientras la inquietud me recorre—. ¿Es la Bratva otra vez? ¿Pasó algo?

Kirill no responde. Simplemente se desabrocha el cinturón de seguridad, abre la puerta de un empujón y luego viene a ayudarme a salir.

—No te preocupes. Solo te llevo a un lugar para relajarte.

Me conduce al avión.

El vuelo se extiende durante horas.

Observo las nubes al otro lado de la ventana pasar de gris a blanco, observo el mundo allá abajo transformarse: de esa ciudad sombría y nublada a una extensión interminable de océano azul profundo.

Justo cuando estoy a punto de dormirme, Kirill saca una cinta de seda negra del bolsillo.

—Ven aquí.

La orden lleva ese inconfundible filo de autoridad, pero sus manos son suaves.

—¿Qué estás haciendo?

Me echo hacia atrás por instinto.

—Date la vuelta.

No me da tiempo a protestar; me gira hasta que mi espalda queda hacia él. Entonces la fresca banda de seda se posa sobre mis ojos.

El mundo se vuelve completamente negro en un instante.

En el instante en que mi vista desaparece, todos los demás sentidos se agudizan. Capto el zumbido constante de los motores, el rastro tenue de su colonia.

—¿Kirill?

Un hilo de nerviosismo se enrosca en mi interior, y mis manos buscan las suyas sin que yo se lo ordene.

—No puedo ver...

—Lo sé.

Las yemas ásperas de sus dedos rozan mi mejilla, calmándome.

—No tengas miedo, Bianca. Solo sígueme. Quiero darte una sorpresa.

¿Una sorpresa?

En boca de Kirill, esa palabra resulta de algún modo más aterradora que un «te amo» de Salvatore. Kirill Volkov no es hombre de sorpresas.

—Si esto tiene que ver con una mano o un pie cercenados, me tiro de este avión ahora mismo —le advierto.

Se ríe, grave, y la vibración se propaga desde su pecho hasta mi espalda.

—Relájate. No hay sangre de por medio.

El avión comienza su descenso.

Esa ingravidez que revuelve el estómago me hace aferrarme a su brazo.

Después de lo que parece una eternidad, el avión rueda hasta detenerse suavemente. La puerta de la cabina sisea al abrirse.

Me preparo para una bofetada de aire frío. Cuando salimos de Nueva York, el otoño avanzado aún tenía a la ciudad atrapada en su garra helada.

Pero cuando la puerta se abre completamente, el aire que entra me detiene en seco.

Húmedo.

Cálido.

Una corriente tropical entretejida con sal y el aroma de alguna flor que no puedo nombrar.

El calor me envuelve por completo, como si hubiera cruzado del invierno al pleno verano en un solo paso.

—Cuidado con el escalón.

Kirill me toma de la mano y me guía por la escalerilla, con pisadas seguras y firmes, su brazo sosteniendo mi peso vacilante como una barra de hierro.

Entonces mis pies tocan suelo firme y calentado por el sol, y escucho el batir de las olas rompiendo contra las rocas.

—¿Lista? —murmura contra mi oído.

—Mm.

Sus largos dedos van hasta la parte de atrás de mi cabeza y deshacen el nudo.

La seda cae.

La luz cegadora del sol se estrella de golpe, y tengo que entrecerrar los ojos.

Levanto una mano para protegérmelos, y pasan unos segundos antes de que se ajusten al brillo feroz.

Cuando la escena frente a mí finalmente se enfoca, se me corta la respiración.

Una isla.

Una isla privada rodeada de agua tan clara y azul que es casi transparente.

El cielo es de un azul tan saturado que parece irreal, con un puñado de nubes blancas suspendidas perezosamente en el horizonte.

Un verde tropical exuberante se extiende en todas direcciones, las frondas de las palmeras se mecen con la brisa marina.

Y justo más allá, una cinta de arena blanca intacta desciende hacia el agua, el oleaje se riza en espuma como encaje contra un lecho de zafiro.

—¿Dónde estamos? —susurro, sin apenas creer lo que ven mis ojos.

Kirill se coloca a mi espalda, me rodea los hombros con los brazos y me atrae hacia él. Apoya la barbilla en mi coronilla, y hay una soltura y un orgullo en su voz que nunca le había oído.

—Esto es nuestro.

Lo dice así, sin más.

—Compré la escritura de toda la isla. Cada hectárea. Estas aguas, esta playa, hasta el último árbol.

Me giro para mirarlo fijamente, atónita.

—¿Compraste... una isla?

—No solo una isla.

Sostiene mi mirada.

—Es un santuario, Bianca. No hay asesinos aquí. No hay escuchas telefónicas.

Hace una pausa y me estrecha con más fuerza.

—Aquí solo estamos nosotros. Tú, yo y el bebé.

Se me llenan los ojos de lágrimas al instante.

—Ven. Vamos a ver nuestro hogar.

Me toma de la mano y me lleva hacia un edificio oculto entre los árboles.

Una villa blanca, elegante y completamente moderna.

Sus líneas son limpias y fluidas, como sacada de una revista de arquitectura. Sin muros imponentes, sin alambradas de púas, ni siquiera un portón pesado y amenazante.

Al entrar, vuelvo a quedarme sin palabras.

Enormes ventanales de suelo a techo sustituyen las paredes sólidas. La luz del sol entra a raudales sobre los suelos de madera clara, y todo el espacio resulta abierto y luminoso. Cortinas blancas y vaporosas ondean con la brisa marina, como sacadas de un sueño.

Ni un solo toque oscuro u opresivo. Nada de sofás de cuero negro, ni alfombras color sangre, ni esos pesados accesorios metálicos que rezuman poder y amenaza.

Cada detalle respira luz, limpieza, suavidad.

Sofás de tela color crema, una mesa de comedor de madera natural, cojines azul pálido. En las paredes no hay lúgubres óleos, sino arte abstracto brillante y vivo.

Todo... diseñado exactamente a mi gusto.

Este no es el estilo de Kirill en absoluto. Es el de Bianca.

Cruza el salón y desliza la enorme puerta de cristal que da al jardín trasero.

—Ven aquí —me indica con un gesto.

Camino hacia él y salgo al exterior.

Si todo hasta ahora me había conmovido, la vista que tengo delante me deja clavada en el sitio, con el aliento atrapado en el pecho.

El jardín.

No se parece en nada al jardín que cabría esperar en una isla tropical. Ni rastro de esas plantas tropicales frondosas y exuberantes.

Es un mar de flores blancas.

Por todas partes, mis dalias blancas favoritas y hortensias blancas.

No son nativas de aquí. Conseguir que flores así crezcan en este clima exige un gasto descomunal y un cuidado meticuloso, interminable.

Pero aquí están todas. Cada una en plena floración, capa tras capa de pétalos blancos resplandeciendo con una luz casi sagrada bajo el sol, como una nube descendida a la tierra.

El aire está impregnado de su perfume fresco y delicado.

Una vez le dije a Kirill que me encantaban las dalias blancas, por su aspecto orgulloso, tan puras.

Estaba convencida de que no me había prestado atención.

Estaba convencida de que lo único que le importaba eran los modelos de armas y las listas de enemigos.

Me vuelvo a mirarlo.

Este monstruo de la Bratva que mata sin pestañear, con las manos manchadas de sangre, está ahí plantado con aspecto levemente incómodo. Se tira del cuello de la camisa y evita mirarme a los ojos, poco acostumbrado a —quizás incluso un poco avergonzado por— un gesto tan tierno, tan romántico.

—Si no te gustan, puedo hacer que alguien las arranque —dice con rigidez, intentando disimular—. Los jardineros se las vieron negras con ellas.

—¡Ni se te ocurra arrancarlas!

El grito me brota del pecho, y las lágrimas vuelven a desbordarse antes de que pueda contenerlas.

Me lanzo a sus brazos y le rodeo la cintura con fuerza, hundiendo el rostro en su pecho duro.

—Gracias... Kirill, te quiero...

Me envuelve, fuerte y seguro. Una mano me sostiene la nuca; la otra me acuna la cintura y la curva del vientre.

—Deja de llorar —su voz suena amortiguada, teñida de una ternura que no puede ocultar—. Me estás empapando la camisa, y aquí no hay tintorería.

Y simplemente lo abrazo, frente a este mar de flores blancas, en esta isla que solo nos pertenece a nosotros.

Al anochecer.

Kirill hace que me ponga un vestido blanco holgado. Me cae suave sobre el cuerpo, y aun con el vientre abultado, me hace sentir como una diosa griega.

Me toma de la mano y me lleva a la amplia terraza del segundo piso de la villa.

Delicadas lámparas de araña de cristal cuelgan sobre nosotros, derramando una cálida luz dorada que transforma el espacio en un salón de baile privado, de ensueño.

La brisa marina nos acaricia, y el murmullo de las olas contra las rocas nos envuelve.

Y en una esquina de la terraza —para mi asombro— un pequeño cuarteto de cuerdas ataviado con traje de gala.

Al ver a Kirill, inclinan la cabeza con respeto y alzan los arcos.

La música se eleva en el aire.

El lago de los cisnes de Chaikovski.

Esa melodía —elegante, doliente y sin embargo rebosante de esperanza— se alza sobre el murmullo de las olas y se derrama en la noche.

Me llevo una mano a la boca.

—¿Tú organizaste todo esto?

—Por supuesto —Kirill se planta frente a mí.

Se ajusta la chaqueta —sí, se ha puesto un frac negro, aunque sin pajarita, con el cuello abierto, irradiando un atractivo devastador y desenfadado.

Todo un caballero, se inclina ligeramente, con una mano en la espalda y la otra extendida hacia mí.

—¿Me concede este baile, señora Volkov?

Su voz suena profunda y seductora, con un hechizo propio.

Poso la mano en su palma.

Está cálida y seca, y se cierra en torno a la mía de inmediato.

—Pero estoy tan torpe ahora... —señalo el vientre, notando cómo me arden las mejillas—. Podría pisarte.

—No importa —Kirill me atrae de un tirón y me acomoda contra él—. Si me pisas y me rompes algo, es problema mío.

Empezamos a bailar.

El vientre me desequilibra, y mis pasos son lentos y torpes —le piso las puntas pulidas de los zapatos más de una vez.

Pero esas manos poderosas permanecen firmes en mi espalda, guiándome en cada giro y vaivén como si sostuviera algo de valor incalculable. Soporta todo mi peso y se adapta a mi ritmo hasta que, de verdad, me siento ligera como un cisne.

Nuestro primer baile.

Y en ese momento lo siento, claro como el agua: la «princesa maldita» acobardada y temerosa ha muerto por fin. Completamente.

He renacido.

Como una mujer amada. Como madre. Como la esposa de Kirill Volkov.

Apoyo la cabeza en su hombro y contemplo la oscuridad infinita del mar.

Puede que el futuro aún traiga tormentas. Puede que aún traiga peligros.

Pero envuelta en estos brazos, no le temo a nada.