CAPÍTULO 29

Bianca

La nuca me palpita sin piedad, como si alguien me hubiera clavado un taladro oxidado detrás de los ojos.

Los abro.

Lo que veo me deja sin aliento, y durante un segundo absurdo y vertiginoso estoy segura de haber perdido la cabeza.

Estoy en una cama. Una cama con dosel, de cuatro postes, envuelta en seda rosa.

Toda la habitación intenta imitar la «habitación de princesa» que tenía en la finca Messina cuando era niña. Pero no es la mía. Es una copia torpe y deformada.

Intento incorporarme; cada nervio de mi cuerpo me grita que huya.

Entonces un tirón frío y pesado me muerde el tobillo derecho.

Clank.

El choque del metal resuena obscenamente fuerte en el silencio sepulcral de la habitación.

Aparto las sábanas.

Una delicada cadena dorada me ciñe el tobillo derecho. El otro extremo desciende y está firmemente sujeto al pesado poste de roble macizo a los pies de la cama.

Encadenada. Me ha encadenado.

El miedo sacude mi memoria confusa y la devuelve a la vida; los pedazos rotos se clavan en mi mente como astillas de cristal.

Ahora lo recuerdo.

El teléfono.

Una llamada de Luciano. Había estado sentada en la casa de seguridad que Kirill organizó, contemplando la lúgubre hilera de árboles. Su voz había sonado tan urgente, tan grave, cargada de preocupación fraternal.

—Bianca, ahora lo sé —había dicho, con furia contenida bajo sus palabras—. Juniper solo fue un chivo expiatorio. La verdadera mente detrás de la «Maldición de la Viuda Negra» sigue ahí fuera. He encontrado algo nuevo... pero tengo que decírtelo en persona.

Le creí.

Las órdenes de Kirill obligaban a los guardaespaldas a mantenerme encerrada.

Pero, Dios, quería la verdad. Quería desesperadamente que esta pesadilla de años terminara.

Así que despedí a mi guardia personal y me escabullí al lugar que habíamos acordado por teléfono: el borde del pequeño bosquecillo detrás de la casa de seguridad.

Para cuando el guardia que me seguía se dio cuenta y corrió hacia mí, Luciano no dudó ni un instante. Levantó el brazo y disparó.

Dos disparos amortiguados. Mi guardaespaldas cayó sobre un charco de sangre que iba extendiéndose.

Me quedé paralizada donde estaba, y antes de que un grito pudiera siquiera escapar de mi garganta, Luciano ya se acercaba a mí. No había sed de sangre en su mirada, pero había algo que me heló las venas. Éxtasis. La satisfacción de un cazador que por fin ha acorralado a su presa.

—Shh. No tengas miedo, Bianca.

Me lo susurró al oído y luego me apretó con fuerza un pañuelo empapado en éter contra la boca y la nariz.

Lo último que registré antes de que el mundo se volviera negro fueron sus ojos: ni un atisbo de arrepentimiento en ellos. Si acaso, el fantasma de una sonrisa.

Clac.

La pesada cerradura de la puerta gira y me arranca del recuerdo.

Vuelvo al presente de golpe; mi cuerpo retrocede por instinto hasta que la espalda queda pegada al frío cabecero. Obligo a mi respiración a estabilizarse; mis manos se deslizan para acunar mi vientre hinchado sin que se lo ordene. Es mi hijo. El hijo de Kirill. Tengo que mantenerlo a salvo.

La puerta se abre.

Luciano entra.

Tiene el mismo aspecto de siempre. El mismo impecable traje italiano de tres piezas a medida que tanto le gusta, la tela azul oscuro sin una sola arruga, la corbata anudada con precisión meticulosa. El cabello peinado con esmero. Incluso se ha puesto colonia.

No parece un lunático que ha secuestrado a su propia hermana. Parece un esposo devoto que vuelve de la oficina, listo para sentarse a cenar con su familia.

El contraste es tan grotesco que me revuelve el estómago.

Lleva una fina bandeja de plata, y sobre ella descansa un cuenco de porcelana blanca del que se eleva el vapor.

—Tienes buen aspecto.

Se acerca a la cama y deja la bandeja en la mesita de noche.

Minestrone. El intenso aroma de tomate, albahaca y caldo de pollo cocido a fuego lento se desprende de ella. Mi favorita cuando era niña: cada vez que me ponía enferma o me disgustaba, Luciano hacía que el cocinero preparara un buen plato.

Pero ahora, con el embarazo que agudiza cada olor hasta convertirlo en un cuchillo, ese aroma que antes era reconfortante se transforma en pura náusea grasienta y rancia.

—¿Por qué?

La palabra me sale temblorosa, con la voz en carne viva. Escudriño su rostro —ese rostro terriblemente familiar— en busca de una grieta mínima, un rastro del hermano que creí conocer.

—¿Por qué harías esto, Luciano? ¡Soy tu hermana!

No responde de inmediato.

Se sienta con gracia en el borde de la cama, demasiado cerca, lo bastante cerca como para robarme el aliento. Levanta la mano con una suavidad enfermiza y me desliza el dorso de los dedos lentamente por la mejilla.

Su contacto es frío y pegajoso, como el de una víbora que acaba de mostrar los colmillos, con la lengua bífida tanteando a su presa.

Me encojo para apartarme, pero la cadena emite su tintineante recordatorio a mi espalda: no hay adónde huir.

—Porque te quiero, Bianca.

Lo dice en voz baja.

No como un hermano quiere a una hermana. No con la ternura de la familia.

Como un hombre quiere a una mujer. Con un hambre descarnada, con posesividad, con una fijación enferma e insondable.

La repulsión me inunda y se me pone la piel de gallina por todo el cuerpo.

—Estás loco —susurro, casi para mí misma.

—¿Loco? —Se le escapa una risa suave, como si la palabra le divirtiera—. Tal vez. Si quererte es locura, entonces llevo años loco.

Y para demostrar ese amor, empieza a desgranar el pasado.

—¿Sabes? La primera vez que te vi con aquel vestido blanco de compromiso, pensé: nadie más que yo merece verte así. —Sus dedos se enroscan en un mechón de mi pelo y lo acercan a su nariz—. ¿Qué eran ellos? Ninguno era digno de rozarte siquiera.

La sangre se me hiela en las venas.

—Fuiste tú... —lo miro fijamente, sin querer creerlo—. Mis tres primeros prometidos... esos accidentes...

—No hubo accidentes, cariño. —Su franqueza es aterradora—. Cada uno de ellos fue planeado hasta el último detalle por mí. Con un poco de manipulación, podía hacerlos desaparecer para siempre. Te estaba protegiendo, Bianca. ¿Acaso no detestabas que te entregaran en matrimonios arreglados?

Su mirada arde, ferviente y vacía a la vez, como la de un fanático en éxtasis ante su dios.

—Nadie más que yo tiene derecho a tocarte. Eres perfecta. Eres sagrada.

—¿Y Juniper? —pregunto apretando los dientes.

—Oh, esa estúpida mujer. —Su labio se curva con desdén—.

Tan fácil de manipular. Un poco de atención, unas cuantas promesas vacías, y habría muerto por mí.

Le dije que si confesaba los crímenes, usaría la influencia de la familia para mantenerla a salvo, y una vez que todo se calmara, le daría un nuevo nombre, le pagaría una cirugía para cambiarle la cara y me casaría con ella.

Sacude la cabeza, burlándose de su credulidad.

—Y se creyó cada palabra. Pensó que se estaba sacrificando por amor. En realidad, solo estaba despejando mi camino. Una mujer así no era digna ni de atarte los zapatos.

El dolor por Juniper brota en mí. Esa pobre mujer, con la cabeza trastornada por los celos y un amor falso, caminó directamente hacia su muerte sin saber nunca que no era más que basura que él tiraría en cuanto dejara de serle útil.

Luciano se detiene.

Sus ojos descienden de mi rostro y se posan, al fin, en mi vientre hinchado.

En ese instante la ternura se desvanece, reemplazada por algo retorcido, una sed de sangre que apenas está conteniendo.

—Ese animal ruso...

Escupe el nombre de Kirill entre dientes, cada sílaba como hueso crujiendo en su mandíbula.

—Ese maldito Kirill. Te profanó. Te arrancó de mi lado y te manchó. —Sus dedos se cierran de repente, casi arrancándome el pelo de raíz—. Debería haber actuado antes. La primera vez que apareció a tu lado, debería haberlo hecho pedazos.

Me encojo por instinto, con las manos protegiéndome el vientre, pero el cabecero me acorrala.

—No tengas miedo.

Debe sentir mi terror, porque su expresión vuelve a esa ternura nauseabunda en un instante. Cambia de cara tan rápido que me pregunto si hay más de una persona habitando tras esos rostros.

—No te preocupes, Bianca. —Extiende la mano, intentando posármela en el vientre—.

Aunque sea el hijo de ese bastardo, lo acogeré.

Mientras seas tú quien lo dé a luz, lo aceptaré.

Amaré al niño como si fuera mi propio hijo.

Empezaremos de nuevo, como una familia. Yo seré su padre, tú serás su madre, y estaremos juntos para siempre.

Dios.

Sus palabras hacen que el ácido del estómago me suba por la garganta.

No puedo contenerlo. Giro la cabeza y tengo arcadas sobre el costado de la cama.

Es demasiado. Demasiado vil.

Su amor, sus promesas, su pequeña fantasía de futuro, todo me sofoca, me cubre de inmundicia. ¿Asesinó a mis prometidos, manipuló a Juniper como a una marioneta, y ahora pretende matar a mi esposo y hacer pasar a nuestro hijo, el de Kirill y mío, como suyo?

—¡Maldito enfermo! —Me limpio el ácido de la comisura de la boca, giro la cabeza bruscamente y le grito, aferrándome a la moralidad como último escudo, desesperada por hacerlo entrar en razón—.

¡Soy tu hermana, Luciano! ¿Qué demonios estás diciendo?

¡Esto es incesto! ¡Es el tipo de pecado que te condena al infierno! ¡Padre te matará!

Se queda inmóvil.

Luego comienza a reír.

Bajo, complacido; hay incluso algo liberador en esa risa, como si acabara de contarle el chiste más gracioso que haya oído en su vida.

—¿Hermana?

Se levanta y me mira desde arriba, y hay lástima en sus ojos.

—No compartimos ni una gota de sangre, Bianca. Nunca lo hicimos.

Las palabras detonan en mi cabeza.

—¿Qué dijiste?

—¿Por qué crees que Padre siempre fue tan frío contigo? ¿Por qué crees que siempre te sentiste como una extraña en esta familia? —Se inclina más cerca, con las manos apoyadas a cada lado de mí, y me va revelando la cruel verdad poco a poco.

—Tu madre, esa mujer infiel, ya estaba embarazada de otro hombre antes de casarse con Padre. Su familia se la endosó para enterrar el escándalo. Por el bien del apellido Messina, Padre no tuvo más remedio que tragárselo y criarte como si fueras hija suya.

Sus dedos me rozan ligeramente los labios.

—Eres una bastarda de pies a cabeza, Bianca. Ni una gota de sangre Messina corre por tus venas. Tú y yo no tenemos ningún parentesco.

No puedo moverme.

Así que esta era la raíz de todo.

La raíz de esa cosa deforme que él llama amor. A sus ojos nunca fui la hermana que la decencia y la moralidad le exigían proteger. Solo era una huérfana hermosa y sin dueño, acogida bajo el techo de su familia.

La verdad no trae alivio. Solo me hunde más profundamente en la desesperación. Significa que he perdido todos los cimientos que me quedaban en este mundo. Mi padre no es mi padre. Mi hermano no es mi hermano.

Todo lo que me queda es Kirill.

Y ni siquiera sé si Kirill sigue vivo.

Luciano parece completamente complacido con lo que lee en mi rostro.

Miro fijamente esa máscara de hipócrita. Si lo enfrento ahora, me estrangulará con esa cadena o me pondrá otra dosis de éter en la cara. En mi estado, no soy rival para él, ni de lejos.

Tengo que sobrevivir. Por el niño en mi vientre. Tengo que resistir hasta que Kirill venga por mí, si es que todavía respira.

Me obligo a relajarme, a dejar que la tensión abandone mis músculos.

—Tengo hambre.

La mentira me sale débil y sumisa.

Su mano se detiene. Me estudia, sopesando si realmente me he rendido.

—Quiero comer algo —levanto la cabeza y fuerzo una mirada de dependencia, igual que cuando me hacía la dulce para convencerlo—. Por el bebé.

Su mirada se suaviza. Una sonrisa satisfecha se extiende por su rostro.

—Así me gusta. Buena chica.

Mete la cuchara y levanta un poco de sopa.

—Ya no quiero eso —digo en voz baja—. Quiero algo dulce. ¿Has traído algún postre? Sabes que ahora que estoy embarazada me apetecen las cosas dulces.

Necesito que centre su atención en otra cosa.

—Por supuesto. He dejado todo tipo de postres en el mueble de fuera. Te los traigo.

Sonríe, indulgente.

Se levanta, se da la vuelta y se dirige a la puerta.

En cuanto me da la espalda y cruza el umbral, saco la mano disparada y agarro el cuchillo y el tenedor de la bandeja.

Me tiembla la mano, pero aprieto con fuerza.

Deslizo el cuchillo por la manga ancha del camisón, el metal frío pegado a mi muñeca. Ese frío me despeja la cabeza, me la aclara.

Luciano vuelve enseguida, equilibrando un plato de delicados postres.

—Aquí tienes. El postre que querías.

Se sienta de nuevo, sin sospechar nada.

Reprimo la repugnancia y le dedico una leve sonrisa.

—Gracias, hermano.

Lo llamo hermano a propósito. Quiero que baje la guardia.

Mordisqueando a pequeños bocados, empiezo a sondear en busca de información.

—¿De verdad... vamos a vivir aquí a partir de ahora? —pregunto en voz baja, dejando que un poco de confusión nuble mis ojos.

Asiente, casi eufórico, y se lanza a describir ese futuro demencial.

—Sí. Aquí estamos completamente a salvo. Nadie puede encontrar este lugar. Lo he organizado todo, y en cuanto dejen de buscarte ahí fuera, te conseguiré una nueva identidad y nos casaremos...

Sigue y sigue, como si cada palabra fuera ya un hecho consumado.

Y entonces...

Un gruñido tenue y grave llega hasta el sótano.

El rugido de una moto pesada.

El corazón me golpea las costillas y la cuchara casi se me escapa de los dedos.

Conozco ese sonido.

Aquella noche. La cima de la montaña. El viento.

¿Es él?

¿Kirill? ¿Ha vuelto con vida?