CAPÍTULO 28

Kirill

—Dime que has entrado en razón. ¿O prefieres que te queme también la otra mano?

Mi voz resuena plana y fría en el sótano vacío, sin un atisbo de emoción.

Al hombre atado a la silla casi no le queda nada. Tiene la cabeza caída sobre el pecho, la barbilla pringosa de saliva, sangre y vómito. Pero aún respira, lo que significa que todavía puede sentir dolor.

El aire está cargado de un hedor dulzón y quemado: el olor de la carne chamuscada a fuego vivo, mezclado con sangre y orina. En otro tiempo, ese olor me habría revuelto el estómago, o al menos me habría hecho fruncir el ceño. Pero ¿ahora?

Nada en absoluto.

Mi sentido del olfato se esfumó junto con los últimos restos de mi paciencia.

Sujeto un soplete industrial pesado, con el pulgar apoyado ligeramente sobre el gatillo.

Cada vez que levanto el brazo, las costillas rotas me lo recuerdan con un latigazo de dolor.

Todo mi cuerpo es un catálogo de lo que Moscú me regaló: tres costillas fracturadas, ya encajadas; cardenales en la cara que aún no se han desvanecido; un corte en la comisura de la boca que apenas ha empezado a cicatrizar.

Nada de eso significa nada.

Whoosh.

Una llama azul fantasmal ruge y lame el tatuaje en el brazo del hombre: la marca de una banda mexicana.

Nunca nos hemos llevado bien.

—¡Aaah——!

Suelta un grito agudo. El cuerpo se sacude contra la silla, las correas de cuero se le hunden en la carne. Luego la cabeza le cae y vuelve a perder el conocimiento.

Suelto el gatillo y la llama muere.

Lo observo con mirada quieta y vacía, sin que nada se agite en mi interior. Sin piedad, sin satisfacción, solo una obsesión que sigue creciendo porque no encuentro un hilo del que tirar.

—Despiértalo —ordeno.

El hombre que aguarda en las sombras levanta un cubo de agua helada y se lo vacía encima sin un ápice de delicadeza.

Agua y sangre corren por el suelo. El hombre se despierta de golpe, tosiendo y boqueando, con los ojos anegados de miedo.

—Yo... yo no sé nada, de verdad —solloza con la voz rota y destrozada—. Lo juro... nunca la tocamos...

Sostengo su mirada durante unos segundos.

Está diciendo la verdad.

Llevo tres horas con él. Si lo hubiera hecho, o supiera algo al respecto, se habría roto hace rato: en algún momento entre el tercer dedo y el resto del brazo.

—Inútil.

Dejo caer el soplete. Golpea con fuerza contra el hormigón.

—Deshazte de él.

Me dirijo hacia las escaleras. A mi espalda suena el phut amortiguado de un disparo con silenciador.

En la esquina más alejada del sótano todavía hay gente amontonada, esperando su turno.

Informantes. Comerciantes neutrales que hacen negocios en los muelles. Incluso un puñado de transeúntes «inocentes» que simplemente estaban donde no debían cuando no debían.

Su inocencia no me conmueve.

No hay inocentes en este mundo. No de verdad. Todos tenemos sangre en las manos, en mayor o menor medida; la única pregunta es si nos pillaron o si nos cruzamos con quien no debíamos. Y ahora mismo, se han cruzado conmigo.

Salgo del sótano por las escaleras estrechas. Cada paso cae pesado y mecánico.

Un día y una noche completos sin comida ni sueño.

Desde que enterré a Nikolái Volkov en Moscú y volé a casa como un poseso, no he cerrado los ojos ni una vez. La adrenalina y el vodka de alta graduación son lo único que me mantiene en pie.

No siento el hambre. No siento el agotamiento. Pero sí siento mi cordura tambaleándose al borde del precipicio.

Incluso he empezado a rezar para que fueran los mexicanos. O algún viejo enemigo del pasado.

Porque entonces habría una nota de rescate. Una llamada telefónica. Una ficha sobre la mesa.

Si quisieran mi vida, mi territorio, lo entregaría sin pensarlo dos veces. Con tal de que la trajeran de vuelta.

Pero ¿esto?

Solo un silencio muerto, ensordecedor.

Si no se trata de dinero, y no es un golpe político —si esto fuera político, ya tendrían su cuerpo colgado en algún lugar público, como hacen con los traidores— entonces solo puede ser...

Una sospecha más oscura se enrosca en mi mente.

Trabajo interno.

O... alguien cercano a ella. Alguien de su máxima confianza.

Abro la puerta de la oficina de un empujón.

La cara de Paul está aún más hinchada, pero no hay nada peor que los cardenales, gracias a Dios.

—Paul.

Se planta en el umbral de inmediato, tableta en mano. Su expresión se tensa visiblemente cuando me ve la cara; probablemente tengo peor aspecto que los hombres que esperan abajo su turno.

—¿Algo?

—Nada, jefe. De la policía tampoco. Tenemos vigilados el aeropuerto y el puerto: sin anomalías.

Le arrebato la tableta y paso el dedo por la pantalla, repasando las malditas imágenes de vigilancia.

Las grabaciones de todas las cámaras cerca del piso franco han sido borradas. Trabajo profesional. No es obra de un aficionado cortando cables: hackearon el sistema en origen o usaron un inhibidor de señal.

—Amplía la red —mi voz rechina como si masticara cristales rotos—. Todas las cámaras de tráfico en un radio de quince kilómetros. Si pasa un perro callejero, quiero verlo.

—Ya estamos en ello, pero—

—Nada de peros —golpeo la tableta contra el escritorio—. Encontradlo. Si no sois capaces, podéis ir a hacerle compañía al del sótano.

Paul se estremece, pero no retrocede. Sabe que ahora mismo soy una granada sin seguro, y sabe aún mejor lo que de verdad necesito.

—Jefe, tiene que bajar un poco el tono —dice en voz baja—. Necesita la cabeza despejada para resolver esto. Tiene los ojos inyectados en sangre. Y sus heridas... debería dejar que el médico le echara otro vistazo.

Respiro hondo y me obligo a calmarme.

Tiene razón.

La rabia no descifrará esto. La rabia solo me cegará.

Me acerco al mueble bar y me sirvo un vaso de vodka.

El ardor agudo me desgarra la garganta, una bola de fuego que cae en mi estómago. El calor enfría la fiebre asesina en mi cráneo, apenas una fracción.

Me dejo caer en la silla y enciendo el banco de monitores del escritorio.

Las pantallas muestran imágenes de innumerables intersecciones, una junto a otra.

Me concentro en las imágenes. Segundo a segundo.

Pasa un camión. Una moto repartiendo pizza. Un mapache hurgando en un cubo de basura.

Me duelen los ojos y la visión empieza a desdibujarse. Pero no me atrevo a parpadear. Aterrorizado de que en el medio segundo que tarden en caer mis párpados, me la pierda.

Los minutos se arrastran.

Más allá de la ventana, el cielo sangra de negro a gris blanquecino. Otro amanecer.

No siento nada que se parezca a la esperanza.

Estoy a punto de cerrar una de las transmisiones cuando mi dedo se detiene.

Imágenes de una autopista abandonada, a unos ocho kilómetros de la casa de seguridad. La imagen está muy degradada: la cámara se cae a pedazos por el paso del tiempo, con mugre incrustada en la lente.

Marca de tiempo: una hora antes de que Bianca desapareciera.

En la esquina del encuadre, un sedán negro pasa como un rayo.

Se mueve rápido, pero no lo suficiente como para llamar la atención de nadie. Completamente olvidable. Un Ford Taurus corriente. Ni caro ni destartalado. Hay diez mil como él en las calles de Nueva York.

Y ese es exactamente el punto. Eso es un camuflaje en sí mismo.

Los secuestradores suelen usar coches robados o furgonetas anodinas. Pero si el objetivo es desaparecer, pasar desapercibido, esta es la jugada inteligente.

Y este no tomó la carretera principal. Dio un rodeo evitando todas las arterias principales, serpenteando por una vieja carretera secundaria que ni siquiera los lugareños se molestan en usar.

—¡Paul!

Lo grito.

—Amplía esto. Quiero que esa matrícula sea legible.

Los técnicos se agrupan de inmediato. El repiqueteo de teclados rompe el silencio de la oficina.

Diez minutos.

Probablemente los diez minutos más largos de mi vida. Miro esa barra de progreso, sintiendo cómo mi corazón se retuerce un poco más con cada avance.

Finalmente, un fotograma limpio aparece en la pantalla.

Todavía borroso en los bordes, pero lo suficientemente nítido para leer la cadena de números y letras.

—Rastrea este coche. Ahora —ordeno—. Quiero saber de quién es y dónde está en este mismo instante.

Cinco minutos después, Paul se acerca con un informe impreso en la mano. Tiene el rostro sombrío, como si acabara de tragar algo podrido.

—Jefe... este coche... —se detiene, con las palabras atascadas en la garganta.

—Dilo.

—Está registrado a nombre de una empresa. «Apex Logistics».

—¿Qué demonios es eso?

—Una tapadera —coloca el informe frente a mí—. Revisamos los registros: el representante legal es un hombre muerto. Pero...

Su dedo golpea una línea de letra pequeña.

—Rastreamos el dinero que se mueve a través de ella.

Me inclino sobre la página.

La maraña de transferencias, cuentas offshore, capas de engaño: las leo como líneas rojo sangre trazadas directamente sobre el papel.

Y cada línea roja converge en un solo punto.

El rastro del dinero termina en un nombre que nunca esperé, y sin embargo uno que encaja con una lógica nauseabunda.

Una cuenta subsidiaria de la familia Messina.

Algo detona detrás de mis ojos.

Rabia.

Messina.

Su familia.

Su padre. Sus hermanos.

Los hombres que se hacen pasar por padre devoto y hermanos cariñosos delante de ella, que juran una y otra vez que la aman, que la mantendrán a salvo.

Siempre pensé que la amenaza venía de fuera. De mis enemigos. De gente que quería usarla para destrozarme.

Estaba equivocado.

La mayor amenaza ha estado justo a su lado todo el tiempo. Dentro de ese supuesto hogar.

—Tráeme a alguien de la finca Messina —digo, tan bajo que apenas me oigo a mí mismo—. Cualquiera. Un barrendero, me da igual. Quiero saber en qué han estado metidos todos últimamente.

Media hora después.

Mis hombres arrojan a un empleado de bajo nivel de los Messina a mi oficina como si estuvieran sacando la basura.

—Sr. Volkov... no sé nada... por favor... —llora y suplica, con mocos y lágrimas por toda la cara.

No digo nada.

Saco una pistola del cajón y la dejo caer sobre el escritorio con un golpe seco.

El sonido le cierra la boca al instante.

—Solo lo preguntaré una vez —clavo los ojos en él, y no queda calidez en ellos—. El padre y los hermanos de Bianca: ¿algo fuera de lo común últimamente?

—Yo... de verdad que no sé...

Cojo la pistola y la apoyo contra su rodilla.

—Piénsalo bien antes de responder. Solo tienes dos rodillas.

Bajo la doble amenaza de muerte y mutilación, sus defensas se derrumban en un instante.

—¡Hablaré! ¡Hablaré! —chilla—. ¡Es Luciano!

Luciano.

El hermano mayor, que siempre invocaba a Dios y a la familia en la mesa, pura pose y solemnidad.

El que parecía el más estable, el heredero natural.

El que montó aquel numerito de rectitud durante el lío de Juniper, el que mató a su propia novia de la infancia con sus propias manos para vengar a su hermana.

—¿Qué pasa con él? —pregunto, frío.

—Ha estado... comportándose muy raro últimamente —tartamudea el hombre—. No para de escabullirse de sus guardaespaldas. Sale solo en mitad de la noche.

Mi dedo se tensa en el gatillo.

—¿Y?

—Y... esa noche. La noche en que desapareció la Sra. Volkov... lo vi marcharse en coche. En ese Ford negro. Solo. Se... se dirigió hacia Nueva Jersey.

Todas las piezas encajan de golpe.

Luciano.

Fue él.

Fue él desde el principio.

Los rumores sobre «La Maldición de la Viuda Negra» me asaltan de golpe. Las muertes extrañas de todos los hombres con los que emparejaron a Bianca. Siempre un accidente. Nunca un asesino.

Siempre se lo achaqué a Juniper, esa loca. Al fin y al cabo, ella lo confesó.

Pero ahora parece que Juniper solo fue un chivo expiatorio. O un peón movido a voluntad por el tablero.

El verdadero artífice, el que ha estado agazapado en la oscuridad todo este tiempo, tejiendo su red como una araña, es Luciano.

Si Luciano realmente hizo esto, sean cuales sean sus razones...

Haré que desee no haber nacido jamás.

Los técnicos se ponen en marcha de nuevo.

—Lo tengo.

—La última señal GPS de ese sedán negro antes de perderlo: un punto sin cobertura en lo profundo de los Pine Barrens de Nueva Jersey.

—Movilicemos al equipo de asalto —dice Paul—. Llevemos el armamento pesado y arrasemos el lugar.

Clavo la mirada en el punto rojo que parpadea en la pantalla.

Ese punto es mi esposa. Mi hijo. Y ese pedazo de mierda traidor.

—No.

Corto la discusión de raíz.

Paul se detiene. —Pero jefe, podría haber una emboscada esperándonos... y tus heridas...

—Si vamos demasiados, huirán —me pongo de pie y me ajusto el cuello de la camisa. Una oleada de vértigo me invade y me agarro al borde del escritorio para no caerme—. Además, esto es un asunto de familia.

Entro en la armería detrás de la oficina.

Armas de todo tipo cubren las paredes. Descuelgo una, reviso el cargador; mis manos ejecutan el ritual por sí solas.

Abro un cajón y saco una caja de munición especial.

Dumdums.

Huecas en la punta. En lugar de atravesar limpiamente como una bala estándar, una de estas se abre dentro del cuerpo como una flor al desplegarse. Gira, desgarra músculo, astilla hueso: destrucción máxima, dolor máximo.

Un arma inhumana, prohibida por las convenciones internacionales en el campo de batalla.

Pero ¿qué importa eso?

Luciano se ha ganado exactamente este tipo de muerte. Hasta la última gota de dolor.

Me pongo un chaleco táctico ligero. Cuando el nailon se ciñe sobre mis costillas rotas, nunca he agradecido tanto no poder sentirlo.

Me planto frente al espejo y me observo una última vez.

El hombre que me devuelve la mirada está lívido, con los ojos hundidos y la barba descuidada. Las cuencas aún están levemente hinchadas, y la herida en la comisura de la boca supura un hilo de sangre.

Me doy la vuelta. Sin mirar atrás.

Salgo a la noche.

Subo al Mercedes negro blindado y arranco el motor.

Piso el acelerador a fondo.

El coche ruge y se lanza a la oscuridad.

Espérame, Bianca.