CAPÍTULO 27

Kirill

Los faros cortan la oscuridad del camino hacia el aeródromo privado como dos cuchillas gemelas, iluminando el sedán negro atravesado en medio de la carretera y al hombre apoyado contra la puerta del conductor.

Viktor.

Piso el freno a fondo, los neumáticos chirrían contra el asfalto resbaladizo por la escarcha. El coche se detiene en seco a menos de dos metros de él.

Dejo el motor en marcha; su rugido grave retumba en la noche, muerta de silencio. Bajo la ventanilla y el aire frío irrumpe de golpe.

—Apártate, Viktor —digo con voz neutra.

—Vas a Moscú. —Viktor da una larga calada; la brasa del cigarrillo resplandece contra un rostro que se parece al mío lo justo para resultar inquietante.

—Voy a matarlo.

—¿Y si eres tú quien acaba muerto?

Aprieto los dedos en torno al volante hasta que los nudillos se me ponen blancos.

—Eso no es asunto tuyo.

—O tal vez... —Viktor suelta una risa breve y burlona. Tira el cigarrillo y lo aplasta con la punta del zapato—. ¿Estás haciendo esto por la pequeña italiana?

Ni lo confirmo ni lo niego.

El silencio es la mejor respuesta. Y la confesión más peligrosa.

Al final suspira.

Se da la vuelta, vuelve a meterse en su coche y da marcha atrás; gira el morro para despejarme el camino.

—No te ayudaré, Kirill —dice por la ventanilla abierta mientras nuestros coches se cruzan—. Pero tampoco me interpondré en tu camino. Ve. Ve a Moscú. Manda a ese viejo bastardo que se niega a morir directo al infierno: se lo tiene merecido.

No lo miro. Piso el acelerador.

El coche sale disparado hacia delante y deja atrás a Viktor, junto con todo lo que nos complica, engullido por la oscuridad.

...

Moscú.

El lugar donde nací. El lugar que convirtió mi vida en un infierno.

Cuando el jet privado aterriza en una pista militar abandonada en las afueras de la ciudad, una ventisca azota la oscuridad.

Conozco la finca Volkov —esa fortaleza inmensa enterrada en lo profundo del bosque— mejor que la palma de mi mano. Cada pasadizo oculto, cada punto ciego de las cámaras, cada hueco en la rotación de las patrullas está grabado a fuego en mi cerebro. Esa fue la ley de supervivencia de mi infancia.

Me muevo entre las sombras como un fantasma.

La vigilancia del perímetro es como si no existiera. Esquivo los sensores infrarrojos y escalo el muro altísimo electrificado.

La nieve es espesa y cruje levemente bajo mis pies, pero el aullido del viento engulle el sonido por completo.

Entro en el patio interior.

Un guardia está acurrucado en una esquina, fuma. Abrigo militar pesado, rifle apoyado contra la pared, manos juntas que se frotan buscando calor.

Demasiado cómodo. En esta casa, la comodidad te mata.

Me acerco por detrás como una corriente de aire silenciosa.

Sin vacilar, sin movimientos de más. Mi mano izquierda le tapa la boca, la derecha empuña el cuchillo táctico negro en agarre invertido y le abro la carótida de un tajo limpio.

La sangre brota de inmediato y salpica la nieve inmaculada. Su cuerpo se sacude con violencia unas cuantas veces y luego se desploma, inmóvil.

Sin piedad. Sin ruido.

Paso por encima del cuerpo y sigo adelante.

Llego a la puerta lateral de la casa principal. Ya conocía este cilindro de cerradura a los catorce años. Cede en menos de treinta segundos.

El pasillo está a oscuras, solo un tenue resplandor al fondo. Me pego a la pared con la pistola en la mano, apuntando al frente.

Abro con cuidado la puerta del salón.

Oscuridad.

Entro. Un paso. Dos. Tres.

Clic.

Una luz blanca cegadora estalla.

Todas las luces se encienden a la vez y bañan el salón con un brillo de mediodía. Me encojo, entrecierro los ojos; las pupilas se me contraen.

Cuando recupero la visión y asimilo la escena, se me cae el alma a los pies.

Una docena de cañones negros me apuntan desde todos los ángulos.

Rodeado.

Guardias fuertemente armados rodean la habitación, todos con equipo táctico negro, cada par de ojos clavados en mí con la paciencia de un lobo.

—Bienvenido a casa, hijo mío.

La voz viene de justo enfrente. Ronca, aceitosa, como algo que se arrastra desde una tumba.

Nikolái Volkov está sentado en el sillón de cuero de respaldo alto en el centro de la habitación. Bata negra, manos cruzadas sobre el vientre, como un padre cariñoso que espera despierto a un hijo que se ha retrasado.

Pero sus ojos —esos ojos gris azulado, gemelos de los míos— son turbios y afilados como cuchillos, dos víboras enroscadas en el fondo de un pozo.

—¿Pensaste que no sabría que vendrías? —Suelta una risa gutural—. ¿Pensaste que no te entendía? Kirill, eres un arma que forjé con mis propias manos. Cada pensamiento en tu cabeza, cada movimiento que haces en el tablero... te conozco como la palma de mi mano.

Tengo el dedo en el gatillo, pero me contengo. En cuanto haga el más mínimo movimiento, me acribillarán.

—Me estabas esperando —digo con frialdad.

—Por supuesto. —Nikolái asiente—. Mi buen hijo, ¿por fin te has decidido a matar a tu padre con tus propias manos? ¿Por esa pequeña italiana?

Al oír el nombre de Bianca, se me contraen las pupilas.

—Está esperando un hijo tuyo, ¿verdad? —Una comisura de su boca se curva en un arco burlón—. Me enteré. El arma perfecta ha desarrollado un punto débil. Qué cómico. Qué... decepcionante.

—Cierra la boca —gruño.

—Baja el arma, Kirill —Nikolái alzó una mano—. No conviertas esto en un baño de sangre innecesario. Eres mi mejor creación. Odiaría tener que desecharte tan pronto.

La mano que empuñaba mi arma no se movió.

—He dicho que la bajes —su voz se tornó gélida—. ¿O prefieres ver morir a tu gente delante de ti, uno por uno?

Chasqueó los dedos.

Una puerta lateral se abrió de golpe y dos guardias arrastraron a un hombre empapado en sangre, arrojándolo al suelo.

Paul.

Lo había enviado a esperarme en el aeródromo.

Lo habían golpeado hasta dejarlo irreconocible, pero aún respiraba. Luchó por levantar la cabeza, me encontró con la mirada, los labios temblorosos, incapaz de articular una sola palabra.

—¿Ves, Kirill? —Nikolái habló con calma, arrastrando las palabras—. Pensaste que tu plan era infalible. Pero olvidaste algo: esto es Moscú. Mi territorio. Cada paso que das lo tengo controlado.

Miré a Paul. Después a Nikolái.

No me quedaba ninguna jugada.

Lentamente, levanté ambas manos y dejé caer el arma al suelo.

—Muy bien —Nikolái asintió, satisfecho—. Traédmelo.

Dos guardias se abalanzaron, me retorcieron los brazos a la espalda y me arrastraron ante Nikolái.

Me obligaron a arrodillarme, a menos de dos metros del viejo demonio.

Nikolái se puso en pie y me miró desde arriba.

—Me has decepcionado, Kirill —sacudió la cabeza—. Pasé veinte años convirtiéndote en un asesino perfecto. Un arma sin debilidades. ¿Y luego? Te enamoras de una mujer. Lo abandonas todo por ella.

Se agachó, me agarró la barbilla con una mano y me obligó a alzar la cabeza para mirarlo.

—El amor es una debilidad. La familia es una cadena. Creí que habías aprendido esa lección hace mucho.

—No entiendes una mierda —gruñí entre dientes.

—¿Yo no entiendo? —Nikolái me soltó la barbilla y se enderezó—. Eres tú quien no entiende. Déjame enseñarte la ley de supervivencia de los Volkov...

Echó el cuerpo hacia atrás y me estampó el pie en el pecho.

Salí disparado y me estrellé contra el suelo. Antes de que pudiera siquiera prepararme, los guardias se abalanzaron.

Puños y patadas cayeron como un aguacero.

Me encogí por instinto, protegiendo los puntos vitales. Pero eran demasiados: cada puño encontraba carne, cada patada sacaba sangre.

Un golpe brutal me alcanzó en las costillas y oí cómo se rompían los huesos.

Otra bota me dio en la cara y sentí los dientes aflojarse, la boca inundada del sabor cobrizo de la sangre.

No sentía el dolor, pero mi cuerpo me gritaba la verdad: me estaban destrozando.

—Suficiente.

A la orden de Nikolái, los guardias retrocedieron.

Yacía en un charco de sangre que se extendía, con la respiración entrecortada y jadeante. La visión se me había vuelto una mancha roja borrosa. Intenté incorporarme, pero el cuerpo no me respondía; lo máximo que pude hacer fue apoyarme en los codos y levantar el pecho unos centímetros del suelo.

Nikolái se acercó y tomó un arma de uno de los guardias. Mi Tokarev.

—¿Quieres saber algo, Kirill? —me apoyó el cañón en la frente—. Viktor es más inteligente que tú. Él nunca lo apostaría todo por una mujer. Puede que sea del montón, pero al menos obedece.

El metal frío presionó contra mi piel, el aliento de la muerte de pronto brutalmente real.

—Pensaba dejar que tú y Viktor os lo disputarais hasta el final. Ver cuál de los dos sobrevivía —suspiró—. Pero ya que estás acabado... no tiene sentido.

Su dedo se tensó en el gatillo.

Y en ese instante...

Cerré los ojos.

No por miedo. Porque su rostro surgió de la oscuridad.

Bianca.

Su sonrisa. Sus lágrimas. La calidez de su cuerpo acurrucado contra mi pecho.

Y el niño. Nuestro hijo. Ni siquiera lo había conocido aún.

¿Era aquí donde iba a morir?

Justo entonces...

Bzz. Bzz.

Una vibración estridente rasgó el silencio mortal.

El teléfono satelital que llevaba encima. La línea encriptada. En todo el mundo, solo dos personas tenían ese número.

Viktor.

Y Bianca.

El timbre resonó dolorosamente alto en la habitación en silencio.

Nikolái frunció el ceño, con la atención captada por el sonido.

—¿Qué es esto? —le hizo una señal a un guardia—. Registradlo.

Un guardia se agachó y sacó el teléfono satelital negro del interior de mi chaqueta, y se lo pasó a Nikolái.

Nikolái miró la pantalla, luego a mí, con una sonrisa divertida asomándole a los labios.

—¿Quieres contestar? —dijo—. Quizás sea tu amorcito, que te anda buscando.

Pulsó el altavoz.

La voz al otro lado era la de Viktor.

Pero no el Viktor habitual, calmado y vacío.

Solo respiraciones pesadas y desgarradoras. Detrás de él, una maraña de caos: disparos, explosiones, el gemido de alguna estructura derrumbándose.

Pánico crudo y desnudo, nada que ver con el rival frío que conocía.

Gritó las palabras a pleno pulmón:

—¡Kirill! ¡Bianca propala! ¡Bezopasniy dom atakovan!

Boom.

En ese instante.

El mundo enmudeció.

Bianca había desaparecido.

Han atacado la casa de seguridad.

Yo la puse allí. Me convencí de que si venía aquí y eliminaba el origen del problema, ella estaría a salvo.

Ha desaparecido.

Esas dos palabras son un gancho con púas al rojo vivo que se hunde en mi corazón y lo desgarra.

Treinta años he vivido. Herido más veces de las que puedo contar: huesos rotos, balas en la carne. Nunca supe a qué sabía realmente el dolor.

Pero ahora.

Ahora por fin lo entiendo.

El dolor de verdad no necesita atravesar la piel ni los nervios. El dolor de verdad es esto: la desesperación que brota desde lo más hondo del alma.

Nikolái se detiene un momento. Es evidente que la noticia también lo pilló desprevenido.

—¿Ah, sí? —Arquea las cejas—. Parece que alguien se me adelantó. Qué interesante.

Me mira con desdén desde su altura, el rostro rebosante de desprecio.

—¿Lo ves, Kirill? Esto es lo que cuesta tener una debilidad. No puedes protegerla. Ni siquiera puedes protegerte.

Se ríe, y el sonido es agudo y venenoso.

No puedo morir aquí.

Tengo que encontrarla.

Cueste lo que cueste.

Nikolái sigue riéndose. El cañón se ha desviado una fracción de mi frente. Los guardias se han relajado, ebrios con el sabor de la victoria.

Este es el momento.

Esta fracción de segundo. Mi única oportunidad.

Sin pensar. Sin dudar. La bestia que Nikolái pasó veinte años forjando dentro de mí despierta en un solo latido.

Mi mano izquierda se cierra en torno a la muñeca de Nikolái —la que sostiene el arma—, rápida como un rayo.

Giro.

Crac.

El chasquido del hueso es limpio y fuerte.

Nikolái aúlla de agonía y el arma cae de su mano destrozada.

Atrapo la Tokarev en el aire y le clavo el cañón bajo la mandíbula.

Todo ocurre en menos de un segundo.

—¡Nadie se mueva!

Uso el cuerpo de Nikolái como escudo, su espalda contra mi pecho, el cañón apuntando a su cráneo desde abajo.

Los guardias levantan las armas de golpe, atónitos, pero ninguno se atreve a disparar. Su Pakhan es un rehén en mis manos.

—¡Soltad las armas! ¡O lo mato! —rujo con la voz quebrada y medio enloquecida.

El rostro de Nikolái se contorsiona de dolor, pero algo parpadea en sus ojos, algo enredado, complicado.

—Todos vosotros, retroceded —dice entre dientes.

—Pero Pakhan...

—¡He dicho que retrocedáis!

Los guardias vacilan, luego retroceden, con los cañones aún apuntándome.

—Ja... jaja... —Nikolái empieza a reír, el sonido entrelazado con gemidos de dolor—. Bien... bien, Kirill. Este es mi hijo. Este es el monstruo que forjé.

—Cállate.

—Sabes —jadea—, he estado esperando todo este tiempo. Esperando a que me mostraras tu verdadera fuerza. Esperando a que te convirtieras en un auténtico Volkov. Y me decepcionaste. Te ablandaste. Criaste una debilidad. Pensé que estabas acabado. Pero ahora...

Con su única mano intacta, cubre lentamente mi mano sobre el arma.

Mi dedo está en el gatillo.

No dudo.

Bang.

El disparo retumba en la sala de estar.

El cuerpo de Nikolái se convulsiona una vez y luego queda inerte.

La habitación cae en un silencio sepulcral.

Los guardias contemplan la escena, incapaces de creer lo que ven.

Aparto el cadáver de Nikolái a un lado y me incorporo con dificultad.

Estoy empapado en sangre, con las costillas destrozadas, pero nada de eso me llega. No siento el dolor.

Solo un pensamiento me llena ahora.

Bianca.

Tengo que encontrarla.

—Apartaos —levanto el arma, con la voz baja y letal—. Cualquiera que intente detenerme puede irse al infierno con él.

Nadie se mueve.

A rastras, paso a paso, camino hacia la puerta.

Nadie me bloquea el paso.

Me observan como se observaría a un demonio que se ha abierto camino desde el infierno.

Salgo tambaleándome de la casa principal; el viento frío me corta a través de la ropa desgarrada. Los copos de nieve se posan sobre mis heridas ardientes, pero no consiguen traer ni un soplo de frescura.

Arrastrando mi cuerpo roto, subo al coche que sigue en marcha donde lo dejé.

Y arranco a toda velocidad hacia el aeródromo.