CAPÍTULO 20

Bianca

Desde el día en que confesé en aquella cima de la montaña, todo ha cambiado. Kirill se ha vuelto... ¿gentil? No, la palabra suena rara en un hombre como él. Pero lo cierto es que ha dejado de pincharme como solía.

—Espérame hasta que vuelva.

Su voz es grave, impregnada de una posesividad que no admite réplica, y su cálido aliento me roza la curva de la oreja. Antes de que pueda siquiera responder, ya me ha soltado y ha salido a grandes zancadas por la entrada.

Me dejo caer contra la pared, la espalda contra el frío mármol, y los dedos me suben hasta los labios sin que yo se lo mande. Están un poco hinchados, un poco entumecidos, y en la comisura de la boca noto un leve escozor sordo: me ha mordido hace un momento.

Maldito hombre.

Bajo la cabeza y me doy cuenta de que el corazón me sigue latiendo desbocado. Solo fue un beso. Un beso de despedida. Y sin embargo, lo hizo como si quisiera devorarme entera.

Respiro hondo, intentando que se me enfríe la cara.

Esto es ridículo, me regaño. ¿Qué eres, una cría de dieciséis años? ¿Te vas a poner colorada por un simple beso?

Pero no puedo evitarlo.

Últimamente mis sentimientos hacia Kirill se han vuelto cada vez más extraños.

No es esa simple sensación de estoy atrapada aquí, así que no me queda más remedio que apoyarme en él, sino algo más profundo.

La forma en que me preocupo sin motivo cuando se va.

La forma en que suelto un suspiro que no sabía que estaba conteniendo cuando cruza de nuevo la puerta. La forma en que...

La forma en que ese beso de hace un momento me ha inundado el pecho con una oleada de dulzura que no sé nombrar.

Esto es peligroso. Lo sé.

Pero parece que he perdido la capacidad de frenar.

Me quedo en la entrada un par de minutos largos, hasta que unos pasos ligeros a mi espalda me sacan del ensimismamiento.

—Eh... ¿Señora Volkov?

Me giro y encuentro a Sarah al otro extremo del pasillo, con una bolsa de papel apretada contra el pecho y expresión cautelosa.

—Llámame Bianca, sin más —me esfuerzo por que la voz me salga normal—. ¿Qué pasa?

Sarah se acerca y levanta la bolsa.

—He venido con ganas de hornear algo... He comprado ingredientes en la tienda. Me preguntaba... ¿te apetecería que hiciéramos algo juntas?

Parece nerviosa al decirlo, como si se preparara para un rechazo.

¿Hornear, en serio? ¿Cuándo fue la última vez que toqué un horno? Seguramente en la universidad, cuando mi compañera de piso y yo intentamos hacer brownies y destrozamos la cocina entera, y aquello que sacamos quedó tan duro que habría servido de arma homicida.

Pero al ver la esperanza que brilla en los ojos de Sarah, por alguna razón, soy incapaz de decir que no.

—Claro —la respuesta me sale antes de decidir darla.

Se le ilumina toda la cara.

—¿De verdad? ¡Qué bien! Tengo de todo para macarons y para tartas de limón también. ¿Te gusta más lo dulce o lo ácido?

—Me da igual.

—¡Pues empecemos con las tartas de limón! —dice, encantada—. Venga, venga, a la cocina.

La sigo, pensando: total, hoy no tengo nada mejor que hacer. Así al menos mato el rato.

Sarah vacía la bolsa poco a poco y lo va colocando todo en la encimera: harina, mantequilla, huevos, limones, azúcar glas y algunas especias que no termino de reconocer.

—¿Has hecho alguna vez una base de tarta? —pregunta.

—No.

—No pasa nada, ¡es muy fácil! —me tiende un delantal—. Ponte esto. Empezaremos trabajando la masa.

Cojo el delantal y me hago un nudo torpe a la espalda. Sarah ya está echando harina en un bol, con movimientos tan ensayados que parece haberlo hecho mil veces.

—La proporción de harina y mantequilla es de dos a uno, más o menos —explica mientras trabaja—. Corta la mantequilla en cubitos pequeños y luego ve mezclándola con la harina usando las yemas de los dedos, hasta que quede arenosa y se desmigue... sí, sí, ¡justo así!

La imito, hundiendo los dedos en el bol y empezando a frotar, bastante torpe. La mantequilla todavía está dura de la nevera, fría contra la piel, pero a medida que trabajo con los dedos, poco a poco se ablanda y se funde con la harina.

—Ahora un poco de yema de huevo, un chorrito de agua fría, y trabájala hasta formar una bola suave —dice Sarah—. Pero sin pasarte, que si no la masa coge gluten y no quedará crujiente.

Sigo las instrucciones y en poco tiempo he formado una bola redonda con la masa. Pesa en las manos, tiene la superficie suave y desprende el intenso aroma de la mantequilla.

—Envuélvela en film y métela en la nevera media hora —dice Sarah—. Mientras tanto, haremos el relleno de limón.

Suena el timbre.

Las dos nos quedamos quietas.

—Yo abro —dice Sarah, y se dirige a la entrada.

No la sigo. Me quedo plantada frente al horno, pero mi atención ya se ha desviado del postre a la puerta.

—¿Bianca? —la voz de Sarah me llega desde la entrada, teñida de vacilación—. Alguien ha venido a verte.

Frunzo el ceño y salgo de la cocina.

Entonces veo quién está en la puerta.

Ruby.

Se me tensan todos los músculos del cuerpo.

¿Cuándo fue la última vez que vi a esta mujer? Daba por hecho que nuestros caminos no volverían a cruzarse.

—¿Qué quieres? —me sale la voz fría como el hielo y se me endurece la mirada.

Ya estoy preparada para pelear o para que me humille.

Pero Ruby, para mi sorpresa, no tiene nada que ver con la de la última vez.

Se queda en la puerta, con la postura rígida, las manos entrelazadas torpemente delante de ella, la mirada casi... evasiva, por decirlo de algún modo. Lleva una gabardina beige sencilla, sin maquillaje recargado, sin ninguna de esas joyas llamativas, toda ella mucho más discreta que antes.

—¿Puedo... puedo pasar? —pregunta, con la voz mucho más suave que la última vez.

No me muevo.

Sarah se queda a un lado, con la mirada yendo de Ruby a mí, claramente sin entender qué pasa y sin saber si debería decir algo.

—Hay algo que necesito decirte —dice Ruby, y esta vez levanta la barbilla y me mira directamente a los ojos—. Algo importante.

Guardo silencio durante unos segundos, sopesando las posibilidades.

Podría estar aquí para causar problemas.

O... podría tener algo que de verdad valga la pena escuchar.

—Déjala pasar —digo finalmente.

Sarah se hace a un lado y Ruby entra en la casa. La llevo a la sala de estar y señalo el sofá.

—Siéntate.

Ruby se sienta en el borde mismo del cojín, con las manos cruzadas sobre las rodillas, visiblemente fuera de lugar.

Me quedo de pie frente a ella, sin intención de sentarme, mirándola desde arriba. Sarah capta el ambiente y murmura: —Voy a revisar el horno —antes de escabullirse a la cocina.

Entonces solo quedamos las dos en la sala de estar.

—Adelante —digo—. ¿Qué es?

Ruby respira hondo, como si se estuviera armando de valor.

—Vine... a disculparme contigo.

Levanto una ceja.

¿Disculparse?

—La última vez —continúa, con la voz un poco tensa—, me comporté de forma muy arrogante contigo. Tan... tan fuera de lugar. Sé que debes odiarme, y no te culpo. Pero vine hoy a decirte algunas cosas.

—¿Qué cosas?

Ruby levanta la cabeza y me mira a los ojos, los suyos nublados por una maraña de emociones: culpa, impotencia y un hilo de alivio.

—Todo ese día fue falso.

Me quedo helada.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir... no hay nada entre Kirill y yo. Nada en absoluto —cada palabra parece costarle un esfuerzo enorme—. Lo que te dejé ver... todo fue actuado.

Mi mente se queda en blanco.

—El Sr. Kirill me pagó —continúa Ruby—. Me hizo montar un espectáculo para ti.

—Espera —la interrumpo—. ¿Me estás diciendo que él te pagó?

—Sí.

—¿Para montar un acto?

—Sí.

—¿Por qué?

Ruby sonríe, amarga.

—Dijo... que quería ponerte celosa.

Siento como si mi cerebro se hubiera cortocircuitado.

—Dijo que siempre eras demasiado fría con él, y quería usar esto para provocarte. Para hacerte... —Ruby hace una pausa, buscando las palabras—. Para hacerte ver que en realidad te importaba.

Abro la boca para decir algo, pero no me sale ni un sonido.

¿Celosa?

¿Contrató deliberadamente a alguien para montar un amorío, solo para ponerme celosa?

—Te juro que nunca pasó nada entre nosotros —dice Ruby, cada vez más apremiante—. Nunca nos acostamos, y a puerta cerrada era frío como el hielo conmigo.

No me muevo de donde estoy, pero siento el corazón golpeándome las costillas.

—¿Por qué me estás contando todo esto? —pregunto, con la voz un poco ronca.

—Porque... —Ruby baja la mirada—. Porque él te ama.

Hace una pausa y luego vuelve a levantar la cabeza hacia mí.

—Y al ver tu cara ese día... me di cuenta de que estabas destrozada de verdad. No quería que siguieras malinterpretándolo.

Me quedo callada durante un largo rato.

El horno suena en la cocina: es el temporizador. Pero no me muevo, y Ruby tampoco.

Mil emociones se agitan en mi interior, tan enredadas que ni siquiera yo puedo ordenarlas.

Ira, seguro.

Kirill, ese bastardo. ¿De verdad recurrió a un truco tan infantil y tan cruel para jugar con mis sentimientos? ¿Tiene idea de lo miserable que me sentí ese día?

No me traicionó.

Nunca se acostó con otra mujer.

Esas imágenes que me revolvieron el estómago durante días, esa sensación de humillación que me hizo sentir como una completa idiota: todo, falso.

No sé si llorar o reír.

—¿Estás... bien? —pregunta Ruby, cautelosa.

Vuelvo en mí y la miro.

La hostilidad que había estado sintiendo hacia ella se ha disipado considerablemente en algún momento.

—Estoy bien —digo, con la voz más calmada que antes—. Gracias por contarme todo esto.

Ruby se relaja visiblemente, aliviada.

—¿No me odias?

—Sé que no es culpa tuya —digo con sinceridad.

—Gracias por venir a contármelo —añado—. Sé que no ha debido de ser fácil.

Ruby asiente y se levanta.

—Me voy entonces. Perdona las molestias.

—Espera.

Se detiene en seco.

—El postre está casi listo —digo—. ¿Quieres quedarte a probar un poco antes de irte?

Ruby se detiene un momento, la sorpresa reflejándose en su rostro, y luego esboza una sonrisa. —Me encantaría.

Las tres nos acomodamos en la isla de la cocina, con las tartas de limón recién horneadas dispuestas frente a nosotras. La sedosa crema de limón corona las cortezas doradas, rematadas con unas hojas de menta: el pequeño toque decorativo de Sarah.

—Pruébala —dice Sarah, observándonos expectante.

Tomo un tenedor, corto un pequeño bocado y me lo llevo a la boca.

La corteza crujiente se deshace en mi lengua, seguida de inmediato por el relleno agridulce de limón; los dos sabores se funden con tal armonía que casi me arranca un suspiro.

—Está buena —digo.

—¿En serio? —Sarah resplandece como una niña a la que acaban de elogiar.

Ruby también prueba un bocado. —Mm, está deliciosa de verdad.

El ambiente en la cocina se vuelve cálido y distendido. Sarah suelta una retahíla de historias embarazosas sobre su marido, Ruby interviene de vez en cuando, y yo me limito a escuchar desde un lado, riendo de tanto en tanto.

Es una escena tan cotidiana. Tan cotidiana que parece casi irreal.

Miro las pocas tartas que quedan junto al horno y siento una calidez florecer en mi pecho. Las hice con mis propias manos. Sarah me guió en casi todo, claro, pero al menos hay una parte que es mía.

Así que yo también podría vivir este tipo de vida.

Una vida normal, tranquila, llena de pequeñas alegrías sencillas.

Entonces llegan las náuseas, sin previo aviso.

Al principio es solo un leve revoltijo en el estómago, y lo atribuyo a haber comido demasiado rápido, así que lo dejo pasar. Pero unos segundos después, la sensación se intensifica hasta convertirse en unas arcadas que no puedo contener.

—¿Bianca? —Sarah me mira preocupada—. ¿Qué te pasa? Te has puesto muy pálida.

Me llevo una mano a la boca, luchando contra la oleada de náuseas, pero cuanto más lucho, peor me pongo.

—¿Son náuseas matutinas? —pregunta Sarah, con el tono suavizado por la comprensión—. Es así en los primeros meses, es completamente normal...

Náuseas matutinas.

Claro. Náuseas matutinas.

Todavía estoy «embarazada», al menos en lo que a los demás respecta.

—Quizás —logro decir, con la palabra amortiguada entre mis dedos.

Pero mi mente ya está en otra parte.

Este bebé.

Necesito encontrar el momento adecuado para fingir que «aborto».

Es un plan que decidí hace mucho tiempo. La opción más limpia es fingir un aborto espontáneo. Así puedo explicar por qué mi vientre nunca crece y liberarme de toda esta mentira de una vez.

Pero ahora...

Las náuseas vuelven a subir, más feroces que antes.

No puedo soportarlo.

Nunca me había revuelto el estómago de forma tan violenta. ¿Habré comido algo en mal estado?

—Bianca, tienes muy mala cara —dice Ruby levantándose, con la voz tensa de preocupación—. ¿Quieres tumbarte un rato?

—Yo... voy a mi habitación...

Intento levantarme, pero tengo las piernas como de gelatina, e incluso la mano apoyada en la isla me tiembla. Doy un paso y la habitación empieza a dar vueltas, las luces de la cocina brillan intensas y borrosas.

Todos los sonidos se vuelven lejanos.

Lo que diga Sarah, lo que diga Ruby, ya no logro distinguirlo.

La oscuridad se arrastra desde los bordes de mi visión, como si alguien corriera lenta e inexorablemente una cortina negra sobre ella.

—¡Bianca!

—Dios mío, rápido, sujetadla...

Mis piernas ceden por completo.

En el último segundo antes de perder el conocimiento, siento que alguien me atrapa.

Y entonces todo se vuelve oscuridad.