CAPÍTULO 7

Kirill

—La aduana incautó ese cargamento en el puerto de Jersey, jefe. El líder sindical de allí quiere renegociar el precio, y si no...

La voz de Paul zumba en el bar subterráneo en penumbra como una mosca revoloteando junto a mi oreja que no se calla.

No puedo asimilar ni una palabra de lo que dice.

Aunque todo ese maldito arsenal se incendiara en los muelles ahora mismo, no tendría fuerzas ni para abrir un ojo. Mi mente no deja de volver a la mujer del apartamento de arriba.

Dos días completos.

Desde que la encerré en esa nueva jaula, ha rondado el lugar como un fantasma. Sin gritos, sin lanzar nada, ni siquiera una pisada. Si no la hubiera visto respirar con mis propios ojos, habría jurado que ya estaba muerta allí arriba.

—Para.

Corto el informe de Paul, irritado, y saco una tableta con la otra mano, navegando hasta la cámara de vigilancia de la sala del apartamento.

La pantalla brilla con un azul frío. En ella, Bianca está acurrucada en ese viejo sofá gris, con un libro entre las manos. Su postura es rígida, inmóvil: una muñeca de porcelana cara expuesta en un escaparate, sin vida.

Esa quietud mortal enciende en mí una furia que no puedo explicar.

Como si la mujer que se atrevió a provocarme ya se hubiera muerto.

—Joder —la maldición se me escapa en voz baja.

Echo la cabeza hacia atrás y me bebo el vodka de un trago. El licor me abrasa la garganta, pero no hace nada por sofocar el fuego sin nombre que me arde en el pecho.

Estampo el vaso vacío contra la mesa. El golpe seco hace que todos los hombres a mi alrededor se callen.

Empujo la silla hacia atrás y me levanto. Al diablo con las armas. Al diablo con mantener la calma.

Subo las escaleras de dos en dos, mis zapatos de cuero retumbando sordos contra los peldaños, mientras mi cabeza ya maquina cómo arrancarle esa máscara hipócrita. Quiero una reacción; demonios, incluso el miedo me valdría.

Frente a la puerta del apartamento, ni me molesto en buscar la llave. Levanto el pie y lo estampo con fuerza contra la puerta.

—¿Quién es? —la voz de Bianca llega amortiguada desde dentro.

Por alguna razón, la mitad de mi ira se esfuma.

—Olvidé mi llave, esposa.

Un momento después, la puerta se abre.

Bianca me lanza una mirada plana e indiferente y vuelve al sofá como flotando.

Baja la cabeza y sigue leyendo.

Es exactamente ese tipo de desprecio lo que me hace hervir la sangre.

Cruzo hasta el sofá en unas zancadas, mi figura proyecta una sombra que la engulle, cerniéndome sobre ella.

—¿Eres muda? ¡Mírame! —gruño.

Ella no habla. Ni siquiera levanta la vista. Solo pasa una página; su dedo roza el papel con un susurro.

El último hilo de mi paciencia se rompe. Le arranco el libro de las manos y lo lanzo al suelo. El lomo golpea con un ruido sordo.

—¡Te estoy hablando! —me inclino, le agarro la barbilla con fuerza y le obligo a mirarme.

No tiene más remedio que mirarme. Tiene el rostro pálido hasta la translucidez, pero no hay miedo en esos ojos. Tampoco rendición.

—¿Qué quieres que diga, Kirill? —dice al fin con voz ronca pero aterradoramente calmada—. ¿Que suplique? ¿Que grite? Si eso es lo que te excita, puedo montar un espectáculo.

Las palabras caen como una burla; peor, como desprecio. Mis dedos se aprietan más, dejando marcas rojas en esa piel delicada. Bianca me aparta la mano de un empujón.

Se levanta sin inmutarse, camina hacia la esquina, se agacha a recoger el libro y le quita el polvo de la cubierta con delicadeza, con un cuidado tan tierno que cualquiera diría que el libro merece más atención que el marido plantado justo frente a ella.

No me concede otra mirada. Se da la vuelta, camina hacia el dormitorio y me cierra la puerta en las narices con suavidad.

Clic.

Incluso oigo el cerrojo al correr.

Me quedo plantado en medio de la sala, mirando esa puerta cerrada, con la sensación de haber lanzado un puñetazo al vacío. Este tipo de desprecio es la burla más afilada que existe. Ella no trata este lugar como un hogar, y a mí no me trata como nada.

A la mañana siguiente.

La resaca me parte el cráneo en dos. Al despertar, un ruido tenue llega desde la cocina.

Entro y encuentro a Bianca de espaldas, cortando fruta. Su silueta es delgada y silenciosa, bañada por la luz de la mañana que se derrama sobre su cabello dorado.

Agarro una botella de vodka del mueble bar y camino con parsimonia hacia la mesa del comedor que acaba de limpiar. Con un giro de muñeca, derramo el licor sobre la superficie: un charco amplio y apestoso que gotea por el borde.

No lo limpio. Cruzo los brazos, me apoyo en la encimera y espero su reacción con una mueca burlona. Quiero que se enfade. Quiero que explote.

Bianca se da la vuelta y observa el desastre en la mesa. Su mirada se detiene un segundo en la mancha, luego en mi rostro, leyendo la provocación que encuentre.

—Qué infantil —dice, sin inflexión.

Sin ira. Sin acusación. Simplemente se da la vuelta, coge un trapo, vuelve y limpia la mesa hasta dejarla impecable.

¿De verdad me ha llamado infantil?

—Eres una maldita marioneta —me burlo cuando pasa a mi lado.

Ni siquiera aminora el paso.

La observo alejarse y entrecierro los ojos. Si quiere fingir que no le importa, si quiere hacerse la estatua sin emociones, tendré que darle algo que la haga reaccionar.

Mi mente se detiene en esa mujer rusa que lleva tiempo colada por mí, la que siempre anda rondando el bar de abajo. Ruby.

Un plan perverso empieza a tomar forma.