CAPÍTULO 6

Bianca

El segundo día de mi matrimonio, y ya estoy dejando la finca en la que crecí.

Bajo el amplio pórtico de la finca Messina, observo a mi hermano —siempre empeñado en ser el hermano mayor perfecto— plantarse en el camino de un SUV negro. El coche de Kirill.

—Yo la llevaré —insiste Luciano, con la mano en la pistolera, aunque ambos sabemos que hoy sacar un arma significaría una guerra total—.

Es la regla, Kirill. Es hija de la familia Messina, y debe ser entregada a su nuevo hogar por alguien de su sangre.

Es el último vestigio de dignidad que se le debe.

Kirill está recostado contra la puerta del conductor, sin molestarse en apartarse. Un cigarrillo apagado descansa entre sus dedos, y en su rostro se dibuja una burla perezosa e insufrible.

—Aquí no hay dignidad, Luciano. Ella viene en mi coche.

Se endereza, camina hacia mí y se planta delante, dejando a mi hermano completamente fuera.

—No puedes—

—¡Basta! —la voz de Padre resuena a nuestras espaldas—. Luciano. Retírate.

—Padre, él... —Luciano señala a Kirill con el dedo.

—¡He dicho que te retires! —la voz de Padre sube de tono, y luego se vuelve hacia mí sin una pizca de calidez en los ojos—. Sube al coche, Bianca. No hagas esperar a tu marido.

Marido. La palabra me marca como un hierro al rojo vivo, y un escalofrío me recorre entera.

Luciano aprieta los dientes, con la mandíbula tan tensa que parece a punto de romperse. Al final se hace a un lado, pero cuando paso, me agarra la muñeca. Fuerte, casi doloroso, como si intentara grabarme una promesa solo con ese agarre.

—Escúchame, Bia —baja la voz a un susurro que solo nosotros dos podemos oír—. Pase lo que pase, siempre puedes volver a casa. Siempre estaré aquí. En cuanto corras el menor peligro, cualquiera, le meteré una bala a ese bastardo y te traeré de vuelta.

Lo miro. Mi hermano. Está mintiendo. O peor, intenta creerse una mentira que ni él mismo se traga. No hay camino de vuelta desde la finca Messina. Nunca lo ha habido.

—Suéltame, Luciano —digo en voz baja—. No hagas esto más feo de lo que ya es.

Sus dedos se despegan uno por uno, como si toda la fuerza lo hubiera abandonado.

Kirill suelta un bufido impaciente, me agarra del otro brazo, me da la vuelta y me empuja hacia el asiento del pasajero de ese enorme SUV negro.

La puerta se cierra a mi lado de un portazo. Suena exactamente igual que una puerta de prisión al cerrarse.

Kirill rodea el capó y se deja caer en el asiento del conductor. Antes de que pueda siquiera prepararme, pisa el acelerador a fondo.

La fuerza me lanza hacia atrás contra el asiento, y la nuca me golpea el reposacabezas con un ruido sordo.

—¡Ah! —el grito se me escapa, y la mano se me dispara hacia el asa sobre la puerta. El corazón me martillea como si quisiera atravesarme las costillas.

Giro la cabeza hacia él, con la voz temblorosa.

—¿Estás loco?

Conduce con una mano mientras con la otra gira perezosamente el dial hasta dar con una estación de heavy metal ensordecedor. Me lanza una mirada fría, con la comisura de la boca curvada en un arco cruel.

—Cinturón de seguridad, esposa. El camino al infierno nunca fue suave.

Es un lunático. Hasta los huesos.

Se abre paso entre el tráfico como si los semáforos en rojo no fueran más que decoración, y las bocinas atronadoras, solo música de fondo subida para su diversión.

Cada vez que pasa volando junto a otro coche parece una carrera suicida —no dejo de prepararme para estrellarnos contra el camión de delante o chocar contra el guardarraíl—, pero gira el volante en el último instante posible, y el coche se desliza por centímetros, rozando el borde de la muerte.

Cierro los ojos con fuerza, con el estómago revuelto. ¿Esta es mi vida ahora?

No sé cuánto tiempo pasa antes de que esa presión sofocante en la espalda finalmente se alivie. Abro los ojos con cuidado, y el mundo fuera de la ventanilla se ha transformado.

Atrás quedaron los céspedes exuberantes y bien cuidados, las vallas blancas de estacas, las villas construidas para familias perfectas de revista. En su lugar: paredes de hormigón cubiertas de grafitis, montañas de bolsas de basura negras, ventanas rotas, calles agrietadas.

Estoy entrando en un mundo en el que nunca he puesto un pie. Esto no es el crimen de los Messina, del tipo que usa guantes de terciopelo. Esto es una jungla a puño limpio, sin hoja de parra tras la que esconderse.

El coche se detiene en seco.

Salgo disparada hacia delante, y si el cinturón no se me hubiera clavado en el pecho, estoy bastante segura de que habría atravesado el parabrisas.

Trago aire, todavía alterada, y miro por la ventanilla.

Hemos aparcado frente a un edificio en ruinas reconvertido de una fábrica abandonada. La fachada de ladrillo se está descascarando, dejando al descubierto el esqueleto negro de debajo. Arriba, un enorme letrero de neón escupe y sisea, arrojando un resplandor rojo intenso.

No es inglés. No es italiano. Es cirílico.

Волк.

Supongo que significa lobo; hay una cabeza de lobo gruñendo pintada debajo de las letras.

Un hombre de complexión muy parecida a la de Kirill está recostado contra la pared bajo el letrero, con una chaqueta de cuero negro y el cabello oscuro alborotado por el viento. Sus rasgos son algo más suaves que los de Kirill, sin ese filo agresivo.

Me mira con una mueca burlona. Apostaría lo que fuera a que es el hermano de Kirill. Viktor.

Kirill apaga el motor, se desabrocha el cinturón y abre la puerta de un empujón. Yo también quiero moverme, pero las piernas se me han quedado como de gelatina. Observo a los dos enfrentarse frente al coche.

—¿Así que esta es tu novia italiana? —dice Viktor a Kirill en ruso. No puedo descifrar las palabras, pero la mueca de su boca y ese tono despectivo son un lenguaje universal—. El Pakhan quería que te transmitiera algo: no olvides cómo conseguiste esa marca en la cara.

Observo cómo la espalda de Kirill se pone rígida por un momento.

—Ocúpate de tus propios asuntos, Viktor —su voz sale baja, con rabia contenida ardiendo debajo.

Viktor sonríe con suficiencia, y su mirada se desliza más allá de Kirill para posarse en mí de nuevo. Escupe en el suelo, se da la vuelta y se aleja.

—Sal.

La voz de Kirill me arranca de mis pensamientos.

No tiene ni un ápice de caballerosidad ni la menor intención de abrirme la puerta. Se queda ahí plantado, frío, como un carcelero.

Respiro hondo y obligo a mi cuerpo a cooperar. Empujo la puerta y mis tacones tocan el suelo.

En el instante en que lo hacen, el abismo entre mi antiguo mundo y este me golpea de lleno. Lo que noto bajo mis pies no es el brillo frío y duro del mármol, sino un líquido pegajoso e imposible de identificar. Se adhiere a mi suela con un chasquido nauseabundo.

Dos guardias, grandes como osos, flanquean la entrada. Tatuajes toscos les trepan por el cuello y los brazos. En cuanto ven a Kirill, se cuadran y ladran un saludo en ruso.

Kirill apenas asiente. Esa es toda su respuesta.

—Coge tus cosas —señala el maletero con la cabeza—. Aquí no hay criados que te sirvan.

Me muerdo el labio inferior y me acerco a la parte trasera del coche para sacar dos maletas que pesan como plomo.

Se me rompe una uña al levantarlas. El dolor me atraviesa, pero no emito ni un sonido. Me trago la humillación y las arrastro hasta el suelo; las ruedas traquetean sobre el cemento roto con un estrépito chirriante.

Uno de los guardias hace ademán de ayudarme. Kirill lo paraliza con una sola mirada.

Si pudiera, le arrancaría los ojos.

Ya ha cruzado la puerta de hierro oxidada sin mirar atrás ni una vez.

Voy tras él a trompicones.

Nada más cruzar el umbral, me golpean a la vez un muro de heavy metal ensordecedor y un hedor rancio.

Un club de peleas clandestino.

Bajo las luces tenues, el aire está tan viciado que casi se puede ver.

En el centro de todo, una enorme jaula hace las veces de ring, donde dos hombres con el torso desnudo se muelen a golpes hasta casi matarse; la sangre y el sudor salpican por todas partes.

A su alrededor, los apostadores agitan puñados de billetes y botellas de vodka, y sus rugidos ahogan incluso la música.

Intento hacerme invisible mientras arrastro las maletas, con los ojos clavados en la espalda de Kirill, aterrada de perderlo en este infierno.

En un rincón, un puñado de mujeres casi desnudas, con los ojos embadurnados de maquillaje ahumado, se cuelgan de los hombres y coquetean.

Cuando Kirill pasa, la multitud se abre sola.

Una mujer con el pelo teñido de rubio platino y medias negras se separa del grupo y se le acerca contoneando las caderas.

—¡Kirill! —ronronea, alargando la mano para posarla en su pecho, las uñas lacadas de rojo intentando colarse bajo su chaqueta de cuero.

Él ni siquiera aminora el paso. No le dedica ni una mirada; simplemente gira el cuerpo con frialdad y deja que la mano de ella caiga en el vacío.

La sonrisa se le congela en el rostro, la mano suspendida torpemente en el espacio donde él estaba hace un instante.

Entonces sus ojos me encuentran a mí, que voy arrastrándome detrás.

—¿Qué es esto? ¿Una nueva mascota? —se burla en voz alta, y se interpone deliberadamente en mi camino con los brazos cruzados bajo un pecho que parece a punto de desbordarse con solo respirar hondo.

Risas desagradables estallan por todos lados.

Siento cien miradas clavarse en mí como agujas.

Kirill se detiene.

Se da la vuelta, con las manos en los bolsillos, sin la menor intención de sacarme de esta.

Miro a la rubia. Luego a Kirill.

El viejo papel de niña buena no vale nada aquí. Las lágrimas solo avivarán su apetito. En un mundo donde los débiles son devorados, mostrar debilidad es suplicar que te maten.

—Permíteme presentarme —digo, dejando que la pausa se prolongue mientras paseo la mirada por todos ellos—. Soy la esposa de Kirill.

La rubia se queda helada y las risas a nuestro alrededor se apagan.

Kirill resopla con frialdad. No dice nada; simplemente me arranca las maletas de las manos.

No lo entiendo. ¿Qué se supone que significa esto? ¿Me está protegiendo? ¿Le ha gustado cómo lo he manejado?

—Sígueme —dice, cortando mis pensamientos de raíz.

Bordeamos la pista rugiente del club y tomamos una puerta lateral que da a una escalera hacia el segundo piso.

Las escaleras son estrechas, oscuras, húmedas. El aislamiento acústico es una broma: los bramidos y el heavy metal de abajo siguen filtrándose, fuertes y claros, la banda sonora de mi nueva vida.

Ante una puerta de hierro al final del segundo piso, Kirill se detiene. Su apartamento privado. Un mundo aparte encaramado justo encima del club de peleas.

Saca una llave, forcejea con la cerradura y empuja la puerta de par en par.

El apartamento es espacioso, pero el mobiliario es tan austero que me desconcierta...

Nada que ver con el caos de abajo: ni hedor a humo, ni peste a licor,

solo un silencio frío, duro, metálico.

Kirill deja caer mis maletas al suelo con un golpe seco.

—Esa es tuya —dice, señalando una habitación pequeña en la esquina.

El alivio me afloja el pecho. Probablemente la única buena noticia que recibiré en todo el día.

—¿Contenta? —su voz se vuelve grave—. Tan desesperada por no compartir habitación conmigo.

Empiezo a apartar la cara, pero él me agarra la barbilla.

—Mírame —ordena.

Me obliga a mirarlo a los ojos. —¿Por qué te alteras ahora? ¿Acabas de darte cuenta de que estás enamorada de mí y me quieres en el dormitorio principal después de todo?

Eso lo deja helado un segundo.

Me suelta la barbilla como si apartara algo sucio.

—No me enamoraré de nadie —dice, gélido—. Tú incluida.

Se da la vuelta y se aleja a grandes zancadas.

Me deja sola en la sala de estar.

Respiro hondo y escucho el golpe sordo de las peleas y el rugido de la multitud que asciende a través del suelo. Arrastro la pesada maleta y entro en la estrecha habitación de invitados.

Una cama individual. Un armario desvencijado. Eso es todo.

Me acerco a la ventana y miro a través del cristal cubierto de polvo el caos de la calle, allá abajo.

Levanto una mano y la apoyo en el cristal frío.

—La maldición, o Kirill Volkov... —murmuro para mí misma, mientras mis labios se curvan en una sonrisa amarga, de burla hacia mí misma—. ¿Cuál es más fuerte?

Desde abajo llega el débil tintineo de vasos y risas roncas y ásperas.

Esta es mi vida ahora.