CAPÍTULO 4

Bianca

Clic.

La pesada puerta de roble se cierra a mi espalda. En un instante, todos los sonidos del salón de banquetes desaparecen.

La tibieza de aquel beso nupcial aún perdura en mis labios. El recuerdo me acelera el pulso, pero la realidad que tengo delante es mucho más aterradora.

Un silencio tan absoluto se apodera de la habitación que resulta opresivo.

Presiono la espalda contra la pared fría, con el pecho agitado. Esta es la suite nupcial que prepararon para mí en la finca Messina, el lugar donde crecí. Pero esta noche está impregnada de una presencia extraña e invasiva.

El aroma de Kirill Volkov.

Este ya no es mi santuario.

Es su territorio.

Kirill no se acerca de inmediato.

Permanece de pie en el centro de la habitación, de espaldas a mí. Lentamente, levanta una mano y engancha un dedo bajo el nudo de la corbata, dándole un tirón seco. El gesto es tan elegante como el acto final de un aristócrata abandonando un gran banquete, pero hay algo aterrador en su naturalidad.

La corbata negra cae sobre la alfombra.

Después, la chaqueta. Se la quita y la arroja al suelo con indiferencia.

Sin la chaqueta, la camisa blanca se tensa sobre su ancha espalda, perfilando la fuerza bruta de los músculos que hay debajo. A través de la tela fina, incluso distingo sombras oscuras bajo su piel: los contornos de tatuajes que cubren gran parte de su cuerpo.

Un miedo inquietantemente similar al que sentí entre bastidores en la subasta clandestina me recorre como agua helada.

Se da la vuelta.

—Quítatelo.

Su voz es serena, como si estuviera hablando del tiempo que hará mañana en lugar de ordenarle a su nueva esposa que se desnude.

La humillación y el miedo colisionan dentro de mí.

Aprieto los puños y levanto la barbilla con terquedad, obligándome a sostenerle la mirada.

—Ni en sueños —digo entre dientes—. Si lo quieres, ven a quitármelo tú mismo.

Kirill se queda inmóvil un instante.

Ladea ligeramente la cabeza. Algo destella en sus ojos. No es ira. Es otra cosa... diversión cruel.

—Como desees.

Una sonrisa curva la comisura de sus labios. No hay calidez en ella. Solo pura malicia.

Empieza a caminar hacia mí.

Las suelas duras de sus zapatos resuenan contra el suelo con golpes sordos.

Un paso.

Dos.

Cada pisada parece caer al compás de los latidos de mi corazón.

Cuanto más se acerca, más sofocante se vuelve la presión.

Retrocedo por instinto.

Mis tacones se enganchan en la alfombra hasta que mi espalda choca contra el poste frío y sólido de la cama.

No tengo adónde huir.

El miedo agudiza mis sentidos hasta un grado doloroso. Oigo el susurro de su camisa al moverse. Oigo el ritmo aterrador de su respiración, tan pausada.

Kirill se detiene frente a mí.

Su figura imponente me envuelve por completo; la sombra que proyecta me traga entera.

Levanta una mano y la apoya contra el poste de la cama junto a mi oreja, dejándome atrapada en el espacio estrecho entre su cuerpo y la madera tallada.

Luego baja la cabeza y me mira desde arriba.

—Sabes, esposa.

Se inclina más, con los labios casi rozando el borde de mi oreja. Su aliento cálido acaricia la piel sensible de mi cuello y me provoca escalofríos por todo el cuerpo.

—El miedo hace que huelas aún más tentadora.

Pervertido.

Demente.

Grito las palabras en mi cabeza, pero tengo la garganta cerrada, incapaz de emitir un sonido.

Su mano áspera se alzó. La yema de su pulgar se deslizó lentamente a lo largo de mi mandíbula. La sensación era como papel de lija arrastrado sobre piel desnuda; su roce abrasivo me provocó un escalofrío que me recorrió la columna.

Luego sus dedos bajaron y se cerraron en torno a mi barbilla, forzándome a alzar la cabeza hasta que no tuve más opción que mirarlo a los ojos.

—Mírame —ordenó.

Su otra mano se apartó de mi cuello.

En ese instante, el último hilo de cordura dentro de mí se rompió.

Me lancé hacia delante y hundí los dientes con fuerza en la mano que me sujetaba la barbilla.

Mordí con todas mis fuerzas.

El sabor a hierro me inundó la boca.

Su sangre.

Un líquido cálido brotó sobre mi lengua y goteó por las comisuras de mis labios.

Esperaba que gritara.

Esperaba que apartara la mano por instinto, o que me abofeteara.

Pero estaba equivocada.

No apartó la mano.

Sus músculos ni siquiera se tensaron.

Simplemente se quedó allí y me dejó morderle el costado de la mano. La sangre le corría por la muñeca y goteaba sobre el inmaculado vestido de novia.

Aterrorizada, levanté la mirada hacia sus ojos.

Me estaba observando.

No había dolor en su mirada. Ni ira.

En cambio, había otra cosa.

Algo que me ponía la piel de gallina.

Observaba su propia sangre derramarse de la herida mientras un gemido grave le retumbaba en la garganta.

Como si lo disfrutara.

¿Cómo era posible?

Cualquier persona normal habría reaccionado tras un mordisco capaz de desgarrarle la carne. ¿Cómo podía quedarse allí sin moverse? ¿Cómo podía no sentir dolor?

Mis dientes aún temblaban contra su mano, pero el miedo dentro de mí había crecido todavía más.

No entendía a este hombre.

Estaba loco de verdad.

Completa y absolutamente loco.

Justo cuando estaba a punto de soltarlo, Kirill levantó la mano libre y me agarró la mandíbula. El pulgar y el índice se me clavaron con fuerza en el hueso.

Una punzada de dolor me obligó a abrir la boca.

Sacó la mano destrozada y sangrante de entre mis dientes.

En cuanto se distrajo para inspeccionar la herida, deslicé una mano bajo las pesadas capas de mi falda de novia.

Atada al interior del muslo llevaba una daga.

La había escondido allí antes de la boda.

Sabía que este momento llegaría.

Sabía que tendría que protegerme.

Mis dedos se cerraron alrededor de la empuñadura y saqué la hoja.

La punta temblaba mientras la apuntaba hacia el hombre, mucho más fuerte de lo que yo jamás podría ser.

—¡Atrás! —gruñí entre respiraciones entrecortadas.

Kirill por fin apartó la mirada de la mano.

La levantó y lamió lentamente una gota de sangre de la herida.

—Así que mi nueva esposa muerde —dijo en voz baja—. Y viene con espinas.

Su sonrisa burlona se ensanchó.

—¡No te acerques más! —grité—. ¡Te mataré! ¡Juro que te mataré!

Mi voz temblaba.

Mi cuerpo temblaba.

Pero la mirada no me tembló.

—Entonces inténtalo, esposa.

Kirill no solo se negó a retroceder, sino que dio otro paso adelante.

Presionó el amplio pecho contra la punta de mi hoja.

—Si no apuntas al corazón, te arrepentirás esta noche.

Bajó la cabeza y me miró con voz cargada de provocación.

Como si me invitara a clavarle el cuchillo, como si le diera igual vivir o morir.

Ese desprecio descarnado me hizo hervir la sangre.

¿De verdad pensaba que no lo haría?

Cerré los ojos con fuerza y dejé escapar un grito desgarrado.

—¡Muere!

Empujé la daga hacia delante con todas mis fuerzas, apuntando al hombro.

Tenía que herirlo, tenía que hacer que retrocediera.

Pero frente a esa fuerza y experiencia abrumadoras, mi resistencia era patética.

Kirill se movió ligeramente, evitando sin esfuerzo cualquier zona vital.

Luego me agarró la muñeca.

La diferencia de fuerza era tan absoluta que me llenó de desesperación.

—¡Ah!

Torció un poco más fuerte y el dolor me atravesó el brazo. No pude contener el grito que se me escapó.

La daga se me escurrió de los dedos y golpeó la gruesa alfombra con un tintineo metálico.

Se acabó.

Mi última arma había desaparecido.

Sin soltarme la muñeca, Kirill aprovechó el impulso para arrojarme sobre la cama.

El mundo giró.

El colchón me recibió, blando bajo la espalda, y entonces un cuerpo pesado cayó sobre el mío.

Me inmovilizó las dos manos por encima de la cabeza con una sola.

Pesado.

Sofocante.

Me separó las piernas con la rodilla y se encajó entre ellas.

Nuestros cuerpos estaban pegados. Podía sentir los músculos duros de sus muslos. Incluso podía sentir... cierto cambio peligroso.

El miedo me golpeó como una ola.

Pensé que iba a violarme.

Kirill bajó la cabeza hasta que su rostro quedó a centímetros del mío. La punta de la nariz casi me rozaba, y en sus ojos rugía una tormenta.

—Si quieres matar a alguien...

Su voz era baja y burlona, y su aliento me rozaba los labios.

—La próxima vez, apunta a un punto fatal. Por ejemplo... aquí.

Sin soltarme la mano, la presionó contra su arteria carótida.

—Estoy embarazada, imbécil.

Las palabras me salieron en un jadeo. Le sostuve la mirada con terquedad. Las lágrimas me brillaban en los ojos, pero me mordí el labio con fuerza y me negué a dejarlas caer.

Kirill me miró fijamente durante varios largos segundos.

Luego me soltó.

Sin previo aviso, se apartó rodando de la cama.

La violenta tensión sexual de momentos antes se desvaneció como si nunca hubiera existido.

Me quedé paralizada, desparramada sobre la cama, luchando por recuperar el aliento. Aún tenía los brazos levantados por encima de la cabeza, y por un momento no pude procesar lo que acababa de pasar.

Kirill se agachó, recogió la daga del suelo y la hizo girar hábilmente entre los dedos.

Luego se dio la vuelta y caminó hacia el sofá al otro lado de la habitación.

Se sentó, estiró las largas piernas y clavó la daga en la mesita de café que tenía delante.

—No tengo interés en violar mujeres. Especialmente mujeres embarazadas.

Las palabras sonaron frías.

Un rastro de desdén teñía su voz.

—La cama es tuya. El sofá es mío.

Señaló con la barbilla hacia la enorme cama nupcial; el desprecio destilaba de cada palabra.

—O, si te sientes sola, puedes venir al sofá y suplicarme.

La humillación me ardió en las mejillas.

Me retiré rápidamente a la esquina más alejada de la cama y me envolví con fuerza en la manta.

Con mirada cautelosa, observé al hombre sentado en las sombras.

No entendía.

No entendía por qué se había detenido cuando tenía el control absoluto de la situación. No parecía el tipo de hombre con límites morales.

Y sin embargo, se detuvo.

Acurrucada bajo la manta, con las sábanas aferradas entre ambas manos, no me atreví a quitarle los ojos de encima.

No hasta que mis párpados fueron cayendo poco a poco.

Esa noche, soñé una y otra vez.

Y en cada sueño, estaban esos ojos gris azulados.