CAPÍTULO 3

Bianca

Tres días.

Solo han pasado tres días desde aquella noche sangrienta en la casa de subastas.

Hace tres días estaba de pie en un sótano cargado de obscenidades, comprando a un desconocido. Ahora estoy a punto de casarme con él.

—¿Nerviosa?

La voz de Juniper me llega desde atrás, teñida de una preocupación que no siente.

Estoy sentada frente al enorme espejo de cuerpo entero, estudiando a la mujer envuelta en encaje blanco. Esa soy yo. Y de alguna manera, no lo soy.

—No estoy nerviosa —miento—. Solo me asombra lo absurdo de todo esto.

Los dedos de Juniper se deslizan por el velo que corona mi cabeza, fino como una telaraña, y lo colocan en su sitio.

Es mi mejor amiga de la infancia, o más bien, la amiga que mi padre decidió que debía tener.

Su padre es el segundo al mando de la familia Messina, lo que nos condenó a esto: más que sirviente, menos que hermana.

—Ese ruso... —su voz vacila, sus dedos se detienen en mi cabello—. He oído que tiene una marca horrible en la cara.

Encuentro sus ojos en el espejo. Hoy se ha maquillado impecablemente, se ha enfundado en un vestido de dama de honor color lila, y luce más radiante que yo, la novia. Su expresión es imposible de descifrar. ¿Preocupación? ¿Compasión? ¿O un pequeño estremecimiento de satisfacción?

—Es una marca de castigo —digo con voz neutra, las manos cruzadas en el regazo, las uñas clavándose en las palmas.

—Qué triste —murmura, aunque hay muy poca tristeza en su voz—. Dicen que es un loco que mata sin pestañear. Bianca, ¿de verdad vas a seguir adelante con esto?

Sus dedos vacilan, luego siguen con su tarea.

—¿Acaso tengo opción? —replico.

En el espejo, aprieta los labios y lo deja estar.

Esto es lo que significa ser una mujer Messina. Somos fichas de negociación en matrimonios políticos o ganado de cría que ni siquiera merece un nombre. Y yo, después de tres prometidos muertos, he pasado de ser un activo valioso a un lastre del que hay que deshacerse cuanto antes.

Entonces siento un tirón agudo en el cuero cabelludo, seguido de inmediato por el leve crujido de la tela al ceder.

—¡Oh! —Juniper retira la mano bruscamente—. Bianca, lo siento mucho, enganchÉ el encaje...

Miro. Efectivamente, el borde del velo se ha rasgado: un pequeño desgarro, pero destaca como un grito contra el encaje perfecto. Sus dedos aún pellizcan el trozo suelto, los nudillos blancos por la presión.

¿Un accidente?

Lo dudo. Hace falta bastante fuerza para rasgar un encaje hecho a mano tan caro.

—Está bien —digo con suavidad, apartando la mirada del desgarro—. Apenas se nota.

—Lo siento, lo siento mucho... —no para, y sus ojos incluso se vuelven vidriosos, más alterada que la propia novia—. Estoy hecha un desastre, peor que tú... Esta es la alianza entre los Messina y los Volkov, y me moriría si la arruinara.

Menuda actuación.

—Juniper. Está bien. Es un trozo de encaje.

La puerta se abre de golpe.

Luciano entra a grandes zancadas, impecable en un traje negro, una rosa blanca prendida en la solapa. Mi hermano mayor. El futuro de la familia.

—Luciano. —Juniper se endereza bruscamente, la voz ligeramente temblorosa, algo indefinible brillando en sus ojos.

—Fuera —dice Luciano, sin mirarla, los ojos clavados en mí—. Quiero hablar con mi hermana.

Juniper se muerde el labio como si fuera a discutir, pero al final solo asiente y obedece. Al pasar junto a él, sus miradas se cruzan un instante. Es una mirada extraña, cargada de un entendimiento privado que no logro descifrar.

¿Hay algo entre ellos?

La puerta se cierra con un clic. Solo quedamos nosotros dos.

El aire se vuelve denso al instante.

Luciano se coloca detrás de mí y posa las manos sobre mis hombros. Incluso a través del vestido, siento el calor que emana de sus palmas.

—Estás preciosa hoy, Bianca —dice en voz baja, buscando mis ojos en el espejo.

Endereza el velo que Juniper alteró, y sus dedos se deslizan por mi cuello hasta el hombro, donde se detienen un instante demasiado largo. Me revuelvo en el asiento, incómoda.

—Todavía estás a tiempo de cancelarlo —dice de pronto.

Me quedo inmóvil, mirando su reflejo. Tiene el rostro sombrío, la mandíbula apretada, como si estuviera tragándose algo enorme.

Por dentro, me río con sorna.

—¿Y de qué serviría? —pregunto.

—Al diablo con todo. —Sus manos se aprietan hasta hacerme daño—. Solo di la palabra, di que no lo harás, y nadie podrá obligarte a casarte con ese bastardo ruso marcado.

—¿Y luego qué? —Le sostengo la mirada, serena—. ¿Quedarme aquí y esperar a que padre desentierre al prometido número cinco?

Algo cruza fugaz por su rostro.

—Te protegeré. Sabes que lo haré.

La mano se me desliza hacia el vientre por instinto.

Plano. Suave. Sin rastro de vida.

El embarazo falso es la mentira más grande que he contado en mi vida.

Y la cruel ironía es que también es la única decisión que he tomado por mí misma, aunque me haya arrojado directamente a otro abismo.

Para evitar que mi padre me vendiera de nuevo a algún viejo barrigón, afirmé que estaba esperando un hijo de mi tercer prometido, muerto hacía tres días.

Sabía lo que el linaje significa para los católicos y para la mafia: es sagrado.

Sabía que mi padre vive y muere por las apariencias y jamás permitiría que un escándalo así saliera a la luz.

Lo que no calculé fue la reacción de Kirill Volkov.

El muy lunático aceptó casarse conmigo.

Y ahora la mentira se ha convertido en una soga alrededor de mi cuello, y Kirill Volkov la está tensando.

—No hace falta, hermano —me escabullo con suavidad de entre sus manos y me pongo de pie—. Este es mi destino. Lo aceptaré.

Me mira, con la oscuridad acumulada en sus ojos como si fuera a derramarse en gotas negras.

—Te arrepentirás —dice entre dientes—. Ese ruso es un animal. Te destrozará.

—Quizás —me doy la vuelta y levanto el ramo de la mesa—. O quizás lo envenene. Soy la Viuda Negra, ¿no?

El pasillo hacia la capilla es largo, alfombrado de rojo intenso.

Las puertas de roble de la iglesia están abiertas. Mi padre, Salvatore Messina, espera en el umbral.

Lleva un frac impecable, el cabello peinado a la perfección, esa sonrisa benevolente de padrino fija en su rostro.

—Llegas dos minutos tarde —murmura cuando llego a su lado, sin perder la sonrisa, mientras inclina la cabeza para saludar a los invitados.

—Lo siento, Padre.

Entrelaza su brazo con el mío, con los dedos clavados como garras de águila.

—No la cagues —advierte contra mi oído.

No respondo. Simplemente avanzo, mecánica.

La música se eleva. Entramos en la capilla.

El enorme candelabro de cristal derrama una luz blanca y fría que ilumina cada rostro hipócrita en la sala. Los bancos están repletos: todos los peces gordos del submundo de Nueva York.

Algunos curiosos, otros con sonrisas de suficiencia, otros acomodados para ver cómo se desarrolla un desastre. Ninguno ofrece una bendición genuina.

Un grupo de ancianos de los Messina murmuran entre ellos, lanzando miradas hacia el altar una y otra vez, claramente disgustados. Para ellos, casar a una Viuda Negra que lleva un hijo ilegítimo con un ruso al que su propia familia desechó es una mancha en el honor de la familia.

No me importa lo que piensen. Mi mirada atraviesa la multitud, recorre el largo pasillo y se posa en la figura alta en el altar.

Kirill Volkov.

Está ahí como un pico negro solitario.

Su traje es negro, el corte más tosco que la sastrería italiana elegante a nuestro alrededor. Su corbata cuelga suelta en la garganta, el botón superior de la camisa desabrochado, dejando ver el borde de un tatuaje.

No está nervioso ni ansioso como otros novios. Simplemente está ahí, las manos enterradas en los bolsillos, con una postura perezosa y arrogante.

La luz de las velas vacila y proyecta sombras sobre su rostro. Esa marca roja oscura se ve especialmente grotesca en el resplandor amarillo tenue.

No le importa en lo más mínimo. No ha intentado ocultarla detrás del cabello ni girar su lado bueno hacia la sala. Los enfrenta a todos de cara, con una sonrisa divertida e inquietante asomando en la comisura de la boca.

A medida que acortamos la distancia, la música se apaga.

Toda la iglesia queda tan silenciosa que podría oír una respiración.

Kirill gira la cabeza y sus ojos me encuentran.

—Por fin —dice, en voz alta.

Su voz sale baja y áspera, espesa de acento ruso, y resuena por la iglesia hueca, chirriante contra el silencio. Completamente indiferente a la solemnidad del momento.

—Estaba a punto de ir a cargarte yo mismo.

Risas bajas brotan de los bancos, y algunos jóvenes ansiosos por un espectáculo sueltan silbidos. El resto mantiene un silencio incómodo.

El brazo de Padre se pone rígido contra el mío. Odia las escenas que no puede controlar.

Me lleva al altar y coloca mi mano en la de Kirill.

Kirill saca una mano del bolsillo y la toma.

—Cuida de ella —dice Padre, porque la costumbre lo exige, aunque suena a chiste.

—Por supuesto —responde Kirill, despreocupado, sin siquiera mirarlo.

Su mirada viaja desde mi velo hasta el dobladillo de mi vestido, evaluándome sin una pizca de vergüenza.

—No está mal —dice, lo suficientemente bajo para que solo nosotros dos lo oigamos—. Bien envuelta.

La verdad, daría lo que fuera por una tira de cinta adhesiva para taparle esa boca insoportable.

El sacerdote se aclara la garganta, tratando de reconducir las cosas.

—Queridos hermanos, estamos reunidos aquí hoy...

La ceremonia comienza.

La voz del sacerdote resuena por la iglesia vacía, recitando todas las palabras gastadas de bendición. Sagrado. Fiel. Amor. Suenan absurdas en una sala llena de criminales y asesinos.

Luego vienen los votos.

El sacerdote se vuelve hacia Kirill. —Kirill Volkov, ¿aceptas a Bianca Messina como tu esposa, en lo bueno y en lo malo, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, para amarla y honrarla, hasta que la muerte os separe?

La iglesia contiene la respiración, todos esperando la respuesta del loco.

Kirill deja que el silencio se alargue.

Esos pocos segundos se sienten como cien años.

Alguien empieza a susurrar. El rostro de Padre se oscurece. Luciano, en la primera fila, ya ha deslizado una mano hacia su cintura.

Entonces Kirill se ríe.

Corto. Burlón.

—Sáltate el resto —dice, sin alzar la voz, y sin embargo llega a cada rincón.

Gira para enfrentar a la multitud. Y a mí.

—Ahora es mía.

Lo anuncia como un veredicto.

Unas pocas palabras contundentes y brutales: sin amor, sin promesas, nada adornado. Suena menos a voto que a advertencia. A marcar territorio.

Los bancos estallan en un murmullo.

El sacerdote se queda boquiabierto, balbuceando, perdido. Probablemente ha oficiado cien bodas de la mafia, pero apostaría a que nunca ha conocido a un novio que pisoteara el guion tan a fondo.

Se seca la frente y se vuelve hacia mí. —Bianca Messina, ¿aceptas a...?

No necesito que termine.

—Sí, acepto.

Ahora, los anillos.

Kirill me toma la mano izquierda. No con delicadeza exactamente, pero tampoco con brusquedad deliberada.

Me aprieta el dedo anular, y las yemas ásperas de sus dedos me rozan el nudillo.

—Esta cosa es un grillete —dice en voz baja, mientras desliza el anillo lentamente hacia la base de mi dedo.

Encaja a la perfección.

El frío del metal me penetra la piel de golpe.

Ahora me toca a mí.

Cojo el otro anillo, más grande, más pesado. Me tiembla la mano y no consigo que deje de hacerlo por mucho que lo intente.

Kirill me ofrece la suya, suspendida en el aire. Ni un temblor, firme como la piedra.

Respiro hondo, lucho por alinear el anillo con su dedo y lo deslizo hasta su sitio.

Hecho.

Las cadenas quedan cerradas.

—Puede besar a la novia —anuncia el sacerdote, con alivio evidente en la voz, claramente desesperado por acabar con esto.

Kirill se vuelve hacia mí.

Se cierne sobre mí, dos cabezas más alto, y me mira desde allá arriba. Levanta una mano y me atrapa la barbilla.

El agarre no es fuerte, pero no admite discusión.

—Mírame, Bianca.

Me levanta la cara, me guste o no.

Su aliento me envuelve: un leve rastro de vodka, tabaco, y algo frío y limpio debajo, como viento invernal.

Cierro los ojos y me preparo para el vuelco nauseabundo de la violación.

Nunca llega.

Sus labios aterrizan sobre los míos.

Fríos. Firmes.

No tan ásperos como esperaba, y en absoluto tiernos. Es una toma de posesión contenida, declarativa.

Su boca permanece sobre la mía durante dos segundos.

Sin profundizar. Sin lengua. Solo contacto.

Y sin embargo, son esos dos breves segundos los que hacen que un escalofrío extraño me recorra desde los labios hasta la base de la espalda.

No es miedo. No es asco.

Algo más parecido a... una corriente. Algo peligroso de cojones e imposible de ignorar.

El corazón se me contrae sin previo aviso.

Me suelta y retrocede.

—Ya está —dice—. Ahora eres la señora Volkov.

El aplauso se estrella sobre nosotros como una ola, pero lo único que oigo es el latido salvaje y atronador de mi propio corazón.