CAPÍTULO 2 #2

Anoche, en las sombras de la casa de subastas, vi a Viktor.

No pujó. No se fue. Y en esos ojos, verdes como los de nuestra madre, no pude distinguir si había regodeo, piedad o algo completamente distinto.

Hermano.

En la familia Volkov, esa palabra siempre ha significado rival. O el hombre al que tarde o temprano tendrás que matar.

Necesito recursos. Mano de obra. Dinero. Un punto de apoyo desde el que reconstruirme.

Los Messina tienen puertos, conexiones, la mayor red de transporte clandestino de Nueva York. Si echo mano de eso, tendré el capital para contraatacar.

Suficiente para meter al Pakhan en la tumba que le he cavado mil veces en mi cabeza.

Miro a Salvatore y hago girar la copa lentamente, viendo cómo el licor ámbar forma un pequeño remolino.

Esto es una transacción. La mujer llamada Bianca no es más que una ficha sobre la mesa.

—Quieres que me case con ella. Que le dé un nombre al bastardo para que nazca limpio. —Por fin hablo, con la voz ronca y neutra—. Entonces, ¿qué gano yo con esto?

Salvatore sonríe. Sabe que el anzuelo está clavado.

—¿Qué quieres? —contraataca.

—Los puertos —suelto la palabra—. Carta blanca en los puertos Messina del sur. Durante un año, como mínimo.

—¡Ja! —se burla Luciano—. Está pidiendo la luna. Eso no va a pasar.

—¿No? —Lo ignoro y mantengo la mirada fija en Salvatore.

Salvatore levanta una mano para silenciar a su hijo. Se queda callado un momento, echando cuentas.

El nombre de la familia. El futuro de Bianca. El riesgo de ceder una parte de los puertos.

—Puedes usar los puertos —dice al fin—. Pero la familia Messina se queda con el treinta por ciento de las ganancias.

—Eso no se negocia —niego con la cabeza y me inclino hacia delante, sosteniendo su mirada—.

Uso total de los puertos, y me quedo con cada centavo.

A cambio, hago que tu problema desaparezca por completo.

Me caso con ella, reconozco al niño como mío y hago que todas las bocas de esta ciudad se cierren.

Lanzo una mirada a Luciano y vuelvo a Salvatore.

—Y no olvides que soy yo quien se juega la vida al casarme con ella —dejo que se note la burla—.

La llaman la Viuda Negra. Tres prometidos, Salvatore.

Tres. Todos muertos. No creo en Dios, y los fantasmas no me asustan, pero preferiría no poner a prueba lo bien que funciona una maldición sin una buena razón.

El aire de la habitación casi se congela.

Salvatore me mira fijamente. Le sostengo la mirada.

Está sopesando mi valor. Yo estoy tanteando su límite.

Al final, asiente.

—Hecho —dice—. La boda es en tres días. Nosotros nos encargamos de los preparativos.

Levanto el vaso y esta vez bebo. El licor es fuerte, quema al bajar por la garganta y deja un hilo de calor en el estómago.

Bianca vuelve a mi mente.

Cabello rubio. Rostro pálido. Bonita como una muñeca de porcelana.

Tres prometidos muertos y el hijo de otro hombre en el vientre. La mujer no vale nada para mí, salvo como pieza del trato.

Incluso podría llamársela un lastre.

Me da igual. Las mujeres nunca han sido para mí más que herramientas, o una forma de desahogarme.

—Me casaré con ella, y el niño llevará mi apellido —dejo el vaso, la voz despojada de cualquier calidez, como si estuviera organizando un envío—.

Pero esto es un negocio, señor Messina. Nada más.

Ella es problema de su familia, no responsabilidad mía.

No espere que vuelva a pensar en ella, y no espere que haga de esposo devoto.

—Mientras sea la señora Volkov, mientras ese niño lleve el apellido Volkov, haz lo que te dé la maldita gana —Salvatore se encoge de hombros, sin inmutarse.

Se pone de pie, cruza hacia mí y me tiende la mano.

Yo también me levanto.

Le saco una cabeza entera, y la diferencia de altura le obliga a entrecerrar los ojos.

Le estrecho la mano.

Su agarre es fuerte: pone a prueba mi fuerza y lanza una última advertencia al mismo tiempo. Mi rostro permanece inexpresivo mientras le devuelvo el apretón, igualándolo exactamente. Ni una pizca de debilidad, ni un atisbo de desafío.

El trato queda sellado.

Le suelto la mano, me doy la vuelta y me dirijo a la puerta.

Mis pasos resuenan en la habitación vacía.

Justo cuando cierro la mano sobre el pomo, la voz fría de Luciano me llega desde atrás.

—Volkov.

Me detengo, pero no me vuelvo.

—Si le haces daño a mi hermana, un solo pelo de su cabeza... —las palabras le salen entre dientes—. Te mataré yo mismo. No me importa dónde te escondas. No me importa quién seas.

Ladeo la cabeza lo justo para verlo con el rabillo del ojo.

El hombre es absurdo. Si le importara la mitad de lo que dice, nunca habría dejado que cayera tan bajo como para necesitar un matrimonio de conveniencia para tapar un escándalo.

—Tu hermana no es para mí más que un mueble caro, Luciano —digo con indiferencia—. Mi entrada a los puertos. No malgasto energía haciéndole daño a los muebles, a menos que se interpongan en mi camino.

Dicho esto, empujo la puerta y salgo.

La pesada puerta se cierra de golpe a mi espalda, sellando el aire viciado del interior.

Avanzo solo por el pasillo, los zapatos silenciosos sobre la gruesa alfombra.

Levanto la mano y me toco la marca del rostro. Las yemas de Bianca podrían seguir ahí.

En tres días, seré un hombre casado.

Casado con una mujer a la que llaman la Viuda Negra.

Por fin, algo frío aflora en mi rostro.

Bianca no es más que un bonito lazo que me ata a la familia Messina. En cuanto a maldiciones, en cuanto a malos augurios...

Nunca he creído en nada de eso.

Espero que sea una compañera tranquila. Porque si no lo es, le enseñaré que, comparado con una maldición invisible, un monstruo de carne y hueso es mucho más aterrador.