CAPÍTULO 2

Kirill

¿Duele?

Eso me preguntó anoche. En el instante en que sus dedos temblorosos rozaron la marca grabada a fuego en mi rostro, algo extraño brilló en esos ojos ámbar.

Lástima. Desperdiciada en mí. No puedo sentir dolor.

El coche atraviesa una enorme verja de hierro forjado.

Los neumáticos ruedan sobre grava meticulosamente rastrillada con un crujido bajo y uniforme.

Más allá de la ventanilla se extiende un jardín italiano recortado en formas tan exactas como la geometría, una fuente de mármol que destella cegadora bajo el sol, setos tan precisamente diseñados que hasta el ángulo de cada hoja parece haber sido calculado. Todo apesta a orden sofocante.

Este es el corazón de la familia Messina. El hogar de la mujer que me compró. Inspeccionó la mercancía y se marchó sola, lo que me indica que no es ella quien me desea realmente.

El coche se detiene bajo el pórtico de la casa principal. El conductor asignado para escoltarme sale de un salto y me abre la puerta, menos por respeto que por una necesidad desesperada de alejarse de mí.

Salgo.

En cuanto mis pies tocan el suelo, mi cuerpo se tambalea sin mi permiso. Los músculos se me han agarrotado, y hay una debilidad profunda que viene del daño interno. Puedo ver los moretones y cortes que recorren mis brazos. Pero no siento ninguno.

Para mi cuerpo, esto no es más que un fallo mecánico menor.

Recupero el equilibrio enseguida y enderezo la espalda.

Dos guardaespaldas con trajes negros y gafas de sol se colocan a mis flancos, las manos cerca de la cintura.

—Por aquí, Sr. Volkov —uno de ellos señala con un movimiento seco de barbilla, el tono cortante—. El Sr. Messina lo espera.

Noto a los sirvientes agrupados en la entrada. Murmuran entre ellos, con los ojos clavados en mi rostro, sin molestarse en disimularlo.

En la marca, para ser exactos. Esa maldita marca en el lado izquierdo de mi cara.

Mi vergüenza. Mi fracaso. Mi padre —ese viejo lunático al que llaman el Pakhan— me presionó el hierro contra la mejilla con su propia mano.

Una versión deformada del escudo Volkov. La marca reservada para traidores y fracasados.

—Cuidad adónde miráis —les gruño.

Se dispersan presas del pánico, y eso me arranca una sonrisa de satisfacción.

El corredor está revestido de óleos renacentistas, y el aire pesa, cargado de humo de puro mezclado con whisky añejo.

Comparado con la oficina del Pakhan —siempre impregnada de vodka barato, sangre y pólvora—, este lugar presenta una cara más «civilizada». También más falsa.

Los guardaespaldas se detienen ante un enorme par de puertas de roble, llaman dos veces y las abren de un empujón.

—Adelante.

Entro.

Salvatore Messina, jefe de la familia, está sentado al fondo de una larga mesa.

Es mayor de lo que imaginaba. Cabello gris peinado hacia atrás, ni un mechón fuera de lugar, un puro encendido que humea entre sus dedos. Sus ojos pueden estar nublados, pero la astucia que hay en ellos aún corta.

Dos hombres más jóvenes flanquean la mesa.

El de la izquierda es corpulento y de temperamento explosivo; me mira con asco manifiesto. Luciano Messina.

El de la derecha es más tranquilo, casi aburrido. Hace girar una pluma estilográfica entre los dedos; su mirada se posa en mí un instante antes de apartarse. Gino, el segundo hijo.

La tensión en la habitación es tan densa que se podría cortar con un cuchillo. Solo se oye el crepitar de los troncos en la chimenea y el suave siseo de Salvatore al aspirar el puro.

Esto es un tribunal. Y también una negociación.

Salvatore no se levanta. Ni siquiera se quita el puro de la boca. Se limita a señalar con la mano que lo sostiene hacia la silla vacía en el otro extremo de la mesa.

—Siéntese, Sr. Volkov.

Su voz es plana. Sin calidez, pero tampoco ira.

Miro la silla, luego los papeles esparcidos sobre la mesa.

La retiro y me dejo caer, relajado, un poco insolente incluso. Me recuesto, estiro las piernas, como si fuera cualquier cosa menos un esclavo que cambió de manos por cien mil dólares hace unas horas.

Luciano resopla, claramente asqueado por la imagen que ofrezco.

—Veo que incluso con las patas rotas, un perro de la Bratva sigue sin saber menear el rabo —se burla.

Giro la cabeza y lo miro con frialdad.

—Si soy un perro, más te vale rezar para que tu valla sea bastante alta.

Da un manotazo en la mesa y empieza a levantarse, pero Salvatore alza una mano y vuelve a dejarse caer. Sus ojos siguen clavados en mí como si quisiera devorarme vivo.

El silencio se prolonga unos segundos.

Salvatore hace una seña a un sirviente.

—Sírvale una copa al Sr. Volkov.

El sirviente se acerca y llena un vaso frente a mí.

—Sé lo que está pensando, hijo —dice Salvatore al fin, con voz baja y grave, cargada de la autoridad de un hombre acostumbrado a ser obedecido—.

Cree que esta «invitación» pretende humillarlo.

Darle a su padre en Moscú algo de lo que reírse.

Pero no lo he llamado para humillarlo. Lo he llamado para hablar de negocios.

Cojo el vaso pero no bebo. Me limito a deslizar el pulgar lentamente por el borde, notando el frío mordisco del cristal.

—¿Hablar? —arqueo una ceja y sonrío con sorna—. ¿No para hacer de semental para su princesa? Pagó una bonita suma por mis veinticuatro horas.

Al oír el nombre de Bianca, el rostro de Luciano se contrae aún más, las venas marcándose en el cuello.

Salvatore ni siquiera parpadea. Sacude la ceniza y me estudia con una mirada larga y penetrante.

—Bianca es una buena chica. Testaruda a veces, pero buena chica —dice con suavidad—.

Pero no estamos aquí para hablar de la pequeña transacción de anoche.

Estamos aquí para hablar de algo mucho más grande.

Un trato que podría sacarlo del arroyo, Kirill Volkov, y elevarlo más de lo que jamás ha estado.

No digo nada. Me limito a observarlo, esperando a que ponga las cartas sobre la mesa.

Salvatore se inclina hacia delante y entrelaza las manos.

—Seguro que has oído los rumores sobre Bianca —dice—. Ahí fuera la llaman la Viuda Negra.

Por supuesto que los he oído. En esta ciudad —qué demonios, en todo el inframundo—, la princesita matamaridos de la familia Messina es un chiste recurrente. Dos prometidos muertos, ambos en circunstancias que nadie puede explicar.

—Los accidentes ocurren —respondo, indiferente.

—Fueron accidentes, sí. —Algo destella en los ojos de Salvatore—. Su tercer prometido murió hace tres días. Un accidente de coche muy... desafortunado.

La mujer de anoche surge en mi mente.

Cabello rubio. Pálida, delicada. Vestido negro, guantes negros.

Un cisne negro que se extravió en un matadero por error.

Así que ha enterrado a otro.

—Qué lástima —digo—. ¿Qué tiene que ver conmigo?

Salvatore baja la voz y su tono se endurece, con un matiz de crueldad.

—Hay algo más. Peor que un hombre muerto.

Hace una pausa, como si sopesara si revelar un escándalo familiar a un forastero como yo.

Al final, lo hace.

—Bianca está embarazada.

Las palabras caen como una piedra arrojada en aguas quietas.

Por un momento me quedo inmóvil, con el pulgar detenido en el borde de la copa.

—El hijo es del prometido que acaba de morir —continúa Salvatore con el ceño fruncido—. Y conoces nuestras reglas. Embarazada antes del matrimonio, y el padre ya bajo tierra...

Ahora lo entiendo.

Es un desastre. Un desastre enorme y apestoso.

—Así que... —alargo la palabra mientras se me curva una comisura de la boca—. Quieres que haga de padre.

—No el padre —corrige Salvatore—. El marido.

—¡De ninguna manera!

Antes de que pueda decir nada más, Luciano ya está de pie otra vez, y la silla resbala hacia atrás con un chirrido horrible contra el suelo.

Da un manotazo en la mesa con ambas manos y se inclina hacia delante, casi rugiendo.

—¡Padre! ¡Esto no puede ser! ¡Bianca es nuestra hermana, la princesa de esta familia! ¿Cómo puedes casarla con... con una cosa así?

Me señala la cara con el dedo. La marca.

—¡Míralo! ¡Es un monstruo! ¡Un lunático! ¡Basura que su propia familia tiró a la calle! ¡Y esa marca del viejo bastardo del Pakhan todavía le quema la cara! ¡Entregarle a Bianca sería escupir sobre nuestra sangre!

Me quedo ahí sentado, inmóvil.

Me limito a observar a Luciano, frío. El instinto protector de este hombre hacia su hermana roza lo excesivo.

Gino, que ha permanecido en silencio todo este tiempo, por fin levanta la cabeza y pasea la mirada entre su hermano furioso y su padre taciturno. Sigue sin decir nada; solo se le contrae la comisura de la boca, como si se acomodara para disfrutar del espectáculo.

—Siéntate, Luciano. —La voz de Salvatore no es fuerte, pero el frío en ella es absoluto.

—Pero, padre...

—He dicho que te sientes. —Salvatore levanta los párpados y un destello afilado atraviesa esos ojos nublados.

Luciano rechina los dientes con el pecho agitado. Me mira como si diera cualquier cosa por sacar un arma y meterme una bala aquí mismo. Pero al final se inclina ante su padre y se deja caer de nuevo en la silla, con los puños todavía apretados.

Salvatore se vuelve hacia mí con el rostro sereno, como si el arrebato nunca hubiera ocurrido.

—No necesitamos un buen hombre como marido de Bianca, Kirill —dice—. Necesitamos a alguien duro. Peligroso. Y lo bastante solo: un forastero sin otro lugar al que acudir. Tú necesitas un punto de apoyo. Nosotros necesitamos una tapadera. Eres el candidato perfecto.

Hace una pausa para darle una calada al puro, y el humo se enrosca alrededor de su cara.

—Conozco tu situación. Tú y tu hermano, Viktor Volkov, lleváis años destrozándoos por la sucesión. Quieres venganza, ¿verdad?

Viejo zorro astuto. Ha dado en el blanco.

Sí que la quiero.

Todavía recuerdo aquel día en Moscú. El Pakhan en su trono, observando mientras los guardias me inmovilizaban contra el suelo.

—Perdiste, Kirill —dijo, frío como la piedra—. Y sé que perdiste a propósito.

Entonces el hierro cayó sobre mi cara.

El hedor a carne quemada. El siseo. Pero no grité. Ni siquiera parpadeé. Porque no había dolor que sentir, y eso solo lo enfureció más. Lo asqueó más.

—Monstruo —escupió al final.

Me enviaron de vuelta a Nueva York y me subastaron como ganado.