Comprando un papi de la Bratva (Fantasías del zorro plateado nº 6)

CAPÍTULO 1

Bianca

—Ve a comprar a ese hombre, Bianca.

El chirrido del cuchillo y el tenedor contra el filete resonó con demasiada claridad en el silencioso comedor. Me quedé paralizada a medio gesto y observé a mi padre llevarse un trozo de carne chorreante a la boca sin la menor prisa.

—¿Qué has dicho?

—El segundo hijo de la familia Volkov. Kirill.

Por fin alzó la vista, y en sus ojos no había ni una pizca de calidez paternal, solo la fría aritmética de un hombre de negocios.

—El plato fuerte de la subasta clandestina de esta noche. Cómpralo.

Se me entumecieron las yemas de los dedos.

—¿Por qué yo? ¿Por qué no Luciano, o...?

—Esto no es solo una compra.

Levantó una mano para cortarme, y el peso de su voz no dejaba lugar a réplica.

—Es una declaración. La prueba de que sirves para algo en esta familia además de vestir de negro en los funerales de tus prometidos.

Eso fue hace seis horas.

Ahora estoy sentada en la sección VIP de esta maldita casa de subastas, el aire tan denso que me revuelve el estómago: perfume barato, humo de puro, el hedor agrio del sudor, todo mezclándose en un tufo particular a podredumbre.

Odio este lugar. Pero tengo que estar aquí.

Paso a la última página del catálogo. Una fotografía granulada.

El rostro del hombre está manchado de sangre, pero sus ojos arden como los de un animal acorralado.

Dicen que esta subasta es el precio que pagó por perder la lucha para convertirse en heredero de la familia, un castigo disfrazado de espectáculo. Una humillación.

Me traen sin cuidado sus juegos de poder. Lo único que sé es que esta noche me lo llevo a casa. Termino el trabajo, vuelvo, sigo haciendo de hija obediente y rezo para que mi padre no me entregue a un cuarto hombre condenado.

Comienza la subasta.

Cada golpe del martillo me sacude los nervios.

Observo las paletas alzarse, las sonrisas codiciosas florecer en sus rostros, y se me revuelve el estómago.

Un grupo de hombres en la primera fila se ríe entre ellos, intercambiando comentarios sobre cuerpos de mujeres, sobre la emoción de matar, con la misma naturalidad que si estuvieran charlando con unas copas en la mano.

—¡Damas y caballeros, aquí está el evento principal de la noche!

La voz exagerada del subastador retumba por el sótano; el micrófono me la clava directamente en los tímpanos.

—¡Un artículo muy especial esta noche, un artículo que una vez se alzaba muy por encima de todos nosotros! ¡Un artículo que hacía temblar a hombres hechos y derechos!

La multitud se agita. Todos saben quién viene.

—¡Tráiganlo!

La pesada puerta de hierro se abre con un chirrido de metal contra metal, y dos guardaespaldas corpulentos arrastran a un hombre hasta el escenario.

Es enorme. Incluso con grilletes en pies y manos, incluso cubierto de heridas, su cuerpo irradia una presencia aplastante, brutal. Se mueve en silencio; cada paso resuena con el arrastre y el tintineo de las cadenas.

Kirill Volkov.

Mi objetivo de la noche.

Está desnudo de cintura para arriba, su amplio pecho un mapa de viejas cicatrices y cortes recientes. Pero lo que corta la respiración no son las heridas de cuchillo ni las marcas de bala: es la marca en el lado izquierdo de su rostro, la huella cruda de hierro al rojo vivo grabada en su carne.

El foco lo clava en el sitio, iluminando cada herida. Iluminando el hielo en sus ojos.

Levanta la cabeza, y esos ojos gris azulado recorren lentamente la multitud.

Durante un latido, el ruido muere. Solo un segundo de silencio.

Su mirada se desliza sobre mí como una corriente fría, y contengo la respiración sin querer. Caído tan bajo, y sigue siendo lo más peligroso de la sala.

—¡Miren a este animal!

El subastador lo señala con un látigo, el regodeo destilando de cada palabra.

—¡El propio perro de ataque de la familia Volkov, el hombre que solía hacerlos temblar a todos, y aquí está! ¡Llévenlo, es suyo!

La multitud ruge.

—Pero este viene con truco.

Una sonrisa grasienta se extiende por su rostro.

—Según las instrucciones del vendedor, el comprador tiene veinticuatro horas. Nada más. Oferta inicial...

Levanta un solo dedo y lo menea en el aire.

—¡Un dólar!

La sala estalla.

Es una humillación en toda regla, y está surtiendo exactamente el efecto deseado.

—¿Un dólar? ¡Más barato que una puta! —aúlla un hombre de papada fláccida.

—Un Volkov, reducido a esto.

—¡He oído que la tiene como un caballo! ¡Cómpralo por un dólar y pruébalo, ¿por qué no?! —chilla una mujer enmascarada.

Me quedo ahí sentada, dejando que la inmundicia me bañe, mientras la sangre se me enfría lentamente.

Cuando alguien que una vez se alzaba sobre todos finalmente cae, nunca falta gente haciendo cola para hundirle el tacón.

Nadie se atreve a cruzarse con la familia Volkov abiertamente.

Nadie se atreve a matarlo de verdad, demasiado asustado de que el Pakhan pueda cambiar de opinión, demasiado asustado de que su hermano Viktor venga a cobrárselo.

Así que se conforman con esto. La forma más barata y más rastrera de hacerlo sangrar.

—¡Cinco dólares!

—¡Diez!

—¡Veinte, y quiero que me lama la suela del zapato!

Ronda tras ronda, y el precio aún no ha superado los cien.

Esto no es una venta. Es una ejecución pública.

Kirill permanece ahí de pie, el rostro inexpresivo, como si nada de esto lo alcanzara. Pero tiene los puños cerrados, las venas tensas en el dorso de las manos. Se lo está tragando. O está esperando su momento, el instante en que pueda arrancarle la garganta a alguien.

Respiro hondo.

Ahora.

—Cien mil dólares.

Mi voz no es fuerte, y hay un leve temblor enterrado en ella. Pero contra todas esas burlas corta en seco: un cubo de agua helada arrojado a una cuba de aceite hirviendo.

La sala queda en silencio absoluto.

Todos los ojos se vuelven hacia mí. Sorprendidos. Calculadores. Y la mayoría recorriéndome con algo turbio en la mirada.

El subastador parpadea. —¿Cómo dice?

—Cien mil dólares —le sostengo la mirada, más firme ahora—. Me lo llevo.

La multitud rompe en un murmullo agrio, y varias voces escupen maldiciones.

—¿Está loca? ¿Cien mil por un lisiado destrozado que solo te quedas un día?

—¿Quién demonios es?

—Es Bianca. De la familia Messina.

—Joder, ¿la Viuda Negra?

—¿Esa cuyos tres prometidos palmaron?

En cuanto sale mi nombre, el murmullo cambia de tono: más hambriento, más sucio.

—Ahí lo tienes. ¿Quién sino una mujer que sigue enterrando a sus hombres estaría tan desesperada?

El gordo del fondo brama: —¡Eh, Bianca! ¿Cien mil por esa cara destrozada? Debes estar desesperada, guapa. Guárdate el dinero, ¡yo me ocupo de ti gratis!

Cien ojos viciosos se clavan en mí.

Ya he tenido bastante. —¿Tu polla es tan grande como la de Kirill? —le suelto, dulce como el veneno.

Estalla una risa obscena por todos lados. El gordo, rojo de rabia, empieza a forcejear con su cinturón antes de que alguien lo sujete.

—Vendida a la Viuda Negra, vaya, vaya —alguien echa más leña al fuego—. Apuesto a que Kirill no sobrevive las veinticuatro horas. Sus prometidos murieron todos en circunstancias misteriosas, ¿no? Este es el siguiente.

Lo dejo pasar.

Levanto la cabeza y miro a Kirill en el escenario.

Él ya me está mirando.

La primera vez que nuestras miradas se cruzan.

A través de la multitud agitada, a través de toda esa inmundicia, esos ojos gris azulado se clavan en los míos y se niegan a soltarme.

No hay gratitud en ellos. Ningún alivio por haber escapado de la subasta. Solo un escrutinio más frío y profundo, como si intentara descifrar qué clase de lunática soy.

En cierto modo, él y yo no somos tan diferentes. Ambos arrastrados a la luz para entretenimiento ajeno. Solo que él es una bestia exiliada, y yo una bruja maldita.

—¡Cien mil, a la una! —cacarea el subastador—. ¿Alguien quiere superarlo? ¡Estamos hablando de la señorita Messina!

Nadie lo hace.

Ninguno de ellos se atreverá a enfrentarse a la familia Messina solo por el placer de escupir sobre Kirill, y mucho menos por esa cantidad de dinero por un juguete de usar y tirar. Son perros que solo saben ladrar. Ponles poder real delante y meten el rabo entre las patas.

—¡Cien mil, a las dos!

—¡A las tres, vendido!

El mazo cae con fuerza.

—Felicidades, señorita Bianca Messina. Si es tan amable de pasar a la trastienda para inspeccionar su mercancía.

Me levanto, ignorando los dedos que me señalan y los susurros venenosos, y me dirijo hacia el fondo.

El aire aquí atrás es aún peor.

El hedor oxidado de la sangre es tan espeso que ahoga, mezclado con tabaco y sudor en algo crudo y violento. Aquí no hay fachadas relucientes. Solo el negocio más antiguo del mundo.

El subastador se acerca a toda prisa, deshecho en sonrisas aduladoras, y me tiende un documento. —Firme aquí, señorita Messina. Después podrá inspeccionar la mercancía. Veinticuatro horas: disfrútelo.

La insinuación que rezuma su voz me pone la piel de gallina. Me vuelvo y lo fulmino con la mirada hasta que esa sonrisa repugnante se marchita.

Firmo y siento como si estuviera sellando un pacto con el mismísimo diablo.

—Está por ahí —señala una puerta de hierro al final del pasillo—. Es un hombre peligroso. Le hemos dado un sedante, pero tenga cuidado. Si le pone un solo dedo encima, el señor Messina nos cortará la cabeza a todos.

—Lo sé.

Empujo la pesada puerta.

La habitación está casi a oscuras, iluminada por una sola bombilla tenue que se balancea en lo alto, proyectando sombras que danzan y oscilan.

Kirill está de pie en el centro.

Las cadenas han desaparecido.

Al oír la puerta, se vuelve.

Creía estar preparada. Pero con él plantado justo frente a mí, la pura fuerza de su presencia me para el corazón un instante.

Es demasiado grande. Su corpulencia casi devora la habitación, y la sombra que proyecta me devora a mí.

Solo nosotros dos ahora.

Oigo mi propia respiración, rápida y superficial. Y la suya: pesada, cargada de amenaza.

Me mira fijamente. Luego esas piernas largas avanzan hacia mí, paso a paso, acortando la distancia.

Mi espalda choca contra la pared fría. No hay escapatoria.

Cada instinto me grita que corra, que grite. No lo hago. Me quedo paralizada, una rana clavada en el sitio por la mirada de una serpiente.

Se detiene justo frente a mí, tan cerca que distingo las heridas abiertas en su pecho, el fino brillo de sudor en su piel, el calor que irradia su cuerpo.

Inclina la cabeza, y ese rostro destrozado ocupa todo mi campo de visión.

De cerca, la marca es aún más monstruosa, la carne hinchada enrojecida en los bordes, desprendiendo un calor que me hace dar un vuelco el corazón.

—Cien mil dólares —su voz suena baja y áspera, cargada con un espeso acento ruso, cada sílaba empapada de desprecio y amenaza.

—Pagaste una fortuna, princesita Messina.

Planta una mano en la pared junto a mi oreja, acorralándome entre su cuerpo y el hormigón.

Cierro los puños y me niego a temblar.

—No puedes matarme —me castañean los dientes, delatándolo todo—. Hazlo y tú tampoco sales de aquí.

Su mirada desciende por mi cuerpo con lentitud obscena: mi rostro, mi garganta, mi pecho.

Entonces una comisura de sus labios se curva.

—¿Cuenta follarte hasta matarte en la cama?

Las palabras me golpean como un latigazo.

Sé lo que está pensando. Es igual que todos los demás. Ha decidido que lo compré para satisfacer algún deseo perverso, que soy una zorra desesperada o una enferma que quiere humillarlo aún más.

El miedo me retuerce las entrañas, pero alzo la barbilla y le sostengo la mirada.

No puedo mostrar debilidad. En cuanto lo haga, me devorará. En un mundo donde el fuerte se come al débil, la debilidad es una sentencia de muerte.

—Solo estoy cerrando una transacción, señor Volkov —mantengo la voz tan firme como puedo—. No tengo ningún interés en su cuerpo.

Se ríe, frío y breve. No se cree ni una palabra.

—¿Ningún interés?

Se inclina hasta que su pecho casi roza el mío, y ese calor sofocante me envuelve.

—Entonces, ¿por qué comprarme? ¿Por la bondad de tu corazón? ¿Para salvarme? —el desprecio rezuma en cada palabra—. No me vengas con juegos, princesa. Las mujeres ricas como tú viven para este tipo de cosas.

—Eso es asunto mío.

Todos mis instintos me gritan que aparte la mirada, que huya de ese rostro terrible y esos ojos de depredador.

No puedo.

Mi mirada está clavada en la marca a fuego grabada en el lado izquierdo de su rostro.

Una ruina fea y retorcida que surca lo que debió ser un rostro atractivo. Prueba de su derrota. La deshonra que su propio padre le impuso.

Y al mirarla, un extraño escalofrío me recorre la columna.

Yo también llevo una cicatriz así. Solo que la mía no está en la cara: está enterrada en el pecho. Me la dejó cada prometido muerto, me la quemó en el alma con dos palabras. Viuda Negra.

Kirill parece sentir el peso de mi mirada. Sus ojos se vuelven más fríos, más afilados, como si hubiera presionado algo en carne viva.

Sin previo aviso, su mano sale disparada y se cierra alrededor de mi muñeca.

Su agarre es enorme, áspero y brutal; se cierra sobre mi muñeca como un grillete de hierro. Un poco más de presión y los huesos se astillarían.

Alcanzo a ver un tatuaje descolorido en sus nudillos, una línea de cirílico torcido. No puedo leerlo, pero apostaría la vida a que no significa nada amable.

—¿Qué estás mirando? —gruñe.

No espera respuesta.

Tira de mi mano hacia arriba y me obliga a abrir los dedos.

Entonces hace algo demencial.

Me sujeta la mano con firmeza, arrastra mis dedos temblorosos hacia arriba y los presiona con fuerza contra la marca hinchada y ardiente de su mejilla.

—¿Quieres mirar? Entonces tócala.

En el instante en que mi piel toca la suya, jadeo.

Abrasadora.

Tiene que doler.

—¿Te duele?

La pregunta se me escapa antes de poder detenerla, apenas un susurro, como si algo fuera de mí la hubiera arrancado.

Kirill se queda rígido.

Luego me aparta la mano de un tirón, como si fuera algo sucio.

La habitación se sume en una quietud extraña y mortal.

Nos miramos en silencio.

El aire entre nosotros ha cambiado. La hostilidad sigue ahí, pero ahora es más espesa, más peligrosa, y de algún modo más profunda.

No sé para qué lo compró realmente mi padre.

Pero lo siento, justo bajo la piel:

Esta noche es solo el comienzo.