Capítulo 22 #2

Bajo la hoja con precisión. La sangre brota y tiñe la madera de un carmesí intenso. El grito del hombre queda ahogado por la mordaza mientras su mano cae sobre la mesa. Un corte limpio: una advertencia para cualquiera que ose desafiarme.

—Empaquétala —le ordeno a Marco, que asiente sin mostrar la menor emoción en su rostro estoico. Ya ha visto esto antes; ya lo ha hecho antes. La mano cercenada es un mensaje imposible de ignorar.

—Sergei —llamo, y cuando me mira, continúo—: El remate es tuyo.

Sonríe e inclina la cabeza, consciente de que es un honor que no tenía por qué concederle. Pero ambos sabemos que se lo ha ganado.

—Gracias —dice mientras se acerca a mi lado—. ¿Te importa si uso mi propia arma?

—En absoluto —digo.

Salvo Papá, confío en todos los hombres de esta habitación. Hemos sangrado juntos, y cada uno de ellos ha sangrado por mí. Por eso no les quito las armas cuando vienen aquí; mi única exigencia es que nadie lleve más de una.

Sergei saca un pequeño frasco del bolsillo interior de la chaqueta; el líquido es de un rosa intenso.

—Cómo no, el ruso lleva veneno —resopla Lee con desdén.

—¿Y por qué es rosa? —pregunta Jack.

Imperturbable, Sergei quita el corcho y deja el frasquito sobre la mesa.

—Ábrele la boca —indica a Marco, que me mira buscando confirmación, así que asiento.

—Sergei dirige el espectáculo —confirmo mientras vuelvo a sentarme.

Marco inmoviliza al espía entre sus piernas y coge el cuchillo que usé para cortarle la mano. Con él raja la mordaza, asegurándose de hacerle también un corte en la comisura de los labios. Después le mete la mano en la boca y le agarra la lengua.

—Abre bien —ladra.

El hombre obedece, y en cuanto Marco le suelta la lengua, Sergei le mete el frasco entero en la boca, lo que me hace preguntarme para qué se molestó en quitar el corcho.

—Mantenle la cabeza hacia arriba —indica el ruso a Marco.

Sergei pone una mano sobre la cabeza del espía y le sujeta la mandíbula con la otra. Repite el movimiento hasta que todos oímos cómo cruje la botella. Durante un par de momentos, no pasa nada. Pero entonces la cara del espía se vuelve rosa; múltiples tonalidades del mismo color.

Con la mano que le queda, se araña la garganta. Grita mientras se desgarra la piel hasta hacerla sangrar. He visto muchas formas horribles de morir, pero esta tiene que ser una de las más espantosas. Una razón más para mantener a Sergei cerca.

—Y por eso es rosa —dice Sergei, guiñándole un ojo a Jack.

—Nicklas —la voz de Caspian atraviesa la sala mientras Marco envuelve la mano cercenada en un paño—. ¿Qué hay de Carolina? ¿Alguna noticia sobre un heredero?

Cojo la cuchilla de la mesa donde Marco la dejó. Mientras limpio la hoja, con el peso de la mirada de mi padre sobre mí, me recuerdo por qué no debería simplemente desterrarlo o matarlo.

—Eso no es asunto tuyo —respondo, sin darle más que eso—. Y este no es momento de hablar de ella.

—¿Estás poniendo a prueba su resistencia? ¿Su capacidad de adaptarse a nuestra forma de vida? —insiste con tono exigente.

—Es más que capaz —digo mientras deslizo la cuchilla en su funda—. Me dará un heredero y punto.

—Asegúrate —insiste Caspian, con los ojos duros como el pedernal—. No podemos permitirnos debilidad en nuestro linaje.

—Carolina no es débil —espeto. El recuerdo de sus suaves curvas y su espíritu ardiente enciende un fuego posesivo en mi interior—. Es más fuerte de lo que crees.

Resopla.

—Es una mujer, hijo. Por supuesto que es débil —dice papá con voz cortante—. Sobre todo teniendo en cuenta cómo le consientes todos los caprichos...

—¿Qué acabas de decir? —gruño, interrumpiéndolo—. ¿Me estás vigilando?

Papá se encoge de hombros como si la acusación le diera igual.

—En absoluto. Pero tengo amigos que estuvieron en esa fiesta. Todos se dieron cuenta de que estabas demasiado ocupado con tu juguetito para atender los negocios.

Mientras Marco sale con el paquete macabro y les ladra a sus hombres que vengan a recoger el cadáver, hago todo lo posible por mantener la calma.

Pero cuanto más siento los ojos de mi padre clavados en mí, más ganas tengo de recordarle quién manda aquí.

Y quizá debería hacerlo, pero el respeto no puede ni debe exigirse: hay que ganárselo.

Fulmino a mi padre con la mirada, una advertencia tan afilada como la cuchilla que acabo de limpiar.

—Ni se te ocurra pensar en Carolina —digo con un gruñido—. Está fuera de tu alcance.

—¿Fuera de mi alcance? —se burla—. Ella es tu...

—Mía —lo interrumpo, sintiendo una oleada de posesividad que jamás había experimentado antes de que ella apareciera en mi vida.

Se me tensa el pecho. Esta mujer se ha convertido en mi obsesión, ocupa cada uno de mis pensamientos, y que me condenen si permito que alguien, ni siquiera mi propio padre, me diga qué hacer con ella—.

No es asunto tuyo ni tu responsabilidad.

Así que la próxima vez que menciones su nombre, más te vale que sea para saludarla, o te arrancaré la lengua.

Soy consciente de que todos nos miran como si fuera un partido de ping-pong retorcido, pero me da igual.

Retroceder ni siquiera está en mi puto vocabulario, y me niego a hacerlo solo porque sea mi padre.

Resoplo, porque llamarlo «papá» es ser generoso.

No mostró el menor interés por ninguno de sus hijos hasta que fuimos lo bastante mayores para entrar en el negocio familiar.

Eso ocurrió cuando yo tenía trece años, y desde ese día se encargó de criarme, o como él lo llamaba: entrenarme.

—Ni. Una. Palabra. Más —le advierto, y cuando abre la boca para replicar, lo silencio con un gesto—. O haré que Marco te eche. La única razón por la que se te permite sentarte a esta mesa es porque yo lo permito.

—¡Y una mierda! —farfulla.

Paseo la mirada ostensiblemente por los hombres sentados a la mesa.

—No —respondo con calma—. No es ninguna tontería. Todos los presentes se ofrecerían encantados a rajarte el cuello. Mi decisión es lo único que te mantiene con vida. Recuérdalo, porque lo único que me mantiene contento es Carolina.

—¿Y eso qué significa?

Suspiro y hago un gesto con la mano como diciendo «¿eres imbécil?».

—Significa que mientras yo esté contento, es menos probable que ceda a las constantes súplicas de que te saquen de tu miseria.

No sé por qué me ha costado tanto plantarle cara. Bueno, sí lo sé. Años de condicionamiento no son moco de pavo. Ha conseguido que lo viera como el dios de mi mundo. Pero se acabó. Porque ya no necesito un dios; no cuando cada día venero a una diosa.

Como si la hubieran invocado mis pensamientos, dicha diosa irrumpe por la puerta. Parece una visión contra la crudeza de esta sala manchada de sangre. Me levanto y la silla chirría al arrastrarse hacia atrás. La tensión me atenaza el estómago. Todos los músculos en tensión, listos para actuar.

—Nicklas, pensaba que...

—Aquí no se admiten mujeres. ¡Fuera! —le ladra papá.

En lugar de encogerse ante su tono áspero, ella se mantiene firme, recorriendo la sala con esos ojos grandes hasta posarlos en mí.

En esa fracción de segundo, algo primitivo se quiebra en mi interior.

Cruzo el espacio que nos separa en dos zancadas, agarro a Carolina del brazo y la atraigo hacia mí.

—No vuelvas a hablarle así —le gruño a mi padre con una amenaza inconfundible en la voz.

—Hijo... —empieza papá, pero ya le estoy dando la espalda.

El pulso de Carolina late bajo mis dedos.

Noto el calor de su piel a través de la fina tela de la bata.

Con un tirón firme, la atraigo hacia mí y la siento en mi regazo en cuanto vuelvo a ocupar mi asiento.

Sus suaves curvas se amoldan a mi cuerpo tenso, un encaje íntimo que me manda una descarga directa a la polla.

—Todos —ordeno con un tono que no admite réplica—, esta es Carolina. Mi futura esposa, mi prometida.

Las palabras brotan de mis labios con una certeza inquebrantable. Es mía, y quiero que estos hombres lo sepan.

La sala reacciona de inmediato. Inclinan las cabezas, murmullos de respeto recorren el grupo, todos excepto Caspian, que permanece rígido, con la mandíbula apretada.

—Felicidades —dice Marco, rompiendo el tenso silencio mientras regresa. Obviamente, ya lo sabía, así que su reacción es más para romper el hielo.

—Gracias —respondo, con la mano apoyada posesivamente sobre el muslo de Carolina. Siento su calidez a través de las capas de ropa.

—Bienvenida a la familia —añade Jack, aunque su mirada se demora más de lo que me gustaría. Aprieto la pierna de Carolina, un recordatorio silencioso de que me pertenece.

—Gracias —dice Carolina en voz baja. Hay vulnerabilidad en su voz, y me toca la fibra.

Mientras la reunión se da por terminada, la mantengo cerca, disfrutando de su presencia. Carolina, la mujer que sin saberlo entró en una guarida de la mafia, pero que hasta ahora lo ha asumido con entereza.

—Ven —murmuro mientras me pongo de pie con ella aún en brazos—. Tenemos mucho de qué hablar.