Capítulo 4

La Reproductora

El ritmo pulsante de la música del club vibra a través de mis tacones, subiendo por mis piernas, mientras me abro paso entre la multitud.

Cada paso es seguro, un contoneo calculado para atraer miradas.

Mi vestido se adhiere a cada curva —una segunda piel reluciente que devolveré mañana por la mañana, con la etiqueta del precio como un susurro oculto contra mi muslo.

Escaneo la sala, a la caza. No busco placer —no, esto es pura estrategia.

Necesito a alguien con los bolsillos llenos, un hombre que no pueda resistirse a una damisela vestida de purpurina y falsas promesas.

En la barra, veo exactamente el tipo de hombre que estoy buscando.

Tiene esa apariencia: traje elegante y ojos aún más afilados. Dinero. No lleva alianza y está solo.

—¿Está ocupado este asiento? —pregunto con voz melosa.

Coloco mi bolso de mano en la barra, dejando claro que he venido para quedarme.

Su mirada me recorre desde los tacones de aguja, lenta y apreciativa.

—Ahora sí —dice, con una comisura de la boca alzándose.

—Gracias.

Me acomodo en el taburete junto a él y cruzo las piernas. La abertura de mi vestido se entreabre, una provocación deliberada.

—¿Qué hace un tipo como tú tan solo en una noche como esta?

—Buscando problemas —sonríe con suficiencia mientras se gira para mirarme de frente.

—Cuidado —ladeo la cabeza—. Los problemas tienen la costumbre de encontrarte primero.

—Entonces debo de tener suerte esta noche.

Me sostiene la mirada con un destello de desafío en los ojos. Pero no sabe que estoy jugando a otro juego.

—Quizás ambos la tengamos —respondo, mientras el calor se extiende por mi cuerpo, no por la bebida que desliza hacia mí, sino por el juego. Esta es la danza que conozco tan bien.

—Dime —se inclina, lo bastante cerca como para que capte el aroma de su colonia—, ¿cómo te llamas?

—Carolina —digo, dejando que el nombre se deslice por mi lengua como un secreto—. ¿Y tú?

—¿Importa? —contraataca, con un tono divertido.

—Solo si quieres que lo grite más tarde —replico, y su risa es un murmullo grave que sugiere que podría aceptar esa oferta.

Mis ojos se desvían hacia mi bolso negro. Hay tres condones dentro, y he pinchado el envoltorio de cada uno. Sí, estoy así de desesperada por conseguir a un hombre rico.

Le toco la mano, un roce que parece accidental pero no lo es, y que envía una señal clara. Él se inclina más.

—Dime, Carolina, ¿crees en los milagros navideños? —pregunta, arqueando una ceja.

—Solo en los que vienen envueltos en billetes —respondo, pura honestidad descarada envuelta en coqueteo.

Porque bajo el glamur, la desesperación araña: necesito esto, por Willow, por mí.

—Entonces veamos si puedo convertirte en creyente —dice, y siento cómo la noche cambia, cómo las apuestas suben con cada respiración.

—Inténtalo —lo desafío, porque no me queda nada que perder. Y esta noche, quizás, solo quizás, ganaré algo que valga la pena conservar.

Después de unos cuantos martinis, nos movemos a uno de los sofás. Ya sin la incomodidad de estar sentada en la barra, apoyo la mano en su muslo y la deslizo arriba y abajo, lo bastante cerca de su miembro como para saber que no es indiferente a mis avances.

—Eres increíble —jadea el tipo, envolviendo sus largos dedos alrededor de mi muñeca y llevándome la mano sobre su dureza—. ¿Solo me estás provocando, Carolina?

Ladeo la cabeza y pestañeo.

—Mis provocaciones siempre incluyen lencería cara —ronroneo.

Me mira con los párpados entornados, y justo cuando creo que por fin va a besarme, se echa hacia atrás y pone más distancia entre nosotros.

—¿Ah, sí? —pregunta.

Me trago el suspiro que amenaza con escaparse. Pero en serio, ¿cuánto tiempo vamos a seguir con este juego? Ya deberíamos estar en su… donde sea que viva.

—Así es —jadeo.

Asiente para sí mismo, aparentemente perdido en sus pensamientos por un momento. Luego se levanta de golpe.

—Necesito ir a mear.

Arrugo la nariz con disgusto ante su grosería.

—Pero si sigues aquí cuando vuelva, me encantaría llevarte a casa y descubrir qué tipo de lencería llevas puesta.

Asiento con entusiasmo mientras lo veo alejarse.

Incluso sonrío dulcemente cuando se da la vuelta para comprobar si todavía estoy esperando en el sofá.

Ah, ahora lo entiendo. Este tipo cree que voy a salir corriendo.

Quizás le han dado plantón antes, pero yo no voy a hacer eso.

Es exactamente el tipo que estoy buscando, y pienso aprovecharme de él a fondo esta noche.

Mientras está fuera, saco el móvil del bolso. El pulgar se me queda suspendido sobre la pantalla brillante mientras el ritmo pulsante del club se desvanece al fondo de mi mente. Escribo rápido, un mensaje para Willow.

Yo: Te quiero, hermanita. Prometo que volveré a visitarte pronto *corazón rosa de amor*

El mensaje se envía, y por un momento, el corazón se me para.

Ella es la razón por la que estoy aquí, la razón por la que hago lo que hago.

Mi dulce hermana representa todo aquello en lo que yo ya no creo.

Es amable, cariñosa, y simplemente es… es una de esas personas que siguen sonriendo sin importar lo que la vida les eche encima.

Cuando el tipo regresa, se queda mirándome sorprendido, con los ojos muy abiertos, como si no pudiera creer que todavía estoy aquí. Pues créetelo, amigo.

—¿Estás lista para enseñarme tu lencería? —pregunta mientras vuelve a sentarse.

Sonríe con una mueca odiosa que deja claro que cree que está siendo encantador.

—¿Estás listo para ganarte el privilegio? —le devuelvo la pelota.

Si lo tengo bien calado, no puedo parecer demasiado ansiosa. Me inclino más hacia él y deslizo la mano por la cara interna de su muslo, deteniéndome a propósito justo antes de llegar a su entrepierna.

—¿O es eso demasiado duro?

Traga saliva e inclina las caderas para que su erección me roce la mano.

—Definitivamente está duro, desde luego.

—Entonces, ¿a qué esperamos? —ronroneo.

Mis palabras parecen romper el control que tiene sobre sí mismo, porque se levanta de un salto y me arrastra con él. Casi tropiezo con mis tacones intentando seguirle el ritmo mientras nos dirigimos hacia la salida.

Después de recoger nuestros abrigos, salimos. El aire gélido me golpea las mejillas y las tiñe de un tono rosado que contradice la oscuridad que se agita en mi interior. Miro hacia el cielo nocturno en busca de estrellas, pero solo encuentro el vacío. Resulta apropiado, en cierto modo.

Nos quedamos fuera del club casi media hora, el tiempo suficiente para que mis manos empiecen a temblar. Mientras esperamos a que pasen taxis, cada vez más gente se une a nosotros, y queda claro que esto va a convertirse en una batalla campal.

Como si me leyera el pensamiento, mi acompañante dice:

—No vivo tan lejos. ¿Te importa si vamos andando?

Niego con la cabeza y le dedico una sonrisa radiante mientras dejo que me guíe por las calles casi desiertas.

El pulso de la ciudad se desvanece a nuestra espalda, sustituido por el silencio inquietante de calles menos transitadas. Él camina con una confianza que no encaja con el nudo de aprensión que se me forma en el estómago.

—¿Estás seguro de que es por aquí?

Mi voz suena firme, sin delatar la ansiedad que me corroe.

—Es un atajo —sonríe—. Confía en mí.

No confío en él. Pero asiento, fingiendo tranquilidad. No parece un psicópata, pero aun así deslizo la mano libre dentro del bolso y palpo el espray de pimienta por si lo necesito.

Los edificios de esta zona están envueltos en sombras, con historias que nadie cuenta y que no invitan a acercarse. Doblamos otra esquina.

—Ya casi llegamos —promete, pero la oscuridad parece tragarse sus palabras.

Entonces los veo: dos figuras que emergen de la noche como presagios.

Están bajo una farola parpadeante, vestidos de Papá Noel, con barbas de un blanco antinatural que contrasta con el desolado paisaje urbano.

Pero estos no son los entrañables viejecitos de los cuentos infantiles; sus ojos son fríos, sus posturas, depredadoras.

—Mierda —susurro, y mi aliento se condensa en el aire.

Él sigue mi mirada. La atmósfera se carga de una tensión repentina.

—¿Quién...? —empieza a decir, pero los Santas se mueven.

Uno da un paso adelante y mete la mano en las profundidades de su abrigo rojo. Se me hiela la sangre. El miedo me atenaza, una garra despiadada que me aprieta la garganta. Los disfraces festivos son una burla grotesca, y mis instintos gritan que estos hombres son heraldos de violencia.

—¡Vámonos! —siseo, con el pánico tiñendo mi voz de un tono desconocido.

Pero es demasiado tarde: la falsa alegría de su atuendo no puede enmascarar el peligro, y lo sé, simplemente lo sé, nos hemos metido de lleno en una pesadilla antes de Navidad.

La mano del Santa más alto emerge, no con un bastón de caramelo ni un juguete, sino con el brillo frío de una pistola.

Mi cuerpo se congela, como un ciervo ante los faros, mientras la apunta hacia un hombre arrodillado en el pavimento.

El otro Santa se cierne sobre él, como un juez que dicta sentencia.

—Por favor... —la voz del hombre arrodillado es un sollozo ahogado.

Es entonces cuando sucede: la mano de mi acompañante suelta la mía de golpe.

—A la mierda con esto —dice.

No sé por qué me sorprende que salga corriendo, pero así es.

Aunque cada célula de mi cuerpo me insta a huir con él, mis piernas me traicionan. Se niegan a moverse, encadenadas por el terror visceral que me atenaza.

Mi corazón late con un ritmo frenético, un redoble discordante que me grita que huya. Pero mi cuerpo no obedece; es como si mis pies hubieran echado raíces en el suelo y me anclaran a esta pesadilla.

El pánico me araña la garganta, agudo y desesperado.

¿Qué demonios hago?

¿Qué puedo hacer?

Mierda, si tan solo mis piernas funcionaran...

Voy a morir aquí, en este callejón inmundo, lo sé. Aunque no puedo ver los rostros de los Santas, puedo ver sus ojos. Mientras miro de uno a otro, casi desearía no poder hacerlo. Esos ojos oscuros están vacíos, sin un ápice de compasión.

Voy a morir aquí de verdad.