4 - Una Extraña en la Mansión Salvatore #2

Se levantó unos minutos después y se despidió de Isadora con la misma elegancia con la que había llegado.

Antes de marcharse, dijo que esperaba verla en la cena de final de semana.

Isadora respondió que ella también lo esperaba.

Solo cuando el sonido de los tacones desapareció por el pasillo, soltó el aire que parecía haber estado conteniendo durante varios minutos.

—¿Tu madre siempre habla como si estuviera entrevistando a alguien para un puesto? —preguntó.

Victor se acercó a la mesa.

—Estaba siendo educada.

Isadora abrió mucho los ojos.

—¿Eso era educación?

—No te gustaría conocerla cuando decide no serlo.

—Reconfortante.

Victor casi sonrió.

Entonces Isadora se puso seria.

—No necesitaba que me defendieras.

—No te defendí.

—Claro que no.

—Evité que mi madre creara un problema para el acuerdo.

Isadora inclinó la cabeza.

—Entiendo.

—¿Qué?

—Nada.

Recogió sus anotaciones.

Victor la observó caminar hacia la puerta.

—¿Qué significa ese «nada»?

Isadora se volvió.

—Que puedes llamarlo protección del contrato si eso te hace sentir mejor.

Y salió antes de que él pudiera responder.

Durante los días siguientes, Isadora comenzó a comprender el ritmo de aquella casa.

Descubrió que Victor salía temprano, frecuentemente antes de las siete, y algunas noches no regresaba hasta después de las diez.

Otras veces trabajaba en el despacho de la mansión hasta las dos o tres de la madrugada.

También descubrió que había una sala de música que nadie utilizaba, una enorme terraza donde nadie se sentaba y un comedor preparado diariamente a pesar de que Victor casi siempre comía solo.

Existía una piscina cubierta que apenas visitaba y una magnífica biblioteca donde muchos libros parecían no haber sido abiertos jamás.

Cuanto más conocía Isadora la mansión, más tenía la impresión de que Victor había adquirido todos los elementos necesarios para construir una vida cómoda, pero se había olvidado de vivir dentro de ella.

Victor, por su parte, comenzó a percibir hábitos de Isadora que no aparecían en ningún informe.

Todas las noches, sin importar la hora, llamaba a Dona Tereza.

A veces conversaban durante veinte minutos.

Otras, durante casi una hora. Isadora preguntaba por los medicamentos, las comidas, las consultas y los síntomas, pero siempre terminaba hablando de alguna cosa trivial para que la conversación no pareciera un interrogatorio.

Después llamaba a Mateus. Victor escuchó por casualidad una de aquellas conversaciones cuando pasó por el pasillo cercano a la terraza.

—¿Has estudiado?

Pausa.

—Mateus, jugar a videojuegos mientras tienes el cuaderno abierto no cuenta como estudiar.

Otra pausa.

—No importa que aprendas mejor bajo presión. Eso solo es una manera sofisticada de decir que lo dejaste para el último momento.

Victor siguió caminando, pero se dio cuenta de que estaba sonriendo.

El viernes, poco después de las nueve de la noche, Victor llegó a la mansión después de una reunión particularmente larga.

Esperaba encontrar la casa silenciosa, como siempre.

En cambio, en cuanto atravesó el vestíbulo, percibió un olor diferente.

Ajo sofrito, cebolla, algo cálido y familiar que no encajaba con los discretos aromas que normalmente provenían de la cocina profesional.

Entregó el maletín a un empleado y siguió el olor.

Encontró a Isadora frente a los fogones, vestida con una sencilla camiseta blanca, pantalones deportivos y el cabello recogido de cualquier manera en lo alto de la cabeza.

Sobre la encimera había tomates cortados, una olla de arroz y otra de frijoles.

Una sartén producía un suave chisporroteo mientras ella removía algo con una cuchara de madera.

Victor se apoyó en el marco de la puerta.

—¿Qué está pasando?

Isadora se volvió.

—Estoy cocinando.

—Eso puedo verlo.

—Entonces, ¿por qué preguntaste?

—Tenemos gente para hacer eso.

Ella volvió hacia la olla.

—Yo también sé hacerlo.

Victor entró en la cocina.

—¿Por qué?

Isadora probó la salsa y añadió un poco de sal.

—Porque tenía ganas de comer comida de casa.

—El equipo podría prepararla.

—No quedaría igual.

—Ni siquiera has preguntado.

—No hacía falta.

Victor miró las ollas.

—¿Qué hay ahí?

—Arroz, frijoles, carne con cebolla y farofa.

—¿Solo eso?

Isadora volvió lentamente el rostro.

—Si te quejas antes de probarlo, te quedas sin plato.

Victor guardó silencio durante unos segundos.

—¿Me estás amenazando con comida dentro de mi propia casa?

—Por fin lo has entendido.

Señaló un armario.

—Saca dos platos.

Victor miró el armario y después a ella.

—¿Me estás ordenando que ponga la mesa?

—No. Te estoy ofreciendo la oportunidad de participar en la comida.

—Hay todo un equipo...

—Victor.

—¿Qué?

—Dos platos.

Él abrió el armario.

Comieron en la propia isla de la cocina, sentados uno al lado del otro en taburetes altos.

No había porcelana especial, una secuencia de cubiertos ni ningún empleado esperando discretamente a unos metros de distancia.

Isadora sirvió una cantidad generosa de comida en el plato de Victor antes de que él pudiera impedirlo.

Él observó el arroz, los frijoles y la farofa como si estuviera analizando una inversión desconocida.

—Has comido frijoles antes, ¿verdad?

—Evidentemente.

—Por tu cara, parece que te estoy presentando una especie rara.

Victor probó la comida.

Isadora esperó.

—¿Y?

Él masticó lentamente.

—Está buena.

—¿«Buena»?

—Muy buena.

—Mejor.

Victor tomó otro bocado.

—¿Siempre necesitas ganar hasta las conversaciones sobre comida?

—Solo cuando tengo razón.

—Eso explica muchas cosas.

Ella se rio.

Victor se dio cuenta de que le gustaba aquel sonido.

La conversación continuó sin planificación.

Isadora contó una ocasión en la que Mateus había intentado preparar el almuerzo y confundió el azúcar con la sal.

Victor habló de una temporada en Italia durante su adolescencia, cuando había pasado algunos meses con familiares de su padre y aprendido recetas que nunca volvió a preparar.

Isadora se sorprendió al descubrir que sabía cocinar.

—¿Sabes cocinar y tomas café solo a las dos de la madrugada?

—Una cosa no tiene relación con la otra.

—Tiene relación con el hecho de que hay una cocina enorme en esta casa y, aparentemente, solo utilizas la cafetera.

Victor no pudo negarlo.

En determinado momento, Isadora puso más farofa en su plato sin preguntarle.

Victor solo percibió el gesto después. Nadie hacía aquello.

En aquella casa, los empleados preguntaban antes de servir.

En las reuniones, los asistentes conocían sus preferencias.

En los restaurantes, los camareros esperaban su decisión.

Isadora simplemente había mirado su plato, había decidido que quería más y se la había servido.

Era una intimidad insignificante.

Tal vez por eso lo afectó de una manera tan inesperada.

Cuando terminaron, Victor miró el reloj y descubrió que había pasado casi una hora.

No recordaba la última vez que había permanecido tanto tiempo durante una comida sin consultar mensajes ni hablar de negocios.

El teléfono continuaba dentro del bolsillo de la chaqueta que había dejado en el vestíbulo.

Por primera vez en mucho tiempo, no lo había echado de menos.

Isadora comenzó a recoger los platos.

Victor tomó el suyo antes de que ella pudiera alcanzarlo.

—Yo lo llevo.

Ella lo miró con una sorpresa exagerada.

—¿Victor Salvatore sabe llevar un plato hasta el fregadero?

—No se lo cuentes a nadie. Tengo una reputación.

Isadora volvió a reír.

Él también.

Más tarde, ya solo en el despacho, Victor abrió el ordenador y encontró decenas de mensajes esperando respuesta.

Intentó trabajar, pero el silencio de la casa parecía diferente.

Todavía podía percibir tenuemente el olor de la comida procedente del pasillo.

Recordó a Isadora descalza en la cocina durante la madrugada y después frente a los fogones aquella noche, vestida con ropa sencilla que su equipo jamás elegiría para una fotografía.

El acuerdo existía para transformar a Isadora en alguien capaz de pertenecer a su mundo.

Vestidos, joyas, etiqueta, eventos.

Victor comenzaba a sospechar que había algo profundamente equivocado en aquella lógica.

Porque los momentos en los que más disfrutaba de su presencia eran precisamente aquellos en los que Isadora no hacía ningún esfuerzo por pertenecer.

Y, sin darse cuenta, la extraña dentro de la mansión comenzaba a hacer que aquel lugar resultara menos extraño para su propio dueño.