Capítulo 8

Capítulo Ocho

Ilya

Cerré con llave la puerta de su dormitorio detrás de mí y fui directo al conducto de basura; lancé su ropa al abismo. Luego fui a servirme algo de beber. Tragué el líquido ardiente de un solo trago, agarré la botella, y fue entonces cuando me empezaron a temblar las manos.

Las piernas me fallaron cuando llegué a mi cuarto y me dejé caer en la cama, aún con la botella en la mano.

Solo entonces permití que el choque me invadiera.

Daisy estaba viva.

Viva, sana y aquí mismo.

Había muerto; yo había enterrado su ataúd. Su cuerpo quedó irreconocible cuando el coche en que había huido se estrelló y prendió fuego.

Había muerto.

Y yo había llorado por ella.

¿Entonces cómo podía estar aquí ahora? ¿Luciendo hermosa, pareciendo la mujer con la que había querido pasar el resto de mi vida?

La botella se me deslizó de los dedos y se derramó sobre la alfombra negra, pero no me moví para recogerla. Solo pude quedarme ahí, tendido, mirando al vacío sin ver nada.

DAISY ESTABA VIVA.

Y seguía tan bella como siempre. El cuerpo un poco más blando, los pechos un poco más llenos. Las estrías y la cicatriz que cruzaba su antes plano vientre no le quitaban belleza. Si acaso, la realzaban.

La quería. La había querido desde el segundo en que la vi en el cementerio, pero ese sentimiento se había ahogado en la conmoción y la rabia. Hace unos segundos, cuando estaba desnuda, empapada, frente a mí, con los ojos suplicándome que fuera amable y tierno—todo ese deseo volvió con venganza.

Me había mirado así antes. Me había suplicado que la tratara bien. Y yo lo había hecho porque, desde el principio, anhelaba más sus sonrisas que sus lágrimas.

Habían pasado seis años desde que me arrancó el corazón, y todavía tenía la habilidad de ponerme de rodillas como nadie más lo había hecho.

Bueno, nadie salvo Alexander.

No podía dejar que lo hiciera; no dejaría que volviera a superarme.

No permitiría que sus ojos suplicantes y bonitos y sus sonrisas suaves me hicieran amarla otra vez.

Solo—

Ni siquiera recuerdo haber sacado el teléfono del bolsillo ni haber activado las cámaras de su habitación, pero ahí estaba.

Enroscada en su cama, desnuda, temblando y llorando. Estaba casi en la misma posición en que había pasado la primera noche conmigo. Y, como entonces, el corazón se me retorció al verla llorar.

Gruñendo, luché contra el impulso de ir a ella. De ofrecerle un poco de consuelo. Pero sabía que no serviría de nada. Solo me causaría más dolor.

No podía volver a amarla. No me lo permitiría.

Mi cuerpo no estaba de acuerdo. No lo había estado desde que por primera vez se quitó la ropa del cuerpo al que yo una vez adoré.

Dios, la quería.

Mi polla se apretaba gruesa y pesada contra la bragueta.

Nunca había querido a nadie como la había querido a ella.

Sin pensarlo, metí la mano en un cajón donde aún yacía su ropa interior, y saqué de un tirón una tanga de encaje.

Estaba limpia, pero aún la olí cuando la llevé a la nariz y respiré hondo.

Debería haber guardado su ropa; aunque hubiera estado cubierta de vómito y cualquier otra cosa, habría podido olerla en ella, y yo mor

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