Capítulo 7

Capítulo Siete

Daisy

Me desperté con el grito que no había llegado a soltar cuando Ilya me atacó. El sonido rebotó y me devolvió el eco.

Creí abrir los ojos de golpe. O al menos eso pensé. Dondequiera que estuviera, era tan oscuro que no distinguía nada.

El pánico me agarró y me dejó sin fuerzas para el siguiente grito. Estaba oscuro como una tumba.

¿Ilya...?

Mi garganta se movió cuando intenté tragar el vómito que burbujeaba.

¿Me habría enterrado viva?

En cuanto pensé eso, perdí el control de la vejiga por completo. El olor a orina me hizo vomitar otra vez. Esta vez no tuve opción: enrosqué el cuerpo para poder vomitar sin ahogarme.

Él sabía lo que me provocaban los espacios cerrados y oscuros.

Le había contado que mi peor miedo era ser enterrada viva.

Él se había quedado ahí, escuchándome, acariciándome el pelo y prometiéndome que nunca dejaría que eso pasara.

Yo le había creído. Pero, claro, había creído muchas otras de sus promesas entonces.

Tenía sentido que usara ese miedo contra mí. No era conocido como monstruo por nada.

Lo supe desde el segundo en que nuestras miradas se cruzaron: iba a matarme. Ilya siempre infundía miedo, pero hasta ese momento nunca le había tenido verdadero pánico. Ahora no solo tenía miedo; estaba aterrada.

Y no me dejó explicar. Ni siquiera sabía por qué necesitaría hacerlo. Él quería que desapareciera; lo había dejado muy claro: jamás debía volver.

Quizá por eso. Quizá la rabia le cegó porque me atreví a regresar.

Sí, eso tenía que ser.

Salvo que no paraba de decir que yo debía estar muerta. Eso no tenía sentido.

Necesitaba pensar, pero no podía; la oscuridad me apretaba demasiado. No podía respirar.

Por fin el vómito cesó. Respirando con fuerza, apoyé la mejilla en la mano e intenté calmar el corazón que me latía como un martillo. Tenía que serenarme para poder pensar.

Pasaron quizá cinco segundos, aunque parecieron más, antes de darme cuenta de que mi mano estaba sobre una alfombra.

Alfombra áspera.

Eso significaba que no estaba en mi tumba. Pasé los dedos por ella. No era la clase de alfombra que hay en una casa. Era más basta.

Olfateé, buscando otra pista, pero solo sentía vómito y orina.

Aun así, levanté la cabeza apenas. Lo suficiente para mirar alrededor en la oscuridad. Nada. No veía nada.

Algo que sonó como la alarma de un auto se disparó, y di un salto golpeándome la cabeza contra el metal encima.

Un auto.

Tomé un aire denso. Estaba en un auto. Probablemente en el baúl.

No muerta. No enterrada viva.

Aunque no estaba segura de que eso fuera mucho mejor.

Me acurruqué otra vez, apoyando la mejilla en la mano.

No, no era mucho mejor. Era tortura. Encerrada en la oscuridad, cubierta de mis propios desechos y sin saber qué me iba a pasar.

Que, me di cuenta, era precisamente el objetivo. Ilya quería que sufriera.

Quería que llorara.

Una sola lágrima bajó por mi cara mientras apretaba los ojos y esperaba.

No supe cuánto tiempo esperé. El tiempo parecía detenido en la negrura, pero fue lo bastante largo como para que se me agarrotaran los músculos. Y no podía estirarme para soltarlos.

Un ardor que me quemaba como fuego me hizo temblar cuando finalmente abrieron el baúl. Luces bajas del estacionamiento subterráneo me cegaron. Alzo la mano para cubrirme los ojos e intenté alejarme de la enorme figura sombría que metió la mano.

Mis manos aletearon inútiles mientras algo me obligaba a morder otra vez algo que me silenció.

Manos duras me sacaron de mi prisión oscura, y un repelente gruñido de disgusto escapó de la garganta del hombre al dejarme caer.

—Eres repugnante, Daisy —gruñó, limpiándose las manos empapadas de orina y vómito en los pantalones. Mis piernas no respondieron tras tanto rato encogida, así que me fui al suelo de golpe en cuanto me soltó.

Sollozando, lo miré.

No era Ilya. Este hombre era más grande, más bruto. No reconocía su cara, pero claramente me conocía.

—El jefe te quiere arriba —dijo mirándome con frialdad—. ¿Que yo que te cargue hasta allá? ¿Te me measte encima? —Su tono era burlón, como si no fuera del todo normal hacer pis por miedo. Quise gritarle eso, pero la mordaza me llenaba la boca y apenas podía respirar, y ni hablar de hablar.

Bajé la cabeza.

—Levántate.

¿Cómo le decía que no podía?

—Ponte de pie, ¡joder!, y camina. No voy a cargar con tu olor.

Lo sabía, pero no era como si lo hubiera decidido.

—Levántate, o te meto un balazo en la cabeza ahora mismo y me ahorro la faena al jefe.

Con los hombros temblando, alcé la vista lentamente.

Un destello de desafío apareció en mis ojos.

No iba a permitirme que me matara. Si Ilya me hubiera querido muerta, ya lo estaría.

Lo que fuera que tuviera pensado para mí arriba, quería que estuviera viva; si no, habría acabado pudriéndome en una fosa poco profunda.

Despacio, porque cada movimiento era una protesta de mis músculos, me puse en pie.

—Muévete. —Agarrándome del brazo, tiró de mí hacia el ascensor privado que reconocí al instante. Supe dónde estaba; supe adónde me llevaban.

A casa.

Me habían traído a casa, aunque no fuera mi casa desde hacía seis años. Una oleada de náuseas me atravesó. Había soñado con volver, imaginado cómo podrían haber sido las cosas si nos hubiera dejado ser una familia, pero ahora no quería subir allí.

Mis pies se detuvieron. Respirando con fuerza, miré las puertas de metal pulido como si fueran un monstruo que iba a tragárseme. Que, en cierto modo, lo eran.

—Te dije que te muevas, joder. No tengo todo el día —sus dedos se clavaron en mi brazo con crueldad mientras tropezaba.

—Que te jodan —murmuré entre la mordaza—. Te voy a hacer... —Todo bravata que no sentía, pero si iba a morir, al menos lo haría con coraje.

Su risa tronante me cortó. Pulsó el botón riéndose—. Esa amenaza daría miedo si no estuvieras cubierta de tu propia porquería —siguió riéndose mientras me empujaban dentro del ascensor.

Sabía exactamente cuánto se tardaba desde el subnivel hasta el ático; lo había contado muchas veces cuando me moría de ganas por volver a ver a Ilya. Como la vez que corrí a casa para decirle que llevaba su hijo dentro. El hijo que acababa de conocer.

Ahora lo temía.

La risa del matón se apagó al llegar arriba y su cara se puso seria, como si no quisiera que Ilya supiera lo que había amenazado.

Volvió a apretarme el brazo con crueldad. Sin detenerse, me arrastró por la habitación de concepto abierto que me pareció ahora más hogareña que nunca. Juré ver una caja de juguetes rebosando junto a la ventana, pero no pude asegurarlo porque íbamos demasiado rápido.

—Aquí está —dijo—. —Me lanzó casi dentro de la habitación y volví a caer de rodillas, con la sangre ardiendo en ellas. Un sollozo me arrancó la garganta. Las lágrimas me cegaron un segundo antes de que las apartara parpadeando.

Mi habitación. Esa era mi habitación. La que me llevaron la primera noche. Todo seguía igual. Incluso la foto de mi padre y yo en mi graduación en la mesita de noche.

—Pueden irse. Les doy la noche libre —dijo Ilya desde la silla en la esquina.

—Tengo que encargarme del auto. Hay que limpiarlo...

Se oyó un sniff y el ruido de alguien incorporándose. —Lo huelo.

Me quedé de rodillas mientras Ilya avanzaba lento hacia mí.

Con la cabeza baja, intenté respirar en silencio. Como si eso fuera a cambiar algo. No había dónde esconderse, y no llegaría lejos si corría.

—Bienvenida a casa, Daisy —su voz era mortalmente tranquila.

—Ilya—intenté decirlo con la mordaza, pero solo conseguí atragantarme con la boca demasiado seca. Volví a inclinar la cabeza y vomité.

No sabía cuánto hacía que no bebía, pero se sentía como una eternidad.

La mano de Ilya fue más suave que la del matón cuando me ayudó a ponerme en pie y me arrancó la mordaza, pero mantuve la cabeza gacha, inhalando hondo sin que eso calmara el pánico que me dominaba.

—¿No me vas a mirar? —preguntó en voz baja. Su voz era terciopelo, pero sin la ternura que yo conocía. Ese susurro venía cargado de amenaza.

Apreté los muslos para no perder de nuevo el control de la vejiga.

Negué con la cabeza, con la vista fija en mis pies desnudos.

Agarrándome del mentón, me alzó la cara. —Mírame.

Lo hice. No podía hacer otra cosa que clavar la mirada en sus ojos azules. Tan hermosos, tan fríos.

Ilya recorrió mi cara con la vista. Luego tomó la botella de agua de la mesita, la inclinó hacia mis labios secos y me dejó beber la mitad antes de quitármela de golpe. Un maullido raro salió de mí. Quería más. Necesitaba más. Sentía que no bebía desde hacía semanas.

—Deberías haberte quedado muerta, Daisy.

Odié la quietud de su voz. La promesa de dolor era terriblemente real en ella. Era la voz que susurra en el oído justo antes de que te corten la garganta.

—¿Vas a matarme? —No quería que lo último que viera fueran sus bonitos ojos azules. Desde debajo de las pestañas lo miré.

Por un segundo pareció sorprendido, y luego sus ojos se estrecharon en hendiduras. —No puedes matar a alguien que ya está muerto.

Mi corazón pegó un vuelco. Ahí iba otra vez. Hablando como si yo hubiera muerto. Echándome la culpa por desaparecer cuando fue él quien me hizo desaparecer.

Abrí la boca para decírselo y me cortó.

—Todavía no sé qué voy a hacer contigo, Daisy —admitió con un suspiro—. ¿Reconoces esta habitación?

El giro en la conversación hizo que alzara la cabeza de pronto. ¿A dónde quería ir a parar?

—Sí —murmuré. Claro que la reconocía. Era mi habitación. Incluso cuando me mudé a la suite principal con él, lo único que se mudó conmigo fue mi ropa.

—No cambié nada después de que tú —hizo una pausa—. —Y por primera vez sonó una nota de tristeza en su voz antes de reprimirse—. Murieras.

—No morí, Ilya.

Su cabeza se alzó de golpe. —Lo veo, Daisy. Habría sido mejor para ti si lo hubieras hecho. Sin duda lo sería para mí. Volver a la vida contigo es una complicación que no quiero —murmuró, dejando escapar un suspiro. Sonaba como si llevara el peso del mundo encima—. Deberías haberte quedado muerta.

No dije una palabra. ¿Qué iba a decir? Él sabía que no había muerto.

—Desnúdate.

Mi cabeza dio un salto, los ojos se me abrieron. —¿Qué?

—Quítate la ropa —ordenó.

Nada había cambiado: seguía esperando que le obedecieran. Me quité el abrigo de los hombros y se lo ofrecí.

Él lo miró un segundo y, cerrando la mano de nuevo en mi brazo, me arrastró al baño.

—Déjalo ahí —señaló el azulejo.

Hice lo que pidió sin preguntar. Las manos me temblaban mientras mi blusa y la falda seguían al abrigo. Y ahí me detuve.

Estaba temblando, parada frente a él solo en ropa interior.

—Ilya.

No me respondió. Sus ojos estaban clavados en el contorno de mis pechos contra el sujetador de algodón. La punta de su lengua se asomó a rozar el labio inferior y sus ojos se oscurecieron.

Conocía esa expresión. La había visto cien veces.

Me deseaba.

Incluso ahora, aterrada y cubierta de mierdas, me deseaba.

—Quítate la ropa, Daisy, ahora.

—No.

Esa palabra hizo que su cabeza se alzara de golpe. —¿Te atreves a decirme que no?

—Me atrevo. Prefiero que me mates a que me violes —salió más valiente de lo que sentía.

El rostro de Ilya se tensó; su mirada bajó de mi cara desafiante a mis pechos y al estómago. Más específicamente, a la cicatriz que lo atravesaba. Donde mi hijo me fue arrancado seis años atrás, y el cirujano ni siquiera se molestó en suturarme bien.

Todo ocurrió en un instante. Un segundo sus ojos estaban llenos de lujuria, y al siguiente se inundaron de rabia.

—¿Crees que quiero tocarte? —Otra vez me agarró del brazo. Siempre en el mismo sitio. Me iba a salir un hematoma. Me empujó a la ducha y abrió el agua helada mientras gritaba de choque.

—Me das asco, Daisy —bufó mientras me rociaba. En segundos la ropa interior blanca se empapó y se volvió translucida. Mis pezones se endurecieron como diamantes bajo el chorro gélido.

—Estás cubierta de pis y vómito. Apestas —continuó—.

Y te quedas ahí pensando que te deseo. —Se acercó dentro de la ducha, juntando nuestras caras.

No parecía importarle mojarse también—. No te quiero.

Apenas soporto mirarte. Ahora —su voz bajó a un susurro que me heló más que el agua—, quítate la ropa interior antes de que tome un cuchillo y te la corte.

Estoy cabreado, Daisy. Me tiemblan las manos. No confiaría en mí con un cuchillo.

Lo miré boquiabierta.

—Desnúdate —ordenó, apartándose del chorro frío.

Me bajé las bragas hasta los tobillos y salí de ellas.

Me temblaron tanto las manos que necesité tres intentos para desabrochar el sostén.

Por fin, con los brazos intentando cubrir lo máximo posible, enderecé el cuerpo.

No sabía por qué me molestaba; Ilya ya me había visto desnuda muchas veces.

Pero aquella era la mujer de antes. Ya no lo era; mi cuerpo había cambiado.

Él apartó mis manos y me dejó expuesta. Y no había nada en su rostro. Nada. Ni un atisbo de emoción.

Tragué saliva con fuerza.

Al fin, con un suspiro, soltó mis manos y dio un paso atrás. —Límpiate —dijo—. Te quedarás aquí. Cerrada en esta habitación —sus ojos recorrieron mi cuerpo de arriba abajo antes de agacharse a recoger mi ropa tirada—. Hasta que decida qué hacer contigo.