Capítulo 27

Capítulo Veintisiete

Ivan

La luz en la sala de conferencias era fría.

Tubo fluorescente colgaba del techo, blanqueando los documentos sobre la mesa, arrancando el color de cada rostro hasta dejar sólo contornos.

Escuchaba a alguien hablar de problemas de enrutamiento con el envío de la Costa Oeste, el dedo apoyado en el borde de una carpeta, la yema presionando la esquina doblada de una página, la mirada fija en la última fila de números. El teléfono en mi bolsillo de la chaqueta vibró una vez.

No me moví. Seguí escuchando.

Vibró otra vez. Y una tercera.

Levanté la mano, hice una señal para que la exposición se detuviera, y saqué el teléfono. Apareció el nombre de Dmitri en la pantalla: tres llamadas perdidas, todas suyas.

Miré esos tres registros dos segundos, deslicé y devolví la llamada.

Cuando contestó, Dmitri no empezó con su habitual «Jefe». Sus primeras palabras cortaron de lleno:

—Se llevaron a Anna.

La sala quedó en silencio. Tan silenciosa que escuché el zumbido lejano de las rejillas del aire acondicionado.

Saqué el teléfono de la oreja, comprobé la pantalla para asegurarme de que era él. Volví a pegarlo al oído, con la voz más firme de lo que esperaba. —Habla.

—Los tipos que dejaste vigilando a Anna… uno no se fue. Buen chico. Vio que la arrastraban a un vehículo y metió un localizador dentro. La señal se salió de la ruta habitual hace veinte minutos. Recolecté vigilancia de tres intersecciones cercanas, lo cogí todo.

Respiró y siguió. —Furgón negro, sin matrícula. Paró menos de cinco segundos. Ella salió de una tienda de conveniencia; se la llevaron. Hubo un testigo al otro lado de la calle, pero no apuntó la placa. El localizador está vivo, la señal estable. Está en un complejo industrial en las afueras.

—Tengo gente moviéndose hacia allá ahora. ¿Qué ordenas?

Me puse en pie. Las patas de la silla rasparon el suelo, un sonido cortante y fuerte. Todos en la sala me miraron. No miré atrás. Solo cogí la chaqueta del respaldo y me la eché a un hombro con una mano.

—Se acabó la reunión.

Y salí.

El pasillo estaba más oscuro que la sala. Las luces fluorescentes estaban más separadas, y cada pocos pasos atravesaba parches alternos de luz y sombra.

La alfombra amortiguaba la mayor parte de mis pasos, dejando sólo el roce suave de la tela. Cambié el teléfono de oreja, empujé la puerta cortafuegos hacia la escalera y empecé a bajar.

—Primero los francotiradores —dije—. Tomar la altura y rifles listos en treinta minutos. Cerrad el perímetro alrededor del almacén: puerta principal, puerta trasera, conductos de ventilación, todo. ¿Hallaste a Gary?

—Lo encontramos. Desapareció de su última dirección conocida hace tres días, pero sacamos vigilancia de un radio de dos millas alrededor del punto donde agarraron a Anna.

Tenemos un fotograma con posible coincidencia.

La forma de andar y su constitución cuadran con Gary.

Está implicado. Lo más probable es que trabaje con la cuadrilla de Sergei.

Me detuve en el descansillo entre plantas.

A través de la ventana, la luz gris-álbura apretaba desde nubes bajas, difuminando el skyline de la ciudad en una mancha de sombras.

Miré esa luz unos tres segundos. Y seguí.

—¿Qué hace Sergei?

—Ha estado callado. Demasiado callado. Inteligencia de varias fuentes dice que ha estado moviendo gente, pero nadie sabe para qué. Ahora ya sabemos. Estaba esperando esto.

Abrí la puerta de cristal del vestíbulo de la planta baja. El viento entró, con el mordisco fresco de la mañana y olor a tierra mojada. Ya había un coche abajo, la gente de Dmitri lo había traído. Crucé, abrí la puerta del conductor y me metí. El ronroneo del motor llenó la entrada vacía.

—Veinte vehículos —dije—. No quiero nada moviéndose a quinientos metros de ese almacén. Todo lo que intente pasar se para en puestos de control. Sin explicaciones. Tú toma la puerta trasera. Sellad esa vía. No dejéis que nadie salga.

—Entendido.

Colgué, dejé el teléfono en la consola central.

El mapa en la pantalla de navegación mostraba un punto rojo moviéndose despacio, su trayectoria lisa: sin desvíos, sin paradas, como un vehículo yendo exactamente a donde debía.

Miré ese punto rojo unos segundos y solté el freno. El coche salió del carril.

Empezó a llover. Gotas finas golpeaban el parabrisas y los limpiaparabrisas las barrían una y otra vez, hasta que de nuevo la lluvia cubría el cristal.

Los edificios a ambos lados de la calle cambiaron gradualmente: de barrios residenciales aseados, a comercios bajos, y luego a solares industriales vacíos.

Baches y grietas empezaron a aparecer en la calzada, y las construcciones se convirtieron en estructuras de acero oxidado y muros de hormigón gris y castigado.

En una intersección llamé a casa. Antonia contestó, su voz clara y serena como la mañana.

—¿Señor?

—No volveré en un par de días —dije—. Tú estás a cargo de los chicos. Si Alex pregunta por su mamá, diles que está ocupada. Volverá pronto.

Antonia hizo una pausa. —Sí, señor. —No hizo preguntas. Por eso llevaba treinta años con los Volkov.

Estaba a punto de colgar cuando oí pasos ligeros al otro lado y la voz de Alex, ahogada por el auricular, todavía ronca de sueño. —¿Ese es papá?

Antonia no lo detuvo a tiempo. Ya oía al niño acercarse al teléfono.

—Papá —dijo—. Mamá no vino anoche.

La mano se me quedó quieta sobre el volante. El semáforo se puso en rojo. Pisé el freno con suavidad; el coche se detuvo en la línea, los limpiaparabrisas barriendo.

—Está ocupándose de algo —dije—. Quédate con Antonia unos días, ¿sí?

Silencio unos segundos. Casi pude verlo allí, cabeza baja, los dedos retorciendo la manga del pijama. Luego habló, más bajo. —¿Volverá?

—Sí. El semáforo cambió a verde. No pisé el acelerador de inmediato. Solo apreté más el volante y esperé a que dijera lo que venía.

Sollozó. —¿Tú volverás también?

—Volveré —dije—. Te lo prometo.

Más silencio. Después lo oí decir «Okay», tan bajito que fue como dejar algo pesado en el suelo. Salió corriendo y sus pasos se fueron apagando. Antonia volvió a coger el auricular, dijo: —Me encargo de ellos, señor, —y colgó.

Puse el teléfono en la consola.

El coche volvió al carril y cruzó la última intersección. El contorno gris del polígono industrial se alzaba en el horizonte.

Aparqué a trescientos metros del almacén, detrás de un muelle de carga abandonado. Apagué el motor. No salí de inmediato. Me quedé allí, mirando por el parabrisas empapado esa construcción grisácea de tres pisos.

La puerta metálica estaba entreabierta; una luz amarilla y tenue se colaba por el hueco.

Esa puerta no era grande, pero sí lo bastante para que alguien se metiera de lado. La mayor parte de la pintura del exterior del almacén se había saltado, dejando la chapa oxidada al descubierto. Algunos trozos se habían curvado y tintineaban levemente con el viento.

En el segundo piso había una ventana con barrotes de hierro. Las rendijas entre ellos tenían, quizá, el ancho de dos dedos, y dejaban pasar la misma luz amarilla.

Anna estaba detrás de esa ventana.

La sentí ahí. No la vi —la sentí. Algo más primitivo que la vista.

Abrí la puerta del coche. La lluvia me golpeó la cara, fría.

Dmitri ya estaba allí. Su SUV negro aparcado a unos veinte metros a mi derecha, con las luces apagadas, agazapado como una sombra.

Me vio bajar y salió también, sosteniendo una tablet. Su brillo fría iluminó su rostro.

—Sigue dentro —dijo, deslizando la pantalla para sacar el plano del edificio—.

La térmica muestra tres personas en la habitación norte del segundo piso.

Una está en la esquina, casi inmóvil. Esa es Anna.

Dos en la planta baja: uno en la puerta trasera, otro moviéndose por la entrada lateral.

Sergei podría estar en otra habitación del segundo piso, o aún no ha llegado.

Pero hemos detectado a parte de su vieja gente moviéndose por el perímetro.

—¿Francotiradores?

—Montados en el tercer piso de ese edificio de oficinas abandonado al otro lado. Vista completa de la ventana norte del segundo piso. Si algo se mueve cerca de esa ventana, fijan y entran en dos segundos.

Asentí, cogí la tablet y estudié el plano.

La distribución no era complicada: espacio abierto en planta baja, la segunda planta dividida en habitaciones.

La ventana norte tenía barrotes, pero las rendijas eran lo bastante anchas para que una bala pasara sin rozar.

Sergei, probablemente, creyó que ese ventanal era seguro.

Probablemente no sabía que lo que él sentía como protección me daba la línea de tiro más clara.

—¿Delante y detrás sellados?

—Sellados. Rejillas laterales cubiertas también. En cuanto se asome por cualquier puerta, alguien está esperando.

Devolví la tablet a Dmitri, saqué un chaleco antibalas del asiento trasero y me lo puse sobre la camisa.

Luego cogí mi arma de la guantera y comprobé el cargador: lleno.

El clic metálico del cierre al retraerse y volver a su sitio sonó nítido en el aire quieto.

Cuando terminé, miré al almacén. La puerta de metal seguía entreabierta, la luz amarilla derramándose en una franja cálida y estrecha sobre el suelo.

—Atente al plan —dije—. Esperad mi señal.

Dmitri asintió. No dijo nada más. Se volvió hacia el SUV y habló en voz baja por la radio.

Entonces, de como una docena de direcciones alrededor, llegaron movimientos suaves, casi cubiertos por la lluvia.

Me quedé allí, viendo cómo esas sombras dispersas se deslizaban entre edificios abandonados, convergían, cerraban el cerco y se acomodaban en sus puestos, como una red invisible que se tensaba.

Apagué el teléfono, lo guardé en el bolsillo y caminé hacia la puerta metálica.