Capítulo 20

Capítulo Veinte

Ivan

Ella se fue.

De verdad se fue con ese hombre otra vez.

¿Qué demonios tenía él que yo no tuviera? ¿Pensaba ella que Chris era mejor que yo, más capaz de protegerlos?

No lo entendía.

Quise salir tras ellos y exigir respuestas. Quizá también darle un puñetazo a esa carita de niño bonito.

La mandíbula se me trabó, los nudillos blancos sobre el volante. El cuero quemaba la palma, caliente como la forma en que ese cabrón me miraba—engreído, con el brazo sobre el hombro de Anna. Un calor me recorrió las venas.

Celos.

Sentía celos de ese tipo.

Los tres allí de pie—parecían una familia de verdad.

La sensación se deslizó por mí como una serpiente, enroscándose alrededor de las costillas, apretando hasta que me faltó el aire. Miré sus espaldas mientras desaparecían en la entrada del edificio, con la mandíbula tan apretada que me dolían los músculos.

Chris.

¿Qué derecho tenía a estar junto a mi Anna? ¿Qué privilegio era el suyo para hacer sonreír a mi gatita así—tan segura, tan relajada?

Yo debería ser el que la consuele, el que esté a su lado.

Saqué el teléfono, el dedo suspendido sobre el botón de marcar. Una llamada y Dmitri se encargaría. En una semana, ese tipo podría ser destinado al puerto más frío de Alaska, clavándose palas en un páramo helado, sin volver jamás a aparecer ante Anna.

O tal vez...

Mi pulgar presionó un centímetro más. Surgió un pensamiento más oscuro, como sedimento removido del fondo de un agua turbia.

Mátalo.

Una sola palabra mía, y para mañana su cuerpo flotaría en el Hudson. Nadie lo relacionaría conmigo.

Y entonces nadie podría alejar a mi gatita.

El pensamiento no dejaba de dar vueltas, apretando como hiedra venenosa en mi cerebro. Mi dedo casi tocaba el número de Dmitri.

Pero...

La cara de Anna apareció sin avisar.

Esos ojos—claros, brillantes, suaves como agua tibia.

Me miró con dolor y tristeza en la mirada.

Mi pulgar se paralizó.

En ese instante todo se quedó entumecido. Supe con absoluta claridad que si hacía eso, la destruiría.

Anna no amaba a Chris, pero eso no significaba que pudiera aceptar que alguien desapareciera de su vida sin dejar rastro.

Y si alguna vez se enteraba de que yo estaba detrás, solo me temería más, me odiaría más, y sellaría la pequeña grieta que por fin empezaba a abrirse entre nosotros.

Dejé caer el teléfono en el asiento del copiloto.

Enterré la cara en las manos, el calor de las palmas presionando mis párpados. Una rendija de luz del techo se filtraba entre los dedos.

En todos mis años nunca había sido tan lamentable, tan incapaz de controlarme.

Había sobrevivido tiroteos y masacres durante décadas. Había visto traiciones, atravesado el infierno, mantenido todo bajo mi pulgar. Ni siquiera mis asociados más cercanos se atreverían a cruzarme.

Pero con Anna era como un niño aprendiendo a caminar, con miedo hasta de respirar mal.

Bajé las manos despacio y miré el teléfono inmóvil en el asiento del copiloto durante mucho tiempo.

La pantalla estaba oscura, reflejando la luz amarilla tenue del interior.

Por fin agarré las llaves y encendí el motor. Las llantas chirriaron al salir del estacionamiento.

No podía hacerle daño. Hace cinco años ya la había roto. No podía empujarla más lejos.

Como un cobarde, huyé de la calle.

El auto anduvo sin rumbo hasta que se detuvo frente a un bar en el barrio viejo.

Conocía al dueño. Licor fuerte, sin preguntas.

Necesitaba un trago. Necesitaba alcohol para ahogar este maldito sentimiento.

Afuera, dos pibes con chaquetas negras se incorporaron cuando salí del coche.

Los ignoré y empujé la pesada cortina de la puerta.

Dentro, una luz amarilla suave llenaba el lugar. El aire olía a tabaco y madera vieja. Unos cuantos parroquianos habituales estaban esparcidos en la barra. Nadie levantó la vista.

El cantinero me reconoció y dejó el vaso que estaba limpiando. —Señor, ¿qué va a ser?

—Whisky.

Me lo sirvió solo. El líquido ámbar profundo brilló en el vaso.

La condensación perlaba los costados. Lo agarré y lo bebí de un trago. El ardor bajó por mi garganta hasta el estómago, cortando la presión en el pecho. El martilleo en las sienes cedió un poco. Exhalé y dejé el vaso vacío en la barra.

—No está mal. —Toqué el borde— Otro.

Me los mandé uno tras otro. El whisky quemaba, pero no tanto como la rabia celosa en mi pecho.

Todo lo que veía era a Anna junto a Chris.

Se le arrugaban los ojos, una sonrisa suave en los labios—una expresión relajada y amable que nunca había visto antes. Conmigo, siempre estaba tensa, como un cable tensado, listo para romperse o salir corriendo en cualquier momento.

Después de casi media botella, la cabeza me pesaba, los párpados se me cerraban. Pero seguía alerta. En mi trabajo, mantenerse despierto te mantiene vivo. Por mucho que bebieras, ese cable en la nuca nunca se aflojaba del todo.

Sabía que debía irme.

El cantinero deslizó un último vaso. —Señor, ¿necesita hablar?

Le eché un vistazo y solté una risa áspera. —¿Ahora das terapia?

El cantinero siguió puliendo vasos. —No terapia. Solo me fijé que estás aquí solo, bebiendo fuerte. Parecía que algo te carcomía. El jefe dice que si un cliente sufre, podemos prestar oído.

Ridículo.

Sostenía el vaso sin beber, golpeando el borde con un dedo.

Afuera, pasos resonaron por la calle vacía y luego se apagaron.

Quizá era el alcohol, o quizá eran las escenas de esta noche repitiéndose en mi cabeza. De repente quise hablar. El tipo era un desconocido de todos modos. Después de esta noche no volveríamos a cruzarnos. Lo que dijera no dejaría huella en mi vida.

Abrí la boca, la voz áspera por el whisky. —Tengo un amigo...

El cantinero sonrió con sorna. —Clásico inicio.

Lo ignoré y seguí. —Tengo un amigo que tuvo un malentendido con la chica que ama. Estuvieron separados cinco años. Pasó todo ese tiempo buscándola. Cuando finalmente la encontró, ya había un chico guapo en su vida. Son cercanos.

—Quiere deshacerse del tipo. Incluso...

Miré la delgada reflexión de luz en mi vaso. —Quiere hacerlo desaparecer. Para siempre. Que nunca vuelva a aparecer frente a ella.

Hice una pausa. El calor del alcohol se mezcló con la opresión asfixiante en el pecho, como una capa de ceniza que no terminaba de consumirse.

—Joder —dijo el cantinero—. Eso es un pensamiento oscuro.

Miré el líquido girando en mi vaso y me reí bajito. —Sí, es oscuro. Así que se contuvo. Porque teme que si ella se enterara, le rompería el corazón. La odiaría aún más.

El cantinero redujo la velocidad al pulir. —Tu amigo suena bastante entregado.

¿Entregado?

Masticé la palabra, dándole vueltas. Sonaba absurdo.

Desde que conocí a Anna había perdido la cabeza. Todo ese juicio, ese control, esa precisión helada que había afinado durante décadas caminando al filo—inútil.

Ya no era yo mismo. Me había convertido en un desconocido que ni yo reconocía.

Afuera, la lluvia arreció, golpeando la ventana. El agua corría por el vidrio, difuminando el brillo cálido de las farolas.

La mayoría de los clientes se había ido. Solo quedaban yo y un par murmurando en la esquina. El cantinero apiló los vasos pulidos en la repisa, el metal tintineando suavemente en el silencio.

Alcancé mi copa cuando el vello de la nuca se me puso de punta.

Un instinto que desarrollé en décadas en el bajo mundo—peligro.

Apoyé el vaso y saqué algo de dinero del bolsillo del abrigo, movimientos casuales, como un parroquiano cerrando la cuenta.

—Gracias por escuchar —dije, logrando hasta una leve sonrisa al cantinero—. Cuídate.

No hacía falta arrastrar gente inocente a una guerra.

Me levanté y me dirigí a la salida.

La puerta se abrió. El aire frío y empapado me golpeó la cara. La mano ya iba hacia la pistola que llevaba en la espalda.

La "parejita" junto a la puerta se puso en pie de repente. Uno metió la mano dentro de la chaqueta.

En el mismo segundo, volteé la mesa. Madera y botellas se vinieron encima de ellos.

Empezaron los disparos.

Me refugié detrás de la barra mientras las balas silbaban junto a mi oreja y saltaban el revoco, haciendo caer el yeso como lluvia.

El cantinero ya se había metido debajo del mostrador, sin atreverse a respirar.

Cargué un cartucho protegido tras un barril de licor, escuchando unos pasos acercarse. Zapatos crujían sobre vidrio roto.

Uno disparó. La bala me rozó el brazo, una línea de dolor punzante.

Contuve un sonido. Los pasos se detuvieron en la esquina de la barra. Estaba tanteando.

Ahora—salí de un salto, con la mano izquierda agarrando su muñeca armada y torciendo con fuerza. El codo derecho le impactó en la parte más vulnerable de la mandíbula.

Se quedó flojo.

Otro par de pasos vino desde un costado—rápido, feroz, con intención mortal. Usé el cuerpo inconsciente como escudo.

Un golpe sordo. Sangre caliente me salpicó la mejilla. Empujé el cuerpo. En el segundo en que recargó, levanté la pistola y apreté el gatillo.

Un disparo. Entre los ojos.

Cayó hacia atrás, el cráneo golpeando el borde de la barra con un golpe apagado, y luego el cuerpo se desplomó al suelo.

El bar quedó en silencio salvo por la lluvia golpeando las ventanas.

El cantinero siguió acurrucado bajo la barra, los hombros temblando.

Lo miré. El brazo me ardía donde la bala lo rozó.

—Alguien limpiará esto —dije.

Y me di la vuelta y salí.

La lluvia caía a cántaros.

Gotas heladas me estallaban en la cara, corriendo por la mandíbula y mezclándose con el sudor frío que por fin afloró. La sangre de mi brazo se diluía en la lluvia, goteando de mis dedos y abriéndose en pequeñas flores rojo oscuro sobre el pavimento mojado antes de que la lluvia las dispersara.

No podía detenerme.

Las farolas del callejón brillaban amarillas a través del aguacero, difuminándose en halos suaves. Chapoteé en los charcos. La manija del auto estaba helada contra la palma. Me costó meterme en el asiento del conductor, y en cuanto me recosté, todo el brazo derecho empezó a temblar.

Arranqué el motor. Las ruedas lanzaron agua fangosa al golpear la calzada.

El alcohol ya no estaba.

La lluvia golpeaba el parabrisas. Los limpiaparabrisas lo barrían y volvía a inundarse. Todo mi brazo temblaba—no por el dolor, no por el miedo. Había recibido golpes peores que este. Estaba insensible.

Pero ahora estaba aterrado.

Si pudieron encontrarme en el bar, llevaban tiempo observándome. Conocían mi punto débil.

Y si...

No pude terminar el pensamiento.

Marqué a Dmitri.

Respondió en dos timbres.

—Hombre, a estas horas deberías estar en la cama de alguien.

Forcé las palabras entre el dolor. —Me pegaron. Haz que venga un médico a la casa. Y limpia la escena.

Silencio al otro lado. Dmitri dejó el tono burlón. —En eso estoy —dijo, y colgó.

Arrojé el teléfono al asiento del copiloto y apreté el volante resbaladizo entre dientes.

Los limpiaparabrisas trabajaban frenéticos, pero la visibilidad seguía siendo una mierda. Las farolas se estiraban en largas estelas borrosas a través de la lluvia. Conduje a tientas de vuelta a la finca.

Cuando el coche pasó la cancela, esta se cerró detrás de mí con un clac metálico sordo.

El médico me esperaba en la sala.

Trabajó el brazo sin mucha charla, cortando la manga empapada de sangre. Cuando el antiséptico tocó la herida, apreté los dientes.

La bala solo me rozó, no tocó hueso. Cinco puntos, envueltos en una gruesa gasa blanca.

—Ivan, quien hizo esto va en serio —dijo el médico, guardando sus herramientas—. Cuídate.

Asentí y encendí un cigarrillo. La nicotina me llenó los pulmones pero no apagó el fuego en el pecho.

No hacía falta adivinar. La gente de Sergei.

Al fin habían hecho su jugada.

Después de la última purga, habíamos cortado sus fuerzas a la mitad. Los sobrevivientes se arrastraron a las esquinas a lamerse las heridas. Ahora las heridas estaban curadas, y los dientes les brillaban de nuevo.

No tenía miedo a morir. Desde que entré en esta vida me até la vida al cinturón.

Pero perder a Anna y a los niños—eso me destruiría.

Aplasté el cigarrillo, machacando la colilla en el cenicero.

Un pensamiento no dejaba de dar vueltas—traerla aquí. Mi seguridad era de primer nivel. Patrullas las veinticuatro horas, vigilancia infrarroja cubriendo cada centímetro de la propiedad. A la gente de Sergei le sería más fácil volar a la luna que entrar aquí.

Si Anna se quedaba aquí, estaría muchísimo más segura que en ese pequeño departamento.

Ese departamento tenía una cerradura de resorte vieja en la puerta. Cualquiera con medio cerebro la abriría.

Y Alex estaba con ella—un niño de cuatro años. Si pasaba algo, ¿cómo escaparían?

Pensar en eso me hervía la sangre. Quería conducir hasta allá ahora mismo y traerlos, encerrarlos en algún sitio donde pudiera verlos.

Pero...

Anna seguía empujándome. No vendría conmigo.

Suspiré, sintiéndome inútil.

Al final llamé a Dmitri y le dije que enviara a sus mejores hombres. Vigilancia veinticuatro horas sobre Anna, ni un segundo de descuido.

Cámaras en el departamento. Ojos en la calle. Rastreo en tiempo real de su teléfono y ubicación. Donde fuera que fuera, lo que hiciera, necesitaba tenerla vigilada. Sin errores.

Larga pausa en la línea.

Entonces la voz de Dmitri salió.

—Jefe, pareces un maldito acosador.

Ese cabrón realmente me lo señaló.

Respiré hondo. No discutí.

¿Un acosador? Bien. Mientras Anna y Alex estén a salvo, seré un acosador por el resto de mi vida.