CAPÍTULO 9El problema de los celos

El problema de los celos

Lucian

Hay pocas cosas más tranquilas que Hyde Park una mañana de primavera, siempre que uno ignore los carruajes, los caballos, los vendedores, los niños, las señoras que desean ser vistas, los caballeros que desean verlas y Oliver Pembroke.

Oliver camina junto a Arabella desde hace veinte minutos y ha logrado hacerla reír seis veces.

Además, ha conseguido que le cuente cómo una mujer de Covent Garden arrojó una anguila a un hombre que intentó marcharse sin pagar.

No comprendo por qué esa historia requiere que Oliver se incline hacia ella de esa forma.

Tampoco comprendo por qué Arabella tiene que tocarle el brazo cuando llega al final.

Por supuesto, sí lo comprendo. Oliver es divertido. Arabella se divierte. El mundo sigue girando. Todo perfectamente razonable.

No las cuento porque me importe.

Las cuento porque no tengo nada mejor que hacer.

—¿Siempre ha sido tan serio? —le pregunta Arabella.

—No —responde Oliver—. De niño era peor.

—Estoy aquí —señalo.

—Lo sabemos. Tu presencia añade autenticidad al relato.

Agatha pasea unos pasos por delante con una amiga a la que hemos encontrado al entrar. Eso deja a Arabella entre Oliver y yo. Ella lleva un vestido de paseo verde pálido y un sombrero adornado con una cinta que hace destacar el tono cobrizo de su cabello. No debería reparar en ello. Lo hago.

—Cuéntame algo humillante —pide Arabella.

—A los trece años, Lucian intentó saltar una cerca delante de una muchacha y acabó en un estanque.

—La cerca estaba podrida.

—El estanque no.

Arabella se ríe. Siete.

—¿Y la muchacha quedó impresionada?

—Muchísimo —dice Oliver—. Se casó con otro.

—Una mujer sensata.

—No recuerdo haberle pedido opinión.

Arabella gira hacia mí con esa sonrisa que utiliza cuando sabe que está ganando.

—Pero la quieres.

—Eso está por demostrar.

—Llevas días pagando vestidos, carruajes y comidas para que todo Londres crea que sí. Espero que al menos obtengas algo de diversión.

Oliver se coloca al otro lado de ella y le ofrece el brazo para sortear un tramo embarrado del paseo.

—Si Whitmore no sabe divertirse, señorita Hart, siempre puede recurrir a mí.

—Qué generoso.

—Poseo muchas cualidades que mi amigo se niega a reconocer.

—No dispongo de toda la mañana para enumerar tus defectos —digo.

Oliver me mira por encima de la cabeza de Arabella.

—¿Te ocurre algo?

—Nada.

Arabella vuelve la cara hacia mí.

—Ah. Esa palabra.

Maldigo en silencio el día en que decidí señalarle que la utiliza cuando miente.

Llegamos a una zona más despejada. Varios jinetes pasan cerca y uno de ellos saluda a Oliver. Arabella observa a una amazona con admiración.

—Nunca he montado así.

—¿Nunca? —pregunto.

—He montado en una carreta, en un burro que intentó morderme y una vez sobre un tejado, aunque supongo que no cuenta.

—No quiero saberlo.

—Yo sí —dice Oliver.

—Por supuesto.

Oliver se inclina hacia ella.

—Puedo enseñarle a montar.

La respuesta me sale demasiado deprisa.

—No.

Los dos me miran.

—¿No? —repite Arabella.

—Quiero decir que no es necesario. Tenemos caballos en las cuadras y puedo hacerlo yo.

Oliver sonríe. Conozco esa sonrisa desde Eton y la detesto.

—Qué atento.

—Es mi prometida.

—Falsa —murmura él.

Arabella no parece haberlo oído. Se ha detenido junto a un pequeño puesto donde una anciana vende ramilletes de flores. Se inclina para examinar unas violetas. El gesto me recuerda nuestro primer encuentro, cuando dejó caer flores para acercarse a mi reloj.

—¿Quiere unas? —pregunto.

—¿Me las va a comprar?

—Puedo hacerlo.

—Eso sí que parecería un cortejo auténtico.

—Quizá convenga que lo parezca.

Oliver emite un sonido que podría ser una tos si no lo conociera.

Compro el ramillete. Arabella lo acepta con una expresión extrañamente suave.

—Gracias.

—No se acostumbre.

—Ya me advirtió lo mismo con los elogios.

Agatha vuelve junto a nosotros y anuncia que su amiga nos invita a una cena dentro de tres días.

Arabella escucha los detalles y hace preguntas pertinentes sobre los invitados.

Hace una semana habría preguntado si podía escapar por la cocina.

Ahora sabe cuándo debe sonreír, cómo cambiar una conversación y qué títulos no confundir.

Sigue siendo ella, pero se mueve por este mundo con una rapidez que me impresiona.

También me preocupa.

Desde la reunión con Bale, no ha vuelto a hacer preguntas directas. Eso no significa que haya perdido el interés. Significa que ha aprendido a ocultarlo.

Continuamos el paseo. Cerca de Rotten Row, Arabella se detiene de pronto.

No mira a los jinetes ni a los carruajes, sino a un muchacho de unos doce años que avanza entre la gente con una gorra demasiado grande.

Lo veo rozar a un caballero corpulento y seguir caminando.

Arabella se separa de nosotros sin explicación.

—¿Adónde va? —pregunto.

—Déjala —murmura Oliver.

Eso garantiza que no lo haga.

La alcanzo junto a un árbol. Arabella ha sujetado al muchacho por el codo. No con fuerza, pero él parece saber que no merece la pena intentar escapar.

—Devuélvelo —le dice.

—No tengo nada.

—Yo también decía eso a tu edad, pero lo decía mejor.

El chico la mira, después me ve detrás de ella y palidece. Arabella chasquea la lengua.

—No a él. Al caballero del abrigo marrón. Bolsillo derecho.

El muchacho saca una cartera pequeña.

—¿Piensa denunciarlo? —pregunto.

Arabella me lanza una mirada de advertencia.

—Pienso enseñarle a elegir mejor. Ese hombre ha contado el contenido de sus bolsillos tres veces desde que llegamos. Robarle es pedir que te atrapen.

—Arabella...

—Y tiene dos criados detrás. Una estupidez completa.

Le quita la cartera al chico, espera a que el caballero pase cerca y, con una habilidad que me habría resultado inquietante si no la hubiera sufrido ya, la desliza en el bolsillo del abrigo sin que él se dé cuenta. Después entrega al muchacho una moneda.

—Come algo y no vuelvas a trabajar esta parte del parque.

—¿Por qué?

—Porque yo paseo por aquí.

El chico desaparece.

—Acaba de recompensar a un ladrón —digo.

—Acabo de pagarle para que hoy no robe. Mañana tendrá que negociar otra vez con su conciencia.

—¿Y eso funciona?

—A veces. A veces no. Pero el hambre nunca ha mejorado el carácter de nadie.

Regresa junto a Agatha antes de que pueda responder. Me quedo mirando su espalda y comprendo que llevo días pensando en Arabella como una mujer que aprendió a robar para sobrevivir. No había pensado en cuántos niños habrá visto haciendo exactamente lo mismo.

Oliver se coloca a mi lado.

—No digas nada.

—No iba a decir nada.

—Tu cara sí.

—Mi cara no habla.

—La tuya pronuncia discursos.

Un joven caballero se acerca para saludarme y reconoce a Arabella de la recepción de lady Norbury. Le pide un baile para la próxima velada. Ella acepta antes de que pueda recordar que una prometida no tiene obligación de consultar conmigo cada contradanza.

No la tiene.

Eso no evita que me moleste.

—Tiene admiradores —comenta Oliver cuando el joven se marcha.

—Tiene ojos —respondo.

—Los admiradores suelen tenerlos.

—Me refería a ella.

—Eso es todavía peor para ti.

Arabella habla con Agatha y no nos oye. Aprovecho para alejar a Oliver unos pasos.

—Deja de coquetear con ella.

Él se detiene.

—Oh.

—No pongas esa cara.

—¿Qué cara?

—La de un hombre que acaba de descubrir algo divertido.

—Lucian, llevo una hora esperando que lo descubras tú.

—No hay nada que descubrir.

—Claro. Solo has contado cuántas veces la he hecho reír.

Lo miro.

—No las he contado.

—Han sido ocho.

El muy miserable sí las ha contado.

—Es parte del acuerdo que parezcamos comprometidos. Si te comportas como si intentaras seducirla delante de mí, la gente podría encontrarlo extraño.

—Estamos en Hyde Park a las once de la mañana y la única persona que nos presta atención es una niñera que intenta impedir que un niño se coma una piedra.

—No me importa.

Oliver sonríe.

—Eso es lo que intento decirte.

—No estás diciendo nada. Estás disfrutando de ti mismo.

—También. Pero eso no vuelve falsa mi observación.

—Arabella y yo tenemos un acuerdo.

—Lo sé. Yo estuve presente cuando decidiste fingir que el acuerdo no te afecta.

—No estuviste presente cuando lo hicimos.

—No me refería al compromiso.

Le dirijo una mirada que debería bastar para terminar la conversación. Oliver ha sobrevivido demasiados años a mis miradas para impresionarse.

—Solo te advierto una cosa —añade—. Las mujeres falsas suelen ser más fáciles de manejar que los sentimientos auténticos.

—Gracias por esa profunda aportación.

—De nada. Cobraré después.

Arabella vuelve hacia nosotros con el ramillete prendido a su vestido. La luz se engancha en sus rizos pelirrojos y durante un instante olvido qué estaba discutiendo.

—¿Qué conspiráis? —pregunta.

—Estoy explicándole a Lucian que debe tratar mejor a su prometida —dice Oliver.

—Excelente. Continúa.

—No necesita ayuda para obtener ventajas de esta situación —respondo.

—Eso también es cierto.

Seguimos andando. Arabella se coloca esta vez a mi lado. No sé si lo hace por casualidad. Tampoco debería importarme. Sin embargo, cuando su brazo roza el mío, la irritación que llevo sintiendo desde que Oliver la hizo reír por primera vez disminuye de manera sospechosa.

—¿Le ocurre algo? —pregunta en voz baja.

—No.

Ella sonríe.

—Sigue siendo terrible con esa palabra.

—Y usted demasiado observadora.

—Es una habilidad profesional.

—Una de las muchas que me preocupan.

—¿Incluido bailar?

—Especialmente bailar con otros hombres.

Me mira con sorpresa. Después baja la vista al ramillete que le he comprado y arranca con cuidado una hoja dañada.

—¿Eso forma parte del contrato?

—No.

—Entonces podría bailar con toda la sala si quisiera.

—Podría.

—Y a usted le molestaría.

La respuesta sensata es negarlo. La respuesta prudente consiste en recordar que dentro de cinco semanas anunciaremos una ruptura y ella volverá a su vida. En lugar de hacer cualquiera de las dos cosas, observo el modo en que el viento mueve una hebra de cabello cobrizo junto a su mejilla.

—Probablemente —admito.

Arabella deja de sonreír durante un instante. Es una pausa mínima, pero cambia el aire entre nosotros.

—Ah —murmura. Comprendo demasiado tarde lo que he dicho.

—No interprete cosas que no he dicho.

—No necesito hacerlo. Esta ha sido bastante clara.

Acelero el paso. Arabella me sigue riendo por lo bajo.

Cuando regresamos al carruaje, Oliver me retiene mientras Agatha y Arabella suben.

—Una pregunta —dice.

—No.

—Ni siquiera la he formulado.

—La respuesta seguirá siendo no.

Oliver se apoya en la portezuela abierta.

—¿Estás seguro de que este compromiso solo es falso para ella?

Durante un segundo no respondo.

Eso basta.

La sonrisa de Oliver se vuelve intolerable.

Subo al carruaje y cierro la puerta antes de darle el gusto de escuchar una respuesta que ni yo mismo quiero conocer.