6 Compruébalo

ANTONELLA

Indignada por la barbaridad que aquel idiota se había atrevido a soltarme a la cara, abrí los ojos ardiendo de furia y entonces algo me dejó literalmente sin aliento.

Mi vista, hasta entonces perfecta, quedó devorada por una bruma roja y sin forma.

No veía.

Nada.

Ni una cosa.

Ni una sola cosa.

Nada, nada, nada.

El chillido agudo que me salió de la garganta resultó, al menos, un pequeño consuelo cuando me di cuenta de que seguía oyendo y gritando con normalidad.

Por lo menos no era sorda y muda además de ciega.

Estaba ciega.

¡Ciega!

¿Cómo podía cambiarle tanto la vida a alguien en una sola semana? ¡Una mísera semana!

Estaba claro que alguien de ahí arriba me tenía manía, concluí, gimoteando entre dientes mientras intentaba mirar de un lado a otro a través de la niebla roja que me cubría los ojos.

Con el título con honores que me había sacado a base de dieciséis temporadas de Anatomía de Grey, sabía que la ceguera podía ser temporal o, con mucha más probabilidad, uno de los muchos síntomas de una hemorragia cerebral.

Véase: Derek Shepherd, que en paz descanse.

Y, sinceramente, tampoco se le echa de menos.

Amén.

No había notado que la cabeza me golpeara contra nada al salir despedida contra el suelo, pero eso daba igual. Lo importante era que estaba ciega.

¡Ciega!

¡A los veintiséis!

Veintiséis años no eran nada al lado de los doscientos nueve que me correspondía vivir por ley natural, a cuerpo de rey en mi propia casa, rodeada de una colección infinita de gatos, perros, loros, periquitos, hámsteres, otros roedores adorables y mis incontables series extranjeras.

Solo me di cuenta de que estaba llorando cuando una ráfaga de aire fresco me dio en la cara mojada.

—Y por eso mismo existen los malditos pasos de cebra.

Si a partir de ahora empiezas a respetarlos, además de agradecértelo, dormiré más tranquilo sabiendo que tú y los demás conductores estáis más seguros —le oí decir al gilipollas cuando por fin conseguí prestar atención a algo que no fuera mi ceguera—.

Pero para mí está clarísimo que a las niñas ricas y superficiales como tú no os importa nada más que vosotras mismas y la vida estúpida y de colorines que lleváis.

Por eso, entre otras mil razones, no me lío con las de tu especie.

Se detuvo para tomar aire y luego siguió con su monólogo, sin importarle lo más mínimo si lo estaba escuchando.

—Pero entiendo que una vida así debe de ser dura.

Lo más probable es que mamá y papá estuvieran demasiado ocupados con sus propias vidas para preocuparse por ti o educar a su hija con principios, así que dejaron que el servicio cargara con una niña consentida.

Es triste. —Hizo una pausa y suspiró—. Eso ha sido injusto.

Lo siento. No debería hacer suposiciones sobre tu vida.

Pero, ya sabes, me sentí con derecho después de que te lanzaras delante de mi coche y todo eso.

Intenté levantarme para enseñarle a aquel desgraciado quién era aquí la niña rica y superficial —¡yo, superficial!—, pero volví a desplomarme sobre el asfalto cuando un latigazo de dolor me atravesó el tobillo.

Y también porque una mano gigantesca me empujó de nuevo hacia abajo.

—¿Qué demonios crees que haces, chalada? Tienes que quedarte quieta hasta que lleguen los paramédicos —dijo el condenado sin apartar la mano de mi hombro, para que no se me ocurriera volver a intentarlo.

Volví a tumbarme e intenté relajarme todo lo posible. El tobillo, lo único que me dolía de verdad, gracias a mi misericordioso Dios, parecía a punto de estallar. Palpitaba y me hormigueaba sin parar.

Y aquella mano en mi hombro, aquel contacto desconocido, empezó a molestarme.

Hasta que estallé.

—¡Quítame de encima esa mano asesina! —grité.

La mano desapareció al instante.

Mucho mejor.

—¿Estás loca? ¡Estoy intentando ayudarte! —me gritó él.

—¡No me toques con esas espantosas manos asesinas que no saben ni conducir un coche con seguridad!

Ahora que había empezado a gritar, no pensaba parar tan pronto.

Observad.

—¿Manos asesinas? ¿Te lanzas delante de mi coche y encima me echas la culpa a mí? ¡Anda, déjame en paz!

—¡Déjame en paz tú a mí y no vuelvas a tocarme! ¡O me veré obligada —y encantada— a denunciarte por acoso sexual! ¡Y a una mujer discapacitada, nada menos, lo que seguro que le suma unos cuantos añitos a tu condena!

—¿Perdona? —Parecía sinceramente ofendido.

A mí no me importó lo más mínimo.

—¿Acoso sexual? ¡Si casi no te he tocado, psicópata! ¿Y qué demonios es eso de «a una mujer discapacitada»? ¿Dónde está la mujer discapacitada? ¡Porque lo único que veo delante de mí es a una niña rica, superficial, consentida y loca que está claro que no echa un buen polvo!

—¡La mujer discapacitada está aquí mismo, idiota! ¡Tirada en el asfalto mugriento porque no sabes conducir un puto coche! —seguí gritando.

Pero parte de lo que había dicho me volvió a la cabeza y, si aún hubiera podido ver, juro que todo se habría vuelto rojo.

Como eso era exactamente lo que ya estaba pasando, da igual.

—¡Y mal follada una mierda! —grité aún más fuerte, y oí a varias personas atragantarse a nuestro alrededor—. ¿De dónde coño te has sacado que a mí no me follan bien? ¡Ni siquiera me conoces!

—¡No te conozco y habría preferido seguir así! Pero puedo afirmar con total seguridad que una chalada que cruza con el semáforo en rojo gritando a los cuatro vientos que nunca ha hecho un trío no está bien follada, desde luego. ¿Quién hace eso?

—¡No estoy mal follada! ¡No lo estoy! —repliqué con toda la madurez y la inteligencia de las que era capaz en ese momento—.

Y aunque lo estuviera, que no lo estoy, ¡no sería asunto tuyo, cavernícola!

¡Los hombres no deberían ir por ahí opinando sobre la vida privada de las mujeres!

¡Y mucho menos la de mujeres a las que ni siquiera conocen!

Hice una pausa dramática.

—¡Y las mujeres discapacitadas!

—¿Otra vez con lo de discapacitada? ¡No estás discapacitada, lunática! ¡Ojalá te hubieras quedado muda!

Otra tanda de sonidos ahogados se elevó por encima de los murmullos y las risas sueltas a nuestro alrededor.

—¡Muda no soy, pero estoy ciega! —grité aún más alto, horrorizada—. ¡Ciega! ¡Tú me has dejado ciega, miserable hijo de puta!

Aunque no podía ver, percibí el silencio y la conmoción de la multitud que nos rodeaba.

No sabía si era por mis palabras —tampoco estaba obligada a comportarme como una señorita puritana mientras el tobillo me iba a estallar y un cabrón me gritaba insultos y mentiras a la cara. «¡No estoy mal follada!»— o por la revelación de que estaba ciega.

Yo.

¡Ciega!

—¿Ciega? Señorita, ¿está ciega? ¿Está segura? —preguntó con suavidad la voz que supuse pertenecía a la amable anciana.

—¡Claro que estoy segura! Si no puedo ver, ¡estoy ciega! ¡Ciega! ¡Por culpa de este inútil hijo de puta coja que va al volante!

Oí que la anciana daba un paso atrás, como si mi indignación fuera con ella.

Probablemente le molestaran las palabrotas.

Sociedad mojigata.

—Lo siento, señora. Es que estoy alterada por lo que ha pasado y me duele todo el cuerpo. —Empecé a gimotear, fingiendo que me dolía horrores la espalda—. Creo que me ha roto la columna. ¡Como si estar ciega no fuera bastante, ahora también estoy paralizada!

Como el tobillo no dejaba de dolerme, no me costó nada soltar unas cuantas lágrimas.

Y si mi pequeña actuación ponía a aquella gente en contra del cabrón, mejor que mejor. Que lo detuvieran allí mismo. O, al menos, que le dieran una paliza de mi parte.

Lo que ocurriera primero me iba de maravilla.

—Ay, cariño —dijo la mujer en tono comprensivo—. La ambulancia está de camino. No debes moverte, ¿de acuerdo?

—Sí, señora. Snif… snif… ay. —Fingí llorar.

—Pobrecita. ¡No llores! Venga, dime dónde te duele. —Oí sus pasos quedos acercarse.

—En todas partes. ¡Me duele todo! Ay… ay, ay, ay…

Debería haber sido actriz.

—Pobrecita mía, ya verás que todo se arregla. Solo tienes que…

—¡Por el amor de Dios! ¡Está fingiendo! ¡Esa lunática está fingiendo! —interrumpió el cabroncete.

—¡Señor! —lo reprendió la anciana, horrorizada—. ¿Cómo puede decir eso? ¡Esta pobre joven acaba de ser atropellada por un coche! ¡Por usted! ¿Es que no tiene compasión?

¡Eso es, señora!

¡Déle caña a ese cabrón!

Tuve que aguantarme la risa.

—Mire, señora —empezó el gilipollas, tratando claramente de no perder los nervios al menos con la pobre mujer—. Lo siento, pero esta mujer está mintiendo. ¿Cómo va a decir que le he roto la columna si hace un minuto se movía sin problema?

—Bueno, joven, yo no lo sé, pero esta chica está sufriendo. Quizá sean imaginaciones suyas. Puede que de verdad se haya lesionado la columna, ¿sabe? —Noté un roce suave en un brazo antes de que continuara—. ¡Y la pobre está ciega! Tan joven…

La pobre, siguiendo el pie que le daban, volvió a gimotear al instante.

—¡Sí! Mmm… ajá. ¡Ciega y paralizada! Aaaah… snif… snif… ay…

Incluso añadí un sollozo.

—¡Deja de gimotear, lunática! —El criminal no se tragaba mi drama y sonaba, si es que era posible, aún más indignado—. ¡Farsante! Y no me creo que estés ciega. ¡Ni siquiera te has dado en la cabeza!

—¿Cómo que no estoy ciega, gilipollas? —Abandoné el papel de damisela en apuros y volví a mi ser sanguinario de siempre.

Aquel hombre estaba poniendo a prueba mi paciencia.

—¡Lo único que veo es una niebla roja! ¡Eso significa que estoy ciega! ¡Ciega! ¡Y todo es culpa tuya!

Cuando terminé de gritar y volví a mis gimoteos lastimeros, noté algo extraño.

Las conversaciones susurradas y las risitas que habían resonado a nuestro alrededor durante toda la discusión habían cesado de golpe.

A mi lado, la anciana se aclaró la garganta.

—Ay, cariño. ¿Una niebla roja? —preguntó con compasión y, por alguna razón, con lástima—. ¿No crees que esa niebla roja podría ser…?

—¡Tu puto pelo rojo, idiota!

—¿Qué? —pregunté, confundida—. ¿Mi pelo? ¿Qué le pasa a mi pelo?

De pronto me asaltó una sospecha terrible.

—¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Mi pelo! ¡Mi pelo! ¿Estoy calva? ¿Me falta un trozo de pelo? —El terror me recorrió con más fuerza todavía que cuando creí estar ciega—. ¡Señor misericordioso! ¿Además de ciega y paralizada voy a pasar el resto de mi vida deforme? ¿Por qué mi pelo? ¡Ah!

Dejé escapar un grito que me salió de lo más hondo del alma.

Un grito del sufrimiento más puro y auténtico.

—Tranquila, cariño, no te alteres. Tu pelo… —La amable anciana se detuvo, como si buscara las palabras adecuadas, y eso solo consiguió que llorara más fuerte.

Solo que esta vez lloraba de verdad.

—¡No te falta nada de pelo, lunática! —declaró el bicho, con un tono de lo más satisfecho consigo mismo.

Dejé de llorar de inmediato.

—¿Qué? —pregunté con la voz ronca y todavía entre hipidos.

—Tu pelo. No hay ninguna «deformidad».

—Pero t-tú dijiste… Ella dijo…

—No dejaste que ninguno de los dos terminara, cariño —explicó la mujer, todavía con tono compasivo—. Tu pelo…

—Te cubre la cara, idiota —terminó el imbécil, con una nota de satisfacción en la voz que no entendí.

—¿Y? —pregunté.

Pues claro que tenía el pelo sobre la cara.

¿Dónde iba a estar, si no creciendo a mansalva por encima de la frente y por todos lados?

¿Y a quién le importaba? Al menos mi pelo estaba bien.

No me creía ni una palabra de lo que decía aquel capullo, pero la amable señora que me había estado ayudando no iba a mentirme.

No sería un bicho raro el resto de mi vida.

¡Qué alivio!

¿Te imaginas lo que habría sido…

Pero…

Espera.

¿Que me cubre la cara?

Eso significaba…

—¡No estás ciega, lunática! ¡El pelo te ha estado tapando la vista todo este tiempo!

Y justo cuando creía que ya había pasado por todas las humillaciones posibles de esta vida, ahí estaba yo, metida en otra.

Qué vida de mierda.