Capítulo 23 #2

Se mantenía en pie a duras penas, balanceándose ligeramente y respirando con dificultad.

Tenía los hombros caídos, la ropa se le veía arrugada y en el rostro se le había quedado grabada una expresión extraña, casi ausente.

Al principio, a Emma le pareció que se sentía mal; tal vez se había lesionado en el entrenamiento.

Corrió hacia él dispuesta a sostenerlo, pero de pronto, al quedar pegada a su cuerpo, percibió con total nitidez un olor penetrante y pesado a alcohol.

En ese mismo segundo, algo se rompió con estrépito en el interior de Emma. Todo su miedo, la ansiedad de la noche y su sincera compasión se evaporaron en el acto, dejando paso a una ardiente indignación.

O sea, que ella se había pasado el día entero desviviéndose por un niño enfermo, sin un solo minuto de tregua.

Mirando el teléfono cada cinco minutos, asfixiada por el desamparo.

¿Y él, el hombre que esa misma mañana se preocupaba de forma tan conmovedora, prometiendo estar comunicado y acudir al primer aviso, se había dedicado sencillamente a ignorar sus llamadas y a emborracharse vilmente por ahí?

Mientras Leo y ella esperaban ayuda, ¿él se divertía en alguna juerga improvisada con amigos?

Emma apenas lograba contenerse, con los labios apretados en una fina línea. En realidad, lo que más deseaba era darse la vuelta, encerrarse en su habitación y pegar un portazo con todas sus fuerzas para desahogar aquel ultraje.

Mark apartó despacio la mano de la cara. Su mirada, nublada y cansada, se centró en ella. Como si no reparara en su aspecto enfurecido, dio un paso fatigoso hacia delante y alargó los brazos con torpeza, intentando rodearla y estrecharla contra sí.

Pero Emma no se dejó. Dio un brusco paso atrás, esquivando el abrazo, y se cruzó de brazos. Sus ojos echaban chispas de justa ira.

— ¿Dónde narices has estado toda la noche, Mark? ¡Estaba preocupada!

Mark pasó a su lado con dificultad, casi rozándole el hombro, se adentró en el salón y se desplomó en el sofá, exhausto, como si le hubieran cortado las piernas. Apoyó de inmediato los codos en las rodillas y se tomó la cabeza con las manos, apretándose con fuerza las sienes con los dedos.

— Emma, te lo ruego, más bajo… —rugió en un hilo de voz, casi en un susurro, sin levantar la mirada—. Me estalla la cabeza, se me parte en pedazos. Tráeme algún analgésico, por favor.

Sin embargo, Emma ni se movió del sitio. Permanecía en mitad de la habitación, recta como una vara, y su mirada seguía implacable y fría. Ni un solo músculo de su rostro se alteró ante su aspecto lastimero.

— ¿Dónde estabas, Mark? —preguntó una vez más, remarcando cada palabra—. ¿Me vas a responder o no?

Mark guardó silencio durante un largo rato, limitándose a respirar de forma pesada y entrecortada contra las palmas de sus manos.

Luego soltó un suspiro hondo y desvalido, bajó las manos despacio y alzó hacia ella unos ojos enrojecidos, completamente sobrios por el dolor interno.

El alcohol no le había reportado el ansiado desahogo; solo una jaqueca espantosa.

— He estado hablando con David —confesó en voz baja.

Al oír ese nombre, Emma contuvo el aliento por un segundo.

Su primera reacción fue un destello de alegría salvaje, casi triunfal.

Estaba firmemente convencida de que, si alguien podía, su fuerte e intrépido Mark habría puesto por fin a ese engendro en su sitio, intimidándolo y dándole tal escarmiento que se olvidaría de ella para siempre.

Sin embargo, al observar con más atención el semblante apagado de su esposo, sus hombros caídos y aquella mirada colmada de desesperanza, comprendió al instante que algo había salido mal. Se equivocaba por completo.

Mark, tropezando con las palabras y buscándolas a duras penas, le relató todo tal como había sucedido.

Le habló de la cita en la obra, de sus amenazas con la prensa, de cómo estuvo a punto de estrangular a David y de lo que ocurrió después.

Le contó el terrible ultimátum, lo de Andréi en el sótano y que David estaba al corriente del juicio y de cada detalle de su plan para la tutela.

— Andréi… ¿Andréi es nuestro vecino? ¡¿Su esposa se llama Verónica?! —exclamó Emma horrorizada.

— No sé cómo se llama su mujer. Pero tiene un hijo. Una niña, creo…

— Oh, no… Dios, ¡eso no! ¿Por qué él…?

— Lo siento, Emma… En cuanto me dejaron marchar, vine directo hacia aquí…

—añadió Mark en voz baja, con la vista fija en el suelo—.

Llegué al edificio. Pero sencillamente no me atrevía a subir.

No sabía cómo mirarte a la cara. Por eso entré en el bar de veinticuatro horas de la esquina e intenté…

intenté ahogar en alcohol este miedo atroz a perderlo todo.

A perderte a ti, a perder a Leo. No ha servido de nada...

Cuando Mark se calló, en el salón se instaló una quietud tan asfixiante que taponaba los oídos.

Emma permanecía como petrificada. El ultimátum de David que acababa de escuchar la golpeó con la fuerza de un tsunami.

Todo en su interior se extinguió de puro espanto.

Tres días. Disponía de solo tres días para entregarse voluntariamente al verdugo del que a duras penas había logrado escapar.

La imagen de Verónica, que esa noche se había quedado esperando a su marido en vano, se le clavó ante los ojos.

De pronto, Mark se levantó del sofá de un salto, se acercó a ella y la tomó por los hombros, buscándole la mirada:

— ¡Emma, escúchame! ¡Volver con él no es una opción!

¿Me oyes? ¡No podemos ceder ante ese psicópata!

Necesitamos repercusión, hay que acudir a la policía, mover mis contactos, la prensa…

Pero… —su voz tembló de repente y los brazos se le cayeron sin fuerzas—.

Pero en ese caso tendré que elegir. Elegir entre Leo y tú.

El escándalo será descomunal y destruirá por completo mis posibilidades de obtener la tutela.

Volvió a cubrirse la cara con las manos, desamparado.

— Y sabes una cosa… Quizá sea lo mejor —susurró Mark con amarga autoironía—.

Al fin y al cabo, soy un padre desastroso.

Llevo este papel de pena. Fíjate hoy mismo: el niño enfermo con fiebre y yo todo el día por ahí perdido, ocupándome de mis asuntos, y luego encima bebiendo en un bar como un egoísta rematado…

¿No le irá de verdad mejor al pequeño con otra familia, una normal?

Emma no decía nada. Era incapaz de articular palabra, ya que un nudo de hierro le atenazaba la garganta.

El corazón se le partía en pedazos de dolor.

Al mismo tiempo, en su mente cobró forma una certeza absoluta: ella, y solo ella, era la culpable de todo lo sucedido.

Era ella quien había arrastrado consigo aquella estela de fango, miedo y violencia.

Se había convertido en un veneno que acarreaba sufrimiento a cualquiera que le brindara la más mínima muestra de bondad.

Y era ella quien debía enmendarlo todo, aunque para eso tuviera que regresar al infierno.