Capítulo 14

Emma no pudo más. Las últimas palabras de Mark, cargadas de una fuerza tan primaria y feroz, fueron la gota que colmó el vaso de su agotada resistencia.

Se cubrió el rostro con las manos y, entre sus dedos, brotaron lágrimas calientes e incontenibles.

Sus hombros se sacudían con un llanto sordo, un sonido que había estado asfixiando dolorosamente durante demasiado tiempo.

— Perdón... por favor, perdóname, Mark —alcanzó a decir entre sollozos—.

Nunca quise arrastrarte a este infierno.

Yo solo... tenía tanto miedo. Buscaba un lugar donde él no pudiera alcanzarme.

Tú parecías... parecías la mejor opción para acabar con esto de una vez por todas.

Todavía espero que él tenga miedo de alguien tan fuerte y famoso como tú.

Bajó la mirada, esperando cualquier cosa: un reproche frío, un silencio airado o un comentario mordaz.

Pero, en su lugar, sintió cómo unas palmas pesadas y cálidas se posaban con cuidado sobre sus hombros.

Mark la atrajo hacia sí, con firmeza pero con una ternura inesperada.

Emma, por primera vez en meses, se encontró en unos brazos que no representaban una amenaza.

En ese instante, el mundo se redujo a la sensación de su pecho: una muralla de piedra tras la cual, por fin, podía esconderse.

Él olía a gel de ducha cítrico... y a algo reconfortante y masculino.

Se sintió pequeña y, por primera vez tras todo lo vivido, no se sintió rota.

Todo el horror del pasado —las palizas, la operación ilegal, la huida en mitad de la noche— retrocedió por un momento, disolviéndose en esa sensación de seguridad.

— Tranquila —la voz de Mark resonó sobre su cabeza como un murmullo bajo y vibrante—. No te guardo rencor. Sí, estoy nervioso... pero no por ti. Es que... simplemente no soporto que los canallas se vayan de rositas.

Emma se calmó, hundiendo el rostro en su camiseta. De pronto, sintió algo extraño: un leve ajetreo a sus pies.

Ambos bajaron la vista al mismo tiempo.

Leo, que ya había perdido cualquier interés por sus juguetes, estaba allí. Se había pegado a ellos en silencio, rodeando con ambos brazos la rodilla de Emma y el borde del pantalón de chándal de Mark. El pequeño cuerpecito parecía cerrar ese extraño círculo de paz y calidez.

Emma sorbió por la nariz, secándose las lágrimas con el dorso de la mano. Una sonrisa pálida pero sincera asomó en su rostro. Miró el reloj y se sobresaltó.

— Dios mío, ya es tarde. Leo tiene que dormir, y encima se ha saltado la siesta... Me temo que se repita el concierto de ayer.

Hizo amago de coger al pequeño, pero Mark la detuvo suavemente por el codo.

— Te has pasado todo el día con él... descansa. Ahora me toca a mí.

Cargó al niño en brazos. Emma vaciló un segundo, pero finalmente asintió agradecida.

Mentalmente, Mark se preparaba para la toma de la Bastilla.

Actuó siguiendo estrictamente el protocolo: baño caliente (durante el cual Leo intentó comerse la espuma), pijama cómodo y una lamparita con proyección de estrellas.

El problema surgió donde menos lo esperaba: en el momento del cuento.

Mark se dio cuenta de que solo se sabía la biografía de Tyson y la Ley de Protección de Menores.

Como hacía siglos que no abría un libro, las letras se resistían a formar palabras.

Tuvo que improvisar e inventarse sobre la marcha la historia de un oso boxeador que defendía el bosque de unos lobos cobradores de deudas.

Leo escuchaba con la boca abierta, pero en cuanto Mark intentó acostarlo en su camita, estalló la gran protesta. El pequeño agarró con terquedad su manta, se puso el conejo de peluche bajo el brazo y caminó decidido hacia el dormitorio de Mark.

— Oye, campeón, eso no vale —Mark le cortó el paso, intentando mantener el semblante serio—. No vas a dormir conmigo siempre.

Leo se aferró con más fuerza al conejo y negó con la cabeza, mirando a Mark desde abajo con sus ojazos grandes y somnolientos.

— ¡Sí!

— Pero los hombres no duermen juntos. Mira —Mark recurrió a una técnica de marketing agresivo—. Tu cama es de lujo. Yo mismo la monté, revisé cada tornillo. ¡Si yo cabalga aquí, dormiría yo mismo! ¡Es perfecta!

Para demostrar que tenía razón, aquella mole de cien kilos de músculo decidió probar la fiabilidad de la estructura. Se acomodó con cuidado en el borde y luego, viniéndose arriba, se tumbó boca arriba encogiendo las rodillas hacia la barbilla.

— ¿Ves? Firmeza, ergonomía... —empezó Mark—. ¡Colchón italiano!

En ese preciso instante, la camita infantil, que no estaba diseñada para el peso de un peso pesado, emitió un sonido lastimero.

De repente, ¡crack!, el larguero central se partió por la mitad.

Mark, junto con el colchón, se hundió dentro de la estructura, quedando atrapado entre los bordes como un escarabajo panza arriba.

Leo se quedó petrificado y luego soltó una risita fina y entusiasmada. Emma, que observaba desde la puerta, se tapó la boca con la mano intentando no estallar en una carcajada que despertara a todo el edificio.

— Bueno... —gruñó Mark, desenredando una pierna de la sábana—. Quizá no era tan fiable como pensaba...

Leo parecía estar esperando justo eso. Arrastrando la manta por el suelo, corrió a toda prisa al dormitorio de Mark. En aquella cama inmensa, Leo parecía una muñequita pequeña.

— Pero solo por una noche —refunfuñó Mark, tumbándose a su lado.

El niño se acurrucó al instante junto a él, rodeándole el bíceps con sus bracitos. Mark lo abrazó con cierta timidez. Ese día, Leo se quedó dormido en cuestión de minutos.

Tras asegurarse de que la respiración de Leo se había vuelto profunda y acompasada, Mark, con extrema cautela y milímetro a milímetro, liberó su brazo del abrazo del niño.

Se levantó de la cama con la gracia de un gran depredador, tratando de no hacer crujir ni una sola tabla del suelo, y cerró la puerta del dormitorio sin hacer ruido.

Emma estaba sentada en el sofá del salón, con las piernas encogidas y rodeando sus rodillas con los brazos.

No se había ido a su habitación; probablemente no esperaba que Mark pudiera apañárselas solo con Leo y aguardaba a que la llamaran para ayudar.

Al verlo aparecer solo, sin el niño en brazos, Emma arqueó las cejas con sorpresa.

— ¿Se ha dormido? —preguntó en un susurro.

— Ajá. Casi al instante —respondió Mark en el mismo tono—. Seguro que lo dejaste agotado con tanto juego.

— He hecho lo que he podido.

Mark se dejó caer pesadamente en el sofá a su lado.

La distancia entre ellos era mínima, pero en ese momento no se sentía íntima, sino más bien como la camaradería de dos soldados en una misma trinchera.

Mark cogió el mando y encendió el televisor, bajando el volumen a cero.

El parpadeo absurdo de las noticias nocturnas cortaba la penumbra, proyectando sombras frías y azuladas en las paredes.

Durante unos minutos, miró la pantalla inmóvil.

Las imágenes se sucedían, los locutores movían los labios sin sonido, pero los pensamientos de Mark estaban lejos.

Rebobinaba en su cabeza cada palabra del relato de Emma.

Era una locura. ¡Algo así no puede pasar en un mundo civilizado!

No es posible que los canallas queden impunes mientras sus víctimas se sobresaltan durante años con cada susurro por miedo a revivir la violencia.

De repente, se incorporó bruscamente. En sus ojos se encendió ese mismo arrebato que solía empujarlo a tomar decisiones impulsivas de las que luego se arrepentía.

Pero esta vez la decisión era la correcta, lo mejor que podía hacer en tal situación.

Mark comprendió que, aunque por ahora no podía borrar definitivamente a David de la vida de Emma, sí era capaz de abrasar las raíces del terror que ese tipo había sembrado en su alma.

Se giró hacia Emma. Su mirada se volvió directa y afilada como una hoja.

— Emma, ¿tienes unos pantalones cortos cómodos? ¿O unos leggings y una camiseta normal? Algo que no te impida moverte.

— Sí, tengo unos cortos de deporte... y una camiseta. Pero, ¿qué pasa? —parpadeó desconcertada, sin entender el cambio repentino de humor—. ¿Para qué quieres eso ahora?

Mark se puso en pie, cuadrando sus anchos hombros.

— Tengo una idea. Ve a cambiarte. Ahora mismo. Y vuelve aquí.

— Mark, no entiendo...

— Solo confía en mí. Te lo explicaré todo cuando vuelvas. Vamos, te espero.

Emma vaciló solo un segundo. Al ver aquella seguridad inquebrantable en sus ojos, asintió.

— Bueno... ¡Pero que sepas que no voy a salir a correr!

Regresó a los pocos minutos. Llevaba una camiseta de algodón corta y unos pantalones de deporte.

Mark, sin quererlo, demoró la vista en sus piernas y caderas.

A pesar del agotamiento y del infierno vivido, en la figura de Emma había una armonía oculta que apenas ahora empezaba a notar.

Si se le daba paz, descanso y se la alimentaba bien, Emma tendría una figura por la que los hombres babearían.

«Es una pena que no haga deporte —pensó—.

Me encantaría verla en pantalones cortos mucho más a menudo».

Emma captó su mirada y, con timidez, dio un tirón al borde de la camiseta hacia abajo.

— ¿Pasa algo? ¿Te referías a otra ropa?

— No, no, está perfecto, Emma —sonrió Mark—. Incluso mejor de lo que pensaba. Sígueme.

La tomó suavemente de la mano y la guio hacia el fondo del apartamento, hasta unas macizas puertas dobles.

Mark las abrió y se encontraron en su templo personal: su gimnasio privado.

El equipamiento de esa sala era casi más caro que todo el piso.

Solo el aislamiento acústico, que le permitía golpear el saco con todas sus fuerzas sin molestar a los vecinos, ya valía una fortuna.

Y el coste de las máquinas y el resto del material ni siquiera lo decía en voz alta para no volverse loco con su propio despilfarro.

— Guau... —exhaló Emma, observando las filas de pesas y el pesado saco que colgaba del techo—. Parece el lugar de entrenamiento de un superhéroe. ¡Impresiona!

— Eres la primera mujer que entra aquí —comentó Mark con calma, deteniéndose en medio de los tatamis.

— Es un gran honor —ironizó ella—. Pero, ¿para qué me has traído? ¿Has decidido presumir de tu colección de mancuernas en plena noche?

Mark se quitó la sudadera, quedándose en una camiseta negra que se ceñía a su torso como una segunda piel.

— No solo por eso. A partir de hoy, te voy a enseñar a pelear.

— No...

— No es discutible. Empezaremos por defensa personal básica. Quiero que te sientas fuerte.

Dio un paso hacia ella, acortando la distancia hasta un mínimo peligroso.

— No pretendo convertirte en una luchadora profesional —explicó—, pero vas a dejar de ser una víctima. Si David aparece ante ti y yo no estoy cerca... quiero saber que puedes romperle la mandíbula antes de que abra la boca. Tienes que ser peligrosa, Emma. Especialmente para él.

Pese a su discurso motivador, Mark era consciente de que Emma se veía totalmente fuera de lugar en aquel gimnasio. Entrenarla era como intentar enseñar a una mariposa a derribar una puerta: una idea que rozaba la locura.

— No creo que esto sirva de nada —Emma se abrazó a sí misma, mirando de reojo las pesadas barras de metal—. Mírame. Ni siquiera sabré cómo lanzar un golpe. Nunca le he pegado a nadie. Esto simplemente no va conmigo.

— Todo el mundo debe saber defenderse —sentenció Mark. En su interior luchaban ahora el entrenador que necesitaba resultados y el hombre que solo quería esconderla tras su espalda—. Cuando Leo crezca, también le enseñaré a él. Es una necesidad básica para la vida. Al menos inténtalo. Por favor.

Ella asintió a regañadientes.

— Está bien...

— Ponte enfrente. Pies a la anchura de los hombros, dobla un poco las rodillas...

Deja que te ayude —Mark se acercó para corregir su postura.

Resultó ser una prueba más difícil para él que cualquier combate.

Cada vez que su palma callosa tocaba su cintura o su hombro, contenía el aliento sin querer.

Emma se sentía al tacto como porcelana fina: ligera y frágil.

Sus propios dedos le parecían garras enormes y torpes.

— Manos más arriba. Codos pegados al cuerpo —se colocó detrás de ella, rodeando sus antebrazos con sus manos—. Esta es tu armadura.

La espalda de ella se apoyó contra su pecho. Ella olía a algo dulce... ¿vainilla? Mark apretó los dientes, reprimiendo el deseo de estrecharla más fuerte. Le ardía la piel en los puntos de contacto.

— Y ahora, el golpe —se apartó, poniéndose enfrente—. Golpea directo a mis palmas.

Emma tomó impulso y empujó suavemente su mano. Mark ni siquiera sintió presión.

— Eso no es un golpe, es una petición para que te pasen la sal —suspiró él, conteniendo una sonrisa—. Emma, no tengas miedo de romperme. Golpea como si quisieras apartar de ti todo lo malo. Junta toda tu rabia, tu ira, tu dolor. Y simplemente golpea.

Ella lo intentó de nuevo. Esta vez el sonido fue más fuerte, pero enseguida se retrajo, como asustada de su propia valentía.

Mark miraba sus finas muñecas y sentía una extraña mezcla de ternura y terquedad.

Su perfeccionista interior exigía técnica, pero el hombre que llevaba dentro solo quería una cosa: tocarla el mayor tiempo posible.

— Otra vez —repitió él, poniéndose en posición—. Mírame a los ojos. No a las manos, a los ojos. Imagina que yo soy un muro que tienes que mover de su sitio.

Emma se mordió el labio y, por fin, una chispa se encendió en su mirada. Mark se preparó. Sabía que el camino sería largo, pero estaba disfrutando cada segundo del entrenamiento más extraño de toda su carrera.