Capítulo 13. #3

Una joven jefa de prensa, guapa, brillante, demasiado segura de sí misma, se acercó a Sacha para comprobar un texto en su tableta.

Nada comprometedor. Una situación normal, profesional, vacía de cualquier ambigüedad real.

Sin embargo, Nolan sintió de inmediato que una irritación completamente desproporcionada le subía al rostro.

No era porque ella le gustara.

Ni siquiera era porque estuviera flirteando.

Era peor: ocupaba el espacio de Sacha con demasiada facilidad.

Cuando ella le puso la mano en el antebrazo al capitán para mostrarle una corrección, Nolan giró bruscamente la cabeza hacia la mesa de las bebidas, como si su propio cuerpo acabara de revelar un secreto estúpido y adolescente.

—Ah —hizo una voz detrás de él.

Élias.

—¿Ah qué?

—Nada. Solo es interesante.

Nolan lo fulminó con la mirada.

—Si terminas esa frase, lo niego todo en bloque.

—Puedes negarlo. Eso no cambiará tu cara.

Nolan se pasó una mano por la nuca.

—Es ridículo.

—Los celos suelen serlo.

—No son celos.

Élias no respondió. Su silencio causó más estragos que cualquier réplica.

Una hora más tarde, cuando por fin todo el mundo se dispersaba, Nolan sintió un mensaje vibrar contra su muslo.

Deja de poner esa cara cuando alguien se me acerca.

Se detuvo en seco en mitad del pasillo.

El siguiente mensaje llegó casi de inmediato.

Es indecente.

Luego:

Y me gusta demasiado.

Nolan levantó la cabeza. Al fondo del vestíbulo, Sacha guardaba tranquilamente unos papeles en una carpeta, como si no hubiera provocado una tempête entera en el estómago de alguien con tres líneas.

Nolan escribió:

Te equivocas.

Respuesta:

Ni un segundo.

Luego:

¿Esta noche?

Nolan miró a su alrededor. Los técnicos ya desmontaban los focos. Chloé hablaba con un patrocinador. Élias firmaba un documento a unos metros. La realidad entera continuaba como si nada se hubiera movido.

Sí, escribió.

No añadió nada más. Pero ese sí contenía demasiadas cosas para una palabra tan corta.

Por la noche, sin embargo, no se vieron.

Una urgencia de viaje para los Lynx.

Un imprevisto de equipo para los Titans.

Lo real retomó sus derechos con esa crueldad burocrática que las historias de amor conocen mal.

Terminaron cada uno en su ciudad, separados por doscientos kilómetros, un teléfono y una carencia disparatada.

Nolan estaba en su casa cuando llegó la llamada. Veintitrés horas y cuarenta y dos minutos. Descolgó sin mirar.

—Hola.

Un silencio. Luego:

—Tenía ganas de oír tu voz —dijo Sacha.

Nolan se apoyó en la encimera de su cocina y cerró los ojos.

—Es extremadamente perturbador que puedas causarme este efecto con una sola frase.

—Lo mismo digo.

La línea permaneció abierta.

Hablaron poco. Detalles del día. Cansancio. Un dolor en el hombro de Nolan. Una tensión en la nuca de Sacha. Los periodistas. Los equipos. El deseo absurdo, creciente, de no tener que contar ya los días entre dos habitaciones de hotel o dos pasillos robados.

En un momento dado, Nolan preguntó:

—¿Qué haces ahora mismo?

—Estoy en el salón.

—¿Solo?

—Sí.

—¿Por qué esa precisión me afecta?

—Porque eres un caso complicado.

Nolan se rió suavemente.

Luego regresó el silencio. Más denso. Más íntimo. Solo se oía su respiración a través del teléfono.

—Me gustaría verte —murmuró Nolan sin pensar.

Se dio cuenta de lo que acababa de decir justo después de haberlo dicho. Demasiado tarde.

Al otro lado, Sacha no respondió enseguida. Nolan imaginó su rostro, su forma de levantar ligeramente la barbilla cuando algo lo alcanzaba en el lugar idóneo.

—A mí también —dijo por fin.

Y eso fue quizá más erótico que cualquier contacto.

No porque la frase fuera espectacular.

Sino porque estaba contenida.

Porque albergaba todo lo que aún no podían vivir libremente.

La carencia. La piel ausente. El recuerdo del peso de un brazo al despertar. El sabor de una boca que no se podía alcanzar esa noche. La imposibilidad de hacer otra cosa que no fuera desear todavía más.

Nolan se sentó en el suelo de su cocina, con la espalda contra un armario y el teléfono pegado a la oreja, como un adolescente calculando su caída con mucho método.

—Nos estamos volviendo patéticos —dijo.

—No.

—¿No?

—Nos estamos volviendo precisos.

La fórmula era tan típicamente suya que Nolan cerró los ojos con una sonrisa casi dolorosa.

Se quedaron un largo rato más sin colgar.

Ninguno de los dos necesitaba palabras constantes. El simple hecho de compartir el silencio bastaba. Era quizá eso lo más vertiginoso. La forma en que el deseo ya no se conformaba con reclamar cuerpos; ahora reclamaba una presencia, una escucha, una continuidad.

Cuando por fin colgaron, pasadas las doce, Nolan se quedó sentado en la oscuridad varios minutos más.

Pensaba en la mano de la jefa de prensa en el antebrazo de Sacha.

En los celos absurdos que lo habían atravesado.

En el alivio vergonzoso que habían provocado cuando Sacha lo había visto.

En esa precisión de la que hablaba.

Comprendía poco a poco que el peligro ya no era solo ser descubierto.

El peligro era empezar a importarle alguien hasta el punto de que el mundo exterior se convirtiera en una amenaza permanente.

Y ya estaba en ello.