Chapitre 14.

El agua de la ducha estaba regulada al máximo, al límite de lo soportable.

Caía a plomo sobre los hombros de Nolan con una violencia sorda, ahogando el ruido ambiente del vestuario de los Titans en un estrépito blanco. A su alrededor, los gritos, los portazos de las taquillas metálicas y las carcajadas brutas de sus compañeros parecían provenir de otra dimensión.

Nolan cerró los ojos y apoyó la frente contra los azulejos húmedos. El vapor saturaba el aire, cargado del olor acre del eucalipto, del jabón industrial y del sudor masculino. Era el olor de su vida entera. El olor del hockey. El olor de la normalidad.

Pero hoy, ese olor le daba náuseas.

Se pasó las manos por la cara y luego por todo el torso, apartando el agua hirviendo.

Tenía la piel hipersensible, casi dolorida.

Desde su noche robada en el hotel de Montreal, cuatro días antes, el cuerpo de Nolan ya no era del todo suyo.

Se había convertido en una caja de resonancia.

Cada terminación nerviosa parecía vibrar en el vacío, gritando el nombre de un hombre ausente.

La carencia ya no era una abstracción emocional. Era una amputación física.

Nolan deslizó los dedos por sus propias costillas, allí donde la mano ancha y encallecida de Sacha se había posado en la oscuridad.

La memoria táctil era tan poderosa que le cortó la respiración.

Recordó la textura de la palma de Sacha, la calidez seca de su cuerpo, la firmeza de su abrazo, que no exigía nada pero lo reclamaba todo.

Recordó el sabor de su boca. Una mezcla de café solo, menta y esa sal de naturaleza particular, viril y orgánica, que solo le pertenecía a él.

Un calor pesado y denso se concentró instantáneamente en el bajo vientre de Nolan. La erección fue fulminante, agresiva, provocada por la mera evocación mental del capitán de los Lynx.

Nolan dejó escapar una maldición ahogada y golpeó la pared de azulejos con la palma de la mano.

No podía aliviarse allí. No rodeado de veinte tíos.

Pero la frustración lo devoraba vivo. Era un hambre inédita, una sed que ninguna de las mujeres que había conocido habría podido aplacar.

Sus cuerpos suaves, sus perfumes florales y sus gemidos melódicos le parecían ahora pertenecientes a una lengua extranjera que ya no tenía ganas de hablar.

Lo que quería, lo que lo obsesionaba hasta la locura, era el peso de Sacha.

Era el olor a pimienta del cedro.

Era la fricción áspera de dos mandíbulas de un par de días.

Era la brutalidad de un deseo que no se complicaba con delicadezas ni modales, sino que iba directo al grano, allí donde la vulnerabilidad masculina se convierte en la cosa más erótica del mundo.

—¡Mercier! Date prisa, ¡que cierran el acceso a las bañeras de hielo! —bramó la voz de Julien por encima del estruendo del agua.

Nolan cortó el grifo con un gesto seco.

Se enrolló una toalla alrededor de las caderas, ocultando la prueba flagrante de su obsesión, y salió de las duchas con la cabeza baja y la mirada esquiva. Se vistió en un tiempo récord; sus gestos traicionaban una nerviosidad de la que incluso el entrenador Vasseur se percató al pasar.

—¿Todo bien, Nolan? Parece que estés incubando algo.

—Solo estoy reventado, míster. Necesito dormir.

Era la mayor mentira de la semana.

Cuando por fin regresó a su apartamento, la noche ya había caído sobre Quebec. Se anunciaba una tormenta de nieve; el viento aullaba contra los inmensos ventanales de su salón.

Nolan tiró la bolsa de deporte en el vestíbulo.

El apartamento estaba sumido en la oscuridad, inmaculado, silencioso.

Demasiado silencioso. Encendió la pequeña lámpara de la isla central, sacó una cerveza del frigorífico sin convicción y se sentó en uno de los taburetes de la barra, con la mirada perdida.

Su teléfono, posado sobre el mármol frío, permanecía desesperadamente apagado.

Sacha no le había escrito desde la noche anterior.

¿Un silencio estratégico? ¿Un castigo? ¿Una obligación profesional?

Nolan no tenía ni idea, y esa ignorancia lo estaba volviendo loco.

Estaba acostumbrado a ser quien ponía las reglas, quien marcaba las distancias.

Sacha Delcourt acababa de arrebatarle el control con una facilidad insolente.

Nolan apoyó la frente en el mármol fresco de la encimera y cerró los ojos.

«Respira», se ordenó. «Solo es un tío. Solo es Sacha».

Pero era mentira. Era el hombre que había hecho saltar todos los cerrojos de su vida.

De pronto, tres golpes secos, espaciados por un segundo, resonaron contra la puerta de entrada del apartamento.

Nolan dio un respingo y la cerveza estuvo a punto de escapársele de las manos. Frunció el ceño. El conserje del edificio no debía dejar subir a nadie sin llamarlo antes por el interfono.

Se levantó, con los músculos tensos al instante, y se acercó a la puerta. Miró por la pequeña mirilla de latón.

El corazón le dio un vuelco. Luego otro. Y después se le aceleró a una velocidad peligrosa, golpeándole las costillas con la fuerza de un martillo neumático.

Quitó el cerrojo y abrió de golpe.

Sacha estaba en el rellano.

Llevaba un abrigo largo de lana negra moteado de aguanieve, con el cuello subido para protegerse del frío.

Su pelo oscuro estaba húmedo, revuelto. Parecía exhausto, con los rasgos marcados por la carretera, por el temporal infame y por la clandestinidad de ese viaje de dos horas realizado en mitad de la noche.

Pero sus ojos... sus ojos brillaban con un fuego oscuro, hambriento, absolutamente letal.

No hubo ningún «buenas noches». Ni una sonrisa.

Sacha cruzó el umbral, dio un paso al frente empujando a Nolan hacia el interior y cerró la puerta del apartamento con el talón. El pesado panel de roble dio un golpe, aislando el mundo exterior.

Nolan ni siquiera tuvo tiempo de pronunciar su nombre.

Sacha lo agarró por las solapas de su cazadora de cuero, casi lo levantó del suelo y lo estampó violentamente contra la pared del recibidor. El impacto hizo temblar un cuadro colgado cerca.

La boca de Sacha cayó a plomo sobre la suya.

Aquello no era un beso. Era una reivindicación. Una conquista. Un mordisco.

Nolan dejó escapar un grito ahogado, un sonido ronco que Sacha devoró de inmediato. El calor de su boca era abrasador; su lengua, impía. Toda la contención, toda la delicatesse de las noches anteriores se había esfumado ante la urgencia absoluta de esos cuatro días de separación.

Nolan arremetió al instante. Sus manos volaron hacia el pelo de Sacha y sus dedos se hundieron en él con fuerza, tirando de los mechones oscuros para profundizar el beso, para obligarlo a darle todavía más.

El olor de la noche, de la nieve y ese aroma a cedro tan característico le invadieron los sentidos. Estaba ebrio. Borracho de él.

—Joder, Sacha... —jadeó Nolan separando la boca una fracción de segundo para respirar, con la frente pegada a la del montrealés—. Tú... la tormenta...

—Me importa una mierda —gruñó Sacha con voz vibrante, mientras descendía los labios por la mandíbula de Nolan y sus dientes rozaban el tacto de su piel—. ¿Me oyes? Me importa una puta mierda.

Las manos de Sacha se metieron bajo la cazadora de Nolan, buscando el calor de su cuerpo a través de la tela de la camiseta. Sus palmas grandes se deslizaron por sus costillas, apretando, palpando, asegurándose de la realidad de su presencia.

La sensación de esas manos masculinas, poderosas y exigentes, envió una descarga eléctrica directo a la espina dorsal de Nolan.

Su cuerpo entero dio un vuelco. Ya no había reflexión, ni dudas sobre su bisexualidad, ni miedo al mañana.

Solo existía el instinto de supervivencia, y su supervivencia dependía de ese hombre.

Nolan agarró el cuello del abrigo de Sacha y lo empujó a su vez, invirtiendo la relación de fuerzas. Lo hizo retroceder por el pasillo oscuro hasta que Sacha chocó con la esquina de la pared que conducía al salón.

—Has tardado dos horas en llegar aquí —sopló Nolan, con el aliento corto, clavando los ojos en los de su rival—. Más te vale dar la talla.

Una sonrisa depredadora dibujó los labios de Sacha.

—Nunca he hecho otra cosa que dar la talla, Mercier. Demuéstrame que puedes seguir el ritmo.

El desafío estaba lanzado. La rivalidad deportiva, esa agresividad natural que los había enfrentado durante años, se sublimaba instantáneamente en una alquimia sexual de una violencia inaudita.

Nolan agarró la solapa del abrigo de Sacha y lo ayudó a quitárselo con gestos torpes, impacientes.

La prenda pesada cayó al suelo. Nolan se quitó la cazadora literalmente de un tirón.

Ya no quedaba paciencia. No había espacio para la ternura.

No esta noche. Esta noche era la colisión de dos cuerpos que habían esperado demasiado, de dos orgullos que aceptaban por fin estrellarse de verdad.

Sacha sujetó a Nolan por la cintura y lo empujó hacia el pasillo oscuro.

Tropezaron juntos, besándose con una furia desesperada, golpeándose contra las paredes, volcando una consola de madera sin prestarle la menor atención.

El ruido seco de un jarrón al romperse contra el suelo no los detuvo ni un segundo.

Nolan nunca había conocido algo así. Con las mujeres siempre había una coreografía, un cuidado para no lastimar, una delicadeza inherente a la diferencia de fuerza.

Aquí no había nada de eso. Sacha era de su estatura, de su peso, de su potencia.

Sacha encajaba sus besos brutales y le devolvía el doble.

Había una libertad fenomenal, vertiginosa, en poder apretar un cuerpo, empujarlo y morderlo sin el menor temor a romperlo.

Llegaron por fin al dormitorio.

La habitación estaba sumida en las tinieblas, iluminada únicamente por la luz cruda de las farolas que se filtraba a través de las persianas.

Sacha agarró la camiseta de Nolan por el cuello y tiró de ella hacia arriba.

Nolan levantó los brazos para deshacerse de ella; la prenda voló por la estancia.