Capítulo 11. #2

—Lo siento —susurró Sacha, con la voz quebrada por la epifanía que acababa de devastarlo—. Eres magnífica, Jade. Eres perfecta. Pero...

—Pero soy una mujer —terminó ella suavemente.

La palabra resonó en la estancia como un gong.

—Sí —asintió Sacha.

—Y buscas a un hombre. Uno de verdad. Con el olor, la fuerza, la dureza y la estupidez que eso conlleva.

Sacha soltó una risa breve, exhausta, y se levantó para sentarse en el sofá frente a ella. Se pasó ambas manos por la cara, frotándose los ojos hasta ver estrellas.

—Me he pasado la vida intentando negociar con la realidad —dijo, con la voz resonando en sus palmas—.

He creído que si encontraba un compromiso, si encontraba a una mujer con...

esto... podría ser suficiente. Eso me permitiría no tener que enfrentarme al mundo del hockey, no tener que enfrentarme a... él.

Jade se levantó, recogió una bata de seda apoyada en una silla y se envolvió en ella, anudando el cinturón alrededor de su cintura con elegancia. Fue hacia un pequeño mueble bar, sirvió dos vasos de agua helada y le tendió uno.

—¿Quién es «él»? —preguntó simplemente mientras se sentaba a su lado.

Sacha tomó el vaso. El frío del cristal contra los dedos lo devolvió a la realidad. Miró a Jade. Había en aquella mujer una sabiduría inmensa. Conocía el precio de la verdad, lo había pagado con su propio cuerpo y su propia vida. Ante ella, los secretos parecían ridículos.

—Nolan Mercier.

El nombre cayó en el silencio del loft.

Las cejas de Jade se arquearon levemente. Un destello de pura estupefacción pasó por sus ojos verdes, seguido de una sonrisa divertida, casi admirativa.

—¿El número 10 de los Titans? ¿La gran rivalidad mediática del año? ¿Tu peor enemigo en el hielo?

—Sí —respondió Sacha, con una mueca sin alegría.

—Bueno —sopló ella—. No haces las cosas a medias cuando decides complicarte la vida.

Sacha bebió un sorbo de agua, sintiendo el líquido helado calmar el ardor de su garganta.

—Me vuelve loco. Desde hace tres años. Lo odio tanto como ganas tengo de estrellarme contra él. Nos hemos embestido, física y emocionalmente. Y he tenido tanto miedo de lo que eso significaba que creí que podría satisfacer esa necesidad con otra persona. Alguien que no fuera él. Alguien más dulce.

Jade posó su mano sobre la rodilla de Sacha.

—La anatomía no hace la energía, Sacha. Lo que yo tengo entre las piernas no cambia quién soy: mi energía es femenina.

Me gusta ser deseada como mujer, tocada como mujer.

Tú, tú necesitas la energía masculina. Necesitas el choque, la rivalidad, la fuerza bruta.

No tienes hambre de un pene. Tienes hambre de un hombre. Tienes hambre de ese hombre.

La exactitud de su análisis golpeó a Sacha como una revelación cegadora.

Era exactamente eso. No era la suavidad de la piel lo que buscaba.

Lo que quería era la guerra. Quería la agresividad de Nolan, la forma en que Mercier se negaba a doblegarse, la rivalidad feroz que se transformaba en deseo puro.

Quería el sudor, el olor del vestuario, la dureza de los huesos y la resistencia de un cuerpo entrenado para encajar los golpes.

Quería todo lo que hacía de Nolan Mercier un macho dominante, por el placer visceral de someterse a ello o de quebrarlo a su vez.

La ilusión heterosexual (o al menos, el compromiso de la feminidad) acababa de morir definitivamente en aquel loft del Plateau-Mont-Royal.

—Deja de huir, Sacha —dijo Jade con voz suave pero implacable—. Ve a buscar a tu jugador de hockey. Ve a quemarte las alas. Es mejor que morir de frío fingiendo que te gustan las mujeres.

Sacha la miró; una gratitud inmensa le inundó el pecho. Dejó el vaso, tomó la mano de Jade y besó el dorso con un respeto caballeroso.

—Gracias, Jade. De verdad.

—Gracias a ti por la demostración, Sacha —respondió ella con un guiño cómplice—. Tienes una técnica absolutamente formidable. Es un desperdicio para nosotras, las chicas, pero Mercier es un hombre muy, muy afortunado.

Sacha se rió; una risa franca, liberada de un peso gigantesco.

Se vistió rápidamente. Con el abrigo sobre los hombros, listo para enfrentarse a la tormenta de nieve que arreciaba en el exterior, se sentía, por primera vez en su vida, perfectamente alineado consigo mismo.

Cuando salió del loft, eran casi las tres de la mañana.

El viento aullaba en las calles desiertas de Montreal. Sacha caminaba con la cabeza alta, con el frío mordiéndole la piel sin lograr apagar la hoguera que acababa de encenderse en su interior. La obsesión por Nolan ya no era una debilidad que combatir. Era la única verdad aceptable.

Pidió un taxi y se metió en él.

Su teléfono vibró en el bolsillo del abrigo.

Sacha lo sacó. La pantalla iluminó el habitáculo oscuro del coche.

«Nolan Mercier.»

El corazón de Sacha se detuvo una fracción de segundo y luego volvió a arrancar a un ritmo alocado. Abrió el mensaje.

«¿Estás despierto?»

Sacha miró la hora. 3:12 de la madrugada. Si Nolan le escribía a esas horas, era que algo acababa de ceder también por su parte. Se imaginó al jugador de los Titans, probablemente encerrado en su casa o en su coche, presa del mismo vértigo, de la misma capitulación.

«Lo estaba», respondió Sacha.

La espera duró tres largos minutos. Sacha clavaba la vista en los tres puntitos intermitentes del indicador de escritura, con la respiración suspendida. Sabía que lo que Nolan fuera a escribir determinaría el resto de sus vidas.

Entonces, el mensaje apareció; bruto, desesperado, resplandeciente de verdad.

«He intentado convencerme de lo contrario toda la noche. Me he equivocado.»

Una oleada de una potencia indescriptible arrolló a Sacha.

El alivio, el triunfo, el amor bruto y feroz se entrelazaron en su estómago.

Nolan lo había intentado. Sacha adivinó con quién, y cómo, pero eso carecía de importancia.

Lo esencial, la victoria absoluta, era que el experimento había fracasado.

Ambos acababan, en la misma noche, de chocar contra la última frontera de sus demonios internos.

Nolan se acababa de rendir. La armadura del jugador heterosexual se había hecho pedazos. El ego había capitulado ante la evidencia del deseo.

Sacha esbozó una sonrisa que parecía a la vez la de un depredador y la de un hombre salvado de morir ahogado. Sus pulgares volaron sobre el teclado para escribir la única respuesta posible, la respuesta que sellaba su destino común.

«Lo sé. Vuelve a casa, Nolan. La guerra ha terminado.»

Bloqueó el teléfono; la pantalla volvió a quedar negra.

La guerra contra sí mismos había terminado de verdad.

Pero la colisión carnal, la explosión de todo lo que habían reprimido durante años, no hacía más que empezar.