Capítulo 11.

El Velvet, un bar clandestino oculto tras la fachada de una galería de arte del Viejo Montreal, solo era accesible para una élite nocturna muy específica.

Era un espacio fuera del tiempo, bañado en una luz amaranto, donde los techos bajos y las paredes forradas de terciopelo negro amortiguaban los rumores del mundo exterior.

Allí se iba a esconderse, a observar y, sobre todo, a dejar de ser lo que la sociedad exigía a la luz del día.

Sacha Delcourt llevaba sentado allí desde medianoche, con una copa de ginebra frente a él.

Desde su ruptura con Élise dos días antes, el silencio de su propio apartamento lo había vuelto loco.

La espera de la decisión de Nolan (ese silencio ensordecedor desde que se marchara al alba) le carcomía por dentro.

Sacha sabía lo que era. Sabía que deseaba a los hombres.

Pero la presión aplastante del molde heterosexual en el que se movía desde su infancia seguía susurrándole ultimátums envenenados.

¿Y si pudieras llegar a un acuerdo? le soplaba aquella voz pérfida. ¿Y si pudieras conservar la dulzura de la feminidad, la imagen que el mundo acepta, al tiempo que satisfaces tu necesidad de la anatomía masculina?

Era una reflexión cobarde, nacida del agotamiento de un hombre que sabía que su mundo estaba a punto de estallar. Sacha buscaba una última vía de escape. Una última confirmación antes de quemarlo todo.

Levantó la vista hacia la barra.

Ella llevaba allí una hora. Jade.

Era la encarnación de un ideal femenino llevado a su paroxismo de elegancia.

Largos cabellos castaños con reflejos cobrizos caían en cascada sobre sus hombros desnudos.

Llevaba un vestido ajustado de color verde esmeralda que se ceñía a una silueta escultural, unos tacones de aguja vertiginosos, y sus rasgos, finos y aristocráticos, estaban realzados por un maquillaje sofisticado.

Desprendía un aura de poder, de misterio y de una confianza en sí misma que forzaba la admiración.

Jade era una mujer transgénero. Una modelo y activista reconocida en la esfera queer de Montreal, que no ocultaba nada de su trayectoria ni de su cuerpo.

Sus miradas ya se habían cruzado tres veces.

Había habido una evaluación mutua, silenciosa y afilada.

Jade conocía perfectamente el rostro de Sacha.

Todo Quebec conocía al capitán de los Lynx.

También sabía lo que significaba la presencia de un atleta de ese calibre, solo, a la una de la madrugada, en un local como el Velvet.

Sacha tomó su copa y se levantó.

El caminar de Sacha sobre el hielo era el de un depredador que ahorra movimientos; en un bar, era exactamente lo mismo.

Se sentó en el taburete libre a su lado.

El aroma del perfume de Jade (una estela embriagadora de orquídea negra y vainilla) lo envolvió de inmediato, ocultando el olor a alcohol y a tabaco frío del local.

—Busca el anonimato en el lugar equivocado, señor Delcourt —murmuró ella, sin siquiera girarse hacia él, con los ojos fijos en el reflejo de las botellas en el espejo.

—No busco el anonimato —respondió Sacha con su voz grave—. Busco un lugar donde no tenga que explicar por qué estoy aquí.

Jade esbozó una sonrisa y giró lentamente hacia él. Sus ojos, de un verde agua hipnótico, lo analizaron con una inteligencia temible.

—Los hombres como usted, con esos hombros, esa cuenta bancaria y esa cara, vienen aquí por dos razones —dijo cruzando sus largas piernas—.

O para correrse una juerga con el escalofrío de lo prohibido.

O porque se están ahogando y buscan un salvavidas que no se parezca a su mujer. ¿En qué categoría está usted?

—Ya no tengo mujer —replicó Sacha con una honestidad cortante—. Y no busco el escalofrío. Busco la verdad.

La intensidad de la mirada de Sacha pareció sorprenderla una fracción de segundo, antes de que asintiera lentamente. Jade no era una mujer a la que se pudiera intimidar. Reconocía el dolor y la confusión, y respondía a ellos con una gracia pragmática.

—La verdad es algo peligroso, Sacha. Pero si tiene el valor de mirarla a la cara, puedo ofrecerle el espejo.

Abandonaron el bar juntos poco antes de las dos de la mañana.

El trayecto en taxi hasta el loft de Jade, situado en el animado barrio del Plateau-Mont-Royal, transcurrió en un silencio cargado de electricidad.

Sacha observaba las luces de la ciudad desfilar sobre el rostro perfecto de la joven.

Era magnífica. Objetiva y estéticamente, era una obra de arte.

Si lo que buscaba era el confort visual de la feminidad aliado a la realidad anatómica masculina, había encontrado la perfección absoluta.

Pero mientras entraban en el loft (un espacio vasto, decorado con un gusto exquisito, bañado por luces cálidas y perfumado con salvia), una tensión sorda empezó a anudarle el estómago a Sacha.

Jade se deshizo de su abrigo de piel sintética y se giró hacia él.

—Estás tenso —constató, utilizando el tuteo con una fluidez natural—. Siéntate.

No le ofreció nada de beber. Sabía que el alcohol no ayudaría en lo que estaba por venir. Sacha se quitó la chaqueta, se desabrochó el cuello de la camisa oscura y se sentó al borde de un sillón de terciopelo capitoné. Su corazón latía a un ritmo lento y pesado.

Jade se acercó a él. No jugó a la damisela asustadiza. Poseía su espacio, su cuerpo, su sensualidad. Se detuvo justo delante de él, con las rodillas rozando casi las suyas.

Sacha levantó la vista hacia ella. Analizaba cada detalle. La suavidad de su piel, la curvatura de sus caderas bajo la seda, el balanceo gracioso de sus hombros. Todo en ella gritaba la feminidad más lograda, la más triunfante.

Con un gesto lento y deliberado, Jade deslizó la cremallera de su vestido esmeralda. El lujoso tejido cayó a sus pies en un susurro fluido. No llevaba nada debajo.

Estaba allí, ante él, altiva, exponiendo la totalidad de su desnudez. El contraste entre sus pechos redondos, perfectos, la suavidad de sus rasgos y la realidad de su anatomía masculina en la base de su vientre era sobrecogedor, hermoso y de una potencia innegable.

Sacha no bajó la vista. La miró con un respeto absoluto, reconociendo la fuerza que hacía falta para exponerse así con tanto orgullo.

Pero dentro de su propio cráneo, el veredicto empezaba a dibujarse.

Se inclinó hacia delante. Sus codos descansaron sobre sus rodillas. El perfume a orquídea y vainilla lo invadía todo; dulce, embriagador.

—Te cuesta respirar —murmuró Jade, mientras sus dedos, con las uñas perfectamente manicuradas, acariciaban el pelo oscuro de Sacha—. ¿Qué buscas, Sacha?

—Déjame comprobarlo —respondió con voz ronca.

Levantó las manos y las posó en las caderas de Jade. La piel tenía una suavidad aterciopelada, casi irreal. Sin músculos contraídos, sin huesos prominentes. Curvas. Blandura. Sacha tragó saliva, forzando a su mente a concentrarse en el acto que estaba a punto de llevar a cabo.

Se arrodilló ante ella sobre la alfombra.

Su mirada se fijó en el miembro de la joven. Era lo que creía desear. La anatomía que deseaba en Nolan, la fisicidad que faltaba cruelmente en su relación con Élise.

Se inclinó y tomó a Jade con la boca.

El contacto fue abrasador, eléctrico. Jade dejó escapar un suspiro largo, melodioso, agudo; un gemido profundamente femenino que resonó en el loft silencioso.

Sacha cerró los ojos y puso todo su saber hacer, toda su concentración en el acto.

Su boca estaba caliente, experta. Marcaba el ritmo de sus movimientos con una fluidez perfecta, con la lengua acariciando la piel sensible, succionando con una presión firme y regular.

Usaba las manos para acariciar los muslos de Jade, sintiendo la carne estremecerse bajo sus palmas.

El acto de la felación, para Sacha, no era una sumisión. Era un acto de poder y de veneración. Le gustaba dar aquel placer. Le gustaba sentir el cuerpo estremecerse, la respiración quebrarse, la pérdida de control de la persona que se entregaba a él.

Técnicamente, era perfecto. La excitación física estaba allí, el calor de la boca contra la carne.

Pero emocionalmente, el cerebro de Sacha gritaba que era una mentira.

Mantenía los ojos cerrados, intentando aislarse en la sensación bruta.

«Es lo que querías», intentaba persuadirse. «Es un sexo masculino. Es la anatomía que quieres. Es más fácil así».

Pero el perfume dulce a vainilla se le subía a la cabeza y le producía una náusea suave. Los muslos que sujetaba bajo sus manos eran demasiado suaves. Los gemidos agudos de Jade, musicales, gráciles, carecían cruelmente de la gravedad, de la aspereza que él esperaba.

De pronto, sin poder evitarlo, la memoria sensorial del almacén de material de Trois-Rivières le golpeó.

El olor a sudor, a caucho y a frío. La sensación de las manos de un hombre agarrando su propia camiseta con tal fuerza que parecía que iba a romperla. El timbre grave, rasposo, de la voz de Nolan Mercier gruñendo insultos a milímetros de su boca. La densidad del pecho de Nolan contra el suyo.

Sacha se detuvo en seco.

El contraste era demasiado violento. Ya no podía luchar contra sí mismo.

Abrió los ojos y se apartó suavemente, liberando a Jade con una lentitud respetuosa. Su propio aliento era corto, entrecortado. Se quedó de rodillas, con las manos posadas en sus muslos, con el rostro inclinado hacia el suelo.

Jade permaneció inmóvil un segundo, con el torso alzado por los jadeos del placer interrumpido. No se quejó. No le lanzó ninguna mirada ultrajada.

Con una comprensión que rozaba la telepatía, se sentó al borde del sillón y posó una mano de infinita dulzura sobre la mejilla de Sacha, obligándole a levantar la vista hacia ella.

Lo que vio en la mirada del coloso de pelo castaño era de una claridad absoluta. Era la mirada de un hombre que acababa de comprender, de manera ineluctable y definitiva, la naturaleza de su propia hambre.

—No soy yo a quien quieres —murmuró Jade, con una sonrisa tierna y un poco triste en los labios.