Capítulo 10.

El ascensor del Château Frontenac subió en un silencio pesado, acolchado, alterado únicamente por el leve roce de los cables de acero.

Dentro de la cabina, revestida de maderas oscuras, el aire estaba saturado por el perfume de Valérie.

Una mezcla embriagadora de rosa negra, ámbar y una calidez corporal innegable.

Nolan estaba a un metro de ella, con las manos hundidas en los bolsillos de su pantalón de traje.

Miraba las cifras desfilar sobre las puertas con una concentración feroz.

Se jugaba la supervivencia.

Era la promesa que se había hecho al cruzar la mirada con aquella mujer en el bar.

Iba a sumergirse en ella. Iba a ahogar esa confusión identitaria, esa angustia sorda que le oprimía el pecho desde que abandonara el ático de Sacha al alba.

Iba a demostrarse que el mundo seguía girando en la misma dirección, que su cuerpo obedecía a las mismas reglas y que la brutal atracción que sentía por un hombre no era más que una anomalía, un vértigo pasajero que podía asfixiar bajo el peso de un deseo familiar.

Valérie giró ligeramente la cabeza hacia él. Sus ojos oscuros brillaban con una picardía depredadora y segura. Sabía el efecto que causaba. Pasados los cuarenta, ya no tenía nada que demostrar, ni a sí misma ni a los hombres que elegía meter en su cama.

—Respira como un hombre que se dispone a subir al ring —susurró ella, con una sonrisa rozando sus labios rojos.

Nolan esbozó una mueca tensa, pero no desmintió la comparación.

—Estoy acostumbrado a jugar para ganar —respondió con voz baja, casi rasposa.

El timbre del ascensor resonó. Las puertas se abrieron hacia un pasillo alfombrado con una gruesa moqueta burdeos.

Valérie tomó la delantera; su andar ondulante hacía que se abriera la abertura de su vestido de seda.

Nolan la siguió, con la mirada clavada en la curva de su espalda, obligando a su cerebro a registrar cada detalle puramente femenino de su anatomía.

Mira, se ordenó interiormente. Este es tu mundo. Esto es lo que te gusta.

Ella desbloqueó la puerta de la suite con una tarjeta magnética y le dejó pasar.

El espacio era vasto, lujoso, dominado por una inmensa cama king-size y un ventanal en media luna que ofrecía una vista espectacular del río San Lorenzo, congelado por las heladas de febrero.

La estancia solo estaba iluminada por las luces de la ciudad y de la ciudadela, que se reflejaban sobre la nieve.

Valérie dejó caer su bolso sobre una consola, se quitó los tacones con un gesto fluido y se encaminó hacia el pequeño bar del salón.

—¿Escocés? —propuso mientras agarraba una jarra de cristal.

Pero Nolan ya no tenía tiempo para rituales sociales. La urgencia lo devoraba. Una urgencia nacida del miedo y de una necesidad visceral de anclaje.

Cruzó la estancia en zancadas largas, tomó el vaso de las manos de la joven antes incluso de que ella pudiera verter el alcohol y lo dejó bruscamente sobre el mármol.

No le dio tiempo a protestar. Sus manos, anchas y firmes, se cerraron sobre la fina cintura de Valérie y la atrajo hacia sí con una fuerza que le arrancó un pequeño jadeo de sorpresa.

—No tengo sed —susurró contra sus labios.

La capturó. El beso fue inmediato, hambriento, dominante.

A diferencia de la dulzura educada que reservaba para Clara, aquí no había sentimientos que proteger.

Era un contrato carnal puro y duro. Valérie respondió con una pasión instantánea, abriendo los labios para acoger su lengua, y sus uñas pintadas se clavaron en los anchos hombros del jugador de hockey a través de la tela de la chaqueta.

Tenía sabor a champán, a peligro y a una sensualidad madura y absoluta.

Nolan la hizo retroceder por la suite, con las bocas soldadas y la respiración acelerándose. La empujó hasta el borde de la inmensa cama deshecha. Ella se dejó caer hacia atrás, apoyándose en los codos, con el aliento cortado y la mirada brillante de desafío y excitación.

—Impaciente, el número 10 —susurró ella, con una risa que le gorgoteaba en la voz mientras él se quitaba la chaqueta del traje y la lanzaba a un sillón.

—No tienes ni idea.

Se desató la corbata, se desabrochó la camisa con un gesto seco y dejó al descubierto su torso musculoso, cubierto de discretas cicatrices, forjado por años de hielo y colisiones. Valérie recorrió aquella armadura de carne con la mirada; sus pupilas se dilataron visiblemente.

Pero Nolan no pensaba cederle el control. Se arrodilló ante ella, sobre la gruesa alfombra que bordeaba la cama.

Apartó suave y firmemente sus muslos. El vestido cruzado de seda roja se abrió, revelando la perfección de sus piernas y la fina lencería de encaje negro que llevaba. El aire frío de la habitación climatizada golpeó la calidez de su piel, haciéndola estremecer.

Nolan levantó la vista hacia ella. Valérie lo miraba desde lo alto de la cama, con los párpados entrecerrados y la expectación vibrando en cada músculo de su cuerpo.

Iba a devorarla. Iba a sumergirse en su intimidad hasta purgar de su sistema cada pensamiento parásito, cada recuerdo masculino.

Con un gesto preciso, apartó el encaje, liberando totalmente su intimidad. El perfume natural de su excitación —almizclado, pesado e increíblemente femenino— golpeó los sentidos de Nolan. Cerró los ojos un segundo, impregnándose de aquel aroma, usándolo como un antídoto.

Se inclinó hacia delante.

El contacto de su boca contra la carne ardiente y húmeda de Valérie le arrancó un gemido potente, con la cabeza echada hacia atrás sobre las almohadas.

Nolan fue implacable. Aplicó una técnica absoluta, fruto de años de experiencia, pero le inyectó un hambre de lobo.

Su lengua trazó surcos lentos, amplios, saboreando la abundancia que lo acogía.

La lubricación, dulce, casi azucarada, inundaba ya los pliegues de su carne, dando fe de la receptividad total de la mujer que se ofrecía a él.

Quería beber de ella. Usó las manos para separar más sus muslos, bloqueando sus caderas para impedirle huir del placer que le imponía.

—Dios mío... Nolan... —jadeó Valérie, con los dedos enredándose frenéticamente en el pelo del jugador y tirando de los mechones oscuros con una fuerza sorprendente.

Intensificó el ritmo. Dejó que sus labios se deslizaran sobre ella, aspirando suavemente el epicentro de su placer, mientras su lengua jugaba con una precisión temible.

Cada golpe de lengua, cada succión traía una nueva oleada de fluidos; salpicaduras que mojaban sus labios, su barbilla, impregnando su piel de una esencia que quería grabar en su interior.

Era carnal hasta el extremo, orgánico, maravillosamente impúdico.

Bebía su deseo en la fuente, embriagándose con los sonidos roncos que ella producía, con la forma en que sus muslos temblaban contra sus mejillas ásperas.

Le gustaba. Lo sabía. Le gustaba la suavidad de sus pliegues, la textura resbaladiza de su excitación, el poder que tenía de hacerla doblarse de placer bajo su boca.

Estoy aquí. Estoy exactamente donde debo estar, se repetía como un mantra frenético, con el rostro hundido entre sus piernas, con el aliento cortado por el olor a ámbar y a sexo.

Valérie alcanzó el paroxismo con una rapidez fulminante, arrasada por la técnica voraz de Nolan.

Gritó, con el cuerpo arqueado como un arco, los músculos tensos al límite, mientras una cascada de contracciones inundaba la boca de Nolan.

Acompañó su goce hasta el último segundo, negándose a apartarse, tragándose su placer como una victoria personal.

Cuando por fin se enderezó, con el aliento entrecortado y los labios brillantes, Valérie lo miró con una admiración salvaje.

—Eres... peligroso —susurró, con el pecho subiendo y bajando por jadeos irregulares.

Nolan no respondió. Su propia sangre le latía a mil por hora en las venas. Se levantó, se deshizo del resto de la ropa en un instante y se unió a ella en la cama.

La tomó con la misma furia animal. El acto fue una auténtica tormenta.

Una colisión atlética, sonora, desprovista de ternura romántica pero cargada de una tensión sexual bruta.

Sus cuerpos relucían de sudor bajo la luz fría del invierno.

La seda roja del vestido se había enredado entre las sábanas blancas, testigo silencioso del enfrentamiento.

Nolan marcaba el ritmo de sus embestidas, profundas, rápidas, buscando el olvido en el esfuerzo físico, en el roce de las pieles, en el calor del abrazo heterosexual.

No cerró los ojos. Esa era la regla de oro que se había fijado. No cerrar los ojos. Mirarla. Fijarse en sus curvas, en sus pechos, en sus labios entreabiertos.

La tensión se disparó y acabó viniéndose con una intensidad feroz; un rugido liberador escapó de su pecho mientras se desplomaba sobre ella, con el cuerpo tembloroso, vacío de toda energía.

El silencio volvió a caer sobre la suite del Château Frontenac.

Solo se oía su respiración agitada en la inmensa estancia. Valérie soltó una risa dulce, agotada, y acarició la espalda húmeda de Nolan con satisfacción.

—Bueno... —dijo, con la voz cargada de sueño—. Creo que ya hemos ganado el campeonato este año.

Nolan se giró de lado, con el pecho ardiendo, y se tumbó boca arriba a su lado. Se pasó una mano por la cara, apartándose el pelo empapado en sudor.

—Descansa —murmuró, un poco mecánicamente.

Ella no se hizo de rogar. Acurrucada contra él, con un brazo echado sobre su torso, Valérie se durmió en cuestión de minutos, colmada, apaciguada por la liberación de una noche sin complicaciones.

Nolan, en cambio, se quedó con los ojos abiertos de par en par, mirando el techo moldurado de la habitación.

La adrenalina descendió lentamente, como una marea que se retira, dejando tras de sí los restos en la orilla. El ritmo de su corazón se calmó. El sudor se secó sobre su piel, volviéndola fresca, casi fría.

Esperó. Esperó a que el sentimiento de triunfo, de normalidad, de anclaje, viniera a llenarlo. Lo había conseguido. Había demostrado que la mecánica funcionaba, que su deseo por las mujeres seguía intacto, que podía ofrecer y recibir un placer trascendente con una pareja del sexo opuesto.

Pero, en lugar de la paz, lo que se abrió bajo él fue el vacío absoluto.

Un abismo vertiginoso, negro y aterrador.

La mujer dormida contra él era magnífica. Olía de maravilla. Su piel era sedosa. Pero, mientras Nolan miraba la oscuridad, el olor del almizcle femenino empezó a darle náuseas sutilmente. La ligereza del brazo apoyado sobre su torso le pareció de pronto... insuficiente. Vacía de sentido.

Como un veneno que hubiera creído neutralizado y que volviera a circular por sus venas con una virulencia redoblada, el recuerdo de la noche anterior lo golpeó de lleno.

«No he huido.»

La imagen de Sacha dormido en el sofá se impuso tras sus retinas con una claridad tan absoluta que resultaba dolorosa.

El olor a cedro. La densidad muscular del brazo de Sacha pesadamente apoyado sobre su cadera.

La forma en que Sacha lo había besado con esa contención feroz, murmurando: Quiero que tu primera caída real conmigo sea una elección consciente.

Nolan dejó escapar un suspiro tembloroso. Se le cerró la garganta con tanta fuerza que creyó que se asfixiaba.

El cuerpo femenino que acababa de adorar, la carne que había probado con tanto avidez, no había reparado nada en absoluto.

El acto sexual perfecto que acababa de consumir no había sido más que un paréntesis, una diversión estéril.

Había necesitado a esa mujer para huir de sí mismo, pero uno no puede huir de su propia naturaleza.

Era bisexual. La constatación, que había intentado ahogar en alcohol y sexo pocas horas antes, se ancló en él con la dureza de un veredicto sin apelación.

Peor aún. La atracción que sentía por Sacha no tenía nada que ver con un simple deseo de exploración, ni con la emoción de lo prohibido. Era una necesidad emocional y física que acababa de volver sosa todo lo demás. Se había embriagado de Valérie, pero seguía teniendo hambre de un hombre.

La derrota era total. Sacha había ganado.

Nolan retiró con suavidad el brazo de Valérie, con infinita precaución para no despertarla. Se deslizó fuera de la cama, recogió su ropa esparcida por la alfombra y se vistió a toda prisa, en la penumbra, como un ladrón.

No se tomó la molestia de peinarse. Huyó del Château Frontenac a las tres de la mañana, bajando por las calles adoquinadas del Viejo Quebec bajo un aguacero de nieve gélida, sin ni siquiera subirse el cuello del abrigo.

El viento le mordía la cara, purgándolo del calor artificial de la suite del hotel.

Llegó a su coche, aparcado a unas calles de allí. Se apoyó contra la puerta, con la cabeza echada hacia atrás, dejando que los copos se congelaran sobre su piel.

Sacó el teléfono del bolsillo con los dedos entumecidos.

Miró la pantalla durante un buen rato, con la respiración errática, vencido por esa evidencia que amenazaba con hacer explotar toda su vida.

Abrió la conversación con Sacha.

«¿Estás despierto?»

La respuesta llegó tres minutos más tarde. Sacha Delcourt nunca dormía realmente.

«Lo estaba.»

Nolan escribió lentamente, dejando que la verdad cruzara por fin la barrera de sus propias mentiras:

«He intentado convencerme de lo contrario toda la noche. Me he equivocado.»

Los tres puntos suspensivos aparecieron en la pantalla. Desaparecieron. Reaparecieron.

Sacha no preguntó qué había hecho Nolan, ni con quién, ni cómo.

No pidió explicaciones. La respuesta que apareció en pantalla, iluminando el rostro pálido de Nolan en medio de la tormenta de nieve, se resumía en una sola frase, cargada de una posesión a la que Nolan acababa de consentir definitivamente:

«Lo sé. Vuelve a casa, Nolan. La guerra ha terminado.»