Capítulo 8. #4

Nolan agarró su toalla con un movimiento brusco de rabia y se dirigió a la sala de enfermería. Necesitaba un masaje para descontracturar su hombro derecho, pero sobre todo necesitaba escapar de la atmósfera sofocante del vestuario.

Élias, el fisioterapeuta, estaba recogiendo sus aceites esenciales. Al ver entrar a Nolan, con el rostro hermético y los hombros contraídos al extremo, Élias le hizo una seña para que se tumbara en la camilla sin decir palabra.

Las manos de Élias, pequeñas pero increíblemente fuertes, empezaron a trabajar los trapecios de Nolan. El dolor fue inmediato, pero balsámico. Anclaba a Nolan en el momento presente.

—Patinas como un tío que tiene la cabeza llena de fantasmas, Mercier —murmuró Élias, y su voz tranquila resonó en la pequeña estancia blanca.

—Día de mierda.

—Noche de mierda, más bien, ¿no?

Nolan se tensó bajo las manos del terapeuta.

—¿A qué viene ese tono, Élias? ¿Ahora eres mi psicólogo?

—Soy el que repara tus músculos. Y tus músculos me dicen que estás en estado de estrés postraumático. Te contraes para protegerte de algo.

Élias presionó con fuerza un nudo cerca de la escápula. Nolan dejó escapar un silbido de dolor.

—Sabes —retomó Élias con una dulzura calculada—, en este mundillo se aprende muy rápido a compartimentar. Te dicen cómo tienes que vestir, cómo tienes que hablar y a quién se supone que debes meter en tu cama para que la foto de familia quede bonita.

Nolan mantuvo el rostro hundido en el hueco de la camilla de masaje. No respondió. Escuchaba con el corazón latiéndole a mil por hora.

—Cuando hice mi transición —continuó el joven transgénero—, la mitad de la liga me miró como a un bicho raro. Porque rompía sus códigos. La gente detesta los matices, Nolan. Les gustan las líneas rectas. Hetero. Gay. Hombre. Mujer. Amigo. Enemigo.

Élias le masajeó el cuello con una presión experta.

—Pero la verdad es que la vida rara vez es una línea recta.

No estás obligado a marcar una casilla para tener derecho a sentir lo que sientes.

No tienes que elegir un equipo. Si te gusta el hielo y, de golpe, descubres que también te gusta el fuego...

eso no te convierte en un traidor. Solo te convierte en alguien un poco más complejo que la media de este vestuario.

Unas lágrimas, cálidas e inesperadas, asomaron a los ojos de Nolan. Se las tragó con una rabia desesperada, negándose a llorar allí. Pero las palabras de Élias lo habían alcanzado en pleno vuelo.

«No estoy obligado a elegir.»

La idea resultaba liberadora, pero también era aterrorizadora. Porque si su bisexualidad naciente era válida, significaba que sus sentimientos por Sacha también lo eran. Y que ya no podía esconderlos tras la excusa de un "cruce de cables" temporal.

—Gracias, Élias —murmuró con voz ronca cuando se levantó de la camilla.

—Cuídate, Nolan. Y deja de intentar luchar contra ti mismo. Es el único combate que tienes garantizado perder.

Al caer la noche, Quebec quedó sumida en una velada gélida.

Nolan había sido invitado por el club a una cena de gala para los grandes patrocinadores del equipo, en el Château Frontenac. Era el tipo de evento social que dominaba a la perfección: traje oscuro hecho a medida, sonrisa radiante, apretones de manos viriles y discursos ensayados.

Acudió solo. La ausencia de Clara a su brazo atrajo algunas miradas inquisitivas, que él esquivó con una evasiva sobre las agendas sobrecargadas de las abogadas.

El champán corría a raudales. Las lámparas de cristal proyectaban destellos dorados sobre los vestidos de noche y los esmóquines.

Nolan se movía por el salón de baile con la copa en la mano, pero su mente estaba en otra parte. No dejaba de consultar el teléfono. Sacha no había respondido a su nota de la mañana. El silencio del montrealés constituía una tortura refinada.

Hacia las veintitrés horas, asfixiado por los convencionalismos, Nolan se escapó hacia el bar reservado situado al fondo del salón de baile. Se apoyó en la barra de nogal macizo y pidió un escocés solo.

Necesitaba un punto de anclaje. Sentía que iba a la deriva, peligrosamente lejos de la orilla que conocía.

Fue entonces cuando se fijó en ella.

Estaba sentada a unos taburetes de distancia.

Una mujer de unos cuarenta años, deslumbrante, de una elegancia feroz.

Llevaba un vestido cruzado de seda roja profunda, tenía el cabello castaño recogido en un moño desenfadado y sostenía una copa de champán con gracia desenvuelta.

Desprendía una seguridad que solo la experiencia y la plena posesión de su sensualidad podían otorgar.

Ella giró la cabeza. Sus miradas se cruzaron.

Nolan sintió el clic inmediato. El radar, la seducción, el reconocimiento de dos depredadores en la noche. Ella lo tasó de arriba abajo con una sonrisa lenta, felina y divertida, que dibujó en sus labios pintados de rojo.

El deseo se despertó en el cuerpo de Nolan. Un deseo claro, instintivo, heterosexual.

La adrenalina de la caza volvió a correr por sus venas, barriendo por un instante la angustia de la jornada. Sintió que esa atracción familiar lo tranquilizaba. «¿Ves?», se dijo internamente con una forma de alivio casi desesperado. «Te gusta esto. Te gustan las mujeres. No hay nada roto».

Tomó su copa y acortó la distancia que los separaba.

—El champán parece triste esta noche —murmuró, apoyándose en la barra cerca de ella.

Ella enarcó una ceja perfectamente perfilada; sus ojos oscuros chispeaban con picardía.

—Lo estaba —respondió con una voz grave, deliciosamente rasgada—. Pero las vistas acaban de mejorar considerablemente. Nolan Mercier, ¿me equivoco?

—Solo si busca a otra persona.

Ella se rió suavemente.

—Valérie. Dirijo la agencia de comunicación que gestiona sus vallas publicitarias en la Rive-Sud. Pensaba que vendría flanqueado por sus jefes de prensa.

—He conseguido fugarme. ¿Me ayuda a cubrir mi huida?

Valérie pivotó en su taburete, cruzando sus largas piernas enfundadas en medias de seda.

El juego de la seducción estaba en marcha, perfecto, dominado por ambas partes.

No había sentimientos ni implicaciones a largo plazo.

Solo una alquimia física evidente entre un deportista en la cumbre de su carrera y una mujer madura, magnífica, que sabía exactamente lo que quería.

Nolan se sumergió en aquel flirteo con la energía de un náufrago que se aferra a una boya.

Quería perderse en ella. Quería que ella le demostrara que seguía siendo el Nolan de antes. Que todavía podía ahogarse en un perfume femenino, en unas curvas voluptuosas, y olvidar las manos ásperas, el torso duro y la oscura obsesión de un hombre a doscientos kilómetros de distancia.

—Me hospedo en una de las suites de la última planta —susurró Valérie media hora más tarde, con el rostro próximo al suyo, mientras la fragancia de su perfume (ámbar y rosa negra) le acariciaba los sentidos—. Hay una vista preciosa del río. ¿Le gustan las buenas vistas, Nolan?

Nolan clavó la mirada en la suya; su cuerpo reaccionó a la invitación explícita. Iba a hacerlo. Iba a entregarse a ello en cuerpo y alma, para ahuyentar el maleficio.

—Muéstremelas —respondió con voz apagada.

Ella sonrió, dejó su copa y se dirigió hacia los ascensores sin mirar atrás, sabiendo a ciencia cierta que él la seguiría en la sombra.