Capítulo 5. #2

Estaba utilizando la devoción de la mujer que lo amaba como recipiente para una fantasía homosexual con su peor enemigo.

La culpa lo golpeó con tal violencia que se volvió casi física, como un puñetazo en el estómago. El corazón se le aceleró y se le cerró la garganta.

Quiso parar. Quiso abrir los ojos, agarrar a Clara por los hombros, levantarla y pedirle perdón. Pero su cuerpo, llevado más allá de sus límites por la técnica experta de la joven y por el electrochoque mental de la imagen de Sacha, había cruzado el punto de no retorno.

El orgasmo cayó sobre él con la brutalidad de un accidente de coche.

Nolan arqueó la espalda, con el aliento cortado, y sus manos se cerraron casi con demasiada fuerza sobre la cabeza de Clara mientras se vaciaba en ella. Un grito ahogado, que se parecía más a un sollozo de angustia que a un gemido de placer, escapó de su garganta.

Clara acompañó la ola hasta el final con una gracia infinita, tragándose su suspiro antes de apartarse lentamente.

El silencio volvió a caer sobre el salón, pesado y pastoso.

Nolan se quedó tumbado, con la respiración errática, los ojos fijos en el techo de yeso. No se movía. No la miraba. Se sentía sucio. No con la suciedad gloriosa del sexo, sino con la roña pegajosa de la cobardía.

Clara permaneció arrodillada unos segundos, mientras el dorso de su mano limpiaba con delicadeza la comisura de sus labios. Esperaba el gesto de ternura que siempre sigue. La mano que busca la suya, el beso en la frente, la mirada de agradecimiento.

No llegó nada.

Levantó los ojos hacia él.

Lo que vio en el rostro del hombre al que deseaba la dejó helada.

Nolan no parecía un hombre pleno. Parecía devastado. Tenía la mirada perdida en el vacío, la mandíbula le temblaba ligeramente y una expresión de profundo desprecio por sí mismo marcaba sus rasgos. Estaba a millones de kilómetros de ese sofá, perdido en un abismo que ella no podía sondear.

La certeza se infiltró en la mente brillante de Clara como una gota de tinta en un vaso de agua clara.

El acto físico había sido perfecto. Pero lo había perdido.

No había anclado nada en absoluto. Al intentar traerlo de vuelta a la realidad, solo había conseguido que se diera cuenta de hasta qué punto la realidad ya no le bastaba. Ella ya no era la solución. Se había convertido, de forma incomprensible, en el obstáculo.

—¿Nolan? —susurró ella, con la voz de pronto frágil.

Él se sobresaltó, devuelto bruscamente al presente. Bajó la mirada hacia ella. Sus ojos se cruzaron y, en el espacio de ese segundo, la mentira se desmoronó.

Se arregló la ropa a toda prisa, rehuyendo su mirada.

—Lo siento —dijo con voz ronca y apresurada—. Yo... ha sido... Gracias.

La palabra «gracias» sonó como una limosna.

Clara se levantó despacio, reajustándose el cuello de su jersey de cachemira. Sus gestes habían perdido su fluidez felina. Eran rígidos, casi mecánicos. Su rostro se había cerrado, dejando que la ternura diera paso a una dignidad herida.

—Voy a enjuagarme la boca —dijo simplemente, sin gota de calidez.

Giró sobre sus talones y se dirigió al cuarto de baño.

Nolan se quedó solo en el sofá.

La vergüenza lo inundó, ácida y corrosiva. Agarró el vaso de bourbon de la mesa de centro y se lo tomó de un trago; el ardor del alcohol se mezcló con el ardor de su garganta.

Acababa de romper algo importante.

No con gritos. No con una discusión. Sino con ese silencio atrozmente pesado que sigue a una intimidad fallida. Había utilizado a Clara. Se había servido de su amor, de su boca, de su cuerpo para ocultar el incendio que lo devoraba por dentro, y la máscara se acababa de derretir.

Cuando la puerta del baño se abrió unos minutos más tarde, Clara reapareció. No se sentó cerca de él. Se detuvo en el centro del salón, con los brazos cruzados sobre el pecho, con esa mirada de profesional de la justicia que calibra al culpable.

—¿Quién es? —preguntó con voz tranquila. Terriblemente tranquila.

Nolan levantó la cabeza, con el corazón en un puño.

—¿De qué estás hablando?

—No me insultes mintiéndome, Nolan. No después de lo que acabamos de hacer. No después de la mirada que acabo de ver en tu rostro. No estabas conmigo. No has estado ahí ni un solo segundo. Así que te lo vuelvo a preguntar: ¿en quién pensabas?

La pregunta flotaba en el aire, afilada como una cuchilla de afeitar.

Nolan abrió la boca para responder. Para mentir. Para jurar que se estaba imaginando cosas, que era la presión del campeonato, el estrés de la campaña. Las típicas mentiras heterosexuales, listas para usar.

Pero no pudo.

Porque el nombre que se imponía en sus labios, el nombre del hombre que lo obsesionaba, era una verdad demasiado gigantesca, demasiado destructiva para ser pronunciada en voz alta en esa habitación.

Su silencio se prolongó. Un segundo. Dos. Tres.

La peor de las confesiones.

Clara asintió lentamente. Se le humedecieron un poco los ojos, pero no dejó caer ni una lágrima. Era demasiado orgullosa para llorar ante un hombre que ya ni siquiera estaba allí.

—Ya veo —susurró, con una sonrisa amarga dibujándose en sus labios.

—Clara... por favor, no es...

—¿No es qué, Nolan? ¿No es lo que creo? Tienes razón. Probablemente sea peor.

Recogió su ordenador de la mesa y luego agarró su propio abrigo, que apenas acababa de guardar.

—¿Qué haces? —se asustó Nolan, levantándose a toda prisa—. Es tu casa. Soy yo el que debería irse. No hagas esto. Está nevando a mares ahí fuera, es tarde...

—No juegues al novio preocupado, Nolan. Ahora suena falso.

Se puso el abrigo, mirándolo con una agudeza que lo clavó en el sitio.

—Voy a dormir en un hotel esta noche. Mañana iré a casa de mi hermana a pasar el fin de semana. Cuando vuelva el domingo, quiero que tus cosas hayan desaparecido de mi baño y de mis cajones.

La sentencia acababa de caer. Fría, tajante, precisa.

Nolan sintió que la tierra se abría bajo sus pies. La ilusión del control, el refugio perfecto de la normalidad, todo se había esfumado en cuestión de quince minutos. Quería retenerla, quería luchar por esa vida cómoda, pero sus brazos permanecieron inertes a los lados del cuerpo.

Porque una voz retorcida, agazapada en la sombra de su mente, murmuraba que era mejor así. Que ahora el camino estaba libre.

Clara puso la mano en el pomo de la puerta. Se detuvo una última vez, sin volverse.

—No sé quién es ella —dijo con voz baja, casi apagada—. Y, sinceramente, me da igual. Pero déjame darte un consejo, Nolan. Quienquiera que consiga ponerte en un estado semejante... va a acabar destruyéndote.

La puerta dio un golpe suave al cerrarse tras ella, dejando a Nolan solo en mitad del salón, rodeado del perfume de jazmín y de un silencio que se parecía furiosamente al sonido de una derrota total.

Se llevó una mano temblorosa al rostro, ahogando una maldición.

Clara se equivocaba en algo fundamental. No era ella. Era él.

Y ya lo estaba destruyendo.