Capítulo 5.

La campaña promocional de la liga había arrasado en el país como una tormenta de nieve negra.

En cuestión de cuarenta y ocho horas, la foto de Nolan y Sacha (los rostros muy juntos, las miradas cargadas de una agresividad casi indecente, los hombros pegados el uno contra el otro) se había proyectado en las pantallas gigantes del Centre Bell, en las redes sociales y en las páginas de todas las revistas deportivas.

El eslogan «Rivalidad en el hielo, unión por la causa» no había engañado a nadie.

El público no veía caridad en aquello. Veía sangre, azufre y una tensión tan palpable que resultaba hipnótica.

Para Nolan, era una tortura a cada instante.

Había pasado la semana entrenando con la furia de un hombre acorralado. Sus tiros eran demasiado violentos, sus cargas corporales rozaban la ilegalidad. Durante la sesión del viernes por la mañana, había roto dos sticks y casi llega a las manos con su propio defensor por un malentendido estúpido.

Cuando salió del pabellón esa noche, los músculos de su espalda estaban tensos como bloques de granito. Afuera, la ventisca azotaba las calles de Quebec. El viento aullaba contra el parabrisas de su todoterreno mientras conducía hacia el barrio de Sainte-Foy.

No iba a su casa. Iba a casa de Clara.

Era el instinto de supervivencia el que hablaba. La necesitaba. No solo su cuerpo, sino su mente, su apartamento con olor a té de jazmín y a libros viejos, su voz pausada. Necesitaba limpiarse de esa imagen de él y Sacha que lo perseguía hasta la náusea.

Aparcó el coche, desafiando el frío mordiente para meterse de golpe en el elegante vestíbulo del edificio. Clara le había dado un doble de las llaves dos meses atrás. Un gesto sencillo, maduro, que él había recibido con gratitud en su momento.

Al abrir la puerta, lo envolvió un calor agradable. El apartamento de Clara era un oasis de paz: parqué de madera noble, alfombras bereberes, inmensas librerías repletas de expedientes judiciales y novelas. La única luz provenía de una lámpara de lectura dorada en el salón.

Clara estaba sentada de piernas cruzadas en el sofá de terciopelo topo, con un ordenador portátil sobre las rodillas y unas gafas de descanso de montura fina en la punta de la nariz.

Llevaba un jersey ancho de cachemira gris que se le caía por un hombro, revelando el tirante de una camiseta de tirantes de seda negra.

Al oír la puerta, levantó la vista. Su rostro se iluminó, pero la sonrisa flaqueó ligeramente al reparar en la postura de Nolan.

Él se había quedado de pie en la entrada, con los hombros hundidos bajo su pesado abrigo, la mirada sombría y la mandíbula tan apretada que se le ponía blanca.

—Nolan —susurró ella, dejando el ordenador sobre la mesa de centro—. Parece que vienes de la guerra.

Él cerró la puerta a sus espaldas, se apoyó contra la madera maciza y cerró los ojos un instante.

—Ha sido una semana de perros —soltó, con la voz ronca por el cansancio.

Clara se levantó y se acercó a él con esa gracia felina que la caracterizaba. Le quitó el abrigo, lo liberó de la bolsa de deporte que se había dejado al hombro por puro reflejo, y colocó sus manos cálidas a cada lado de su rostro helado por la ventisca.

—La foto, ¿verdad? —preguntó suavemente.

Nolan volvió a abrir los ojos. El corazón le dio un vuelco.

—¿Qué foto?

—La campaña de la liga. Chloé Desjardins ha hecho un trabajo excelente. Pero te conozco. Odias que instrumentalicen tu imagen, sobre todo con alguien a quien no soportas.

Lo decía con una seguridad tan perfecta, con una comprensión tan lógica de la situación, que Nolan sintió casi vértigo. Ella creía de verdad que era el ego herido del jugador lo que lo ponía enfermo. No sospechaba ni por un segundo que de lo que huía era del vértigo de haber amado esa cercanía.

Tragó saliva y puso sus propias manos en las caderas de la joven.

—Se están pasando tres pueblos. Es insoportable. Los periodistas ya no preguntan sobre el juego, solo hablan de eso. De Delcourt. De mí. De nosotros.

El pronombre plural le quemó la lengua.

Clara esbozó una sonrisa que era a la vez triste y tierna. Deslizó los dedos por el pelo húmedo de Nolan, masajeándole suavemente el cuero cabelludo.

—Estás demasiado tenso. Eres un bloque de hielo, mi amor. Ven, siéntate. Te voy a servir algo fuerte.

«Mi amor».

El apelativo afectuoso lo golpeó como una acusación. La siguió al salón y se dejó caer pesadamente en el sofá, con las piernas abiertas y la cabeza echada hacia atrás contra el terciopelo. Clara fue hasta el mueble bar, sirvió una generosa dosis de bourbon en un vaso de cristal y regresó hacia él.

No se sentó a su lado.

Se acercó, dejó el vaso en la mesa de centro y luego se deslizó suavemente entre sus muslos abiertos.

Nolan volvió a abrir los ojos, sorprendido por la proximidad de la pelvis de ella contra sus caderas.

Clara lo miraba con una intensidad nueva.

No era la mirada reconfortante de la brillante abogada, ni la de la confidente.

Era la mirada de una mujer que siente que su hombre se le escapa y decide traerlo de vuelta a ella mediante la fuerza más antigua del mundo.

—Clara... —susurró—. Estoy sucio. Vengo del pabellón, solo me he dado una ducha rápida...

—Cállate, Nolan.

La orden fue suave, pero firme. Apoyó las manos en los muslos musculosos de Nolan, a través de la tela de sus vaqueros, y empezó a amasar la carne con una presión experta.

Había en la actitud de Clara esa noche una intuición feroz. No sabía quién o qué acechaba la mente de Nolan, pero sentía la grieta desde aquella noche en su apartamento. Sentía ese abismo de ausencia. Y era demasiado inteligente y demasiado orgullosa para dejar que las sombras ganaran sin luchar.

Se inclinó hacia delante. Su cabello rubio rozó los muslos de Nolan mientras se arrodillaba lentamente sobre la alfombra bereber, justo entre sus piernas.

Nolan sintió que se le cortaba la respiración.

—Piensas demasiado —susurró ella, mirándolo desde el suelo—. Cargas con el peso de la liga, de tu entrenador, de la prensa. Déjalo todo en la puerta. Aquí solo estamos tú y yo. Mírame, Nolan.

Él la miró. De verdad. Hundió la mirada en sus ojos avellana.

Era tan hermosa. Tan entregada. Su jersey de cachemira se había deslizado aún más, desvelando la curva frágil de su hombro y el nacimiento del pecho.

Representaba un ideal femenino absoluto.

Se odiaba a sí mismo por no ser capaz de sentir una gratitud pura por ello.

Las manos expertas de Clara se dirigieron al cinturón de sus vaqueros. El tintineo metálico de la hebilla resonó con fuerza en el silencio del salón.

Nolan se estremeció, y sus manos se aferraron instintivamente a los reposabrazos del sofá.

Ella bajó la cremallera y apartó la tela gruesa y la ropa interior de algodón. El aire fresco del apartamento acarició la piel ardiente de Nolan, pero duró poco.

Clara se inclinó. El calor de su aliento golpeó la base de su vientre una fracción de segundo antes de que sus labios lo encontraran.

Nolan dejó escapar un gemido ronco, golpeando de nuevo la cabeza contra el respaldo del sofá.

Fue inmediato. Fue perfecto.

La boca de Clara estaba cálida, húmeda e increíblemente precisa.

No se apresuraba. Se tomaba su tiempo, delineando el contorno de su hombría con la punta de la lengua antes de acogerlo más profundamente.

El contraste entre el frío de la habitación y el calor húmedo de su cavidad bucal era una obra de arte sensorial.

Usaba las palmas de las manos para acariciar el interior de sus muslos, añadiendo una presión firme que hacía temblar los músculos de acero del deportista.

«Concéntrate en esto», se ordenó Nolan violentamente. «Concéntrate en su boca. En sus manos. En el perfume de su piel».

Levantó una mano temblorosa y la posó en la coronilla de Clara, hundiendo los dedos en la seda de su pelo rubio. Guió suavemente el movimiento, imponiendo un ritmo un poco más constante.

Clara obedeció con una sumisión voluntaria y apasionada.

El leve sonido de la succión húmeda, mezclado con sus breves inspiraciones por la nuca, llenaba el salón.

Se deslizaba a lo largo de él con una fluidez exquisita, apretando los labios justo donde correspondía, aspirando con un fervor que habría derribado cualquier barrera mental.

Era un acto de una intimidad absoluta. Una felación administrada no como una rutina, sino como un acto de amor y de posesión. Quería vaciarlo de su angustia, devolverlo a su cuerpo, anclarlo en esa habitación con ella.

Físicamente, el cuerpo de Nolan respondía con un vigor innegable. La presión aumentaba en su bajo vientre, la sangre le golpeaba con fuerza en las sienes y sus caderas se elevaban por reflejo buscando aún más profundidad. Dejó escapar un gemido pesado, crispando los dedos entre los mechones claros.

—Joder, Clara... qué bien... —gimió con la voz rota.

Pero el cerebro humano es una máquina cruel.

En el instante preciso en que el placer físico se acercaba a su punto de ruptura, el anclaje cedió.

Nolan tenía los ojos cerrados. Y en la oscuridad detrás de sus párpados, el rostro de Clara desapareció, arrastrado por una oleada que ya no tenía fuerzas para contener.

Sacha.

El rostro de Sacha, bañado por la cruda luz del estudio fotográfico. Sacha susurrando: «Te proteges de ti mismo». Sacha, cuya boca dura y herida sustituía bruscamente la suavidad de los labios femeninos en la imaginación enferma de Nolan.

Nolan se imaginó, durante un segundo insoportable, que no eran las manos finas de Clara las que apretaban sus muslos, sino unas manos de hombre, anchas, fuertes, cubiertas de cicatrices.

Imaginó la violencia que habría tenido ese acto si fuera Sacha el que estuviese de rodillas ante él, con los ojos oscuros levantados en un desafío feroz, transformando la sumisión en un acto de dominación absoluta.

Un escalofrío monstruoso, que no tenía nada que ver con el placer carnal, le desgarró la columna vertebral.

Ya no era pánico. Era una traición íntima.