Capítulo 4.

La cinta de asfalto negro, devorada por los faros de su Audi, ofrecía una trayectoria rectilínea, sin sorpresas. Ninguna carga. Ninguna finta. Solo la velocidad constante, el ronroneo del motor alemán y el desfile hipnótico de los reflectores.

Pero esta noche, el silencio del habitáculo era ensordecedor.

Sus manos, aferradas al volante forrado en cuero, conservaban el recuerdo táctil de la mandíbula de Nolan.

La piel tensa, cubierta por una barba de dos días, ardiente de rabia y pánico.

Sacha cerró los ojos una fracción de segundo, dejando que la imagen de la mirada de Mercier —acorralado, furioso, aterrorizado por su propio deseo— invadiera su mente.

Una sonrisa dura, desprovista de cualquier asomo de alegría, dibujó una mueca en los labios de Sacha.

Nolan huía. Corría a refugiarse en los brazos de esa tal Clara para demostrarse a sí mismo que el mundo seguía girando en orden.

Y Sacha, por su parte, regresaba a casa para hacer exactamente lo mismo.

Con la única diferencia de que Sacha no se engañaba con falsas historias.

Sabía perfectamente que era un mentiroso.

Llegó al Viejo Montreal poco después de las veintiuna horas.

Su ático ocupaba el último piso de un antiguo almacén rehabilitado que dominaba el río San Lorenzo.

Un espacio inmenso, frío, digno de una revista de arquitectura: cemento pulido, vigas de acero negro, inmensos ventanales y mobiliario minimalista.

Era un lugar diseñado para ser admirado, no necesariamente para ser vivido.

Al abrir la puerta, Sacha fue recibido por el calor de la calefacción radiante y las notas aterciopeladas de un vinilo de jazz que giraba en el tocadiscos del salón.

—Has llegado tarde.

Élise estaba de pie junto a la isla de la cocina, con una copa de Chablis en la mano.

Estaba deslumbrante. Directora de una prestigiosa galería de arte contemporáneo, Élise tenía treinta años, una silueta esbelta y distinguida de bailarina, el cabello castaño cortado en una melena corta y recta que realzaba la finura de sus rasgos, y un gusto infalible para todo lo bello.

Llevaba un vestido lencero de seda esmeralda que se deslizaba sobre sus curvas con una fluidez perfecta.

Era el trofeo absoluto para el capitán de una franquicia de la Liga Nacional. El tipo de mujer que acallaba los rumores, tranquilizaba a los patrocinadores y le permitía a Sacha navegar por las turbias aguas del deporte profesional sin despertar jamás la menor sospecha.

—La sesión de fotos duró más de lo previsto —respondió Sacha mientras se quitaba el abrigo y lo dejaba caer sobre una silla—. Chloé Desjardins quería asegurarse de que pareciera que estábamos listos para degollarnos mutuamente.

Élise soltó una risita elegante, cristalina.

—He visto algunas imágenes filtradas en las redes de la liga. La tensión traspasa la pantalla. Es una obra de arte, Sacha. Al público le va a encantar. Ya sabes que el odio siempre fascinará más que el amor.

Sacha se acercó a la encimera y se sirvió un fondo de whisky sin responder.

El odio siempre fascinará más que el amor. La frase resonó en el gran espacio vacío del apartamento. Si Élise supiera lo fina que era la línea que separaba ambos sentimientos, no sonreiría con tanta seguridad.

—Pareces agotado —murmuró ella.

Dejó su copa, rodeó la isla y se acercó a él. Sus manos frescas se posaron en los hombros de Sacha, masajeando suavemente los trapecios agarrotados por la tensión del día. El perfume de Élise, un almizcle blanco sofisticado y frío, envolvió a Sacha.

Era agradable. Era, incluso, perfecto.

Su relación era un pacto tácito, una obra maestra de lo no dicho.

Nunca se habían prometido la eternidad ni una pasión devoradora.

Se ofrecían una compañía de altísima calidad, una presencia social impecable y noches donde el placer se administraba con una elegancia clínica.

A Élise le gustaba la estabilidad y el prestigio que Sacha le aportaba; Sacha necesitaba la cobertura perfecta que ella le proporcionaba.

Sacha no era insensible a las mujeres. Bisexualidad o pansexualidad: nunca había intentado ponerse una etiqueta precisa. El cuerpo femenino le procuraba placer, sabía apreciarlo, celebrarlo.

Pero no había fuego. No existía ese peligro que amenaza con consumirlo todo.

El teléfono de Sacha, apoyado en la encimera, vibró, iluminando la pantalla.

Un mensaje de su hermana, Maya.

«Acabo de ver las fotos del detrás de escena de la sesión con el número 10. Guarda los colmillos, hermanito. Parece que te lo quieras comer vivo. Mamá ha preguntado si erais amigos. Casi me ahogo con el café. Llámame mañana. Y dile a Léo que me devuelva la chaqueta en el entrenamiento de mañana».

Maya era la única persona en el mundo, junto con Léo —el portero suplente de los Lynx, abiertamente queer y su confidente de toda la vida—, que veía claro el juego de Sacha.

Conocía sus secretos, su verdadera naturaleza y esa obsesión sorda que lo corroía desde su primer encuentro con Nolan Mercier, tres años atrás.

Sacha bloqueó la pantalla con un gesto seco antes de que Élise pudiera leer por encima de su hombro.

—¿Problemas? —preguntó ella, sintiendo cómo los músculos se tensaban bajo sus dedos.

—No. Maya, que se asegura de que sigo vivo.

Élise sonrió, poniéndose de puntillas para dejar un beso en su cuello. Sus labios eran suaves. Su técnica era irreprochable. Sacha cerró los ojos, echando la cabeza hacia atrás para dejarle paso libre a su piel.

Apoyó el vaso de whisky sobre el mármol con un golpe seco y luego se giró para estrecharla entre sus brazos.

El engranaje se puso en marcha. Era una partitura que se sabía de memoria, que interpretaba con una maestría absoluta. Sacha era un hombre de control. Sobre el hielo, él dictaba el ritmo. En su vida íntima ocurría lo mismo. No dejaba nada al azar.

Besó a Élise. Un beso profundo, lento, sabiamente medido. Sus manos se deslizaron por la espalda de la joven, acariciando la seda de su vestido, sintiendo la curvatura perfecta de su columna vertebral. Ella dejó escapar un suspiro de satisfacción, enredando los dedos en el cabello oscuro de Sacha.

La levantó sin esfuerzo, sujetándola con sus manos anchas por los muslos, y la llevó hasta el dormitorio.

La habitación, iluminada únicamente por las luces de la ciudad que se reflejaban en el río, parecía un joyero de lujo.

Sacha la depositó sobre las sábanas oscuras.

Se tomó su tiempo para desvestirla; cada gesto era una ofrenda calculada.

El tirante que se desliza. La seda que cae.

La piel blanca que se revela. Élise era un cuadro de un gran maestro, y Sacha sabía cómo admirarla.

Se desvistió a su vez, y su cuerpo, esculpido por años de entrenamiento intensivo, se recortó en la penumbra.

Cuando se unió a ella en la cama, la temperatura de la habitación pareció subir un grado.

Sacha se concentró en la geometría de los cuerpos.

El ángulo de una muñeca, la curvatura de una espalda, el ritmo de una respiración.

Sus besos descendieron por el cuello de Élise, se demoraron en su pecho, trazaron el contorno de su vientre.

Quería ser perfecto para ella. Se lo merecía. Era el precio de su mentira: al menos debía ofrecerle la ilusión de una devoción total.

—Sacha... —gimió ella, con la voz vibrante de anticipación, mientras sus uñas se clavaban ligeramente en sus hombros atléticos.

Entró en ella con una lentitud controlada. El acoplamiento fue suave, húmedo, reconfortante. Élise echó la cabeza hacia atrás, exponiendo el cuello, con los ojos entreabiertos brillando en la oscuridad.

Sacha impuso un ritmo regular, profundo.

Sus caderas se movían con una precisión metronómica.

Observaba el rostro de Élise distorsionarse por el placer, escuchaba sus murmuros, ajustaba su propia cadencia para maximizar las sensaciones que le provocaba.

Era un amante excepcional, atento, incansable.

Pero por dentro, en la cámara de eco de su propio cráneo, no había nada.

Silencio. Un vacío abisal.

Era hermoso, era agradable, pero su alma no participaba en ello.

Flotaba por encima de la escena, como un director observando a sus propios actores.

El olor a almizcle blanco de pronto le resultó estéril.

A la suavidad de la piel de Élise le faltaba, cruelmente, resistencia.

No había combate. Sin chispa. Sin peligro.

No tenía nada que conquistar allí. Todo se le entregaba con una elegancia fácil.

«¿Qué demonios estás haciendo?», había escupido Nolan en el camerino unas horas antes, con la voz rota por la adrenalina y el miedo.

El recuerdo de esa voz ronca golpeó a Sacha en mitad del pecho.

A su pesar, se le cortó la respiración. El rostro de Nolan, enmarcado por el espejo del camerino, se impuso con violencia ante sus pupilas dilatadas.

La mirada oscura de Mercier. Su furia. La forma en que su pecho se elevaba bajo la camisa blanca desabrochada.

El calor radiante de mi cuerpo acorralado contra el mueble.

De repente, la seda de las sábanas bajo las rodillas de Sacha le resultó asfixiante.

Cerró los ojos, apretando el agarre sobre las caderas de Élise, y se sumergió en lo prohibido.

En el espacio de un segundo, en las tinieblas de su imaginación, la piel suave bajo sus dedos se volvió dura, tensa.

Los gémidos melodiosos de Élise se transformaron en respiraciones entrecortadas, en maldiciones ahogadas, en un enfrentamiento brutal y maravilloso.

Imaginó a Nolan debajo de él. Imaginó la lucha, la resistencia, y luego la rendición. La forma en que las manos de Mercier se aferrarían a sus hombros, no con gracia, sino con una fuerza desesperada. La violencia de su alquimia transformada en un acto carnal sin concesiones.

El simple pensamiento del olor a sudor frío, a hielo y a la agresiva desesperación de Nolan envió una descarga fulminante por las venas de Sacha.

Su ritmo se aceleró bruscamente. El control saltó por los aires. La fachada se agrietó desde el interior.

Élise, al sentir ese cambio de intensidad, ese paso inesperado de una perfección coreografiada a una urgencia casi feroz, reaccionó con pasión. Se aferró a él, acompañando esa escalada de fuerza inesperada.

—Sí... Sacha... —murmuró, con el cuerpo tensándose al límite del éxtasis.

Sacha no la oyó. Estaba a kilómetros de esa cama. Estaba en un camerino, en un aparcamiento helado, en el pasillo de una pista de patinaje. Estaba atrapado en la órbita gravitatoria de Nolan Mercier, y el orgasmo que lo fulminó unos segundos después fue de una violencia tal que le produjo vértigo.

Se desplomó al lado de Élise, con el pecho agitado por jadeos dolorosos y la frente cubierta de sudor.

La joven se acurrucó de inmediato contra él, apoyando la cabeza sobre su corazón, que aún latía a un ritmo frenético. Trazó círculos perezosos en su torso desnudo, con una sonrisa de plenitud en los labios.

—Has estado increíble esta noche —susurró, cerrando los ojos lentamente, vencida por el cansancio y el placer.

Sacha se quedó mirando el techo de cemento pulido. Le ardían los pulmones.

—Duerme, Élise —murmuró con voz átona.

Esperó a que la respiración de la joven se volviera lenta y regular. A que el sueño se la llevara. Cuando estuvo seguro de que dormía profundamente, Sacha se desasió con infinita precaución.

Se levantó, se puso un pantalón de chándal negro y salió de la habitación en silencio.

El aire del salón le pareció gélido sobre la piel desnuda, pero era exactamente lo que necesitaba.

Se acercó al gigantesco ventanal. Afuera, la ciudad de Montreal brillaba con miles de pequeñas luces bajo un cielo cargado de nieve.

El río era una masa oscura, silenciosa, que devoraba todo lo que se le acercaba.

Sacha cogió su teléfono de la isla de la cocina.

Abrió las notificaciones. Twitter. Instagram. Las páginas de noticias deportivas. En todas partes, la misma imagen.

La foto seleccionada por la liga para la campaña promocional. Él y Nolan.

El hombro de Nolan pegado al suyo. Su propio rostro, girado hacia Mercier. La obscena cercanía de sus bocas. La intensidad de la mirada que intercambiaban, congelando para la eternidad una fracción de segundo en la que el mundo entero debería haberlo comprendido.

Era flagrante. Tenía una verdad aterradora.

Sacha hizo zoom en el rostro de Nolan. En la contracción de su mandíbula. En esa pequeña vena, en el hueco de su cuello, que se había quedado con ganas de morder hasta sangrar durante toda la tarde.

Una sensación de asfixia, lenta e inexorable, le oprimió la garganta.

Era un monstruo de egoísmo. Se servía de Élise para mantener su estatus, para conservar su vida limpia y ordenada. Se servía de su perfección helada para ocultar una hoguera que amenazaba con reducirlo todo a cenizas.

Nolan huía por miedo a perder sus referentes. Sacha, en cambio, no huía. Avanzaba fríamente hacia el borde del precipicio, sabiendo perfectamente que iba a saltar.

Pero esta noche, en el silencio de su lujoso apartamento, con una mujer magnífica durmiendo en su cama, Sacha se dio cuenta de la magnitud del desastre que se avecinaba. Esa doble vida ya no era sostenible.

La ilusión heterosexual era un traje que se le había quedado estrecho. Cada vez que veía a Mercier, cada vez que se enfrentaban en el hielo, las costuras estallaban un poco más.

Ya no podía conformarse con fantasmas. Con recuerdos furtivos en un aparcamiento. Con fantasías robadas en mitad de un acto mecánico. Quería la realidad. Quería la violencia de la rendición de Nolan; quería sus manos, su rabia, sus claudicaciones.

Y si para ello tenía que destruir la imagen impecable del capitán perfecto de los Lynx de Montreal, si tenía que destruir la tranquilidad de espíritu de Élise, si tenía que provocar una onda de choque mediática que hiciera temblar a toda la liga...

Sacha bloqueó la pantalla del teléfono, sumiéndolo en la oscuridad.

Lo haría.

La decisión, fría y definitiva, se asentó en su mente. El odio vendía, había dicho Élise. Pero lo que sentía por Nolan Mercier iba mucho más allá. Era una obsesión total. Y la obsesión, Sacha lo sabía mejor que nadie, no entendía de normas de la liga ni de piedad.

Miró por última vez las luces de la ciudad antes de volver a acostarse, con los ojos abiertos de par en par en la oscuridad, esperando a que amaneciera para reanudar la guerra.