Capítulo 6.

El gala benéfica de la Liga Nacional de Hockey había sido un triunfo absoluto.

Durante cuatro horas, bajo las inmensas lámparas de cristal del Hotel Ritz-Carlton de Montreal, Sacha Delcourt había interpretado su papel a la perfección.

Había estrechado manos de inversores, sonreído a los fotógrafos, respondido a los periodistas deportivos con su flema habitual y pronunciado un discurso impecable sobre la importancia de la superación personal y la solidaridad.

A su lado, Élise había estado imperial. Con su vestido largo de terciopelo negro, con una abertura hasta el muslo, acaparaba todas las miradas.

Formaban la pareja de escaparate de la velada.

El capitán ejemplar y la brillante directora de la galería de arte.

Una imagen pulida, sofisticada, inatacable.

Pero por dentro, Sacha se asfixiaba.

El oxígeno había empezado a faltarle en el instante preciso en que, en la pantalla gigante que dominaba el escenario, apareció la famosa foto promocional de él y Nolan Mercier, inmensa, abrumadora, exhibiendo su peligrosa cercanía ante los ojos de la alta sociedad de Quebec.

La mirada de Mercier, congelada en ese odio febril, lo había atravesado desde la pantalla.

And, por primera vez en su vida, la armadura de Sacha había flaqueado en público. Tuvo que beberse tres vasos de ginebra sola, uno tras otro, para evitar que le temblaran las manos.

Cuando por fin regresaron al ático, poco después de la una de la madrugada, el silencio del apartamento fue a la vez un alivio y una condena.

El ventanal ofrecía una vista panorámica del río San Lorenzo, congelado por el hielo bajo la claridad de la luna. Élise dejó caer su bolso de mano incrustado de perlas sobre la isla de la cocina con un suspiro de alivio, se quitó los tacones y caminó descalza sobre el hormigón pulido y cálido.

—Ha sido una noche agotadora, pero perfecta —declaró con una sonrisa radiante—. El director general de Bell Media no paraba de alabarte. Tu imagen nunca ha sido tan fuerte, Sacha. La liga te adora.

Sacha se quitó despacio la pajarita del esmoquin, dejándola resbalar por el cuello abierto de la camisa.

No la miraba. Tenía la vista fija en su propio reflejo en el espejo ahumado del vestíbulo.

Vio a un hombre cansado, de rasgos tensos, cuya alma se desgastaba un poco más a cada segundo pasado en esa mascarada.

—Sí —susurró—. Perfecta.

Élise se le acercó por detrás. Sus brazos finos rodearon su cintura y presionó la mejilla contra la fina tela de su camisa blanca.

—Estás tenso —constató dulcemente, mientras sus manos se deslizaban por su torso firme—. Has estado con la mandíbula apretada toda la noche. No te ha bajado la adrenalina. Deja que me ocupe de ti esta noche.

Debería haberla rechazado. Debería haber puesto fin a esa pantomima de inmediato con la frialdad analítica que lo caracterizaba.

Pero el cansancio lo dejaba clavado en el sitio, y una parte oscura y cobarde de sí mismo aún esperaba que una conexión física intensa lograra borrar el fantasma de Nolan Mercier.

Se dio la vuelta, tomó el rostro de Élise entre las manos y posó sus labios sobre los de ella.

Al beso le faltaba furia, pero era técnicamente irreprochable. Élise suspiró de placer, entregándose a él. Caminaron despacio hacia el dormitorio, dejando a su paso la chaqueta del esmoquin, el vestido de terciopelo negro y la camisa arrugada.

La habitación estaba sumida en una penumbra azulada. Élise lo empujó suavemente hacia la cama de matrimonio.

—Túmbate boca abajo —susurró, y su voz adquirió una textura aterciopelada, íntima, con el toque justo de autoridad.

Sacha obedeció con el cuerpo pesado. Se tumbó sobre las sábanas de satén oscuro y cerró los ojos.

Los músculos de su espalda, desde los hombros hasta los riñones, formaban un relieve esculpido por miles de horas en el hielo.

Hundió el rostro en el hueco de sus brazos cruzados, preparándose mentalmente para recibir el placer como quien recibe una anestesia.

Élise se subió a la cama detrás de él. Sus rodillas rozaron las caderas de Sacha. Comenzó con un masaje lento; sus palmas, cubiertas de un aceite seco con aroma a almendras, se deslizaban a lo largo de su columna vertebral. La presión era suave, relajante.

Pero Élise quería más esa noche. Sentía ese muro de hielo en el interior del hombre que creía suyo, y quería romperlo mediante la entrega carnal más absoluta.

Bajó más.

Sus besos trazaron un camino húmedo y ardiente a lo largo de la columna, descendiendo hacia la zona lumbar.

Sacha dejó escapar una larga expiración y sus dedos se crisparon ligeramente en las sábanas.

La sensación era exquisita. Los labios de Élise acariciaron la firmeza de sus nalgas, explorando la piel con una reverencia que rozaba la adoración.

Luego, con una lentitud calculada y audaz, cruzó la última frontera de su intimidad.

Su lengua, cálida y precisa, rozó el centro de sus nervios más sensibles.

Un escalofrío fulminante, eléctrico, ascendió instantáneamente por la espina dorsal de Sacha.

El calor húmedo de su boca, demorándose en ese epicentro de vulnerabilidad absoluta, provocó una contracción involuntaria de su pelvis.

Élise continuó, explorando el pliegue de su carne con movimientos circulares, lentos y apoyados, mezclando la suavidad de sus labios con la humedad de su saliva.

La estimulación nerviosa era tan intensa, tan perfectamente dirigida, que Sacha jadeó.

Era un acto de entrega total. Dejarse tomar así, por detrás, en la posición más vulnerable posible, exigía una confianza y un desapego vertiginosos. Élise le ofrecía lo que creía que era la cumbre de la sumisión y de la intimidad amorosa, esperando verlo derretirse entre sus manos.

Físicamente, el cuerpo de Sacha reaccionaba con violencia.

El flujo sanguíneo lo llenaba de una excitación feroz, con el bajo vientre presionado dolorosamente contra el colchón.

Los gemidos sordos de Élise, su respiración concentrada contra su piel desnuda y el contacto resbaladizo e insistente de su lengua hacían tambalear su cordura.

Pero la cordura, en Sacha Delcourt, nunca desaparecía del todo. Se transformaba en otra cosa.

Y fue ahí donde el simulacro se rompió.

En el corazón de esa vulnerabilidad extrema, mientras los escalofríos lo sacudían, el cerebro de Sacha operó una traslación terrorífica.

La oscuridad del dormitorio desapareció. El perfume de almendras dulces de Élise se evaporó.

En la mente febril de Sacha, la delicadeza femenina que trabajaba sobre él se volvió bruscamente insuficiente. Demasiado suave. Demasiado limpia. No era eso lo que quería.

Lo que quería, lo que se moría por tener hasta perder la cabeza, era ser sometido a una fuerza igual o superior a la suya.

Imaginó unas manos anchas, encallecidas, agarrando brutalmente sus caderas para mantenerlo en su sitio.

Imaginó el peso de un cuerpo masculino, denso, musculoso, recayendo sobre el suyo.

Imaginó la rudeza de una barba raspando el nacimiento de sus riñones, el olor pimienta del sudor, del hielo y de la furia.

Imaginó a Nolan Mercier.

Imaginó a Nolan dominándolo por completo, tomando posesión de él con esa agresividad animal, desesperada, transformando ese acto de devoción en una guerra carnal despiadada.

Imaginó los insultos susurrados en voz baja, la relación de fuerzas constante, la tensión sexual transmutada en pura violencia.

El contraste entre la realidad pulida de la boca de Élise y la brutalidad de la fantasía masculina fue un golpe de una violencia inaudita.

Ya no era excitación. Era una revelación destructiva.

Sacha se dio cuenta, con una claridad que le cortó la respiración, de que la feminidad de la mujer detrás de él solo exacerbaba su necesidad de un hombre.

El acto heterosexual, incluso llevado a su paroxismo de intimidad, se le aparecía de pronto como una prenda prestada, una mascarada estéril.

Estaba usurpando el cuerpo de Élise para alimentar un deseo que no le pertenecía, un deseo que gritaba el nombre de Mercier a través de cada terminación nerviosa de su cuerpo.

La náusea de su propia mentira lo aferró por la garganta.

—Para.

La palabra restalló en el silencio del dormitorio, seca, dura, irrevocable.

Élise se quedó helada. El contacto húmedo y ardiente cesó de inmediato.

Sacha se incorporó sobre los codos, con el aliento corto y la mirada fija. No se había vuelto, pero la tensión de sus músculos era tal que parecía listo para huir o para golpear.

—¿Sacha? —preguntó Élise con la voz temblorosa, desconcertada por ese giro brutal—. ¿Qué pasa? ¿Te he hecho daño?

—No. Para, eso es todo.

Giró en la cama y se levantó de un salto, ignorando su propio estado de dolorosa excitación.

El aire fresco de la habitación golpeó su piel, cubierta por una fina capa de sudor.

Se dirigió al vestidor, agarró un pantalón de chándal oscuro y se lo puso a toda prisa, como si buscara recrear una barrera entre él y el resto del mundo.

Élise se había incorporado, tirando de la sábana de satén sobre su pecho desnudo. Su rostro, iluminado por la luna, expresaba primero incomprensión, luego una inquietud creciente, antes de endurecerse en una comprensión naciente.

La inteligencia de Élise nunca había sido un mito.

Lo observó buscar el aliento en la sombra, con las manos apoyadas contra el marco de la puerta del vestidor y la espalda encorvada. Un hombre que acaba de alcanzar la cima del placer no se mantiene así. Un hombre enamorado, tampoco.

—¿Qué está pasando exactamente, Sacha? —preguntó ella, y su voz perdió toda sensualidad para recuperar su timbre de mujer de negocios implacable.

Sacha se pasó una mano temblorosa por el rostro. Había llegado el momento. La fachada se había derrumbado, ya no quedaba nada que contuviera los escombros.

—No puedo seguir haciendo esto —diquió con voz baja, desprovista de emoción, con la mirada fija en el suelo de hormigón.

—¿Hacer qué? ¿Hacer el amor conmigo?