Capítulo 1. #5

Nolan giró bruscamente la cabeza hacia él, usando la rabia como escudo. Sus rostros estaban tan cerca que la tensión sexual en la habitación se convirtió en algo palpable, pesado, inflamable. El fotógrafo soltó un pequeño grito de victoria mientras ametrallaba la escena con la cámara.

—¡Magnífico! ¡No se muevan! ¡Mantengan ese fuego! ¡Ese es exactamente el odio que quiero!

Sacha bajó la mirada hacia la boca de Nolan, despacio, antes de volver a subirla hacia sus pupilas dilatadas.

—A esto lo llaman odio —murmuró Sacha—. Deja que crean lo que quieran. Pero tú y yo sabemos la verdad.

La sesión duró dos horas. Dos horas de tortura física y psicológica. Dos horas de tener que rozar a Sacha, de cruzar su mirada cargada de desafíos, de sentir el calor de su cuerpo, todo mientras le daban al equipo de producción la imagen exacta de una rivalidad heterosexual, viril y destructiva.

Cuando por fin anunciaron el final de la sesión, Nolan retrocedió un paso apresurado, como si acabara de quemarse. No se quedó a esperar los agradecimientos. Se dirigió con paso furioso hacia el camerino que les servía de vestuario para recoger sus cosas.

Agarró su abrigo y su teléfono. Quería huir. Salir de ese edificio. Volver al frío de la calle para congelar esa sensación de incendio que le arrasaba las venas.

La puerta del camerino se cerró con un golpe seco.

Sacha acababa de entrar. Giró el cerrojo con un clic definitivo.

Estaban solos. Atrapados en un espacio de diez metros cuadrados, rodeados de burros llenos de trajes y espejos iluminados.

—¿Qué haces? —escupió Nolan, retrocediendo un paso—. Abre esa puerta.

—No hasta que me respondas.

Sacha avanzó. La fachada pública había desaparecido. Había en su forma de caminar una urgencia, un hambre casi animal que contrastaba violentamente con su traje elegante.

—¿Responder a qué? ¿A que estás perdiendo la cabeza?

—¿Por qué has tenido tanto miedo en el plató? —preguntó Sacha, con la voz vibrando con una intensidad nueva—. Cuando nos han pedido que nos acercáramos. He sentido tu corazón golpear contra mi brazo, Nolan.

El nombre de pila, pronunciado a las claras, sin la ironía del apellido, perforó las defensas de Nolan como una cuchilla.

—Estás enfermo de la cabeza.

—Soy el que te mira. El que te ve de verdad.

Sacha recortó el espacio entre ellos. Nolan se vio acorralado contra un tocador, con las manos apretadas contra el borde del mueble.

—Para —ordenó Nolan, pero a su voz le faltaba una alarmante falta de autoridad. Sonó rota.

—Estuviste con Clara anoche, ¿verdad? —preguntó de pronto Sacha, con la mirada endurecida y la mandíbula tensa.

La mención de la joven funcionó como una ducha de agua fría. Nolan se aferró a ese nombre como a un salvavidas. Clara. La normalidad. Lo que era seguro. Lo que no ponía en duda su masculinidad, su carrera ni la imagen que el mundo y sus fans tenían de él.

—No es asunto tuyo —replicó Nolan—. Pero sí. Estaba allí. Esa es mi vida, Sacha. No... esto. No tus delirios obsesivos.

Sacha se detuvo a unos centímetros. Su mirada se clavó en la de Nolan, buscando la grieta. Y la encontró, por supuesto.

—Mientes de pena cuando estás acorralado. Te escondes detrás de ella. Te sirves de ella para demostrarle al mundo que eres exactamente lo que esperan de ti. El jugador estrella hetero, invencible.

—¡Es lo que soy!

—No —rebatió Sacha con una dulzura repentina e infinitamente más peligrosa que su ira—. Porque si lo fueras, habrías vuelto con ella anoche. Y no te habrías pasado las dos últimas horas intentando no mirarme la boca.

Nolan cerró los ojos, con la respiración entrecortada. Su cerebro le chillaba que empujara a Sacha con violencia. Su cuerpo le chillaba que lo agarrara por las solapas de su chaleco cruzado y lo estampara contra el espejo.

Lo inacabado. El miedo a caer.

Sacha levantó una mano. Lentamente. Sus nudillos rozaron la mandíbula tensa de Nolan, un contacto tan leve, tan cargado de electricidad, que Nolan se estremeció de la cabeza a los pies.

—Tienes miedo de perder tu mundo perfecto —susurró Sacha—. Lo entiendo. But no te voy a dejar huir eternamente, Mercier.

Retiró la mano, quitó el cerrojo de la puerta y salió sin decir una palabra más, dejando atrás el aroma a cedro y un silencio ensordecedor.

Nolan se quedó clavado en el sitio, con la piel ardiendo allí donde Sacha lo había rozado. Le temblaban ligeramente las manos. El pánico, puro y duro, lo invadía. Estaba perdiendo el control de su propia vida. La tentación estaba royendo la armadura.

Sacó el teléfono del bolsillo con un gesto frenético. Sus dedos teclearon el mensaje antes incluso de que pudiera pensar, movido por el instinto de supervivencia, por la necesidad visceral de demostrarse a sí mismo que no estaba cayendo al vacío.

«Esta noche. En mi casa. Necesito verte. Por favor».

La respuesta llegó unos segundos después, simple y reconfortante.

«Yo llevo el vino. A las 20:00».

Nolan dejó caer la cabeza hacia atrás contra el espejo. Iba a hacer las cosas bien. Iba a estar con ella. Iba a ahogar ese deseo absurdo y tóxico por un hombre al que debía odiar en el calor seguro de una mujer a la que debía amar.

Tenía que hacerlo.

De lo contrario, lo destruiría todo.