Capítulo 29 – Borrar

Maren no durmió esa noche en su apartamento.

Ya no confiaba en el lugar donde Feld la había esperado a oscuras, y además sabía ahora que la rapidez era su única arma.

Empacó lo imprescindible, tomó los dos soportes sin red, el dispositivo muerto, y se fue a pie a un hotel de paso junto a la estación, de esos que no hacían preguntas y donde TAKT no dejaba a nadie, porque ya nadie quería ir allí.

Desde allí contactó a Ruben Tass.

No lo conocía personalmente, pero Elias había mencionado el nombre una vez, en la caseta, uno de los últimos periodistas que seguía con el tema de TAKT aunque ya nadie quisiera oírlo.

Había guardado el contacto sin saber si algún día lo necesitaría.

Ahora le escribió por un rodeo que Elias le había enseñado, un único mensaje: Tengo la prueba de que la colisión cero es una mentira y de que se está matando a personas deliberadamente.

Tengo nombres, datos, órdenes. Puede que me queden solo horas. Reúnase conmigo. A pie.

Él respondió a los veinte interminables minutos. Solo una dirección y una hora. Mañana temprano, a las seis, un lugar que ella conocía.

• • •

Apenas durmió. Hacia las tres de la madrugada la despertó el dispositivo muerto, un mensaje de Timo por el canal antiguo, y el corazón se le detuvo antes de leerlo, porque los mensajes a las tres de la madrugada nunca significaban nada bueno.

Broich está muerta, escribió Timo. Acaba de salir en las noticias. Suceso inevitable, esta noche, poco después de las nueve, en la calle Norte. Un vehículo, una ocupante. Un corzo. Fuerza mayor. Ya están revisando el caso.

Maren se quedó sentada en la oscuridad del hotel de paso y lo leyó tres veces, y después no vomitó, no lloró, no hizo nada en absoluto, solo se quedó sentada y dejó que el frío la atravesara.

Pensó en la mujer de la esquina que había pedido tiempo para pensar, para mirar a su hija y decidir qué versión de sí misma le dejaba.

Había obtenido ese tiempo, y lo había usado, y se había decidido por la versión que levantaba la mano, y por eso la habían metido en un coche y la habían convertido en un corzo.

Maren lo calculó, fría, como calculaba todo: Broich debía de haber ido a ver a alguien, o de algún modo la habían metido en un vehículo, con un mensaje, un pretexto, una mentira piadosa, porque una mujer que nunca volvía a conducir no subía por voluntad propia.

La habían engañado, una última vez, y después el mismo gesto de mano que ella había ejecutado cuatro mil veces se había vuelto contra ella.

Había una justicia cruel en eso, y Maren se negó a sentirla, porque Nadine Broich había terminado del lado correcto, y quien moría del lado correcto no merecía ironía, sino duelo.

Un corzo. Nadine Broich, que nunca volvía a conducir desde la vigésima vez, porque sabía lo fácil que era.

Debía de haber conducido esa noche, forzada o engañada, había subido a un vehículo que de otro modo evitaba como al fuego, y en algún lugar, en una capa bajo la realidad, alguien había bajado su cifra, su propia cifra, con el mismo gesto de mano que ella misma había ejecutado cuatro mil veces, y después un corzo había salido del bosque, y la física había hecho el resto.

Había pedido hasta mañana. Había querido mirar a su hija y decidir qué versión de sí misma le dejaba. Se había decidido por la versión que levantaba la mano. Y por eso la habían metido en un coche.

La hija de Maren. No, la hija de Nadine. Con la vecina, durmiendo, mientras su madre se convertía en un corzo y en una cifra y en una nota al pie estadística que no tocaría el hermoso cero.

Maren tomó los dos soportes en la mano, uno en cada una, y comprendió lo que eran ahora.

Ya no eran solo pruebas. Eran lo único que quedaba de Nadine Broich, lo único que convertía sus cuatro mil líneas en algo más que la contabilidad de una asesina.

Si Maren callaba ahora, Nadine Broich habría muerto en vano, le habría dejado a su hija la peor de todas las versiones, la muda.

Y si Maren hablaba, el mundo conocería a Nadine Broich como culpable, sí, pero también como la mujer que al final habló y pagó por ello.

Le escribió a Timo, con dedos tranquilos.

Han matado a Broich porque habló. Eso significa que el registro es real y saben que está fuera.

No liberes nada todavía. Mañana temprano me reúno con alguien que lo hará bien, en voz alta y de golpe.

Si no doy señales de vida hasta mañana al mediodía, libéralo todo, cada canal, sin miramientos.

Y Timo. Nadine Broich tenía una hija. Cuando esto termine, hagamos que la niña sepa que su madre hizo lo correcto al final.

Él respondió con una sola palabra. Prometido.

Maren se tendió en la cama, vestida, aferrando los soportes, y miró el techo del hotel de paso, sobre el que temblaba el reflejo de las calles, un fluir lejano e interminable, y en algún lugar allí fuera una hija todavía no despertaba, porque solo eran las tres y la vecina le daría la terrible noticia por la mañana.

A las seis, Maren se reuniría con Ruben Tass. Hasta entonces permaneció despierta, sosteniendo a los muertos en las manos, esperando la luz.