Capítulo 30 – El identificador abierto

Ruben Tass era más joven de lo que ella había pensado, y estaba más cansado. Estaba sentado en la trastienda de una panadería que pertenecía a un amigo, con una taza de café solo y los ojos de alguien que llevaba demasiado tiempo nadando contracorriente y ya no sabía muy bien por qué.

«Le digo de entrada cómo funciona esto», empezó, antes de que Maren se sentara.

«No le creo nada, para empezar. En los últimos siete años he hablado con una docena de personas que estaban seguras de que TAKT mataba gente.

La mayoría eran chiflados. Algunos eran casos tristes, gente que había perdido a alguien y necesitaba un culpable.

Y dos», la miró, «dos tal vez tenían razón, pero nunca pude probarlo, y después los dos murieron, con toda normalidad, inevitable, fuerza mayor, y me quedé con medias historias y sin fuentes.

Así que perdone si no salto de entusiasmo. »

«Una de sus dos fuentes», dijo Maren, «¿era un hombre del consorcio? Poco más de cincuenta, discreto. Murió hace unas semanas, un corzo, calle Sur.»

Ruben se quedó paralizado. El café se detuvo a medio camino hacia su boca.

«Quería hablar conmigo», dijo Maren. «En un aparcamiento.

Nunca llegó. Un corzo.» Puso el primer soporte sobre la mesa.

«Y esta noche, poco después de las nueve, murió una mujer llamada Nadine Broich.

También un corzo. Calle Norte. Era operadora en la unidad de coordinación que rebaja los valores.

Llevó un registro durante cuatro años, cada operación, con fecha, con hora, con el nombre de quien lo ordenaba.

Me dio el registro ayer. Esta noche estaba muerta.

Calcule usted mismo cuánto de real es esto. »

Ruben dejó la taza. Miró el soporte como si allí hubiera algo vivo. «Muéstremelo.»

Le cayó bien, comprobó, en esos primeros minutos, y le cayó bien precisamente por su escepticismo.

No era el periodista hambriento que creía cualquier historia que le prometiera una portada.

Estaba agotado y era desconfiado, y había perdido a dos fuentes ante el mismo sistema que quería desenmascarar, y llevaba eso consigo como una cuenta pendiente.

Una persona que ya había perdido era el mejor aliado, porque conocía lo que estaba en juego.

Maren había aprendido a desconfiar de quienes se entusiasmaban demasiado rápido, y a confiar en quienes primero calculaban.

Ruben Tass calculaba. Lo veía en sus ojos, cómo comprobaba cada línea contra la probabilidad de que fuera real, y cómo esa probabilidad lo iba venciendo poco a poco.

Se lo mostró. Y observó cómo, a lo largo de media hora, el hombre cansado y escéptico se convertía en otra persona, alguien que se inclinaba hacia delante, que retrocedía con el dedo por la pantalla, que maldecía en voz baja, que señalaba una y otra vez el mismo nombre. A. Feld. A. Feld. A. Feld.

«Esto es», dijo por fin, con voz ronca. «Esto es todo lo que siempre necesitamos.

La conexión. Intención, orden, ejecución, víctima.

En una línea. Cada línea por separado sería una portada.

Y aquí hay cuatro mil.» Se pasó la mano por la cara.

«¿Sabe lo que tiene ahí? Tiene el final de la colisión cero.

Tiene el final de Feld. Tiene tal vez el final de TAKT tal como lo conocemos. »

«No el de TAKT», dijo Maren con firmeza, más rápido de lo que había pensado.

«Eso es importante, señor Tass, escúcheme.

TAKT salva vidas. Millones. Eso no es mentira, es lo único verdadero de todo este asunto.

Si usted lo saca a la luz de manera que la gente crea que la máquina los persigue, entonces se bajarán, conducirán ellos mismos, entrarán en pánico, y entonces morirá gente, gente real, inocente, y eso sería exactamente lo que Feld siempre profetizó.

No quiero destruir el sistema. Quiero mostrar la mano que lo usó para matar.

La unidad de anulación. La mentira del cero.

Feld. No la carretera por la que sus hijos van seguros. »

Ruben la miró largo rato. «Esa es una línea muy fina.»

«Lo sé. Pero es la única con la que puedo vivir. Y necesito a alguien lo bastante hábil para sostenerla. Por eso usted, y no otro.»

Asintió despacio. «Necesito dos días. Contraverificación, al menos una segunda fuente para la existencia de la unidad de coordinación, respaldo jurídico, y entonces sale, todo de golpe, en todas partes, tan fuerte que ya nadie podrá enterrarlo. Dos días.»

«No tiene esos dos días garantizados. Tengo una copia con un amigo, con un disparador. Si muero, sale de inmediato, sin filtrar. Esa es mi protección y la suya. Mientras sepan que mi muerte hace la cosa más ruidosa, no más silenciosa, se quedarán quietos. Tal vez.»

«Tal vez», repitió Ruben, y se guardó el soporte que ella le entregaba, la copia. «Es usted una heroína extraña, señora Holt. Salva el sistema que destruye.»

«No soy ninguna heroína», dijo Maren, y pensó en los once nombres que ya había encontrado, en su propia firma bajo once asesinatos. «Pregúnteme de nuevo dentro de unos días. Entonces usted mismo ya no lo llamará así.»

• • •

Volvió a pie, con el segundo soporte, el original, y por primera vez en semanas sintió algo parecido a suelo firme bajo los pies. Estaba en camino. Saldría, correctamente, en voz alta, protegido. Nadine Broich no habría muerto en vano.

Y porque por primera vez en semanas podía respirar, porque una parte minúscula de ella creía que podría salir bien, hizo esa noche lo que se había prohibido a sí misma.

Se sentó en el hotel de paso, tomó el dispositivo muerto y abrió el registro en el punto que tanto tiempo había estado evitando.

Los primeros meses. La época en que una joven operadora todavía añadía los nombres verdaderos, porque creía que protegía a las personas.

Fue avanzando. Y lo encontró.

Una fecha, de hace cuatro años. Una hora, cincuenta y un minutos antes de una colisión que ella misma había rubricado como conforme a las normas.

Un valor, rebajado. Una autorización: A.

Feld. Y al lado, con la letra entonces todavía pulcra de Nadine Broich, no un código de identificador, sino un nombre, escrito completo, porque en aquel entonces todavía creía que debía saber a quién protegía.

Holt, Jonas.