Capítulo 23 – La decisión

Había una manera de que funcionara, y Maren la calculó durante toda la noche, una y otra vez, como antes calculaba un expediente, tres veces, cuatro, buscando la grieta que lo derrumbaría todo.

Tenía el análisis de Jonas: el motivo, el patrón, la intención.

Tenía la reconstrucción de Timo: el mecanismo, la terminal, la prueba de que una persona había preparado la situación.

Lo que le faltaba era el puente entre ambos.

Un documento que dijera: este identificador fue rebajado este día por orden de esta persona, ejecutado por esta mano, por este motivo.

Intención y ejecución, unidas. Y ese documento solo existía en un único lugar del mundo: en el registro secreto de una mujer que llevaba sus propias notas para recordar qué había sido real.

Tenía que conseguir que Nadine Broich se lo entregara.

No por la fuerza, porque no tenía ningún medio de coacción, y aunque lo tuviera, un registro obtenido por la fuerza no valdría nada ante un tribunal.

No con dinero, porque Feld tenía bolsillos más profundos.

Sino con lo único que Maren realmente poseía y que Feld nunca podría ofrecerle: la verdad de que Nadine no estaba sola.

De que existía otra mujer que también había firmado, que también había pensado que solo era una pieza pequeña, y que aun así había decidido detener el engranaje.

Era un hilo delgado. Podía romperse. Si Maren se equivocaba con Nadine, si la grieta que había visto en su rostro no había sido más que cansancio, Nadine iría a ver a Feld, y Feld sabría lo cerca que estaba Maren, y entonces muy pronto habría un corzo, o un niño, o una lona bajo la lluvia, para Maren o para Britt o para la madre de Timo, que viajaba mucho en coche.

Lo sopesó toda la noche. Y hacia la mañana, cuando la primera luz gris se filtró por las persianas, comprendió que no había ninguna variante segura, que nunca la había habido desde que aceptó el soporte de datos en la caseta, y que la pregunta ya no era si asumía el riesgo, sino solo para qué.

Pensó en Feld, en su oferta de razón, en el mapa que él contemplaba desde arriba.

Entre. Vea lo que yo veo. Le había ofrecido convertirse en una decisora como él, alguien que levanta la mano y carga con el peso y es odiada por ello.

Y lo pérfido era que no le faltaba del todo razón.

Lo que Maren se proponía también era una decisión sobre vidas.

Si conseguía el registro, si lo publicaba todo, el hermoso cero se rompería, y la gente sentiría miedo, y algunos se bajarían, conducirían por su cuenta, entrarían en pánico, y algunos de ellos morirían, muertos reales, muertos honestos, sus muertos.

Ella levantaría la mano, igual que Feld en el dique, y nunca sabría cuántos nombres quedarían pegados a su mano.

La diferencia, pensó Maren mientras la luz se hacía más clara, era que Feld levantaba la mano para ocultar.

Ella la levantaría para mostrar. Él mataba en la oscuridad, para que la cifra siguiera siendo cero.

Ella rompería la cifra, para que ya nadie pudiera ser asesinado en la oscuridad.

Ambas cosas costaban vidas. Pero solo una de ellas trataba a las personas como adultos a quienes se les podía exigir la verdad.

Pensó en todos los años en que había creído que su trabajo consistía en separar lo correcto de lo incorrecto, limpiamente, con un trazo de pluma.

Conforme a las normas o no. Fuerza mayor o negligencia.

Había vivido en un mundo de dos colores, porque era cómodo, porque una firma necesitaba algo claro, un sí o un no.

Ahora se encontraba en un mundo hecho solo de grises, en el que cada decisión tenía muertos en ambos lados, en el que no había ningún formulario bajo el cual se pudiera poner que todo estaba en orden.

Y notó, casi sorprendida, que estaba a la altura de ese mundo gris, que incluso contenía más verdad que el limpio de antes, y que toda su vida profesional, con sus expedientes leídos tres veces, quizá la había preparado exactamente para esto, sin que ella lo supiera: mirar hasta que lo sencillo se volviera complicado, y decidir de todos modos.

No era una decisión pura. No había ninguna pura. Pero era una con la que podía vivir, y eso, había aprendido, era lo máximo que se podía alcanzar en este mundo: no tener razón, sino poder vivir con la propia elección.

Se levantó, se duchó, se vistió. Se guardó en el bolsillo el papel escrito a mano, la única frase.

Comió algo, de verdad por primera vez en días, porque sabía que necesitaría fuerzas.

Y después salió a pie, fuera de la red, a través de la ciudad que despertaba, hacia una guardería de la que una mujer cansada recogía a su hijo cada tarde, poco después de las cuatro, y lo llevaba a casa caminando.

Era el día en que le haría a Nadine Broich la pregunta que podía inclinar la balanza de todo.

Y por primera vez en cuatro años, Maren Holt ya no tenía miedo de la respuesta. Solo tenía miedo de recibirla demasiado tarde.