Capítulo 14 – Bajo órdenes

Elias tenía un contacto. Esa era la palabra que usaba, con la cautela de alguien que había aprendido que los nombres podían matar.

El contacto era alguien del consorcio, alguien que tenía acceso y tenía conciencia y ya no lograba conciliar ambas cosas, y le había hecho saber a Elias, por caminos indirectos, que quería hablar.

No con Elias. Con alguien de la oficina. Con alguien cuya firma contara.

«Sabe quién firma las autorizaciones», dijo Elias.

«Las de verdad, las internas, por encima de Broich.

Quiere dártelas. Nombres, datos, órdenes.

Todo lo que demuestra que las intervenciones no surgen en cuestión de segundos por una situación de emergencia, sino que se deciden de antemano, planeadas, con tiempo.

Eso es lo que te falta, Maren. Tienes el patrón.

Tienes la cuenta de Broich. Pero no tienes la intención, en blanco y negro. Él la tiene.»

Concertaron un encuentro. A pie, como siempre, en un lugar sin TAKT, un aparcamiento cerrado en el borde del casco antiguo que se habían olvidado de derribar porque ya nadie necesitaba aparcamientos.

Pasado mañana, tras la caída de la noche.

Maren iría sola. El contacto iría solo. Elias esperaría cerca.

El contacto no llegó.

Maren permaneció dos horas en el frío y resonante esqueleto de hormigón, entre las señales oxidadas que todavía indicaban salidas que ya nadie usaba, y el contacto no llegó, y en algún momento, cuando ya iba a marcharse, sonó en su bolso el viejo dispositivo de Elias, que él le había dado para emergencias.

«Vete a casa», dijo Elias, y su voz sonaba completamente plana, completamente muerta. «A pie. Ahora mismo. No lo mires.»

«¿Qué ha pasado?»

«No lo mires, Maren.»

Lo miró. Claro que lo miró. A la mañana siguiente, en los boletines, una entrada breve y aséptica, de las que aparecían un par de veces al año y que ya no conmovían a nadie, porque precisamente demostraban lo raro que era algo así.

Un suceso inevitable en la carretera del sur, de noche.

Un vehículo, un ocupante. Un corzo, decía, o algo del tamaño de un corzo, salido del bosque.

Una maniobra evasiva. Fuerza mayor. El caso se revisaría, decía, la auditora responsable ya había sido designada.

No Maren. A ella ya no la dejarían acercarse a ese expediente.

El ocupante había sido un hombre de poco más de cincuenta años, empleado del consorcio, discreto, casado, una vida entera sin llamar nunca la atención.

Hasta la noche en que decidió hablar con una auditora en un aparcamiento que TAKT no conocía.

Nunca llegó al aparcamiento. El sistema lo había interceptado de camino, en una carretera de lo más normal, con un corzo de lo más normal, y la cifra sobre el escenario del patio de luces se mantuvo en cero, porque un corzo era fuerza mayor, y quién puede hacer algo contra un corzo.

Maren se quedó en su despacho mirando fijamente el boletín, y comprendió que había sido ella.

No la causa, pero sí el instrumento. Ella había concertado el encuentro.

Había comunicado a través del dispositivo de Elias, que quizá no estaba tan muerto como habían creído.

O tal vez llevaban tiempo vigilando al contacto, desde que descubrió su conciencia.

No importaba. Un hombre estaba muerto porque había querido llegar hasta ella, y en algún lugar, en una capa bajo la realidad, alguien había bajado una cifra y pulsado un botón, y ese alguien tenía un hijo, estaba endeudado, iniciaba sesión por la mañana.

Nadine Broich. O Feld, que le decía que lo hiciera. Venía a ser lo mismo.

Intentó imaginarse su rostro, el hombre al que nunca había visto, que había tenido poco más de cincuenta años y había sido discreto y casado toda una vida, hasta que decidió que ya no podía seguir viviendo con lo que sabía.

Se lo imaginó subiendo a su vehículo aquella noche, quizá un poco nervioso, quizá aliviado por fin de actuar, introduciendo la dirección del aparcamiento y recostándose, confiando en que la máquina lo llevaría sano y salvo hasta allí, como cada noche, como toda su vida.

Le había entregado su vida al sistema justo en el momento en que decidió traicionarlo.

Esa era la trampa en la que estaban todos atrapados: que había que seguir usando aquello contra lo que se luchaba para poder llegar a alguna parte.

No se podía escapar de la red huyendo a través de la red.

• • •

Aquella noche no volvió a casa en coche.

No podía subirse a un vehículo, no ese día.

Fue a pie, todo el largo camino, a través de una ciudad que ya no estaba construida para ella, y con cada paso le quedaba más claro que había llegado a un punto sin retorno.

Ya no podía detenerse. No porque fuera valiente.

Sino porque había un hombre muerto al que ella había citado en un aparcamiento, y porque detenerse habría hecho que esa muerte careciera de sentido, igual que su firma había hecho que la muerte de Jonas careciera de sentido.

Pero tenía que ser más prudente. Mucho más prudente. Y tenía que dejar de arrastrar a otras personas cerca del fuego, antes de que todos acabaran quemados.

Pensó en Timo, veintinueve años, en su sala sin ventanas. Pensó en Britt, en Lennard y Juna, que jugaban en medio de la calle porque los coches nunca atropellaban a los niños.

Nunca a los niños. A menos que alguien bajara una cifra.