Capítulo 13 – Integridad del sistema

El Órgano de Integridad del Sistema apenas existía sobre el papel. Eso fue lo primero que descubrió Maren, y ya en sí mismo era una respuesta.

No aparecía en ningún organigrama de la oficina federal, porque no pertenecía a la oficina, sino al consorcio operador, esa unión privada que gestionaba TAKT por encargo del Estado, una construcción que nadie llegaba a comprender del todo y que precisamente por eso resultaba tan cómoda.

Lo que hacía la oficina estaba sujeto al control del parlamento.

Lo que hacía el consorcio estaba sujeto a contratos cuyos anexos se consideraban secreto comercial.

El órgano se sentaba en ese espacio intermedio, allí donde ninguna supervisión llegaba, con un mandato que se escondía en una única cláusula contractual: la facultad de realizar «correcciones de integridad para el mantenimiento de la estabilidad del sistema en situaciones excepcionales».

Corrección de integridad. Maren leyó la expresión y pensó que no era casualidad que sonara tan inofensiva. No se mataba a personas. Se corregía la integridad.

A Timo le habían hecho falta tres noches solo para averiguar que ese órgano existía, y lo había hecho sin usar un solo acceso oficial, por el miedo que ya compartían como un secreto.

«Es minúsculo», dijo. «Eso es lo de locos.

Esperaba un departamento enorme, decenas de personas.

Pero casi no hay nadie. Un director. Uno o dos operadores que hacen las intervenciones propiamente dichas.

Un par de técnicos para el acceso. Y ya está.

No hace falta mucha gente para matar personas, cuando la máquina hace el trabajo. Solo hacen falta los permisos.»

«¿Y quién tiene los permisos?»

«Al director no llego. Está bien protegido, no figura en ningún sitio, es un agujero en los datos.

Pero los operadores tienen que iniciar sesión, cada día, tienen que registrar horas, son empleados, tienen números de personal, sueldo, seguridad social.

Eso no se puede borrar del todo sin que se note.

» Sacó una sola línea en la pantalla. «Aquí hay una.

Es la que ejecuta la mayoría de las intervenciones.

Su cuenta está activa en casi todos los casos que hemos encontrado, poco antes del suceso. Broich. Nadine Broich.»

Corrección de integridad. Maren volvió a pronunciar la expresión mentalmente y sintió lo bien construida que estaba, lo cuidadosamente vaciada de contenido.

No contenía ninguna persona, ningún vehículo, ninguna muerte.

Sonaba a un trámite que un técnico despachaba un viernes por la tarde antes de irse el fin de semana.

Conocía ese lenguaje de su propia oficina, lo hablaba ella misma, cada día: fuerza mayor, suceso residual, conforme a las normas.

Era un lenguaje creado precisamente para poder pronunciarse sin detenerse, sin atragantarse, sin quedarse despierto por las noches.

Un lenguaje en el que nadie moría, solo se corregían valores y se clasificaban sucesos.

Y ella, Maren Holt, había sido una de sus hablantes más fluidas.

Un nombre. Por primera vez en todo este asunto, un nombre vivo y corriente, no «el sistema», no «el órgano», sino una persona con un número de empleado que iniciaba sesión por la mañana y bajaba cifras y dejaba morir a gente, y que por la noche probablemente volvía a casa, llevada por la misma máquina que manejaba.

«¿Qué sabemos de ella?»

«No mucho. Treinta y ocho años. Madre soltera, un hijo.

Antes en seguridad de redes, y en algún momento pasó al órgano.

Autorización de seguridad alta. Y...» Timo dudó.

«Está endeudada. Bastante. No he indagado en eso, ha aparecido de pasada.

Pero encaja, ¿no? Así se consigue a la gente.

No se buscan malvados. Se busca a quien no puede decir que no. »

Maren contempló la línea con el nombre. Broich, Nadine.

Había esperado sentir odio, y lo que sintió en su lugar la desconcertó: algo más parecido a un reconocimiento.

Una mujer que iba al trabajo por la mañana y hacía lo que le exigían, y que por la noche volvía a casa y se decía que solo era una pequeña pieza de un sistema grande y necesario.

Una mujer que firmaba lo que le presentaban.

Conocía a esa mujer. Era esa mujer, solo que una capa más arriba, en la tercera capa en lugar de la segunda, con una pluma en vez de un botón.

«¿Y el director?», dijo Maren, aunque ya conocía la respuesta. «El agujero en los datos. ¿Puedes encontrar algo sobre él? Alguna conexión hacia arriba, a quién rinde cuentas, quién lo protege.»

Timo tecleó, buscó, frunció el ceño. «Solo hay una referencia.

Un permiso de acceso interno que conecta todo el órgano hacia el exterior, con una oficina de enlace en la oficina federal.

Para que puedan hablar sin que se note.» Levantó la línea.

«Oficina de enlace del consorcio operador. Nombre: Feld, A.»

Maren cerró los ojos.

El amable señor Feld, que le había habilitado la telemetría en bruto y al mismo tiempo había recortado los cuarenta y dos segundos.

Que le había ofrecido su compasión por una pérdida que él mismo podría haber ordenado.

Que en el patio de luces, con una sonrisa, con la mano en su brazo, le había dicho que iba cada día al trabajo en coche.

No era el hombre de enlace que debía ayudarla a cerrar el caso. Era la mano que dirigía el órgano, que pulsaba el botón. Desde el primer día no se había puesto a su lado para apoyarla. Se había puesto por encima de ella, para decidir cuánto tiempo más la dejaría con vida.