Capítulo 19 — El Göppingen de las personas tachadas #3

De las ventanas, las puertas, las grietas del pavimento, las viejas placas de los timbres y los rincones olvidados brotó luz. Personas que conocían a Elara o que solo se habían visto afectadas por ella empezaron a hablar, atropelladamente, sin que nadie se lo pidiera.

—¡Me reparó la tostadora!

—¡Después se puso a dar el parte meteorológico!

—¡Pero todavía funciona!

—A mí me mejoró el motor de la silla de ruedas —dijo una anciana con firmeza—. Después iba demasiado rápido. Pero subía la cuesta.

—¡A mí me mandó el coche sin querer tres días al futuro! —gritó un hombre.

Elara torció el gesto.

—Eso fue a propósito.

El hombre vaciló; después se encogió de hombros.

—Por lo menos después ya no tenía óxido.

Las declaraciones azules se agruparon en torno a Elara, no para lavarla de culpa. Para completarla. Daño y ayuda. Culpa y vínculo. Caos y amor, todo en la misma silueta, sin que una cosa anulara la otra.

Sus contornos titilantes volvieron a consolidarse.

La Elara-directora-general guardó silencio durante un largo rato. Luego apareció en el cielo una nueva línea, más pequeña que antes.

El personaje se queda. Con reservas.

Elara levantó la cabeza y el viejo brillo había regresado, maltrecho pero invicto.

—Las reservas te las puedes plegar en una nota al pie.

El soplador de hojas rugió. Esta vez no porque Elara lo hubiera programado para la destrucción, sino porque Leo, Miriam, Eberle y media docena de desconocidos seguían aportando frases. Frases reales. Frases pequeñas. Frases feas.

La ciudad no se salvó porque fuera perfecta.

Se salvó porque demasiada gente tenía demasiados motivos imperfectos por los que debía quedarse.

Las páginas blancas del cielo empezaron a rasgarse.

La Elara-directora-general volvió a hablar, y su voz, por primera vez, no era del todo tersa.

—Estáis generando una sobrecomplejidad.

Leo miró hacia arriba.

—Sí.

Miriam se situó a su lado.

—A eso se le llama vida.

Eberle levantó un último impreso, de color beis, con una dignidad que ninguna administración le había otorgado.

—Y queda, por la presente —dijo él—, provisionalmente autorizada.

Estampó el sello. La marca fue más grande que todas las anteriores. El sello rojo golpeó la blanca página del cielo justo en mitad de la palabra.

PROVISIONALMENTE AUTORIZADA

Elara disparó el soplador de hojas contra la marca. El libro de Miriam envió luz azul justo detrás. El portapapeles de Leo resplandecía en su mano, con el plástico barato de la pinza reblandecido en los bordes.

La página se rasgó.

Una grieta colosal se abrió sobre Göppingen, y detrás no había cielo.

Detrás estaba el Margen del manuscrito. Blanco. Vacío. Infinito, de una manera que la vista no soportaba porque no había nada a lo que aferrarse.

Y allí, muy a lo lejos, en el límite más extremo, había una puerta.

Negra. Estrecha. Con un picaporte dorado.

En la puerta ponía:

SALA DE REVISIÓN

La voz de la Elara-directora-general llegó debilitada desde la grieta, casi exhausta.

—Si queréis la autoría, entrad. Allí termina la cooperación. Allí se decide qué versión se queda... y cuál se tacha.

Las gafas de oro desaparecieron. La lluvia de papel cesó. La ciudad se quedó estática.

No a salvo. Solo detenida. Una página sujeta con el dedo, justo antes de pasarla.

Leo miró hacia la puerta del cielo.

—Tenemos que entrar ahí.

Elara asintió, ya completa otra vez, ya imposible otra vez.

—Es evidente.

Eberle buscó febrilmente en su maletín.

—Para una sala de revisión de esta envergadura necesito como mínimo tres instancias, dos acreditaciones de competencia y una escalera.

Miriam señaló hacia la biblioteca. De la entrada ya crecía una escala hacia lo alto, armada con lomos de libros azules, volumen sobre volumen, hacia el cielo, y Leo reconoció aquí y allá algún título que jamás se había terminado de leer.

—El archivo proporciona un acceso.

Elara contempló la escala.

—Una escalera de libros hacia la muerte. Qué encanto.

Leo miró a su alrededor. La camarera. El camarero. La mujer con Balu. El niño de la grieta del pavimento. El panadero del delantal blanco. Desconocidos que ahora ya no eran del todo desconocidos, porque sus frases retenían la misma ciudad que la suya.

Luego miró a su pequeño grupo. Miriam con el libro. Eberle con el sello. Elara con el soplador de hojas. Y él mismo, con un portapapeles que humeaba por los bordes.

Seguía teniendo miedo.

Naturalmente.

Anomalía o no, el miedo ya no estaba solo en su interior. Junto a él se encontraban la responsabilidad, la rabia, la confianza y un niño interior muy cansado que, a estas alturas, probablemente llevaba un chaleco reflectante y tomaba notas.

Leo se acercó a la escalera de libros y rodeó el primer lomo con la mano de la cicatriz. Estaba caliente.

—Entonces vamos a revisión.

Elara se colocó a su lado.

—Si ahí dentro alguien intenta recortar mi personaje, muerdo.

—Preveo registrar eso —dijo Eberle— como intención declarada de legítima defensa.

Miriam miró a Leo.

—¿Listo?

Leo miró hacia la puerta negra del cielo.

—No.

Entonces puso el pie en el primer escalón de libros.

—Pero voy a subir igual.