Capítulo 11 — La opa hostil #4

5. No insultar a Eberle sin motivo.

Elara le quitó el rotulador de las manos. Justo debajo, escribió:

6. Los insultos fundamentados siguen estando permitidos.

Leo contempló la línea. Luego asintió. —Aceptado.

Elara le devolvió el rotulador. Durante un momento permanecieron en silencio ante la pizarra. El café estaba dañado, Miriam se había marchado, Eberle volvería a aparecer. La responsabilidad no significaba que ya nada fuera a salir mal; solo significaba que uno no salía corriendo cuando ocurría.

Leo se miró las manos heridas. Los cortes dejarían cicatrices. Bien. Ciertas cosas debían conservar sus marcas.

Elara se aclaró la garganta. —Leo.

Él la miró. —¿Sí?

De pronto, ella parecía inusualmente inquieta. Casi apurada. —Ahí arriba... no has actuado de forma totalmente incompetente.

Leo esbozó una leve sonrisa. —Gracias.

—Eso no ha sido un cumplido.

—Sí lo ha sido.

—Un diagnóstico determinado por criterios técnicos.

—Cómo no.

Metió la mano en el bolsillo de su delantal quemado y extrajo algo. Un pequeño tique de turno doblado.

A-000002

Estaba chamuscado, pero resultaba legible. Elara se lo tendió. —Para tu colección.

Leo lo tomó. —Yo no tengo ninguna colección.

—Ahora sí.

Se lo guardó en el bolsillo.

Entonces, el soplador de hojas vibró. Ambos se giraron a la vez. La pantalla parpadeaba.

TRÁMITE ENTRANTE

Leo desconfió de inmediato. —¿Qué clase de trámite?

La pantalla cambió.

OFICINA DEL ORDEN PÚBLICO DE GÖPPINGEN NOTIFICACIÓN DE TOLERANCIA PROVISIONAL DE UN TALLER ANÓMALO CONDICIONES: A CONTINUACIÓN

Elara sonrió. —Eberle vive.

Leo suspiró. —Naturalmente que vive.

En la pantalla apareció una línea más:

PRIMERA CONDICIÓN: INFORME SObrE LOS DAÑOS EN EL CAFÉ LESEZEICHEN, A ENTREGAR EN EL PLAZO DE SIETE DÍAS.

Leo asintió despacio. —Es justo.

Elara lo miró horrorizada. —¿Te parece justo un informe? Debí haberte dejado en el núcleo.

Leo sonrió. Luego se quedó pensativo. Miriam. El café. La frase que todavía tenía que pronunciar.

Tomó su teléfono inteligente roto del banco de trabajo.

La pantalla exhibía una larga grieta, pero aún se encendía.

Tres llamadas perdidas, dos mensajes, uno de ellos de un número desconocido.

No lo abrió. Todavía no. Estaba cansado.

Y, por primera vez en mucho tiempo, no sentía la necesidad de controlarlo todo de inmediato.

Elara dio una palmada sobre el soplador de hojas. —El núcleo está lo bastante estable. Pero la descentralización tendrá efectos secundarios. Pequeñas cicatrices en la realidad. Ecos burocráticos. Quizá, de vez en cuando, animales que experimenten días de la semana equivocados.

—¿Animales?

—Hipotéticamente. —Levantó ambas manos—. Yo no he construido nada. Todavía.

La palabra todavía se quedó flotando entre ellos.

Leo señaló hacia la pizarra. —Regla número tres.

Elara miró hacia allí. Luego soltó un juramento en voz baja. —Odio el progreso.

Fuera empezó a llover. Una lluvia completamente normal. Sin líneas de código. Sin formularios. Solo agua sobre el asfalto.

Leo abrió la pesada puerta de acero del taller. El aire vespertino de Göppingen entró, frío y fresco, con el aroma familiar del follaje mojado. Las farolas parpadearon una vez, luego se estabilizaron. A lo lejos, un coche cruzó un charco. En algún lugar ladró un perro.

Todo parecía normal. Casi.

Por encima de los tejados de la ciudad, una pequeña golondrina de origami trazaba círculos. Estaba hecha de papel amarillo de multas.

Leo la siguió con la mirada. Elara se colocó a su lado. —¿Tú también ves eso?

—Por desgracia, sí.

La golondrina plegó brevemente sus alas en mitad del aire de un modo en que el papel no debería poder hacerlo, y voló en dirección al Schlosspark.

Leo inspiró hondo, luego espiró despacio. —Hoy no.

Elara lo miró. —¿Mañana?

Leo pensó en la pizarra, en las cicatrices, en Miriam, en el informe para el café, en el hecho de que la vida, al parecer, no se volvía más sencilla por el mero hecho de haber aprendido algo. Luego sonrió con cansancio. —Mañana planificamos.

Elara esbozó una sonrisa ladina. —¿Y pasado mañana construimos?

Leo la miró fijamente. —Con plan de seguridad.

—Aburrido.

—Jefe de proyecto.

Ella se rió. Esta vez no de forma burlona. No del todo.

Leo permaneció en el umbral de la puerta abierta, con las gafas protectoras rotas sobre el corazón, el tique de turno en el bolsillo y el taller a sus espaldas. La realidad estaba dañada, era contradictoria, ridícula, peligrosa y, en algunos puntos, administrativamente tolerada. Pero estaba viva.

Y Leo sabía ahora que uno no tenía por qué estar listo para seguir adelante. Solo hacía falta quedarse cuando las cosas se ponían difíciles.

Detrás de él, el soplador de hojas emitió un chasquido. En la pantalla apareció un último mensaje:

ESTADO DEL SISTEMA: AUTORIZADO PROVISIONALMENTE.

Leo cerró la puerta del taller. No definitivamente. Solo por hoy.

Y en algún lugar del Schlosspark, una paloma se disponía a posarse en un monumento, completamente ajena a que su futuro ya se estaba volviendo administrativamente complejo.