Capítulo 11 — La opa hostil #3

La Elara presidenta se acercó. —Has crecido, Leo. Pero el crecimiento no es una fuente de energía. Eres un ser humano con las manos heridas y una capacidad de carga cósmica deficiente.

—Muy halagador.

—Es un diagnóstico.

—Pues yo voy a emitir un segundo dictamen.

—Leo levantó el mapa de causalidad. A esas alturas ya no estaba roto, aunque tampoco entero.

Tres costuras de luz recorrían su superficie, rudas y visibles.

No era un mapa perfecto. Era uno reparado—.

El sistema no necesita una única resistencia.

Necesita una responsabilidad distribuida.

La Elara presidenta se quedó de piedra. Por primera vez. De verdad.

—¿Qué has hecho?

Leo esbozó una débil sonrisa. —Crear un grupo de trabajo.

Bajo el suelo de cristal de la planta presidencial comenzó a percibirse un crujido.

Primero tenue, luego más fuerte, hasta convertirse en una tormenta de papel.

Los gólems, Eberle, la administración, todos los expedientes abiertos del sector empujaban desde abajo contra la planta presidencial.

No como enemigos. Como vigas de soporte.

Como estructura. Como aquello que la burocracia, en el mejor de los casos, podía llegar a ser: no una jaula, sino un pasamanos.

La Elara presidenta retrocedió. —Eso es inestable. Confuso. Propenso a errores.

Leo asintió. —Bienvenida a la vida.

Alzó el soplador de hojas de golpe y apuntó con la boquilla, no a la Elara presidenta, no al núcleo, sino al mapa de causalidad que sostenía en su mano ensangrentada.

La Elara presidenta abrió los ojos de par en par. —¡No!

Leo miró a Elara. Ella levantó un poco la cabeza, abrió un ojo. Cansada, desfigurada por el dolor, pero consciente.

—Leo —consiguió articular con voz ronca.

Él sonrió. —Jefe de proyecto.

La comisura de los labios de ella se contrajo. —Un título espantoso.

—Idea tuya.

—Entonces... es brillante.

La Elara presidenta chilló: —¡Si activas el mapa, disolverás el control central!

—Exacto —dijo Leo.

—¡Entonces dejará de existir una gestión perfecta de la realidad!

—Me parece bien.

—¡Habrá errores! ¡Conflictos! ¡Daños!

Leo vaciló. No mucho tiempo. Pero con honestidad.

—Sí —dijo en un susurro—. Y responsabilidad.

Apretó el gatillo.

La microsingularidad del soplador de hojas se abrió. Sin embargo, esta vez no era negra.

El primer fragmento, procedente de la dimensión de la armonía, brillaba con un fulgor cálido y colérico.

El segundo, del desierto del algoritmo, parpadeaba de forma irregular, repleto de frases reales, sin optimizar.

El tercero, de la Göppingen fragmentada, ardía con una blancura preñada de posibilidades.

Los tres confluyeron en el centro del mapa.

El mapa gritó. O cantó. O ambas cosas.

Una tormenta blanca estalló desde la mano de Leo y barrió la planta presidencial.

Las cadenas de código verdes que envolvían a Elara saltaron por los aires.

La columna del núcleo no se derrumbó: se transformó.

De un solo pilar de luz surgieron mil, luego diez mil.

Finas líneas se proyectaron hacia abajo, hacia el vacío burocrático, hacia los gólems, hacia Eberle, hacia los puntos dañados de la realidad.

La responsabilidad se distribuyó. No de forma perfecta ni limpia. Pero sí con la solidez necesaria para sostener el peso.

La Elara presidenta gritó. Su cuerpo se vio invadido por diagramas.

Sus gafas doradas cayeron al suelo y, sin llegar a romperse del todo, quedaron allí tendidas, con una patilla doblada y un cristal surcado por una fina grieta dorada, como si el sistema hubiera querido dejar una pieza de convicción.

De su traje se desprendieron páginas enteras de indicadores de rendimiento que demostbran que la vida sería mejor si nadie hiciera jamás nada imprevisto.

La tormenta blanca se la llevó. No como castigo, sino como corrección. No se disolvió en la muerte, tampoco en la paz; se contrajo, haciéndose más y más pequeña, hasta que solo quedó su voz, e incluso esta no desapareció, solo se volvió más tenue.

—Esto no ha terminado —dijo ella, con una voz que ya era casi un eco—. Me necesitarás, Leo. El día en que tu pasamanos ceda.

Luego se convirtió en una voz entre muchas otras. Una advertencia a la que se le permitía permanecer, pero que ya no gobernaba.

Elara se desplomó.

Leo arrojó el soplador de hojas y corrió hacia ella. No la atrapó con elegancia; ambos impactaron contra el suelo, el codo de ella le dio en las costillas y la mano herida le ardió con tal intensidad que por un instante se le nubló la vista.

—¡Ay! —consiguió exclamar Leo.

Elara yacía a medias sobre él. —No te quejes. Me has salvado. Es físicamente desagradable.

Leo se echó a reír. Entonces se dio cuenta de que estaba llorando. No de forma bonita ni cinematográfica. Más bien de manera exhausta y fea, con demasiadas bocanadas de aire y demasiado poco control.

Elara lo miró. —¿Estás llorando?

—Quizá.

Haciendo un esfuerzo, levantó una mano y le dio unas palmaditas torpes en el hombro. No fue un abrazo. Pero, tratándose de Elara, equivalía más o menos a una sinfonía de ternura.

—Aceptable —dijo en voz baja.

La estancia comenzó a temblar de nuevo. Leo se incorporó. —¿Y ahora qué?

Elara miró hacia el núcleo. Las miles de líneas de luz pulsaban, pero eran inestables. —El sistema nos expulsa.

—¿A dónde?

—A casa. Si tenemos suerte. Si no, a Pforzheim.

Leo se la quedó mirando. —Esa ha sido la frase más terrorífica del día.

—Entonces muévete.

Echó mano del soplador de hojas, Leo la ayudó a levantarse y juntos avanzaron dando tumbos hacia el ascensor, que se había materializado en el extremo de la planta presidencial en ruinas.

Al pasar por el lado, Leo se agachó, recogió las gafas doradas rotas y se las guardó.

Había ciertas piezas de convicción que prefería conservar.

Por debajo de ellos, alcanzó a ver el vacío burocrático.

Los gólems sostenían las líneas de luz. Eberle permanecía en el centro, con los cuatro brazos extendidos, rodeado por una tormenta de formularios que giraban a su alrededor.

Miró hacia arriba. Por un instante, sus miradas se cruzaron.

Leo levantó la mano. Eberle asintió. Luego selló un último formulario.

La impronta resplandeció hasta alcanzar la planta presidencial.

AUTORIZADO PROVISIONALMENTE.

Elara bufó. —Qué romántico.

Leo sonrió. —A su manera.

El ascensor se abrió. Detrás no había oro. Solo el taller. El de verdad. Sucio, desordenado, imperfecto. El hogar.

Leo y Elara entraron trompicando. La tormenta de luz se rasgó a sus espaldas y la planta presidencial se replegó sobre sí misma, no en un punto perfecto, sino en un nudo rudo y vivo de posibilidades.

El ascensor cayó. O subió. O simplemente quedó en el olvido.

Leo sujetaba a Elara, Elara sujetaba el soplador de hojas; ambos se aferraban a algo que todavía no estaba terminado.

Entonces la realidad los golpeó.

Leo se despertó en el suelo de hormigón del taller. Otra vez. Estaba tumbado boca arriba, cubierto de polvo, ensangrentado, exhausto y con la clara certeza de que varios órganos internos iban a presentar una reclamación por escrito.

A su lado, Elara tosió. Un sonido seco, carrasposo. El sonido más hermoso que Leo había escuchado en su vida. Giró la cabeza. Ella yacía junto al banco de trabajo, viva, tiznada de hollín y visiblemente ofendida por el hecho de que la gravedad hubiera ganado la partida.

—Elara —dijo él.

Ella abrió un ojo. —Si vas a decir algo sensiblero, te vuelvo a instalar el Compensador de Bochorno con efectos retroactivos.

—Me alegro de que estés aquí.

Ella lo miró fijamente, luego volvió a cerrar el ojo. —Rozando el límite.

Él se rió. El Taller estaba en silencio, pero no muerto. En algún punto goteaba aceite; un pequeño relé emitió un clic. El soplador de hojas yacía de lado, con la pantalla parpadeando débilmente. Leo se arrastró hacia allí y miró la pantalla.

CONTROL DEL NÚCLEO: DESCENTRALIZADO. RESPONSABILIDAD: DISTRIBUIDA. RECOMENDACIÓN: ESTABLECER REGLAS.

Leo miró a Elara. —El aparato recomienda establecer reglas.

Elara se incorporó despacio. —Traidor.

—Creo que tiene razón.

—Naturalmente que lo crees.

Leo se levantó con dificultad. Le temblaban las piernas, pero se mantuvo en pie.

Contempló el taller, toda aquella chatarra, los cables, las ideas peligrosas.

Antes, este lugar lo abrumaba. Ahora también, pero de otro modo.

Ya no como un abismo. Más bien como un proyecto. Uno imposible, pero el suyo.

Elara se colocó a su lado, sujetándose el costado, y también miró a su alrededor. —Bien. ¿Y ahora qué, jefe de proyecto?

Leo inspiró, espiró. Luego sacó una vieja pizarra de debajo de un carrete de cable, limpió una capa de polvo con la manga y tomó un rotulador negro.

En la parte superior escribió:

Reglas del taller

Elara gimió. —Oh, no.

1. Quedan prohibidas las microsingularidades en interiores sin parada de emergencia.

Elara levantó una mano. —¿Define interiores?

Leo la miró. —Elara.

—Está bien, está bien.

Él escribió:

2. Prohibido el uso de dispositivos de asistencia social para citas.

Elara esbozó una sonrisa burlona. —Cobarde.

—Vital.

3. Ningún experimento sin plan de limitación de daños.

—Yo hago ciencia —protestó Elara.

—Tú también haces el informe.

Ella torció el gesto. Leo escribió:

4. En caso de daños colaterales: asumir la responsabilidad.

Se detuvo un instante. Luego añadió: