Capítulo 11 — La opa hostil #2

El director del negociado entendió la orden.

Extendió los cuatro brazos y, a su espalda, miles de gólems abrieron a la vez las anillas de sus pechos.

Millones de formularios salieron disparados: instancias, reclamaciones, requerimientos, multas de aparcamiento, declaraciones de la renta, recibos perdidos, resguardos de paquetes sin recoger. Todo.

El torrente de papel se abalanzó sobre la puerta del ascensor e impactó contra las cadenas de código blanco con la fuerza de un siglo de gestión administrativa.

La puerta gritó. No mecánica, sino lógicamente.

Su estructura de seguridad intentó fiscalizar cada expediente de uno en uno.

Ese fue su error. El primer millón de solicitudes abrió subprocesos; el segundo generó conflictos de prioridad; el tercero colisionó con competencias retroactivas, y el cuarto contenía tantos anexos incompletos que el sistema empezó a cuestionarse su propia existencia.

En la puerta apareció:

PROCESANDO.

PROCESANDO...

ERROR.

Eberle alzó su sello principal, que ahora brillaba tanto que Leo tuvo que apartar la vista.

—¡En nombre de la debida escala de apelación —bramó—, declaro a esta puerta órgano competente!

Selló el aire. La impronta impactó contra la puerta del ascensor.

COMPETENTE.

La puerta se reventó. No hacia la izquierda ni hacia la derecha: se plegó hacia dentro, como si alguien le hubiera infligido violencia física al mismísimo concepto de «acceso». Una luz dorada inundó el vacío burocrático. El ascensor estaba abierto.

Leo echó a correr. Detrás de él, los gólems seguían batallando. Eberle no se giró a mirarlo. Pero, aun así, su voz le alcanzó.

—Vogt.

Leo se detuvo en el umbral.

Eberle lo miraba. Su expression era severa. Como siempre. Pero su voz sonó más baja.

—Traiga de vuelta la anomalía.

Leo asintió. —Eso haré.

—Y después —añadió Eberle— hablaremos de las autorizaciones.

Leo esbozó una leve sonrisa. —Cómo no.

Acto seguido, entró en el ascensor. Las puertas se cerraron.

El ascensor no se desplazó hacia arriba. Retiró a Leo del mundo.

El suelo desapareció bajo sus pies, a pesar de que seguía apoyado en él.

Las paredes se volvieron transparentes, luego líquidas, luego recuerdos.

Leo vio fragmentos de su propia vida en las superficies doradas: un niño que observaba demasiado y hablaba demasiado poco en las celebraciones familiares; un adulto que construía tablas de datos porque las tablas carecían de cambios repentinos de humor.

El Café Lesezeichen, Miriam, la pregunta de ella, la mentira de él.

Y, una y otra vez, Elara: riendo sobre una máquina, sola en el taller con las manos negras de aceite.

Después, la última escena: Elara en el vórtice, su sonrisa.

Ahora eres el jefe de proyecto.

—Todavía no se me da bien —susurró él.

El ascensor no respondió. Ni una voz, ni una interfaz de usuario, ni una notificación irónica del sistema. Solo ascenso. O descenso. O algo intermedio.

Entonces se abrieron las puertas.

La planta presidencial de la realidad resultaba casi irreconocible.

Allí donde antes flotaban herramientas hechas de fotones, ahora colgaban del techo hilos de código desgarrados.

El banco de trabajo de luz estaba partido en dos.

El suelo parpadeaba entre el vidrio, el hormigón, la nada y los viejos tablones de madera del taller real de Elara.

Las paredes ya no mostraban una realidad estable, sino posibilidades en pleno colapso: una ciudad sin errores, una Göppingen sin taller, un Leo sin miedo, un Leo sin Elara.

En el centro de la estancia se erigía el núcleo: una imponente columna de luz, placas de circuitos, raíces y fórmulas, alrededor de la cual se enroscaban cadenas de código verdes como serpientes vivas. Y atada a esa columna, colgaba Elara.

Leo se quedó paralizado. Por un instante lo olvidó todo: el plan, a Eberle, los gólems, la realidad.

Solo la veía a ella. Su delantal estaba quemado, sus brazos colgaban inertes.

Le faltaban las gafas protectoras —esas las llevaba Leo ahora, rotas, en el bolsillo interior sobre el corazón, donde no pudiera olvidarlas—.

Unas densas líneas verdes recorrían la piel de Elara, como si el sistema hubiera intentado reescribirla en una fórmula. Tenía la cabeza caída hacia delante.

Se veía pequeña. Aquello estaba mal. Elara podía ser muchas cosas —insoportable, peligrosa, imprudente, brillante, ruidosa—, pero nunca pequeña.

—Elara —dijo Leo. Se le quebró la voz. Ninguna reacción. Dio un paso, luego otro.

De la luz titilante que precedía al núcleo se desprendió una figura.

La Elara presidenta. Estaba dañada: sus gafas doradas tenían una grieta, su impecable traje de chaqueta negro parpadeaba en los bordes y parte de su cuerpo constaba ya únicamente de diagramas grises y notas al pie incandescentes.

Con todo, su postura era erguida, sus ojos fríos, y nada en ella sugería la menor intención de ceder.

—Has regresado —dijo ella.

Leo afianzó el agarre en el soplador de hojas. —Sí.

—Ilógico.

—Quizá.

—Ineficiente.

—Seguro.

—Autodestructivo.

Leo miró hacia Elara. —Puede ser.

La Elara presidenta se interpuso despacio ante el núcleo, de modo que quedó situada entre Leo y la woman maniatada.

—Ella está estabilizando el sector. Sin ella, todo volverá a desmoronarse. Tu realidad local solo sigue existiendo porque ella ejerce de resistencia en el sistema.

Leo observó las cadenas de código verdes. Pulsaban. Con cada pulso, el cuerpo de Elara se estremecía levemente.

—La estás usando como una batería —dijo él.

—Estoy empleando el mismo recurso que causó el daño para la limitación de daños.

Leo soltó una carcajada tenue, carente de humor. —Suena exactamente igual que ella.

—Es correcto.

—No —dijo Leo—, está limpiamente redactado.

La Elara presidenta levantó una mano. A su alrededor se abrieron imágenes.

El Café Lesezeichen, intacto. Miriam, leyendo un libro en paz.

Eberle en un despacho normal, sin cuatro brazos.

Leo en un piso pequeño, limpio, tranquilo, a salvo.

Sin grietas dimensionales, sin máquinas ardiendo, sin responsabilidad sobre el multiverso.

—Puedo restablecerlo —dijo la Elara presidenta—. Una realidad estable. Sin taller. Sin anomalías. Sin Elaras descontroladas. Sin daños.

Leo contempló la imagen. Dolía. No por fea, sino por hermosa. Pacífica. Una parte de él la deseaba, todavía; estaba lo bastante cansado como para darlo todo a cambio de no tener que volver a decidir jamás.

La Elara presidenta se percató. —No tienes por qué seguir luchando, Leo.

Conozco tus indicadores de rendimiento mejor que tú mismo.

Cortisol persistentemente elevado, horas de sueño por debajo del objetivo, una infancia que clasificaste porque nadie la ordenó por ti.

No te estoy ofreciendo una derrota. Te ofrezco alivio. ¿Quién rechazaría eso?

Leo cerró los ojos. Vio a Miriam en el café —no la versión de la realidad perfecta, sino la de verdad—.

La que había dicho: «Hasta el momento en que varias versiones tuyas cayeron del cielo, en realidad me caías bastante bien».

La camarera que, a pesar de todo, había seguido trabajando.

Al barista. A Eberle. A los gólems. A Elara.

A todos los que sus errores habían salpicado.

Abrió los ojos. —Tienes razón.

La Elara presidenta se contuvo. —Lo sé.

—No en todo —matizó Leo dando un paso al frente—.

Tienes razón en que el caos causa daños.

Tienes razón en que la libertad sin responsabilidad es solo egoísmo con mejor banda sonora.

Tienes razón en que ella construyó cosas que nadie debió haber construido.

En un café destrozado, alguien que jamás pidió verse involucrado sufrió daños reales. No te quito ni una sola de esas frases.

La Elara presidenta lo observó con aire analítico. Algo en su postura se tensó, como si olfateara la victoria.

—Entonces la conclusión es vinculante.

—No —dijo Leo—. Ahí es donde te equivocas. Crees que la solución es un mundo sin errores. Pero los errores no son lo opuesto al orden. Son la razón misma por la que el orden es necesario.

—Falso —sentenció la Elara presidenta, y su voz se volvió más afilada, más veloz; una mujer que no estaba acostumbrada a que la contradijeran—. Los errores son desviaciones respecto al objetivo. Se eliminan. Así es como funciona cualquier sistema que pretenda sostenerse.

—Ninguno que esté vivo —replicó Leo—. El dolor no siempre es un error del sistema. A veces es la prueba de que algo era real. Las personas no son expedientes que se puedan archivar solo porque resulten incómodas.

La Elara presidenta levantó ambas manos y las imágenes volvieron a enfocarse, brillando con más fuerza, seductoras. —Puedo demostrarte que mi mundo es mejor. Nadie muere antes de tiempo. Nadie es abandonado. Tú tampoco.

Esa última frase dolió. Leo la sintió hasta en las rodillas. Tú tampoco. Una vida en la que nadie saltaba a un vórtice, en la que ninguna gafa yacía rota en su bolsillo interior. A pesar de todo, permaneció firme en su sitio.

—Confundes lo silencioso con lo seguro —dijo en voz baja—. En tu mundo no se pierde nada. Pero tampoco se tiene nada.

La Elara presidenta se quedó completamente inmóvil durante un instante. No era una derrota; era el silencio de un sistema que topa con una variable que no había planificado.

Leo señaló a Elara. —Ella no es una partida de daños. —Su voz se volvió más ronca—. Es mi tía.

Un leve espasmo recorrió los dedos de Elara. Minúsculo, casi imperceptible. Pero Leo lo vio.

—¿Elara?

La Elara presidenta levantó la mano con ademán tajante. Las cadenas de código se tensaron y Elara ahogó un gemido.

Leo avanzó de inmediato. —Suéltala.

—Imposible —dictaminó la Elara presidenta—. El núcleo requiere resistencia.

—Entonces tendrá la mía.

—La tuya es insuficiente.

Leo tragó saliva. Lo sabía y, aun así, dolió escucharlo.