Capítulo 11 — La opa hostil

La opa hostil

El vacío burocrático ardía. No con fuego —el fuego habría sido honesto, devoraba lo que tocaba y al menos no fingía actuar en aras del interés público—. Lo que ardía aquí era peor.

Estructura.

Unas líneas blancas hechas de competencias administrativas surcaban la moqueta infinita como grietas en un organismo moribundo.

Parpadeaban, se cruzaban, se truncaban y volvían a unirse, como si la administración del multiverso intentara desesperadamente comprenderse a sí misma antes del colapso definitivo.

Los tubos fluorescentes del techo infinito parpadeaban en una sucesión frenética de blanco estéril, rojo de advertencia y ese beige especial que Leo ya solo asociaba con el color de una citación del alma.

Por todas partes se movían expedientes. Los archivadores se abrían y cerraban solos, los formularios revoloteaban por el aire como pájaros asustados y los tiques de turno llovían desde dispensadores averiados.

A lo lejos resonaban megafonías que se cortaban a mitad de frase y se contradecían entre sí.

—Por favor, mantengan la calma, su solicitud será—

—Por motivos técnicos, este trámite ha sido trasladado a otra existen—

—Por favor, no cojan número. Por favor, conviértanse en un número.

Leo se encontraba en medio de aquel sistema moribundo, sujetando el soplador de hojas con ambas manos.

El aparato pesaba más que antes. No físicamente —físicamente seguía siendo un soplador de hojas criminalmente modificado con una cámara de singularidad y varios parches de cinta aislante que habrían hecho llorar a cualquier ingeniero de la inspección técnica—.

En el mango había cinta americana amarilla con la letra de Elara: Jefe de proyecto. No fracases.

Pero ahora cargaba con más peso. Dos fragmentos asegurados.

Un mapa de causalidad reparado. La última instrucción de Elara.

Y el incómodo hecho de que Leo Vogt, antiguo especialista en pánico ante situaciones cotidianas, tenía que liderar en ese preciso instante a un ejército de monstruos burocráticos en una opa hostil a la realidad.

Frente a él se alzaban los gólems. Cientos, tal vez miles.

Cuerpos de cinco metros de altura hechos de carpetas archivadoras, requerimientos de pago, instancias perforadas y resoluciones de recursos.

Sus ojos brillaban con un rojo de tampón de tinta recién humedecido; sus articulaciones crujían a base de grapas y anillas de carpetas.

Algunos portaban placas de blindaje hechas de autorizaciones excepcionales plastificadas; otros, escudos de normativas de protección de datos tan gruesos que hasta la propia luz se ponía nerviosa al rozarlos.

A la cabeza de todos ellos estaba Eberle. Ya no era solo el hombre menudo y enjuto del Café Lesezeichen, ya no era solo el director del negociado y el dictamen de denegación hecho persona. Había crecido.

Cuatro brazos asomaban por debajo de su gabardina gris de funcionario.

«En estado de fiscalización», lo había llamado Elara una vez: cuando un funcionario debe gestionar suficientes realidades a la vez, la administración le hace brotar las manos necesarias.

La superior derecha sostenía un sello que brillaba con un fulgor violeta; la superior izquierda, un portapapeles de metal negro; las dos inferiores clasificaban formularios sin pausa, archivaban, autorizaban y revocaban.

Las gafas seguían asentadas con milimétrica precisión sobre su nariz. Eso era, tal vez, lo más inquietante.

—Vogt —dijo Eberle. Su voz resonó por todo el vacío burocrático, amplificada por miles de archivadores—.

La administración está movilizada. Todos los expedientes abiertos del sector de Göppingen han sido transferidos a estado de intervención.

Las reservas de sellos están desaseguradas.

Las baterías de perforadoras, bajo tensión.

Leo asintió despacio. —Bien.

—¿Su plan de intervención?

Leo miró más allá de él. Al fondo del vestíbulo se encontraba el ascensor hacia la planta presidencial.

Dorado, macizo, cerrado. Antes, aquel oro habría resultado soberbio.

Ahora parpadeaba con un brillo enfermo. Profundas grietas surcaban la puerta.

Detrás pulsaba una luz blanca, irregular, como un corazón a punto de pararse.

Ahí arriba estaba Elara. No muerta. No localizable.

No libre. Estaba atrapada en algún punto del núcleo del sistema, como una resistencia viva, como una solución de emergencia, como el fusible de una realidad que ella misma había contribuido a dañar y que, sin embargo, había salvado en el último momento.

Leo sintió que la mano se le contraía alrededor del mango del soplador de hojas. La cicatriz que le cruzaba la palma de la mano le dio un tirón; una fina línea plateada que empezaba a escocer siempre que se aproximaba a una anomalía. Aquí escocía sin tregua.

En otra época, aquella presión lo habría paralizado. Ahora lo ordenaba. El miedo solo era energía con una etiqueta equivocada.

—No vamos a atacar de forma caótica —dijo Leo.

Un leve crujido de papeles recorrió las filas de los gólems. Elara probablemente se habría reído al oír esa frase y lo habría llamado cobarde sacerdote de las hojas de cálculo.

Leo se tragó el dolor.

—Atacaremos por saturación.

Los ojos de Eberle se entrecerraron.

—Desarrolle.

Leo señaló hacia la puerta dorada del ascensor.

—La planta presidencial opera mediante el control. Mediante filtros. Quiere fiscalizar cada desviación, borrar cada error antes de que pueda causar daños —se giró hacia el ejército de gólems—. Así que vamos a darle exactamente lo que afirma dominar. Expedientes.

Los gólems se irguieron.

—No diez —dijo Leo alzando la voz—. No cien. Todos. Cada instancia abierta, cada reclamación, cada recurso, cada autorización especial, cada infracción de aparcamiento, cada formulario incompleto y cada competencia difusa de todo este sector. Todos a la vez contra esa puerta.

Uno de los brazos de Eberle, el del sello, se detuvo un instante.

Un gólem de la primera fila emitió un crujido profundo y reverencial.

—¡Trámite masivo! —retumbó.

—No —dijo Leo—. Más. —Elevó el soplador de hojas—. Una microsingularidad administrativa.

Eberle inspiró despacio. Por primera vez desde que Leo lo conocía, el hombre parecía casi feliz.

—Una densidad de solicitudes infinita en un espacio de competencia limitado —dijo en voz baja—. Eso es...

—Inadmisible —le ayudó Leo.

Eberle sonrió. —Histórico.

Leo dio un paso al frente. —Tú me despejas el camino. Los gólems desmantelan el cortafuegos. En cuanto la puerta esté abierta, subiré solo.

—¿Solo? —preguntó Eberle—. Eso es ineficiente.

Leo miró hacia la puerta. —Esto es personal.

Eberle guardó silencio. Luego inclinó despacio la cabeza; no fue un gesto profundo ni emotivo, pero, viniendo de él, equivalía casi a una reverencia.

—Entendido.

Levantó los cuatro brazos. Los gólems se tensaron. El vacío burocrático quedó en silencio, tan silencioso que Leo alcanzaba a oír su propio corazón. Un martilleo rápido e irregular. Nada heroico. Humano.

Eberle estampó el sello resplandeciente sobre un formulario gigante que materializó en el aire ante él.

EJECUCIÓN FORZOSA ESPECIAL / OPA HOSTIL / PLANTA PRESIDENCIAL DE LA MATRIZ DE LA REALIDAD

La impronta se grabó en el papel con un fulgor violeta.

AUTORIZADO.

Entonces, Eberle rugió:

—¡Procédase!

El ejército se puso en marcha.

Comenzó como un terremoto de papel. Los gólems no marchaban, arrasaban. Los pies de carpetas archivadoras apisonaban la moqueta; las hojas sueltas rotaban alrededor de sus cuerpos como tormentas de nieve hechas de artículos y párrafos.

La planta presidencial reaccionó de inmediato. De las paredes brotaron mecanismos de seguridad: perforadoras voladoras con dientes de acero rotatorios, cañones de grapas y drones de pura luz que proclamaban con voz estéril:

—Detectada densificación de procesos no autorizada. Por favor, reduzca su volumen de solicitudes. Por favor, desista de ejercer la potestad de competencia colectiva.

Acto seguido, abrieron fuego. Rayos de lógica blanca impactaron contra los gólems de vanguardia; cuerpos enteros explotaron en nubes de papel reciclado y las cabezas de los sellos rodaron por el suelo.

Sin embargo, Eberle trabajaba más rápido.

Sus cuatro brazos se convirtieron en sombras grises.

De cada gólem destruido nacían dos más pequeños; de cada eliminación surgía un recurso, y de cada recurso, un procedimiento de fiscalización.

La planta presidencial disparaba orden. La administración respondía con más orden.

Leo corría justo por en medio. El destello de una perforadora le rozó la cara y le voló media cabeza al gólem que llevaba detrás; este se volvió a colocar el rostro de resolución denegatoria al revés y siguió marchando.

Una flecha de luz blanca alcanzó a Leo en el hombro.

El dolor estalló en su brazo. Tropezó, recuperó el equilibrio, apretó los dientes y continuó corriendo.

A su lado, un gólem lanzó un archivador entero contra un dron de seguridad que aún tuvo tiempo de advertir: «Se procede a levantar acta por daños materiales», antes de desaparecer bajo ochenta kilos de pasivo administrativo municipal.

Eberle permanecía en mitad del caos como el director de orquesta del colapso por saturación.

—¡Aúnese expediente! —Sello—. ¡Amplíese competencia! —Sello—. ¡Autorícese con efectos retroactivos! —Sello—.

Leo llegó a la puerta del ascensor. Era descomunal. Dorada. Resplandeciente. Bloqueada por una red de cadenas de código blanco. En la superficie aparecían mensajes de advertencia:

ACCESO DENEGADO FALTA AUTORIZACIÓN LA MOTIVACIÓN EMOCIONAL NO CONSTITUYE FUNDAMENTO JURÍDICO POR FAVOR, DIRÍJASE AL ÓRGANO COMPETENTE

Leo respiraba con dificultad. La sangre goteaba desde su mano herida hasta el suelo. Levantó el soplador de hojas.

—¡Eberle! ¡Ahora! ¡Todo!