Capítulo 9 — El Göppingen de las infinitas posibilidades #3

Eberle cambió la imagen. La dimensión de la armonía, que sepultaba cualquier dolor a fuerza de sonrisas hasta que no quedaba nada auténtico.

Luego, el desierto de algoritmos donde las frases morían antes de significar nada.

Por último, el Göppingen fracturado bajo sus pies, con el aspecto de un hombre que intenta llevar tres vidas a la vez y acaba rompiéndose despacio en las tres.

—Cada uno de sus pasos genera daños colaterales. Ustedes lo llaman vivir. Yo lo llamo control de procesos deficiente.

Leo sintió el impacto de aquellas palabras.

Eberle resultaba ridículo. Sí. Un tirano con una corona hecha de clips, cinco metros de burocracia hinchada.

Pero tenía razón en los puntos clave donde más dolía.

El café se había roto, no de forma abstracta ni estadística, sino real y concreta.

Miriam había estado allí sentada, con su libro, con su paciencia seca, y Leo se había presentado con un aparato en el pecho que desarmaba el mundo. Y nadie le había pedido permiso a ella.

Leo abrió la boca. Podría haber escurrido el bulto. Decir algo sobre la perspectiva general, sobre la necesidad, sobre lo que resultaba inevitable. Exactamente lo que había hecho durante toda su existencia: eludir el conflicto hasta que se quedara dormido por sí solo.

En lugar de eso, sostuvo la mirada y replicó.

—Tiene razón en una cosa —admitió, y su tono sonó más sereno de lo que se sentía por dentro—. El café ha sufrido daños. Ha habido personas afectadas a las que nadie preguntó. Ese riesgo no era suyo. Era mío. No lo niego.

Los ojos de Eberle parpadearon. No contaba con una concesión. Las concesiones constituían en su sistema un impreso de muy rara solicitud.

—En tal caso, estamos de acuerdo —concluyó.

—No —dispuso Leo—. Porque su conclusión es errónea.

Dio un paso más hacia el borde de la imagen, donde la taza seguía cayendo sin llegar a romperse nunca porque Eberle había congelado el instante para anotarse el tanto.

—Usted sostiene que el error es la desviación.

Pero el destrozo del café no se produjo porque algo se desviara.

Se produjo porque nadie era competente para gestionar esa desviación.

No había un plan de seguridad. Ni un negociado de inspección.

Ni un visto bueno. Nadie que hubiera echado un vistazo antes.

Eso no es un argumento contra la libertad, señor Eberle.

Es un argumento a favor de una administración mejor.

En el salón se hizo el silencio durante un latido. Incluso los sellos se detuvieron.

—Usted pretende precintarlo todo —acusó Leo.

—Pretendo asegurarlo todo.

—Pretende asfixiar cualquier desviación.

—Pretendo evitar que las personas sufran por las desviaciones de los demás.

—Entonces perseguimos el mismo fin —resolvió Leo—.

Solo discrepamos en el método. Usted quiere suprimir la posibilidad para que nadie abuse de ella.

Yo quiero organizar la responsabilidad para que el abuso se detecte antes de romper una cristalera.

Un mundo sin desviaciones no es seguro. Está simplemente vacío.

En un café vacío no se rompe ninguna taza. Pero es que tampoco se sienta nadie.

Respiraba con dificultad. Ahí radicaba el núcleo: no el orden contra la libertad, ni la burocracia contra el caos, sino la cuestión de hasta qué punto tenía uno derecho a salpicar a los demás con su propio caos, y si la respuesta era no moverse nunca más o aprender a cargar con los daños a posteriori.

Y lo había encontrado porque, por una vez en su vida, no había salido corriendo.

Elara se colocó a su lado. Lo miró de hito en hito, recreándose más de la cuenta.

—El reyezuelo no anda descaminado del todo —dijo—. Y tú tampoco. No te acostumbres a ninguna de las dos cosas.

Eberle se irguió cuan largo era. Algo en su rostro enorme y compuesto se había movido, brevemente, casi como una grieta en la cubierta de un expediente archivado. Luego volvió a cerrarse.

—Su comprensión llega tarde, señor Vogt.

Un buen argumento no altera un mal resultado.

El sector de Göppingen va a ser precintado por completo como caso de prueba.

Todas las versiones posibles quedarán archivadas.

Permanecerá una única realidad, estable y autorizada. Sin anomalías. Sin taller. Sin usted.

La corona resplandeció. El fragmento comenzó a bombear energía hacia la estancia. Bajo sus pies, la ciudad tembló. Las tres versiones de Göppingen ya no solo se superponían.

Habían empezado a anularse entre sí.

Las torres se desmoronaban deviniendo en murallas, las murallas en ceniza y la ceniza en pasillos de oficinas estériles.

Las personas se desvanecían en pequeños y limpios destellos de luz.

Nada doloroso. Nada dramático. Con orden.

Y eso era lo peor del asunto: que el fin del mundo presentaba el aspecto de un inventario ejecutado a conciencia.

—Si lleva eso a término —advirtió Leo—, gana la Elara consejera delegada.

Elara asintió.

—Y a Eberle probablemente le caiga un ascenso. Con plaza de aparcamiento.

Eberle alzó los cuatro brazos.

—Comienza el archivado.

Leo echó mano del soplador de hojas.

—Tenemos que sacarle el fragmento de la corona.

—Sí —secundó Elara.

—Sin matarlo.

—Eres un suplicio.

—Elara.

—Está bien. Sin matarlo. Una lástima para la eficiencia, la verdad.

Eberle golpeó el suelo con el cetro. De los flancos de la estancia se desprendieron gólems de expedientes, robots centinelas y agentes del orden postapocalípticos: un ejército entero compuesto de administración y demencia.

Leo reculó.

—¿Plan?

—Violencia improvisada con limitaciones morales —repuso Elara.

—Eso no es un plan.

—Para mí sí.

Le lanzó el soplador de hojas. Leo lo atrapó al vuelo. Esta vez limpiamente. Aquello los sorprendió a ambos.

Elara extrajo la escopeta violeta de debajo de su delantal, de ese rincón donde la física en su caso no solía hacer preguntas.

Leo se le quedó mirando.

—¿Dónde has llevado eso todo este tiempo?

—En un sitio donde la física no hace preguntas. No las hagas tú tampoco.

Acto colectivo, echó a correr. Directa hacia el ejército.

—¡Elara!

—¡Hazte con el fragmento! ¡Yo los distraigo!

—¡Que tienes sesenta años!

—¡La edad es una magnitud termodinámica imprecisa! ¡Y sigo siendo la persona más peligrosa de esta sala!

Efectuó un disparo. Un fogonazo violeta rasgó el aire e impactó en el primer gólem. No fue letal. Explotó en una nube de anexos clasificados que de inmediato volvieron a agruparse en un gólem más pequeño y con cara de pocos amigos.

Elara soltó una carcajada.

—¡Vamos, montones de papel! ¡Mostradme vuestra capacidad de archivo!

El ejército se abalanzó sobre ella.

Leo corrió hacia un lado, aferrando el soplador de hojas. Tenía el trono delante.

—Ruta de escape detectada —bramó Eberle.

—Nada de ruta de escape —jadeó Leo—. Omisión de procedimiento.

Se parapetó tras un archivador volcado justo cuando un haz de sellado pasó por encima de él, estampando en la pared posterior la palabra DENEGADO .

Continuó a gatas. Le iba el corazón a mil por hora, le ardían los pulmones.

Disponía de dos fragmentos, un aparato de limpieza peligroso y una idea aproximada que probablemente fuera una estupidez.

Es decir: el estado habitual de un proyecto.

Alcanzó la parte trasera del trono. La corona con el fragmento quedaba demasiado alta. Eberle se puso en pie y todo el salón tembló. Del lateral del trono colgaba una cadena hecha de señales de tráfico viejas que subía hasta arriba.

Cómo no. Escalar. La disciplina predilecta de Leo justo después de la apertura emocional y el derecho fiscal.

Se cruzó el soplador de hojas a la espalda y comenzó a subir.

Abajo, Elara se movía como una catástrofe natural con conocimientos de bricolaje.

Un robot centinela intentó echarle el guante; ella le propinó una patada en la articulación de la rodilla, le arrancó el brazo ejecutor y le estampó a un gólem un requerimiento de pago en toda la frente.

—¡Para uso propio! —bramó ella.

Leo siguió trepando. Casi arriba. Eberle reparó en su presencia y una de sus manos se lanzó hacia él. Leo se pegó al trono todo lo que pudo y los dedos solo alcanzaron a rasgarle un jirón de la camisa.

—Señor Vogt —tronó Eberle—, sus gestiones no resultan admisibles.

—Pues interponga un recurso —jadeó Leo.

Saltó. No fue un gran salto. Tampoco elegante. Pero bastó. Aterrizó sobre el hombro de Eberle. La toga oficial bajo sus pies se componía de un tejido basto, placas de metal y notas al pie vivas que intentaban morderle las zapatillas.

Leo se encaramó hasta la corona. Tenía el fragmento justo delante, entre dos símbolos de párrafo. Extendió la mano.

Entonces se detuvo.

Porque en el fragmento vio algo. No luz. Una posibilidad. Un mundo.

Göppingen, estable. El taller cerrado, dado de baja conforme a la normativa, con un cartel en la ventana que ya no alertaba a nadie.

Elara bajo supervisión administrativa, pero viva, en un piso pequeño con un tostador que se limitaba a tostar.

Leo con un empleo normal. Un piso normal.

Conversaciones normales que no concluían ante una comisión de investigación.

Sin grietas dimensionales. Sin peligro. Sin dolor.

Miriam en un café. No lo conocía. Era feliz. Quizá.

Leo sintió el impacto de la duda.

¿Y si el mundo estuviera mejor sin el caos de Elara? ¿Sin los errores de Leo? ¿Sin toda esa libertad incontrolable que aún no había reparado nada y ya había destrozado un café?

La voz de Eberle se volvió de pronto más tenue. Casi humana. Tan baja que solo Leo la escuchó, allí arriba, en la cima de la corona, donde nadie más alcanzaba a llegar.

—Puede ponerle fin, señor Vogt. Se acabó el miedo. Se acabó la responsabilidad. Sin más daños. Comprendo ese deseo mejor de lo que cree. Buscar la seguridad no es una muestra de debilidad.

Y aquella era la frase más peligrosa de todas, porque albergaba verdad.

Leo mantuvo la mano suspendida ante el fragmento. Le temblaba el pulso.